Chapitre 799
Le soleil se couchait doucement sur Munich, l’Allianz Arena diffusant une lueur douce même en fin d’après-midi.
Sur le terrain d’entraînement éloigné, adjacent au complexe du stade, les joueurs du Barça effectuaient leurs exercices, avec la précision et l’intensité qu’un dernier peut susciter.
Le bruit aigu des crampons frottant l’herbe, les brèves éclats de chatter en catalan, et le sifflet d’un assistant coupant l’air se mêlaient en un rythme.
Sur la ligne de touche, Hansi Flick se tenait, bras croisés, les yeux suivant une séquence de passes entre Pedri et Casado.
Son assistant, Marcus Sorg, s’approcha, une tablette à la main, puis se tint juste à côté de l’ancien entraîneur du Bayern.
« Ils sont là depuis un jour maintenant, » murmura Sorg, à voix basse pour que seul Flick l’entende.
Flick ne détacha pas son regard du terrain.
« Ce n’était pas leur plan, n’est-ce pas ? »
Sorg hocha la tête.
« Ils sont venus directement à Munich. Un peu précipité. Ils devaient partir vendredi, mais… enfin, tu peux deviner pourquoi. »
Flick esquissa le plus léger sourire, celui qui disparaît presque avant même d’apparaître complètement.
« Ils ne pouvaient pas nous laisser nous installer sans qu’ils respirent le même air. »
Sorg ricana doucement.
« On dirait qu’ils dansent au rythme de notre musique. Et si c’est le cas hors du terrain, il ne sera pas facile de ne pas suivre quand on les aura sur le terrain. »
Finalement, Flick se retourna, le regard calme mais acéré.
« Oui, Marcus. Ce ne sera pas facile pour eux, mais nous ne pouvons pas non plus nous relâcher. La fatigue ne dure qu’un jour, peut-être deux. L’adrénaline peut porter une équipe à travers quatre-vingt-dix minutes. Ce qui compte, c’est la rapidité avec laquelle ils s’adaptent ici. »
Sur le terrain, Lewandowski se détacha de son marqueur pour aller couper un centre, sa tête frappant le poteau avec un bruit sourd qui fit froncer les sourcils de Flick.
Sorg nota quelque chose, puis dit tranquillement : « Mais ils ne s’entraînent pas correctement depuis Wembley. Ça doit compter quelque part. Si on continue à leur faire courir après des ombres, cette séance de récupération qu’ils s’apprêtent à faire demain ne leur sauvera pas la mise quand on sera sur le terrain. »
Les yeux de Flick s’adoucirent légèrement en regardant Yamal passer devant un défenseur, léger sur ses pieds, taquinant le ballon comme s’il faisait partie de lui.
« Ils se prépareront un peu plus. C’est très difficile de ne pas trop réfléchir quand Arteta est aussi méticuleux. Il ne les laissera pas entrer dans cette finale à l’aveuglette. Mais nous— » Flick leva une main vers les joueurs— « nous ne pouvons pas faiblir. Nous pouvons les battre, mais eux aussi le peuvent. C’est comme ça que nous sommes arrivés jusque-là. La ligne haute, la pression, les rotations rapides… ils ne sont pas habitués à ce rythme, pas sur une durée de quatre-vingt-dix minutes. »
Sorg ouvrit la bouche, comme s’il voulait dire quelque chose de plus, mais il s’arrêta.
Le regard de Flick revint sur le terrain où Raphinha criait pour recevoir le ballon, le contrôlant de la poitrine avant de rifler un tir dans le coin.
Les joueurs célébraient, mais l’expression de Flick restait impassible.
« Nous avons une bonne équipe, capable de gagner la finale, mais il faudra faire plus. Un peu plus, mais cela ne nous sauvera même pas si nous ne sommes pas chanceux. »
« Les garçons devront courir. Ils devront, » dit-il en se tournant vers Sorg, « parce que ce sera très dur pour eux et pour moi si nous perdons la finale avec des regrets. »
Sorg regarda Flick, qui se tourna vers le terrain alors qu’un coup de sifflet de l’assistant en charge de la séance retentit, mettant fin à l’entraînement.
Les joueurs coururent vers la ligne de touche, la sueur assombrissant leurs tenues d’entraînement, leurs voix vibrantes de l’énergie de la compétition alors que Flick et Sorg s’avançaient, prêts à les rassembler, leur conversation se fondant à nouveau dans le silence.
« Alors, laissez-moi bien comprendre », la voix de Saka résonna dans la salle à manger, attirant l’attention de quelques têtes autour de la table.
Sa fourchette flottait à mi-air, les sourcils arqués comme s’il présentait un dossier devant un jury.
« On ne s’est pas entraînés aujourd’hui. Pas même une séance légère. Juste de la récupération, manger, dormir, répéter… et il nous reste trois jours avant un, voire le plus grand match de nos carrières. »
Les joueurs proches le regardèrent, certains haussant les sourcils, d’autres souriant en coin, tandis que Saka se penchait en arrière dans sa chaise comme s’il était sur quelque chose.
À ce moment-là, les portes s’ouvrirent et Arteta entra dans la pièce, téléphone à la main, une légère ride sur le front alors qu’il balaya les tables du regard.
Le regard de Saka se fixa instantanément sur lui.
Il fixa, plissant les yeux, jusqu’à ce qu’Arteta le remarque et hausse les épaules, rencontrant le regard de Saka avec ce calme impénétrable.
Une seconde, ils se regardèrent simplement.
Puis Saka se tourna dramatiquement vers le groupe, secoua la tête, et abaissa la voix dans un ton faussement sérieux.
« Tu ne vois pas ? Ce n’est pas Arteta. C’est un agent secret de Barcelone, ici pour nous saboter avant la finale. »
Une vague de rires parcourut la table alors que Zinchenko, assis à côté de Saka, faillit s’étouffer avec sa boisson.
Martinelli tapa sur la table, et même Raya sourit en murmurant : « Tu deviens fou, Bukayo. »
Saka continua, les mains écartées comme s’il révélait une grande conspiration.
« Pensez-y. Qui dit à une équipe, trois jours avant la finale de la Ligue des Champions, de… quoi ? Se reposer ? Faire une sieste ? Prendre ça cool ? Non, mec. Ce n’est pas Mikel. C’est un double envoyé du siège de Barcelone. »
Les rires s’étendirent davantage, les joueurs secouant la tête mais clairement divertis.
De l’autre côté de la table, Nwaneri pencha la tête vers Ødegaard.
« Skip, tu as parlé avec lui, non ? Qu’est-ce qui se passe ? »
Ødegaard s’essuya la bouche avec une serviette, puis se pencha en arrière, son ton plus doux mais avec une pointe d’honnêteté.
« Oui, je lui ai parlé. Il nous a dit de prendre les choses doucement, de faire confiance au processus. Il dit que la vivacité reviendra. Mais… » Il poussa un léger soupir, ses doigts tapotant la table.
« J’ai envie de jouer au football. C’est étrange, tu sais ? C’est mon boulot. Je ne suis pas blessé, pas suspendu, et pourtant je n’ai pas touché un ballon correctement depuis la finale de la FA Cup. Et ça fait quoi, quatre jours ? »
Un murmure d’accords parcourut la table, quelques têtes hochant.
Les joueurs n’avaient pas horreur du repos.
Non, c’était loin de là.
Mais se reposer autant alors que la saison n’était même pas terminée semblait unnatural, comme si leurs muscles avaient oublié ce qu’ils étaient censés faire.
Saka ricana, se penchant un peu plus vers le groupe.
« Eh bien, quelqu’un ici ne peut pas dire la même chose. »
Il fit un signe de menton vers Izan, un éclat de malice dans les yeux.
« Ce gars-là est sorti en milieu d’après-midi aujourd’hui, alors qu’on était censés récupérer, juste pour se faufiler sur le petit terrain d’entraînement à côté du centre de sciences du sport. Ballon aux pieds comme si de rien n’était. »
La table éclata de nouveau de rires, quelques « ooh » joueurs se faisant entendre.
Izan ne se défendit pas, secouant simplement la tête lentement, un léger sourire aux lèvres.
« C’est exactement ce que je veux dire », dit Saka, lui pointant du doigt comme s’il avait prouvé son cas.
« Addict. Vrai accro. »
Nwaneri se pencha en avant, essayant de garder un visage sérieux mais échouant alors qu’un sourire se dessinait sur ses lèvres.
« On peut enlever l’homme du ballon, mais on ne peut pas enlever le ballon de l’homme. Surtout si l’homme s’appelle Izan Miura. »
« Amen, frère », dit Saka, en ajoutant un accent du sud forcé, ce qui fit rire les garçons autour de la table.
Izan se pencha enfin en arrière, attrapant le regard de Nwaneri, et hocha la tête de manière décontractée en direction de la zone du buffet derrière lui.
« En parlant de dépendance », dit Izan, d’une voix calme mais avec une pointe de taquinerie, « ces bâtonnets de poisson que tu adores pourraient disparaître si tu ne bouges pas maintenant. »
Nwaneri, toujours en riant, se retourna soudainement.
Le personnel remplissait les plateaux, mais l’un des garçons avait déjà empilé une pile haute dans son assiette.
Sans hésiter, il se leva précipitamment de sa chaise, courant vers le buffet comme un enfant poursuivant la camionnette de glaces.
La table éclata de rire à nouveau alors que Nwaneri nettoyait le plateau derrière eux.
Munich, Allemagne – 6h50
Saka étira ses bras largement, laissant échapper un gros bâillement en traînant ses pieds sur le trottoir.
La fraîcheur matinale de Munich s’accrochait à sa peau, rendant l’air plus vif qu’il ne le souhaitait à cette heure.
Il se frotta les yeux avec le dos de la main avant de jeter un coup d’œil de côté à Izan, qui semblait étrangement alerte pour quelqu’un qui devrait être fatigué.
« Pourquoi on est même dehors si tôt, frère ? » murmura Saka, sa voix à moitié étouffée par le bâillement qui lui collait encore à la voix.
Ses yeux se plissèrent vers Izan comme s’il espérait une confession coupable, mais Izan ne lui en tint pas rigueur.
Il se contenta de pencher la tête vers Ødegaard, marchant quelques pas devant eux avec son calme habituel.
« Demande-lui, pas moi. »
Saka fronça les sourcils, secouant la tête comme s’il venait d’entendre une mauvaise blague.
« Non, ne fais pas comme si c’était ça. »
Il pointa un doigt paresseusement vers la poitrine d’Izan.
« Toi aussi, tu portes le brassard parfois, au moins une ou deux fois, mais ce n’est pas le sujet ? Et soyons honnêtes, tu es en gros le fils préféré d’Arteta. Si quelqu’un sait pourquoi on se lève avant le lever du soleil, c’est peut-être toi. »
Izan ne fit qu’un tout petit haussement d’épaules en réponse, tandis que Saka soupira, laissant tomber ses bras alors que ses chaussures griffaient le trottoir, clairement insatisfait mais trop groggy pour insister.