Chapitre 800
Les joueurs se regroupèrent enfin en un cercle lâche, leur souffle se condensant dans l’air frais de Munich, leur bavardage s’estompant lorsque Arteta prit place au centre.
L’entraîneur du club de North London resserra sa veste contre la brise, plissant les yeux en regardant le groupe comme s’il mesurait chacun d’eux.
« Il fait froid, » commença-t-il, sa voix calme, portant facilement au-dessus du silence.
« Mais tu ne te souviendras pas du froid. »
Il fit une pause, laissant leurs regards se fixer sur lui.
« Parce que très bientôt, tu sentiras la chaleur. »
Quelques joueurs se décalèrent, tandis que d’autres, comme Saka, serraient les lèvres comme s’ils voulaient faire un commentaire mais y renonçaient.
Les autres, comme Izaan, croisaient simplement les bras, attendant.
Arteta laissa le silence s’installer avant de continuer, marchant lentement devant eux.
« Nous ne sommes pas venus à Munich pour faire du tourisme. Nous ne sommes pas venus ici pour compter les jours ou simplement passer le temps. Nous sommes venus pour la finale de la Ligue des Champions et rien d’autre. »
« Et c’est pourquoi, jusqu’à présent, je ne vous ai pas demandé de faire un vrai entraînement. Pas de surcharge tactique. Pas de drills. Pas de séances qui puisent dans votre énergie. Parce que je ne veux pas de fatigue, ni physique, ni mentale. Ni même émotionnelle. Vous restez légers jusqu’au moment où vous devrez être lourds. »
Certains hochèrent la tête en comprenant, enfin, la raison de ce programme étrange.
Ødegaard esquissa le plus petit sourire, comme s’il savait déjà ce qui allait arriver.
« Mais maintenant, » dit Arteta, sa voix montant d’un ton, « ça change. Vous avez récupéré. Vous avez retrouvé votre calme. Et maintenant, je dois savoir, » il tapota un doigt contre sa tempe, puis contre sa poitrine, « si vous pouvez garder votre esprit et votre corps ensemble quand ça commence à brûler. Quand ça semble impossible. Quand Munich vous pousse vers le bas et que vous devez encore vous relever. »
Les joueurs restèrent silencieux, submergés par le poids de ses mots.
Arteta se redressa, presque décontracté à nouveau.
« Dix minutes, » dit-il, son ton devenu sec, professionnel.
« Retournez voir le coach. Ouvrez vos sacs et enfilez vos chaussures, parce que quand vous reviendrez ici, » il désigna la piste qui entoure le terrain d’entraînement, « vous allez courir la course de votre vie. »
Les mots donnèrent aux joueurs l’envie de se lancer, comme s’ils étaient prêts à relever le défi qu’il venait de leur lancer.
Ils commencèrent à se diriger vers le bus sans beaucoup d’hésitation.
Izaan resta en arrière un instant, regardant Arteta, puis le terrain devant lui, avant de finalement se tourner pour suivre les autres.
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Loin des joueurs, dans les rues, c’était calme ce matin-là, niché dans l’un des quartiers plus tranquilles de Munich alors que le soleil commençait déjà à s’étirer sur les toits en tuiles.
Un homme dans la cinquantaine avançait hors de sa modeste maison de ville, tenant un arrosoir en plastique vert dans une main.
Il portait encore ses pantoufles usées, et son cardigan était entrouvert alors qu’il descendait vers la rangée de pots en terre cuite bordant le petit jardin de devant.
Il fredonnait pour lui-même en inclinant l’arrosoir, envoyant de fins jets d’eau sur la lavande et les soucis qui se penchaient fatigués vers la lumière.
Cela s’annonçait comme un matin ordinaire, jusqu’à ce que ce ne soit plus le cas.
Du coin de l’œil, il vit un mouvement.
Rapide et rugueux.
Il se redressa, tenant l’arrosoir à mi-verse, clignant des yeux alors qu’une vague de chemises noires, avec des manches courtes rouges et vertes, arrivait en courant dans la rue.
Au début, il pensa à une sorte de marathon local, des jeunes hommes en tenue frappant le pavé, leurs baskets claquant en rythme.
Mais il remarqua alors l’écusson sur les chemises.
Arsenal.
Il pourrait s’agir de gens ordinaires qui avaient acheté les kits, mais ils étaient trop ordonnés et sérieux pour faire semblant.
Et si cela ne suffisait pas, le visage du garçon espagnol-asiatique qui avait brisé des cœurs l’année précédente, lors de l’Euro, menait la charge, et il n’y avait aucune façon qu’il oublie ce visage.
Sa bouche s’ouvrit légèrement.
Les voilà, des footballeurs qu’il n’avait vus qu’à la télévision, des visages qui vivent habituellement derrière des boîtes de commentaire et des lumières de stade clignotantes, courant maintenant juste devant sa petite maison tranquille comme si c’était la chose la plus normale du monde.
À côté d’Izan, il pouvait distinguer Saka au milieu du groupe, visage détendu mais concentré, et derrière lui, Ødegaard, courant comme si ses foulées avaient été mesurées avec une règle.
Derrière eux roulait le bus de l’équipe, avançant furtivement comme un berger gardant son troupeau en ligne.
Et à l’intérieur, pas en train de se détendre à l’arrière, pas en train de aboyer à l’avant, mais assis sur le siège passager à côté du conducteur, se trouvait Mikel Arteta.
Ses yeux ne quittaient pas la fenêtre, vifs et sans cligner des yeux alors qu’il suivait le rythme de ses joueurs dehors, comme si chaque foulée lui disait quelque chose.
L’homme avec le arrosoir était toujours figé, les fleurs à ses pieds coulant maintenant dans des flaques parce qu’il avait versé trop d’eau sans s’en rendre compte.
Il leva à moitié la main, comme pour faire signe, mais aucun des joueurs ne regarda dans sa direction, ou plutôt, ils ne remarquèrent pas.
Leur attention était ailleurs, leurs respirations épaisses dans l’air du matin.
Pourtant, Izan le remarqua.
« Guten Morgen (Bonjour) », appela-t-il vers l’homme, avant de se concentrer sur sa course, pour que ce dernier ne puisse pas répondre.
L’entraîneur hummait doucement alors qu’il avançait.
Et puis, aussi vite qu’ils étaient arrivés, ils disparurent, s’évanouissant autour du virage au bout de la rue, ne laissant que l’écho faible des pas précipités et le grondement bas du moteur derrière eux.
L’homme expira lentement, secouant la tête, un demi-sourire se dessinant sur ses lèvres.
Il était simplement sorti pour arroser ses plantes, et à la place, il avait vu Arsenal courir dans son quartier.
Pendant un long moment, il resta là, le arrosoir pendouillant mollement de sa main, fixant la rue vide avant de rentrer dans sa maison.
Finalement, la course s’étendit à travers les rues et les parcs, passant devant des cafés endormis qui ouvraient pour la journée, et revenant enfin vers la silhouette familière du centre de sciences du sport.
Les joueurs ralentirent alors que le pavé de Munich céda la place à l’herbe taillée autour du terrain d’entraînement.
Ils se regroupèrent en un groupe lâche, les mains sur les hanches, les jambes vacillant mais les portant encore debout.
Derrière eux, Arteta sortit du bus, se brossant le devant de sa veste en marchant sur l’herbe.
Ses yeux parcoururent le groupe, scrutant les visages, notant la posture.
Puis, avec un petit rire par le nez, il secoua la tête.
« Eh bien », dit-il, sa voix portant assez pour que tous l’entendent, « vous êtes en meilleure forme que je ne le pensais. Aucun d’entre vous n’est encore mort. »
Cela fit éclater quelques rires, mais la plupart se sentaient trop faibles pour le soutenir, alors qu’Arteta applaudissait une fois.
« Bien. Maintenant, étirez-vous. Détendez-vous correctement. Vous pensez que vous allez bien maintenant, mais une crampe, un muscle tendu, un pas maladroit… cela peut tout gâcher. Ne soyez pas paresseux. »
L’équipe s’étala sur l’herbe, certains s’effondrant directement dans des étirements des ischio-jambiers assis, d’autres se forçant à faire des montées de genoux ou des étirements des mollets.
Arteta croisa les bras, hochant la tête alors qu’il faisait les cent pas devant eux.
« Finissez, puis retournez. Directement à l’hôtel. Mangez. Reposez-vous. Vous l’avez mérité. Mais à une heure, on reprend. Session de midi, et je ne veux personne traîner des pieds quand le moment sera venu. »
Izan, assis sur l’herbe avec une jambe tendue, jeta un coup d’œil à sa montre après qu’Arteta eut fini de parler.
Les aiguilles indiquaient juste avant dix heures.
Ses sourcils se levèrent légèrement.
Deux heures, à peu près, qu’ils arpentaient les rues.
Pas étonnant que même Timber, le bourreau de travail après lui, ait l’air de ne pas refuser une sieste.
Arteta fit un dernier geste de la main vers les entraîneurs, qui intervenaient avec des sifflets et des indications silencieuses, corrigeant les étirements et guidant les joueurs à travers les exercices de récupération.
Puis le manager se retourna brusquement, déjà en marche vers l’hôtel avec détermination, laissant son équipe entre les mains du personnel.
Les joueurs grognèrent doucement en suivant le mouvement, roulant des épaules, descendant en fentes, tenant les étirements jusqu’à ce que leurs jambes tremblent.
L’air portait encore la fraîcheur du matin, mais leurs corps s’en échappaient en vapeur, leurs chemises humides, la sueur perlant sur leurs tempes.
« Deux heures… » murmura Izan pour lui-même en tirant son bras à travers sa poitrine, regardant à nouveau sa montre.
Il expira, secouant la tête avec un léger sourire.
Quoi qu’on puisse dire d’autre sur Arteta, il savait comment les pousser sans les briser.
Quelques minutes plus tard, les entraîneurs soufflèrent de nouveau dans leurs sifflets, signalant la fin.
Et, un par un, les joueurs se levèrent, grognant et marmonnant à propos de la douche et du petit-déjeuner, déjà imaginant le confort des chambres d’hôtel.
La longue matinée était terminée, mais la journée était loin d’être finie.