Chapitre 804
Le journaliste qui avait été choisi se leva maladroitement, lissant les plis de sa chemise avant d’ajuster ses lunettes.
Il s’éclaircit la gorge, sa voix portant juste assez pour être captée par les microphones dispersés sur les pupitres.
« Bonsoir, Hansi. Karl-Heinz Becker, Kicker. Je voulais vous demander : comment voyez-vous cette confrontation contre Arsenal ? Et, si je peux me permettre d’ajouter, il y a eu beaucoup de discussions dans les médias au sujet des méthodes d’Arteta, en particulier la soi-disant « Session Marathon » qu’il a tenue avec ses joueurs. Quelle est votre opinion sur cette approche ? »
Une vague de murmures parcourut la salle, plusieurs têtes se tournant tandis que les stylos commençaient à gratter rapidement sur les blocs-notes.
La référence à l’entraînement extrême d’Arteta avait été un aimant à gros titres toute la semaine, et beaucoup voulaient entendre l’avis de l’entraîneur adverse, et peut-être un scoop ou
Hansi Flick s’inclina légèrement en arrière sur sa chaise, ses mains jointes en ogive devant lui, son regard calme mais stable. Il attendit un instant avant de répondre, laissant l’anticipation dans la salle se transformer en silence.
« La confrontation elle-même, » commença-t-il, son accent allemand sec mais mesuré, « oppose deux équipes qui ont mérité leur place ici. Arsenal est fort, très fort, compact, discipliné, mais aussi expressif dans le dernier tiers du terrain.
Nous connaissons leurs forces, nous connaissons leurs menaces, et nous connaissons aussi les nôtres. Demain, il ne s’agira pas de savoir qui a les meilleures idées sur le papier, mais d’exécution, de mentalité et de petits détails. »
Il marqua une pause pour prendre une gorgée d’eau avant de continuer, ses yeux balayant brièvement les rangées de journalistes.
« Quant aux méthodes de Mikel, » dit Flick avec prudence, « je ne peux parler que pour moi. Chaque entraîneur a sa façon de préparer son équipe. Certains ont appris de Guardiola, d’autres de Klopp, d’autres encore d’écoles de pensée différentes.
Mais au final, vous n’êtes pas votre mentor : vous devez développer votre propre approche. Si Mikel estime que pousser ses joueurs de cette manière leur est bénéfique, alors c’est sa responsabilité.
Mon travail n’est pas de critiquer, mais de respecter. Les entraîneurs ne sont pas les mêmes ; ce qui fonctionne pour moi peut ne pas fonctionner pour lui, et ce qui fonctionne pour lui peut ne pas fonctionner pour moi. »
Les mots étaient calmes, diplomatiques, mais ils portaient l’autorité de quelqu’un qui était là depuis assez longtemps pour choisir ses mots avec soin.
Flick esquissa un petit sourire contraint en se penchant en arrière, signalant que c’était la fin de sa réponse.
Le journaliste fit un petit signe de tête de remerciement et se laissa retomber sur sa chaise, son stylo grattant déjà des notes.
À partir de là, les questions fusèrent.
Un journaliste demanda si la récente victoire de Barcelone en championnat et l’empressement à égaler les merveilleuses performances pèseraient psychologiquement sur l’équipe.
Flick répondit avec son calme habituel, soulignant l’importance de la compartimentalisation, qu’une finale est un événement en soi, détaché du contexte du championnat.
Un autre insista sur la ligne de pressing haute d’Arsenal, et Flick répondit que Barcelone s’était préparé à divers scénarios, refusant de divulguer des détails.
Mais c’est alors que le changement se produisit.
Un journaliste espagnol, plus jeune que les autres, se leva avec une lueur presque malicieuse dans les yeux.
Sa voix résonna clairement dans la salle, sa question étant pointue et conçue pour provoquer.
« Lamine, » commença-t-il, « demain, vous affrontez Arsenal et leur jeune star, Izan Miura Hernández. Il y a eu beaucoup de débats en Espagne et en Angleterre à votre sujet, deux adolescents portant d’énormes attentes. Je dois donc vous demander… qui, selon vous, est le meilleur : vous, ou Izan ? »
La salle sembla se figer.
Des chaises grincèrent tandis que les corps se penchaient en avant.
Les têtes se tournèrent brusquement, les caméras s’animèrent avec une nouvelle urgence, et soudain, tous les regards n’étaient plus braqués sur Flick.
Ils étaient sur Lamine Yamal, l’adolescent se déplaçant légèrement sur son siège, la question planant dans l’air comme un appât.
Le modérateur jeta un regard nerveux à Flick, mais n’intervint pas.
Pendant un instant, les lèvres de Yamal se serrèrent, ses doigts tambourinant légèrement sur la table.
Il était habitué à ce qu’on l’interroge sur la pression, sur les records, sur son âge, mais ceci ? C’était différent.
Des journalistes l’avaient déjà interrogé sur Izan, mais pas sur qui était le meilleur des deux, du moins pas de manière aussi directe.
L’adolescent jeta un coup d’œil de côté à Flick, qui restait immobile, son expression indéchiffrable, comme s’il lui disait silencieusement : C’est ta bataille à gérer.
Yamal prit une inspiration silencieuse, puis se pencha vers le microphone.
« Le meilleur ? » répéta-t-il, un petit rire s’échappant de ses lèvres, non pas dédaigneux mais sincère, comme s’il n’arrivait pas à croire à la franchise de la question.
« Je ne sais pas si c’est une question d’être le meilleur. Izan est… comment dire… il est spécial. Nous avons tous vu ce qu’il peut faire. Il est rapide, fort, technique et intelligent avec le ballon. Pour moi, il ne s’agit pas de savoir qui est le meilleur ; il s’agit d’être nous-mêmes. Si j’essaie d’être Izan, je perdrai certainement. S’il essaie d’être moi, peut-être qu’il perdra, peut-être pas. Mais demain, ce n’est pas un contre un. C’est Barcelone contre Arsenal. »
Ses mots provoquèrent une vague de murmures dans la salle.
Certains journalistes hochèrent la tête en signe d’approbation, d’autres griffonnèrent plus vite, élaborant déjà leurs gros titres.
Mais la presse ne restait jamais satisfaite très longtemps.
Une autre main se leva au premier rang, et avant que le modérateur ne puisse choisir, la question fusa, forte et insistante.
« Lamine ! Mais vous avez sûrement une opinion. Les gens vous appellent l’avenir de l’Espagne, mais c’est Izan qui a été désigné par certains comme le joyau de la couronne du football. Pensez-vous être devant lui en ce moment ? »
Un petit sourire étira la bouche de Yamal.
Il se pencha en arrière, se grattant le côté du cou, gagnant du temps avec cette maladresse que seul un adolescent de 17 ans pouvait rendre authentique.
« Peut-être que les gens à l’extérieur pensent comme ça, » dit-il lentement, « nous classant, nous comparant. Mais quand vous êtes sur le terrain, ce n’est pas une question de classements. C’est une question de moments. Demain, il pourrait marquer deux buts, ou moi. Ou aucun de nous deux. Cela ne signifie pas que l’un est soudainement meilleur pour toujours. Le football ne fonctionne pas comme ça. »
« Si nous devions suivre la voie des chiffres, alors non, je ne suis pas proche d’Izan, car il a près de 100 buts/passes décisives dans toutes les compétitions, alors que je n’en ai que 47. Mais le football est bien plus que des chiffres. »
Flick hocha très légèrement la tête à côté de lui, approuvant l’équilibre trouvé par Yamal.
Mais les journalistes sentaient le sang maintenant, sentant que le jeune homme s’ouvrait.
Une femme près du milieu éleva ensuite la voix, son accent espagnol portant fermement :
« D’accord, mais si vous deviez choisir, juste pour le plaisir, qui ramènera le trophée à la maison demain ? Vous, ou Izan ? »
La salle éclata de rire, un rare moment de légèreté dans une préparation autrement tendue.
Même Yamal rit, secouant la tête.
« Je veux dire… si je m’assois ici et que je dis « Arsenal », je devrai retourner dans le vestiaire ce soir et m’expliquer aux autres, et je ne pense pas pouvoir partir d’ici sans une explication à donner au patron. »
Il sourit, laissant la salle partager la blague.
« Alors non, je dirai Barcelone. Nous sommes ici pour la Ligue des champions. Pas seulement pour moi, pas seulement pour Izan. Pour l’écusson. »
Cela lui valut une salve d’applaudissements polis, bien que les journalistes n’aient pas fini. Un autre enchaîna rapidement, surfant sur la dynamique.
« Ressentez-vous la pression d’être considéré comme celui qui doit égaler Izan ? Demain, le monde comparera chaque touche, chaque dribble, chaque tir. Est-ce que cela vous pèse ? »
Cette fois, l’expression de Yamal se fit plus sérieuse.
Il se pencha à nouveau en avant, ses coudes reposant sur la table, sa voix stable mais plus basse, plus réfléchie.
« La pression ? Bien sûr. J’ai 17 ans. Les gens parlent de moi comme si j’avais déjà joué 10 saisons. Mais j’essaie de me souvenir que le football reste un jeu. Je joue parce que j’aime ça.
Si je commence à penser que chaque touche est une comparaison, que chaque mouvement est une bataille contre Izan, je perds la joie. Et sans joie, à quoi bon ? Les meilleurs joueurs de l’histoire, Messi, Neymar, Ronaldinho et Ronaldo, jouaient avec liberté. C’est ce que je veux. Demain, si je souris sur le terrain, alors je saurai que je fais quelque chose de bien. »
Il y eut un silence après ses mots, un silence qui portait plus de poids que tout ce qu’il avait dit auparavant.
L’honnêteté du jeune homme avait percé la tension, montrant non pas de l’arrogance, mais une maturité au-delà de son âge.
Le modérateur essaya d’intervenir, mais une autre question retentit depuis le fond.
« Lamine, vous avez parlé de Messi, Iniesta et Ronaldinho. Vous voyez-vous déjà dans cette lignée, ou êtes-vous toujours en train de la poursuivre ? »
L’adolescent cligna des yeux, puis sourit faiblement, une humilité se glissant à nouveau dans son ton.
« Non, non. J’apprends encore. Messi est Messi. Iniesta est Iniesta. Des légendes. Je ne suis que Lamine, qui essaie de grandir. Peut-être qu’un jour je les approcherai, mais pas maintenant. Pas encore. »
Sa réponse adoucit la tension, suscitant à nouveau des murmures d’approbation.
Mais juste au moment où l’ambiance s’éclaircissait, un autre journaliste leva la main, la question inévitable fusant à travers la salle.
« Une dernière pour moi, Lamine. Demain, tous les regards seront braqués sur vous et Izan. Voulez-vous que cette finale prouve au monde que vous êtes le meilleur jeune joueur de football en ce moment ? »
La question resta en suspens, la plus incisive jusqu’à présent, et Yamal ne précipita pas sa réponse.
Il expira lentement, ses yeux se baissant vers la table avant de se lever vers la masse de visages et de caméras.
« Non, » dit-il enfin, fermement. « Demain, il ne s’agit pas de prouver qui est le meilleur jeune joueur. Il s’agit de prouver que Barcelone peut soulever le trophée à nouveau. Si je joue bien et que nous perdons, personne ne s’en souvient. Si je joue mal et que nous gagnons, le trophée rentre quand même à la maison. C’est ce qui compte. C’est pour ça que je suis ici. »
La salle bourdonna d’activité, les flashs crépitant, les stylos grattant, mais Yamal ne broncha pas.
Il se rassit sur sa chaise, le regard calme, comme s’il avait supporté la tempête de questions et en était sorti indemne.
À côté de lui, Flick laissa le plus infime des sourires se dessiner sur ses lèvres avant que le modérateur n’intervienne finalement, levant les mains.
« Très bien, ça suffit pour aujourd’hui. Merci à tous. On se voit demain. »