Chapitre 805
La salle bourdonnait d’activité, les flashs crépitaient, les stylos grattaient, tandis que les derniers mots sortaient de la bouche de Yamal.
Il se cala dans son fauteuil, le regard serein, comme s’il avait affronté la tempête de questions et en était sorti indemne.
À côté de lui, Flick laissa un infime sourire étirer ses lèvres avant que le modérateur n’intervienne enfin, levant les mains.
« Bien, ça suffit pour aujourd’hui. Merci à tous. On se voit demain. »
….
Les flashs avaient à peine cessé de crépiter quand Hansi Flick et Lamine Yamal sortirent de la salle de presse pour rejoindre le couloir plus calme.
Le murmure des journalistes résonnait encore faiblement derrière les portes, mais ici, il n’y avait qu’eux et le personnel du stade affairé à préparer le terrain pour la bataille du lendemain.
Flick laissa échapper un rire soudain, léger mais sincère, en secouant la tête.
« Tu as bien géré ça », dit-il, son accent allemand enveloppant les mots.
« Honnêtement, je pensais que tes réponses allaient être scandaleuses. Tu sais, un truc dingue, à cause de ta personnalité d’électron libre. »
Yamal sourit légèrement, glissant ses mains dans les poches de sa veste tandis qu’ils marchaient.
« Je ne fais ça que parfois », admit-il, sa voix plus douce que la bravade affichée quelques minutes plus tôt.
« C’est un bouclier, tu vois ? Les gens sont prompts à critiquer, prompts à rire. Si j’agis comme si je m’en fichais, alors peut-être que ça fait moins mal. Mais je connais mes limites. Je sais quand c’est sérieux. »
Cette honnêteté surprit Flick un instant. Il ralentit, puis tendit la main et ébouriffa les cheveux de Yamal de cette manière paternelle que seul un entraîneur peut avoir.
« Bien », dit Flick, souriant chaleureusement.
« Garde cet équilibre. Sache quand jouer, sache quand te battre. Fais ça, et tu iras loin. Jusqu’au sommet. »
Yamal ricana, repoussant sa main, mais les mots restèrent, lourds de vérité.
Ensemble, ils tournèrent au coin, suivant le chemin balisé vers la sortie où le bus de l’équipe attendait pour les ramener à leur hôtel.
Autour d’eux, le personnel et les coéquipiers se mêlaient en petits groupes, leurs voix formant un faible bourdonnement d’anticipation.
Pour Barcelone, la nuit était terminée, mais pour Arsenal, de l’autre côté de la ville, les choses ne faisaient que commencer.
Dans la salle à manger de l’hôtel, l’atmosphère était plus animée.
Les assiettes s’entrechoquaient légèrement, les fourchettes tapaient, les voix se chevauchaient dans un mélange d’anglais, d’espagnol et de portugais.
Les écrans fixés en hauteur sur les murs rediffusaient les moments forts de la conférence de presse, les réponses calmes de Yamal tournant en boucle avec des sous-titres tandis que des experts sur une autre chaîne débattaient de ses propos.
Saka se cala dans son fauteuil, les yeux rivés sur l’écran.
Un sourire narquois se dessina sur son visage tandis qu’il se tournait vers Izan, assis quelques chaises plus loin, qui piquait distraitement le riz dans son assiette.
« Alors », commença Saka, la voix assez forte pour que la table entende, « la même question qu’ils ont posée à Yamal : qui est le meilleur, toi ou lui ? »
Les mots restèrent en suspens, et pendant un instant, la table se tut, tous les regards se tournant vers Izan.
Il leva finalement les yeux, les plissant vers Saka comme si on venait de lui demander si l’eau était mouillée.
« Tu es sérieux ? » demanda-t-il, le ton monocorde, presque amusé.
Saka leva les mains dans une fausse innocence, un large sourire plaqué sur le visage. «
Je demande juste ! Ne tirez pas sur le messager. »
Mais la réaction de la table fut immédiate.
Un chœur de « ooooooohhh » s’éleva, certains joueurs tambourinant sur la table, d’autres secouant la tête, amusés.
La tension n’était pas hostile, c’était plutôt une taquinerie fraternelle visant à provoquer une réaction.
Saka se pencha, savourant l’instant.
« D’accord, d’accord », dit-il, sortant son téléphone.
La lumière éclaira ses traits tandis qu’il tapotait rapidement, puis il tourna l’écran pour que tout le monde voie.
« Regardez. Probabilités de victoire. Cinquante-deux pour cent Arsenal, quarante-huit pour cent Barça. Coude à coude. Qu’est-ce que tu dis à ça ? »
Izan jeta un bref coup d’œil à l’écran, puis revint à Saka, et un sourire narquois se dessina sur ses lèvres.
Sa voix, quand elle arriva, était calme, un peu trop calme.
« Ils font tous ça », dit-il.
« Comparer les joueurs, évaluer les chances, faire semblant que les chiffres signifient quelque chose. Mais au fond… »
Il marqua une pause, laissant le silence s’alourdir tandis que son sourire narquois s’accentuait. « … ils savent tous qui va gagner. »
La table se figea tandis que quelques joueurs échangeaient des regards rapides, saisis par le changement soudain de ton.
Izan se pencha en arrière dans son fauteuil, les yeux perçants, la voix tombant plus bas, plus froide.
« Il n’y aura pas de fin de conte de fées pour Barcelone dans sa quête pour ramener le trophée au Camp Nou ou je ne sais quoi. Non, pas cette fois. Leur défaite, » il expira par le nez, les mots roulant lentement et délibérément, « est le début de ma domination. »
Les mots semblèrent onduler à travers la table.
Saka, qui avait été l’instigateur un instant auparavant, sentit son sourire vaciller tandis qu’un frisson lui parcourait l’échine, ce dernier essayant de hausser les épaules avec un petit rire, mais cela sonna faux.
Pendant une seconde, il resta figé, pris au dépourvu par le ton si brut et définitif d’Izan, qui ressemblait davantage à une prophétie qu’à de la bravade.
Puis, juste au moment où le poids s’installait, Izan éclata de rire, léger, insouciant, imperturbable.
Il écarta son assiette et secoua la tête, le sourire narquois de retour sur ses lèvres, comme s’il n’avait pas laissé échapper une phrase qui semblait devoir être gravée dans le marbre.
« Détends-toi, B. Je plaisante », ricana-t-il, agitant la main.
Saka cligna des yeux, secouant toujours lentement la tête, forçant un rire qui ne cachait pas tout à fait la chair de poule sur ses bras.
Autour de la table, les autres laissèrent échapper des rires soulagés, la tension se dissolvant à nouveau en bavardages.
Mais pour Saka, les mots persistaient, résonnant plus fort que les rires.
Il ne connaissait pas Izan depuis des années, comme les autres, mais jouer à ses côtés et passer plus de temps avec lui qu’Izan n’en passait avec sa famille lui suffisait pour connaître la différence entre la plaisanterie et la conviction.
Et ça ? Ce n’était pas une blague. Pas vraiment.
Alors que la table passait à autre chose après la petite mascarade d’Izan, Nwaneri, penché en avant, la fourchette à mi-chemin de sa bouche, regarda soudain autour de lui comme si quelque chose venait de lui frapper l’esprit.
« Au fait », dit-il, les sourcils froncés, « où est Ødegaard ? »
Saka se cala dans son fauteuil, mâchant pensivement avant de pointer Nwaneri avec le bord de son couteau.
« Ouais, en fait… où est Mikel aussi ? Il n’était pas avec les autres entraîneurs quand ils sont entrés. »
Il laissa la question en suspens, puis jeta un coup d’œil dans la salle.
« Et à bien y penser, Carlos Cuesta n’est pas là non plus. »
Declan Rice était assis, les bras croisés, et hocha lentement la tête.
« Tu as raison. Je n’ai vu aucun d’eux depuis la fin de l’entraînement. »
Il balaya la pièce du regard, ses yeux vifs se posant sur Albert Stuivenberg juste au moment où l’entraîneur adjoint passait devant leur table en direction de la section du personnel.
« Hé, Albert ! » lança Rice, levant le menton.
Stuivenberg s’arrêta, visiblement pris au dépourvu.
« Oui ? » demanda-t-il, ajustant ses lunettes avec une légère inclinaison de la tête.
Rice fit un léger geste de la main ouverte.
« Une idée d’où sont le boss et le capitaine ? Et Carlos aussi ? On ne les a pas vus de toute la soirée. »
Pendant un instant, Stuivenberg hésita, presque comme s’il ne s’était pas attendu à la question.
Puis un petit rire lui échappa, doux et maîtrisé, et il secoua la tête.
« Ils seront là dans un instant, ne vous inquiétez pas. Rien qui doive vous empêcher de dormir, les gars. »
Il sourit brièvement, puis s’excusa d’un hochement de tête poli et s’éloigna, s’installant à la table des entraîneurs près du coin.
Son calme fut suffisant pour apaiser la plupart des joueurs à table.
Mais pas pour Izan.
Il était resté silencieux pendant tout l’échange, touchant à peine sa nourriture, les yeux fixés sur Stuivenberg avec une intensité perçante.
Il ne cligna pas des yeux avant que l’entraîneur adjoint ne soit finalement assis.
Alors, et seulement alors, il détourna la tête, la secouant lentement, comme quelqu’un qui avait déjà décidé que la réponse qu’il avait obtenue n’était pas la vérité.
La salle autour de lui continuait son activité, les assiettes raclaient, les conversations débouchaient sur des rires, mais même après avoir terminé leur repas, Arteta, Carlos et Ødegaard restaient introuvables.
[München Klinik Schwabing]
« Ce n’est pas grave », dit le médecin, la voix basse mais assurée. « Mais pour le match de demain… C’est grave. »
Arteta se cala dans son fauteuil, les yeux plissés tandis qu’il assimilait l’information.
Il ne parla pas tout de suite, se contenta de laisser échapper un long soupir par le nez avant de secouer la tête.
Puis il se tourna vers l’homme assis un peu raidement en face de lui à la table.
« Tu ne t’es vraiment pas aidé, n’est-ce pas ? » dit Arteta, son ton oscillant entre frustration et incrédulité.
Ødegaard, les bras croisés, poussa un autre soupir, plus doux cette fois, comme s’il savait déjà ce qui allait arriver.
Arteta se pencha en avant, sa main pressant brièvement la table.
« Tu as cru que c’était une bonne idée, Martin, d’utiliser une lame de rasoir sur tes ongles d’orteil. Une lame de rasoir. La veille d’une finale de Ligue des champions. »
Ødegaard laissa échapper un rire ironique, à moitié embarrassé, à moitié résigné.
« Ça me gênait. J’ai juste… Je ne pensais pas que ce serait si profond. »
Arteta passa une main sur son visage, puis tourna son regard vers le médecin.
« Faites quelque chose. Anesthésiez-le, pansez-le, je m’en fiche. Donnez-moi juste quelque chose en quoi je puisse avoir confiance demain. »
Le médecin hocha la tête, attrapant déjà ses notes.
« Nous allons le soigner. Il pourra jouer, mais la douleur sera là. Il devra la gérer. »
Arteta regarda à nouveau son capitaine, sa voix plus calme maintenant, plus sérieuse.
« Il le fera. Il va devoir jouer malgré ça. J’ai déjà construit le plan en t’incluant, et je ne peux pas me permettre de tout changer à la dernière minute. Compris ? »
Ødegaard se pencha en arrière, exhalant lentement avant d’esquisser un petit sourire, qui ressemblait plus à de l’acceptation qu’à de la bravade.
Le médecin esquissa un petit sourire, presque amusé par la scène devant lui, tandis qu’Arteta sortait.
« Maintenant qu’il est parti, puis-je avoir un autographe ? » dit le médecin après qu’Arteta fut sorti.
Ødegaard:（⊙ｏ⊙）