Chapitre 802
Au début, c’était subtil : Odegaard envoyait un ballon un peu trop loin dans l’espace, Rice en enroulait un juste une fraction trop en avant.
Mais ensuite, c’est devenu délibéré.
Le ballon était envoyé de manière à exiger quelque chose d’anormal, comme s’ils le testaient, essayant de provoquer à nouveau cette même étrange accélération.
Izan le sentait, il savait exactement ce qu’ils faisaient.
Mais il n’était pas intéressé à courir après chaque passe exagérée.
Au lieu de cela, il laissait la plupart des ballons rouler innocemment, son expression indéchiffrable.
S’ils voulaient jouer, il n’allait pas les satisfaire.
Puis vint un autre moment.
Riccardo Calafiori récupéra le ballon près de la ligne médiane et, après un rapide coup d’œil, il le poussa en avant dans la trajectoire d’Izan.
Ce n’était pas un ballon trop long cette fois, juste le genre de ballon qui demandait à être disputé.
Saliba était juste là, pressant par derrière, son bras effleurant l’épaule d’Izan, son corps se penchant pour étouffer l’espace du jeune attaquant.
Alors qu’Izan essayait de pivoter, Saliba lui colla son bras complètement dessus, se préparant à le retenir, à chiper le ballon avant qu’il ne puisse se retourner.
Normalement, cela aurait suffi.
Saliba n’était pas étranger aux duels rudes, et Izan, aussi talentueux fût-il, le dominait rarement de front.
Mais cette fois, c’était différent.
Izan planta son pied, déplaça son poids et, avec une poussée soudaine, le surpassa physiquement complètement.
L’œil de Saliba s’écarquilla face à cette soudaine montée en puissance, il essaya de se stabiliser, mais il trébucha, perdit l’équilibre et s’écrasa sur le gazon avant même de réaliser ce qui s’était passé.
Le choc dans ses yeux en disait long.
Il s’attendait à de la résistance, mais pas à être balayé comme s’il était fait de papier.
Après cela, Izan, sans hésiter, lâcha un missile.
Le bruit qu’il fit fendit le terrain, et Raya ne put que le suivre des yeux, figé, impuissant, tandis que le ballon s’écrasait au fond des filets, claquant contre eux avec une force brutale.
Pendant un battement de cœur, le silence.
Puis les têtes se tournèrent, toutes vers Izan.
Il se tenait là, les épaules se soulevant légèrement, l’expression calme mais indéchiffrable, comme si rien d’extraordinaire ne venait de se produire.
Autour de lui, ses coéquipiers se ruèrent vers Saliba, aidant le Français à se remettre sur pied tandis que Saliba clignait des yeux, encore étourdi, brossant l’herbe sur sa manche.
La force d’Izan ne lui était pas étrangère ; il s’était battu avec lui d’innombrables fois à l’entraînement, reconnaissant que l’adolescent était l’un des joueurs les plus forts balle au pied.
Mais ça… ça avait été différent.
Ce n’était pas une bataille.
Ce n’était même pas proche.
Saliba se remit finalement sur pied, se frottant la tempe avec un petit rire presque incrédule.
« Non, non… ce n’est pas possible », marmonna-t-il, à moitié pour lui-même, à moitié pour les autres qui l’entouraient.
Gabriel lui donna une tape dans le dos, souriant comme si tout n’était qu’une blague.
« Willie, ne me dis pas que le gamin te malmène maintenant. Qu’est-ce qui t’est arrivé, toi qui étais le mur, hein ? »
Mais le sourire ne dura pas.
Pas quand l’expression de Saliba resta tendue, pas quand le Français secoua lentement la tête, fixant toujours Izan comme s’il essayait de résoudre une énigme qui ne devrait pas exister.
De l’autre côté du terrain, Declan Rice se pencha à côté de Calafiori, les bras croisés, son regard passant du but où le filet tremblait encore à Izan, calme et détaché, comme s’il n’avait pas simplement envoyé un défenseur du calibre de Saliba s’étaler comme un joueur de l’équipe de jeunes.
« Mais ce tir, quand même », lança Calafiori, tirant Rice de sa torpeur.
Sur la ligne de touche à nouveau, Carlos Cuesta et Arteta échangèrent un regard, des scénarios se bousculant dans leurs esprits, mais aucun mot n’était nécessaire.
Le regard seul suffisait à montrer qu’ils comprenaient tous deux que quelque chose d’inhabituel venait de se produire, et qu’ils devaient comprendre cette chose.
Un petit hochement de tête d’Arteta scella l’affaire, et Carlos éleva la voix.
« Très bien, retour au travail. On remet à zéro. Les mêmes exercices. »
Les joueurs reprirent leur place au trot, bien que l’ambiance ait changé.
Ce n’était plus le rythme décontracté et routinier de l’entraînement.
Chaque passe portait une tension, chaque mouvement était juste un peu plus vif, comme s’ils essayaient tous inconsciemment de s’aligner sur ce qu’ils venaient de voir.
Le ballon filait à nouveau entre les pieds, les triangles se formaient, s’effondraient, se reformaient.
Izan flottait en bordure du jeu, recevant le ballon par intermittence, des touches nettes, rien de dramatique.
Puis un ballon perdu fendit son chemin, rebondissant maladroitement sur le gazon.
Les joueurs de l’équipe d’Izan commencèrent à rentrer à l’intérieur, s’attendant à une passe d’Izan, mais le mouvement qui suivit ne fut pas celui d’une passe.
Izan se tordit, son corps s’enroulant en un mouvement fluide, et lança une volée de bien au-delà de la surface.
La frappe déchira l’air comme un coup de feu, le ballon se courbant et déviant, telle une flèche décochée d’un arc bandé au maximum.
Pendant une seconde, il sembla destiné à hurler dans la lucarne.
Au lieu de cela, il s’écrasa sur le poteau avec une telle force que le cadre métallique trembla, vibrant même après que le ballon eut ricoché.
Un chœur de sifflements s’éleva des lignes de touche.
« Folie… » murmura quelqu’un à voix basse. « Il a failli casser le poteau. »
Dans le but, Raya était figé, les mains à moitié levées.
Lentement, il tourna la tête vers la ligne de touche, sa voix portant une irritation feinte.
« Míster, dites à votre fils préféré de se calmer, hein ? S’il continue à frapper comme ça, quelqu’un va finir à l’hôpital. »
Quelques joueurs rirent doucement, mais pas Arteta.
Il se tenait figé, l’expression indéchiffrable, les bras toujours croisés.
Seuls ses yeux le trahissaient, plissés, calculateurs.
Finalement, il leva la main, faisant un signe.
« Izan. Dehors. Kai, tu entres. »
Havertz s’avança au trot sans poser de question, se glissant en position.
Izan, pendant ce temps, ralentit jusqu’au trot, la confusion traversant brièvement son visage tandis qu’il se dirigeait vers la ligne de touche.
En passant devant Arteta, il croisa le regard de son entraîneur, comme s’il essayait de voir à travers lui.
Après un moment de fixation, l’entraîneur reporta son regard vers le terrain, mais son esprit n’y était plus.
Le jeu reprit, le ballon filant à nouveau avec énergie.
Mais Izan ne revint pas.
Il resta sur le côté, rejoignant le groupe de joueurs qui n’étaient pas impliqués.
Leurs voix bourdonnaient autour de lui, des plaisanteries, des commentaires, des rappels tactiques, mais il restait silencieux, ses yeux sur le terrain sans vraiment regarder.
Dans sa tête, la pensée tournait en boucle.
Ça l’a vraiment secoué, hein ? Juste un tir, et c’est suffisant pour le choquer comme ça…
Il baissa les yeux vers ses crampons, fléchissant ses orteils à l’intérieur, sentant l’ajustement serré.
Ces trucs sont bons… toucher précis, frappe nette. Mais ils ont encore besoin de plus de souplesse. Un peu plus d’air, plus de flexibilité. Adidas devra les desserrer ; sinon, les matchs longs seront un problème.
Il était en pleine réflexion lorsqu’une voix le coupa par derrière.
« Izan. »
Il leva les yeux. Arteta se tenait juste à un pas, les bras croisés, le ton sec mais calme.
« Quand nous serons de retour à l’hôtel, zone de conférence. Juste toi et moi. »
Ce n’était pas une suggestion.
Izan hocha brièvement la tête. « Sí, míster. »
Arteta s’attarda une seconde de plus, puis se retourna vers le terrain, reprenant sa surveillance silencieuse.
Après environ un quart d’heure, Carlos Cuesta commença à rassembler les joueurs, tapant dans ses mains et aboyant des instructions pour conclure.
Des groupes se dirigèrent vers le bus, certains encore excités par ce qu’ils avaient vu, d’autres secouant la tête comme s’ils ne pouvaient pas tout à fait le digérer.
Izan s’accroupit, retirant les Predators HIM10 étincelants, glissant ses pieds dans les sandales usées et confortables qui attendaient près du banc.
Il resta assis un instant, laissant l’air frais frapper ses chaussettes, avant de se lever et de se mettre en marche derrière le reste de l’équipe.
Le bus se profilait devant, le moteur grondant déjà, et Izan traîna tranquillement à l’arrière du groupe, les pensées tourbillonnantes.
Alors il veut des réponses. Ça se comprend. Mais qu’est-ce que je suis censé lui dire, exactement…?
De retour à l’hôtel, Izan sortit de la douche, une serviette lâche autour de la taille.
Des gouttelettes traçaient leur chemin sur sa peau, mais il les remarquait à peine.
Ses mouvements étaient réguliers, méthodiques, presque mécaniques, comme si chaque pas, chaque geste pour attraper sa chemise, chaque frottement de la serviette contre ses cheveux, était effectué sans réfléchir.
Ce n’était pas qu’il était fatigué. Pas exactement.
C’était que sa concentration était ailleurs.
Si quelqu’un devait planer au-dessus du cosmos, pour soulever le voile de l’ordinaire, il verrait ce qu’aucun coéquipier, aucun entraîneur, aucun fan ne pouvait voir : Izan ne faisait pas que se déplacer dans sa chambre.
Il était à l’intérieur, enfermé dans une conversation silencieuse avec le système.
Un léger bourdonnement emplissait sa tête, une fréquence que lui seul pouvait ressentir.
[SYSTÈME EN LIGNE.]
Izan s’assit au bord du lit, ses mains jointes, les yeux fixant le tapis sans expression.
Il ne s’embarrassa pas de politesses.
« Qu’est-ce que je dis maintenant ? »
Sa voix était basse, prudente, même si dans cet espace, peu importait qu’il chuchote ou crie ; le système entendait toujours.
« Arteta va poser des questions. À propos d’aujourd’hui. À propos de… quoi que ce fût. Qu’est-ce que je lui dis ? »
Un temps de silence. Puis, la réponse vint, sèche et logique.
[RECOMMANDATION : DIVULGATION PARTIELLE.]
[ÉNONCER : CROISSANCE PHYSIQUE, AJUSTEMENT AUX NOUVEAUX CRAMPONS. EXPLIQUER EN TERMES DE DÉVELOPPEMENT NATUREL + FACTEURS LIÉS À L’ÉQUIPEMENT.]
[RÉSULTAT : PLAUSIBLE. MINIMISE LA SUSPICION.]
Izan fronça légèrement les sourcils, retournant le conseil dans sa tête.
« Donc je blâme juste les crampons et je dis que j’ai travaillé sur ma condition physique ? C’est tout ? »
Le système émit un léger bourdonnement, mais Izan n’acceptait pas cette explication. Aucune personne saine d’esprit ne le ferait.
« C’est sûrement la chose la plus dingue que j’aie jamais entendue », marmonna Izan, à voix haute dans son esprit, alors qu’il reprenait le contrôle de son corps.
« C’est toujours bizarre », ricana-t-il avant de s’habiller rapidement.
Son téléphone glissé dans sa poche, il quitta la chambre, le léger clic de la porte résonnant derrière lui tandis qu’il s’engageait dans le couloir.