Chapitre 801
Les journaux allemands et les segments télévisés l’avaient presque instantanément repris.
Les navetteurs du matin à Munich s’étaient arrêtés sur les trottoirs pour prendre des photos des joueurs d’Arsenal dévalant les rues en formation, et en quelques heures, les images étaient partout.
« Courent-ils jusqu’à la finale ou jusqu’au marathon ? » taquinait un article, diffusant une photo grand-angle de l’équipe regroupée en haut de training, le bus de l’entraîneur en marche au fond.
Un autre commentateur à la radio allemande riait, disant : « Arteta entraîne ses hommes non pas pour quatre-vingt-dix minutes, mais pour quarante-deux kilomètres. Ce n’est pas de la préparation football, c’est l’école du marathon. »
D’autres étaient moins joueurs, laissant entendre que les méthodes de l’Espagnol étaient risquées, la fatigue, voire l’usure psychologique, pourraient s’installer avant samedi.
Pourtant, le consensus avait un ton de curiosité : Arsenal était venu à Munich avec de l’intensité dans les jambes et quelque chose d’inhabituel dans l’approche de leur entraîneur.
La discussion circulait en Allemagne, mais pour les joueurs eux-mêmes, tout cela se fondait dans le bruit, ils faisaient abstraction à mesure que la journée avançait.
À midi, l’équipe était de retour au centre de sciences du sport, les diapositives et les entraîneurs remplacés par du matériel d’entraînement, des cônes déjà disposés sous le ciel pâle bavarois.
Ils se rassemblaient par deux ou trois sur l’herbe, étiraient leurs ischio-jambiers, trottaient sur place, faisaient des passes en petits grilles.
Izan était encore assis près de la ligne de touche, accroupi, glissant ses pieds hors de ses slides d’hôtel pour enfiler une toute nouvelle paire de crampons.
Le cuir conservait encore cette sensation rigide, fraîche, les crampons intacts par la terre.
Une lueur métallique faintement brillante attrapait la lumière alors qu’il les lacait bien serrés : la dernière création d’Adidas, les HIM10 Predators, livrés directement dans sa chambre la veille au soir.
Il faisait un double nœud, tapotait ses orteils contre le gazon, puis se levait.
Mais il n’allait pas très loin avant que les antics ne commencent.
Saliba, appuyé sur la barre transversale à proximité, laissa échapper un sifflement bas.
« Le fils préféré d’Adidas frappe encore, » lança-t-il, mi-souriant.
« On voit les crampons avant le reste du monde. Mec, tu vis une vie différente. »
Izan secoua simplement la tête, passant le dos de sa main contre son short, les coins de sa bouche qui se tordaient.
De l’autre côté du terrain, Arteta se tourna en plein milieu d’une conversation avec un des assistants, ses yeux se posant sur Izan.
« Combien de temps te faudra-t-il pour nous rejoindre ? » appela-t-il.
« J’arrive tout de suite, » répondit Izan, courant vers le groupe.
Les exercices d’échauffement avaient déjà commencé, des triangles de passes rapides en une touche rebondissant d’une botte à l’autre.
Odegaard se repositionnait dans l’espace, les bras pointant où il voulait que le ballon aille.
Nwaneri, désireux d’impressionner, lança une passe en avant, mais le poids était complètement faux.
Le ballon glissa, prenant de la vitesse, s’étendant bien au-delà de la foulée du capitaine.
Quelques joueurs rirent de cette tentative trop forte, Odegaard levant la main comme pour dire : « Qu’est-ce que c’était ? »
Mais ensuite, les rires s’estompèrent.
Depuis le bord du groupe, Izan était déjà en mouvement.
Le ballon avait disparu ; tout le monde le savait.
Il avait été frappé trop loin, roulant vers le vide où les touches meurent et les exercices se réinitialisent.
Personne ne court après ça, pas dans la réalité.
Mais Izan courut.
L’herbe ne se contenta pas de siffler sous ses crampons ; elle se déchira, se déchira en succession rapide comme un tissu déchiré.
Ses premiers pas étaient humains, crédibles.
Mais les suivants ne l’étaient pas.
Son corps semblait se plier et s’étendre en même temps, ses foulées s’allongeant à une mesure qui semblait fausse, unnatural, comme si le terrain lui-même rétrécissait sous lui.
Et puis vint le vent.
Pas la brise ordinaire d’un joueur qui passe en sprint, mais une pulsation d’air qui pressait contre leurs visages, faisait claquer des bibs lâches contre les côtes, tirait sur les cheveux.
Une rafale qui ne devrait pas exister, conjurée non pas par le ciel calme de Munich mais par lui, par l’accélération d’Izan.
Le ballon n’avait aucune raison d’être attrapé.
C’était déjà en train de dégringoler vers la ligne, destiné à rien.
Mais la silhouette d’Izan se brouillait au bord de la vision, son corps mince taillant l’espace comme s’il n’était pas soumis aux mêmes règles, et d’une manière ou d’une autre, incroyablement, absurde, il était là.
Une chaussure glissa, propre, sûre, attrapant le ballon pour le remettre sous son charme, et dans le même mouvement, il le fit rebondir au-dessus de sa tête, tournant sur son talon.
Le mouvement était fluide, presque casual pour lui, mais pas pour les spectateurs.
En deux autres foulées, il tordit à nouveau sa cheville, renvoyant le ballon proprement à travers le terrain, droit dans la trajectoire de Nwaneri.
Mais Nwaneri n’essaya même pas de le contrôler.
Ses chaussures se figèrent sur l’herbe, sa bouche à moitié ouverte.
Tout le monde fit de même.
Le seul son restant était le léger rebond du ballon roulant vers les pieds de Nwaneri, et le silence calme et troublé qui suivit la course d’Izan.
Odegaard fut le premier à briser le silence, sa voix basse, presque comme s’il n’était pas sûr de vouloir que quelqu’un d’autre entende.
« …qu’est-ce que c’était ? » murmura-t-il, les yeux toujours fixés sur Izan comme si la réponse pouvait se révéler s’il regardait assez longtemps.
Izan, quant à lui, avait déjà ralenti son jogging, laissant sa foulée redevenir quelque chose d’ordinaire en se dirigeant vers le groupe.
Son regard restait fixé sur l’herbe, les mains effleurant les côtés de son short comme si rien d’inhabituel ne s’était produit.
Le silence s’intensifia, tout le monde regardant toujours, mais personne n’osant dire davantage.
Jusqu’à ce que Saka intervienne, le nudgeant légèrement avec son coude.
« Hé, » murmura-t-il, essayant de détourner ses yeux d’Odegaard, « qu’est-ce que c’était ? »
Izan le regarda, le visage impassible.
« Quoi ? Qu’est-ce que tu veux dire ? » demanda-t-il, feignant la confusion.
Saka plissa les yeux.
« Quoi ? Qu’est-ce que je veux dire ? Quoi, cette balle était impossible à atteindre. »
Sa voix portait assez pour que les autres se retournent à moitié, curieux de savoir si Izan allait avouer quelque chose.
Izan expira légèrement par le nez, les lèvres esquissant le plus léger sourire en secouant la tête.
Impossible ? Vous exagérez tous. La balle était là, je l’ai atteinte. Peut-être que vous n’avez pas touché un ballon depuis des jours, vous commencez à voir des choses. »
Les rires étaient hésitants, discontinus au début, comme si tout le monde attendait que quelqu’un d’autre rompe le charme.
Mais la façon dont Izan l’écarta, comme si c’était la chose la plus ordinaire du monde, leur donna quelque chose à quoi s’accrocher.
Quelques têtes hochèrent la tête, Saka le regardant toujours de côté, clairement pas convaincu.
Pourtant, Izan se laissa simplement tomber dans le cercle, roulant ses chevilles comme s’il s’était simplement échauffé un peu trop vite.
Il ne croisa le regard de personne, son attention fixée sur l’herbe et le rythme de l’exercice de passes qui reprenait autour d’eux, laissant la question de ce que cette chose pouvait bien signifier suspendue dans l’air, sans réponse.
À quelques mètres, Carlos Cuesta se tenait les bras croisés au bord du terrain d’entraînement, les yeux plissés en se penchant légèrement vers Mikel Arteta.
Sa voix était douce, plus un murmure qu’autre chose, mais assez tranchante pour qu’Arteta l’entende.
« Si lui et Saka voient tous les deux la même chose, » murmura Cuesta, « alors ce n’est pas bizarre. »
Arteta le regarda, les sourcils froncés.
La pensée persistait, menaçant de s’enfoncer profondément, mais il secoua rapidement la tête comme pour chasser le poids de cette idée.
« Peut-être, » admit-il à voix basse.
Mais ne restons pas trop longtemps. Si c’est réel, si ce ne sont pas leurs yeux qui leur jouent des tours, alors nous le verrons à nouveau. Finalement.
Il prit une respiration et s’avança, frappant ses mains avec vigueur pour attirer l’attention de tous.
« D’accord, ça suffit, » appela Arteta, sa voix portant à travers le terrain.
« Nous allons nous diviser en deux équipes après les exercices. Avant cela, des touches précises, des mouvements encore plus précis. Nous avons besoin d’intensité, nous avons besoin de clarté, cette finale ne nous pardonnera pas sinon. »
Les joueurs se dispersèrent en formation, leurs crampons grinçant légèrement contre l’herbe alors que la série suivante d’exercices commença.
Izan se déplaçait parmi eux, épaules tendues, mâchoire serrée, comme s’il était déterminé à se fondre dans le rythme plutôt qu’à attirer l’attention.
Sa vitesse avait toujours été quelque chose que l’équipe respectait. Il était rapide au départ, explosif en transition, et pour eux, il n’était pas étrange qu’il soit l’un des joueurs les plus rapides, voire le plus rapide, qu’ils aient vu au football, même en comptant la tortue de France.
Mais lorsqu’il a poursuivi un ballon égaré lors de l’exercice, quelque chose à son sujet semblait différent.
Sa vitesse paraissait rapide, mais elle n’était pas à la hauteur de ce qu’ils avaient vu il y a quelques instants.
Pourtant, ce qu’ils ressentaient, la rafale de vent et le flou qu’ils voyaient lorsqu’il a poursuivi le ballon mal frappé de Nwaneri, n’était pas quelque chose qu’ils pouvaient oublier.
Au lieu de cela, l’incrédulité se mêlait à leur façon de jouer.
Lors du petit match qui a suivi, les passes destinées à Izan devenaient plus lourdes, lancées quelques mètres plus loin que nécessaire, et frappaient un peu plus fort.
Au début, c’était subtil, Odegaard surévaluant un ballon dans l’espace, Rice le courbant d’un peu trop loin devant.
Mais ensuite, cela devint délibéré.
Le ballon était envoyé de manière à exiger quelque chose d’inhabituel, comme s’ils le testaient, essayant de faire ressortir à nouveau cette poussée étrange.
Izan le sentit, savait exactement ce qu’ils faisaient.
Mais il n’était pas intéressé à courir après chaque passe exagérée.
Au lieu de cela, il laissa la plupart s’éloigner sans danger, son expression impassible.
S’ils voulaient jouer à des jeux, il n’allait pas leur faire plaisir.
Puis vint un autre moment.