Chapitre 788
Eh bien, cela fait un moment, 18 minutes pour être précis, depuis qu’Arsenal a effectué ses changements, la voix du commentateur se fit entendre au-dessus du bruit de l’Emirates, mais en toute honnêteté, ils ont encore du mal à trouver un rythme. L’introduction de Saka, Rice et quelques autres titulaires était censée stabiliser la situation, mais la cohésion semble difficile à obtenir. Newcastle, compact et concentré, leur a à peine laissé une occasion depuis qu’ils ont pris l’avantage.
Le co-commentateur intervint avec une note de prudence.
« C’est le problème quand tu changes la moitié de ton équipe d’un coup. Le flux disparaît, les passes semblent un peu en retard, et contre une équipe comme Newcastle, tu ne peux pas te permettre ça. »
Mais alors, une vague de bruit commença à se répandre dans les sections du stade à domicile.
Les caméras se tournèrent rapidement vers la ligne de touche près, où une silhouette en bib noir trottinait légèrement, chaque pas salué par des acclamations.
« Oh, maintenant… » la voix du commentateur s’éleva.
« Ça ne va peut-être pas durer longtemps, parce que regarde qui se lève et s’échauffe. Izan Miura Hernández, l’arme la plus redoutable de la Premier League, se prépare à entrer en jeu. »
Sur le terrain, Arsenal tenta de monter quelque chose.
Saka se dégagea de Burn, glissant le ballon à Nwaneri, qui fit un joli une-deux avec Rice avant de le décaler à Trossard.
Le Belge esquiva un défenseur, en coupa un autre à l’intérieur, et attira un bloc désespéré de Schär, provoquant une déviation qui rebondit derrière, alors que l’arbitre pointait le coin.
Alors qu’Arsenal se préparait à effectuer la livraison, la caméra se coupa à nouveau.
Izan, le bib enlevé, tirait sur son maillot blanc pour le remettre en place.
Le numéro dix au dos brillait sous les projecteurs.
La foule rugit alors qu’il détachait le Velcro de ses protège-tibias et les glissait en place, son visage aussi calme que s’il était en entraînement.
De retour sur le terrain, le corner fut joué court, Trossard récupérant à nouveau le ballon à une certaine distance de la surface.
Il se préparait à tirer vers l’intérieur, mais Bruno Guimarães se jeta en travers, bras croisés.
Les deux hommes tombèrent dans un tas, Trossard frappant le sol en entendant le sifflet retentir.
« Coup franc pour Arsenal ! » lança le commentateur, le son de la foule s’amplifiant avec lui.
Et puis, presque parfaitement synchronisé, le panneau du quatrième officiel s’illumina.
Numéro 20 sorti, numéro 10 entré.
Jorginho marcha lentement vers la ligne de touche, des applaudissements le suivant, avant de taper dans la main d’Izan alors que le jeune homme passait en sautillant.
« Et écoutez ce bruit, » dit le co-commentateur, presque en riant par-dessus le vacarme.
« Quel moment cela pourrait être, Arsenal avec un coup franc dans une zone dangereuse, et Izan qui entre sur le terrain en même temps. »
Izan trotta vers le groupe déjà rassemblé autour du ballon.
Trossard était le plus proche, Rice juste derrière lui, jetant un œil à la ligne défensive.
Le jeune homme se plaça dans le cercle sans hésitation, et les deux joueurs plus expérimentés cédèrent naturellement, car, comme ils avaient appris en jouant avec lui, quand Izan se tient derrière un coup franc, deux choses allaient se produire.
Soit il marque, soit le gardien réalise la parade de sa vie.
L’arbitre fit marche arrière, mesurant la distance, plantant le mur.
Il souffla dans son sifflet une fois, sec et bref, puis recula, le bras levé.
Le stade se tut, l’anticipation pesant comme une respiration retenue.
Et Izan se tint droit, le ballon parfaitement placé à ses pieds, le mur se déplaçant nerveusement devant lui.
Et alors que le sifflet coupait la tension, les yeux d’Izan se plissèrent, un sourire en coin se dessinant sur ses lèvres, avant qu’il ne se dirige vers le ballon, avec une pure intention.
Il avança d’un pas et frappa le ballon avec toute la puissance brute de son corps, le craquement du cuir contre le cuir retentissant comme un coup de feu.
« Oh mon Dieu— » le commentateur eut à peine le temps de respirer alors que le ballon prenait son envol.
Il ne courbait pas, ne plongeait pas dans une courbe délicate.
Il bougeait violemment, serpentant dans l’air comme s’il avait une volonté propre.
Tonali, placé au bord du mur, sursauta alors qu’il filait à toute vitesse devant son oreille, le souffle d’air audible même au-dessus du rugissement de la foule.
Nick Pope, dans les buts, resta stupéfait par la trajectoire du ballon.
Il se déplaça, hésita, son corps tiraillé entre plonger à gauche ou à droite alors que le ballon vacillait, rebondissait à cause de sa propre rotation, et avant qu’il ne puisse décider, il était passé devant lui, s’engouffrant dans le coin supérieur avec une telle force que le filet sembla ployer, implorant mercy sous la frappe.
Et derrière, un mur de bruit s’abattit sur le terrain, des écharpes d’Arsenal lancées haut dans la nuit.
Izan ne bougea pas.
Il resta figé sur l’herbe, l’expression calme, les épaules qui se soulevaient et s’abattaient comme s’il n’était qu’un spectateur, tandis que son regard restait fixé sur le but comme un artisan admirant une œuvre achevée, sans hâte, impénétrable.
« ARRÊTE ÇA ! ARRÊTE ÇA ! » le commentateur trouva enfin sa voix, ses mots se bousculant.
« Izan Miura Hernández, avec sa toute première touche du match, égalise le score ! Encore et encore, ce garçon semble sortir un coup de maître après l’autre ! »
Saka fut le premier à l’atteindre, tirant sur son bras.
« Allez, ne reste pas là comme une statue ! » ria-t-il, en criant à moitié par-dessus le bruit, en entraînant Izan dans le coin, où le reste de l’équipe l’entoura.
Rice lui ébouriffa la tignasse jusqu’à ce qu’elle en tombe presque, tandis que Trossard lui tapait dans le dos, puis Nwaneri arriva par derrière, souriant comme un enfant alors que ce dernier sautait sur les épaules d’Izan.
« Arsenal 1, Newcastle 1. Izan égalise avec une frappe qui mériterait d’être exposée dans un musée. Avec sa toute première touche, il a complètement changé la dynamique de ce match. »
Le co-commentateur ajouta, la voix encore teintée d’incrédulité.
« On ne pourrait pas l’écrire. Il arrive, tire le coup franc, le met dedans comme ça. Ce gamin est au-delà de l’effrayant. Et soudain, Arsenal semble avoir évité une défaite embarrassante à domicile avant leur trophée. »
« Alors voici la question, » dit le commentateur, sur un ton taquin, faisant avancer la nuit. « Est-ce qu’Arsenal trouvera un but victorieux avant le coup de sifflet, ou Newcastle tiendra-t-il bon ? »
Le rugissement de la foule monta à nouveau alors que le ballon était roulé vers le cercle central, la scène prête pour une dernière poussée, l’horloge avançant maintenant vers la 87e minute.
L’Emirates était en ébullition, le bruit moins celui d’une foule qu’une tempête vivante qui refusait de se calmer alors que l’horloge avançait de manière menaçante vers la fin du temps réglementaire.
Et à mesure qu’elle avançait, les tempéraments commencèrent à s’enflammer.
Une tacle tardive de Burn sur Nwaneri près de la ligne médiane fit tomber le jeune milieu de terrain, et Rice se précipita, bras tendus, mâchoire serrée.
Wilson s’est impliqué, repoussant, et pendant un instant, les deux équipes se sont affrontées dans un flou de cris et de doigts pointés.
L’arbitre est intervenu au centre, les paumes levées, leur ordonnant de se calmer, mais il a fallu deux cartons jaunes pour que les joueurs se séparent.
De retour sur la touche, le tableau a été levé, mais les supporters n’ont pas vraiment apprécié la durée additionnelle.
Trois minutes.
Juste trois.
Une ovation de sifflets est tombée des supporters locaux, mais pour les fans adverses, ce n’était pas si mal.
« Juste trois minutes en plus, » dit le co-commentateur en riant. « Je pense que les officiels veulent voir ce trophée soulevé tout aussi ardemment que les joueurs d’Arsenal. »
Le rire n’avait pas encore disparu que Zinchenko a lancé le jeu avec un long ballon en arc vers le milieu de terrain.
Izan était déjà là, attendant, le torse bombé, amortissant le ballon comme du velours.
Sa touche a suscité un soupir dans la foule, et sans ralentir, il a fait passer le ballon au-dessus du Tonali qui arrivait en courant, qui a plongé, attrapant désespérément la chemise d’Izan.
Le jeune homme a vacillé, mais son accélération était effrayante.
D’un changement de rythme violent, il s’est libéré, la prise de Tonali glissant comme du sable entre les doigts.
Izan était parti, fonçant en avant, se faufilant dans l’espace avant que le milieu de Newcastle ne puisse fermer la porte.
« Il s’est libéré et regardez l’équilibre, la vitesse ! » a rugi le commentateur, le terrain tremblant sous le volume de la foule.
Izan s’était échappé de Tonali, mais Joelinton lui collait à la peau comme une seconde peau, tirant sur sa chemise pour le ralentir jusqu’à ce qu’Izan libère le ballon à Trossard, puis le réclame lors du retour après s’être échappé de Joelinton.
Trossard l’a lu instantanément, lançant une passe habile dans la course d’Izan le long de la ligne où Murphy le suivait désespérément, glissant alors qu’Izan se préparait à centrer, sauf que le ballon n’est jamais venu.
Au lieu de cela, c’était une feinte, tranchante et froide comme la glissade de Murphy qui a sifflé au-dessus du gazon vide.
Izan a poussé le ballon autour de lui, la foule éclatant en soupirs, avant de se diriger vers la ligne de but alors que chaque supporter d’Arsenal se levait et que chaque maillot de Newcastle dans la surface se tendait.
Mais Izan ne l’a pas lancé en croix comme prévu.
Au lieu de cela, il l’a glissé bas et précis, un ballon taquin dans la surface de six mètres.
Et il y avait Saka, chronométrant sa course à la perfection.
Jambe tendue.
Le plus léger des coups de pouce, redirigeant le ballon au-delà de la plongée désespérée de Pope pour marquer, peut-être le but et leur fierté.
« BUKAYO SAKA ! JUSTE À LA FIN ! » La voix du commentateur s’est brisée avec la violence de l’instant.
« Mis en place par Izan, terminé par Saka, Arsenal a retourné le match ! D’un but en déficit à une victoire 2-1, CETTE PLACE EST UNE FÊTE MAINTENANT ! »
Izan a couru droit vers la North Bank, Saka juste derrière lui, tous deux courant comme des gamins qui venaient de s’échapper de l’école.
Les deux ont plongé vers les supporters, bras tendus, leurs visages pleins d’électricité alors que leurs coéquipiers se ruaient derrière eux, une vague de rouge s’accumulant contre les panneaux publicitaires alors que les tribunes vibraient de chants.
« Folie de fête à l’Emirates ! » ajouta le co-commentateur, riant à moitié, criant à moitié.
« Et si Barcelone regarde, si Manchester City regarde, vous feriez mieux de prendre des notes. Arsenal arrive. Ils ont pris la ligue, ils sont en deux finales, et des nuits comme celle-ci montrent exactement pourquoi ! »
Le sifflet ne sonnait pas encore, mais le stade tremblait déjà comme si le trophée était dans leurs mains, parce que c’était le cas.