Chapitre 803
« Donc je mets ça sur le compte des crampons et je dis que j’ai travaillé mon conditionnement ? C’est tout ? »
Le système émit un léger bourdonnement, mais Izan n’acceptait pas cette explication. Aucune personne saine d’esprit ne l’aurait fait.
« C’est la chose la plus dingue que j’aie jamais entendue », marmonna Izan, à voix haute dans son esprit, tandis qu’il reprenait le contrôle de son corps.
« C’est toujours bizarre », ricana-t-il avant de s’habiller rapidement.
Son téléphone glissé dans sa poche, il quitta la chambre, le léger clic de la porte résonnant derrière lui tandis qu’il s’engageait dans le couloir.
Il atteignit la salle de conférence, poussa la porte… pour la trouver vide.
Avant qu’il ne puisse faire demi-tour, une voix s’éleva derrière lui.
« Izan. »
Il se retourna et vit Carlos Cuesta debout dans le couloir, les mains dans les poches, affichant un air calme, avant de secouer la tête.
« Arteta t’attend », dit Carlos d’une voix égale, « mais pas ici. Il est en bas, dans le hall. »
Izan hocha légèrement la tête, puis se glissa derrière lui, descendant les escaliers.
Lorsqu’il atteignit le hall, l’espace était presque vide, à l’exception de quelques membres du personnel qui traînaient près de l’entrée.
À l’extrémité, Arteta se tenait là, près des portes vitrées, les mains jointes derrière le dos, son expression impénétrable comme toujours.
L’entraîneur se tourna légèrement au bruit des pas, ses yeux trouvèrent immédiatement Izan avant de lui faire signe d’approcher.
« Viens », dit Arteta, d’une voix assurée.
Sans un mot de plus, il se retourna et se dirigea vers la sortie.
Izan le suivit, son pas rapide mais silencieux, le talonnant d’une seule enjambée.
La Destination ?
Le Centre Sportif et Scientifique !
Et il suffisait de dix minutes de marche depuis l’hôtel pour y arriver.
Arteta poussa la porte vitrée, l’odeur familière et nette d’antiseptique et d’air conditionné frais les accueillant.
Izan suivit d’un pas, observant les lieux.
La dernière fois qu’il était venu ici, c’était pour des soins de récupération de routine, des étirements, un massage et un passage dans la chambre cryogénique, mais cette fois, l’atmosphère semblait différente.
Il y avait plus de monde.
Des blouses blanches se déplaçaient entre les pièces, des blocs-notes à la main, les conversations se limitant à de faibles murmures.
Des moniteurs bourdonnaient doucement dans un coin, affichant des flux de chiffres qui ne signifiaient rien pour l’œil non averti.
Izan ouvrit la bouche, sur le point de rompre le silence avec une question, mais la main d’Arteta se leva dans un geste net et d’arrêt.
Le ton de l’entraîneur était égal, mais il portait le poids du commandement.
« Ce que tu as fait aujourd’hui », dit doucement Arteta, « a soulevé quelques soupçons de ma part et de celle des autres entraîneurs. »
Son regard se porta de côté, sombre et assuré.
« Ce n’est pas que je ne te fasse pas confiance, Izan. Mais mieux vaut prévenir que guérir. »
Izan referma la bouche, sa mâchoire se contractant comme s’il retenait une réplique.
Avant qu’ils ne puissent en dire plus, une silhouette apparut du couloir.
Une docteure, grande, mince, avec un bloc-notes glissé sous un bras et une acuité presque clinique dans son expression.
Arteta se tourna vivement vers elle, ses mots prêts avant même qu’elle ne les atteigne.
« Tu vas subir des tests sanguins et de dépistage de drogues. »
Pendant un instant, l’expression d’Izan changea.
Mais pas vers la peur.
Pas même vers la surprise.
Son visage s’éclaira légèrement, comme si c’était une carte qu’il pouvait tourner à son avantage.
Il n’avait aucune excuse valable, donc cela pourrait écarter toute allégation de dopage et le montrer simplement comme normal, ce qui lui épargnerait beaucoup d’explications et de tracas.
Il hocha brièvement la tête, redressant ses épaules.
« Si c’est ça », dit-il d’une voix assurée, « ça ne me dérange pas. Je ne prends pas de drogues. Le test le prouvera. »
Arteta l’étudia attentivement, puis s’accorda le plus léger des hochements de tête approbateurs.
« C’est ce que j’aime entendre. » Il fit un geste vers le couloir.
« Suis la docteure. »
Izan la suivit sans hésiter, les semelles de ses baskets silencieuses sur le sol poli.
Derrière eux, Arteta resta dans le couloir.
Il croisa d’abord les bras, s’appuyant contre le mur, mais cela ne dura pas longtemps.
L’agitation prit le dessus.
Il commença à faire les cent pas, son visage tendu par la réflexion.
Izan était peut-être calme, mais pour l’entraîneur, l’incertitude pesait lourdement.
Les minutes s’étirèrent tandis qu’une horloge tic-tacait de manière audible au-dessus du bureau d’accueil.
Arteta vérifia sa montre une fois, puis une autre.
Vingt-cinq minutes s’écoulèrent lentement avant que la porte ne s’ouvre à nouveau.
Izan sortit le premier, son visage impénétrable comme toujours, mais l’allure plus lente et délibérée de la docteure serra la poitrine d’Arteta.
Elle avait l’air presque solennel, la tête baissée, et pendant un instant, il sembla qu’une mauvaise nouvelle était en route.
Puis elle s’arrêta, leva les yeux et sourit légèrement.
« Vous n’avez rien à craindre, Monsieur Arteta. Les résultats présomptifs ne montrent rien », dit-elle. « Izan n’a touché à aucune substance améliorant la performance. »
Arteta expira par le nez, un mouvement si subtil qu’il aurait pu passer inaperçu, mais la tension dans ses épaules s’apaisa.
« C’est tout pour l’instant », continua la docteure, déplaçant son bloc-notes.
« Nous devrons attendre les résultats complets, bien sûr. »
« Combien de temps ? » demanda Arteta, sa voix calme mais brève.
« Normalement, trois à cinq jours ouvrables. » Elle pencha la tête.
« Mais étant donné la personne avec qui nous travaillons ici, nous pouvons accélérer les choses. Demain soir, peut-être même plus tôt. »
Un petit rire lui échappa.
« Un si bel échantillon, honnêtement, je suis tentée de garder un peu de ce sang pour la recherche. »
Arteta rit de ses paroles, puis hocha la tête sèchement, mettant déjà fin à la conversation.
« Merci. Ce sera tout. »
Ensemble, lui et Izan sortirent du centre.
L’air de la fin d’après-midi était plus frais maintenant, effleurant leurs visages tandis qu’ils faisaient le court chemin du retour vers l’hôtel.
La démarche d’Arteta était rapide, celle d’Izan une ombre silencieuse à ses côtés, tous deux enfermés dans leurs propres pensées, jusqu’à ce qu’ils arrivent à l’hôtel.
Le hall était doucement éclairé, l’odeur de bois poli et de café léger planant dans l’air.
Carlos Cuesta attendait là, faisant un peu les cent pas comme s’il cherchait des signes sur chaque visage qui passait.
Ses yeux se posèrent instantanément sur Arteta, cherchant la tension, toute indication que quelque chose s’était mal passé.
Mais l’expression d’Arteta était lisse, assurée, ne trahissant rien d’autre qu’un calme maîtrisé, et cela suffisait.
« Tu as raté les collations », dit Cuesta, un demi-sourire étirant sa bouche, bien que le soulagement fût évident en dessous.
« Tu devras attendre le dîner maintenant. »
Arteta lui rendit le plus léger des sourires, puis jeta un coup d’œil vers Izan.
« Tu peux y aller pour l’instant, Izan. Et désolé pour les doutes. C’est tout pour le moment. »
Izan hocha brièvement la tête, sans discuter, et se dirigea vers l’ascenseur, laissant Arteta et Cuesta debout près du bureau, l’entraîneur se permettant enfin — ne serait-ce que légèrement — de se détendre.
Et juste comme ça, deux jours passèrent en un éclair.
Préparatifs, voyage, réunions à huis clos, séances de récupération.
Tout convergeait vers un seul point.
Et maintenant, l’air à Munich portait un poids différent.
C’était la veille de la finale.
À l’intérieur de l’Allianz Arena, la séance d’entraînement de Barcelone touchait à sa fin.
Les joueurs quittèrent le terrain, la sueur brillant sous les projecteurs faiblissants tandis que le personnel ramassait les cônes et les chasubles.
Hansi Flick, aussi posé que jamais, se dirigea vers le tunnel, sa veste ajustée négligemment jetée sur un bras.
À ses côtés marchait Lamine Yamal, l’expression de l’adolescent sérieuse, les sourcils légèrement froncés sous la cohue des caméras qui attendaient au-delà.
Le personnel de sécurité et les officiels de l’UEFA les guidèrent à travers le couloir étroit qui menait à la salle de conférence de presse.
Le faible grondement des voix pouvait déjà être entendu derrière les portes, où des journalistes d’Espagne, d’Angleterre, d’Allemagne et de France étaient tous entassés dans l’espace, ajustant leurs enregistreurs et préparant leurs questions.
Lorsque les portes s’ouvrirent, l’éclat soudain des flashs des appareils photo fut aveuglant.
Pendant un instant, Flick et Lamine s’arrêtèrent tous deux sur le seuil, la lumière rebondissant sur la toile de fond aux couleurs de l’UEFA qui dominait la scène.
Ils montèrent les quelques marches, s’installant chacun à leur place derrière la longue table.
Des microphones attendaient, des bouteilles d’eau déjà décapsulées, tandis que les flashs continuaient.
Lamine ajusta sa chaise, essayant d’avoir l’air à l’aise, bien que le cliquetis constant des obturateurs trahisse à quel point l’attention était fixée sur lui.
À côté de lui, Flick se pencha légèrement en avant, joignant ses mains, l’incarnation parfaite de l’entraîneur expérimenté habitué aux feux de la rampe.
La salle ne se calma que lorsque le modérateur entra.
Un homme de grande taille vêtu d’un blazer de l’UEFA, il s’avança avec assurance vers le podium latéral, levant la main.
« Mesdames et messieurs », commença-t-il, sa voix portant à travers les haut-parleurs, ferme mais calme, « merci de votre patience. Comme toujours, nous vous demandons de poser des questions polies et ordonnées. Veuillez vous présenter ainsi que votre média avant de parler. »
Il jeta un coup d’œil aux deux figures sur scène, puis hocha la tête.
« Nous allons commencer maintenant. »
Le murmure de la salle s’intensifia à nouveau alors que les mains se levaient, les journalistes se disputant la position.
Certains regards étaient fixés sur Flick, d’autres, beaucoup plus nombreux, sur le prodige de 17 ans assis à ses côtés, le grand espoir de Barcelone pour la finale.
Le modérateur regarda autour de lui, observant la forêt de mains levées, avant de s’arrêter sur l’un des journalistes à l’arrière.
« Oui, vous », murmura-t-il tandis que ses mots faisaient sursauter le journaliste de son siège.