Chapitre 789
Les joueurs d’Arsenal rentrèrent tranquillement dans leur moitié de terrain, épaules détendues, expressions rayonnantes mais calmes, car ils savaient que c’était fini.
Le travail était accompli.
Le match n’avait pas besoin d’un dernier éclat, pas d’un sprint désespéré de dernière minute.
Leurs corps bougeaient avec la certitude tranquille d’hommes qui avaient conquis, absorbant chaque seconde du rugissement assourdissant de la foule, et les commentateurs étaient là avec eux, la voix chargée d’émotion.
« C’est fini, n’est-ce pas ? Ça doit être fini. Arsenal… Arsenal est sur le point d’être couronné champion d’Angleterre. Quelle saison, quel parcours, et quelle fin ! »
Newcastle plaça le ballon au centre du terrain, mais même leurs gestes étaient à moitié convaincus car le sifflet perça l’air avant qu’ils ne puissent faire autre chose.
L’Emirates explosa.
Ce n’était pas seulement un son ; c’était un tremblement de terre, une vague d’euphorie rouge et blanche déferlant de chaque coin des tribunes.
Les drapeaux fouettaient dans l’air, les écharpes tournaient comme des tourbillons, et des larmes coulaient librement sur des visages qui attendaient presque deux décennies pour cela.
Le banc se précipita hors de leurs sièges, personnel et remplaçants courant ou marchant vers les onze hommes déjà sur le terrain.
Ils se retrouvèrent au milieu du terrain, bras qui se heurtaient, corps pressés ensemble, formant une énorme accolade de triomphe alors que les joueurs sautaient et criaient, se tapant dans le dos, levant le poing, leurs chants étouffés par le rugissement du stade.
Et puis, encore plus fort, vinrent les voix des fidèles d’Arsenal : « Nous sommes Arsenal ! Champions d’Angleterre ! »
Un chœur de chansons anciennes et nouvelles emplissait l’air, chaque nom de leurs héros chanté comme des hymnes.
Les joueurs se séparèrent de leur groupe uniquement pour envahir Mikel Arteta.
Ils entourèrent leur entraîneur, le levant vers le ciel comme s’il était plus léger que l’air, le lançant en l’air et le faisant rebondir tout en chantant son nom.
Arteta, riant à travers le chaos, ne cessait de crier : « Posez-moi, posez-moi, allez ! » mais ses supplications furent ignorées jusqu’à ce que Carlos Cuesta intervienne, insistant doucement, applaudissant, les ramenant à l’ordre.
Avec Arteta parti, les joueurs devaient rapidement trouver une nouvelle cible à soulever, et ils n’eurent pas à chercher longtemps.
Izan.
Le jeune garçon était près de la ligne de touche, parlant à voix basse avec Alexander Isak, qui n’avait pas joué mais restait là avec la grâce d’un sportif.
Izan ne remarqua même pas ses coéquipiers s’approcher jusqu’à ce qu’ils se jettent sur lui dans un tourbillon de bras et de cris, le soulevant tout entier.
« Regardez ça, bien sûr, ils sont allés le chercher. Izan Miura Hernández. À seulement dix-sept ans, et écoutez ça, quarante-sept buts en championnat, vingt-quatre passes décisives. Les chiffres semblent presque irréels, mais c’est la vérité. La pépite d’Arsenal, non, le talisman d’Arsenal, le meilleur joueur de la Premier League cette saison, de loin. »
Ils le portèrent comme un trophée, lui ébouriffant les cheveux, le faisant rire et gigoter alors que son chignon se défaisait à nouveau.
Saka, toujours le farceur, tira sur son épaule et pencha la tête avec un sourire.
« T’as vraiment un problème, mon frère. Je pourrais faire venir mon coiffeur pour toi, » lança Saka, mais Izan ricana, secouant la tête.
« Je ne veux pas que le gars qui t’a fait ça vienne près de moi. En plus, ma copine serait jalouse, » murmura-t-il, la voix sèche mais teintée d’amusement alors que les autres joueurs éclataient de rire, les yeux d’Izan cherchant instinctivement le tunnel, comme s’il cherchait Olivia dans la foule de visages.
Et penser, » la commentary est revenue, » quand Arsenal l’a signé, il y avait des questions. Les fans rivaux étaient furieux d’avoir raté l’occasion, certains disant qu’il allait échouer, que c’était trop de pression, trop tôt. Si c’est ça, à quoi ressemble un échec, les supporters d’Arsenal prieront pour qu’il le fasse encore la saison prochaine, puis celle d’après, et celle d’après encore jusqu’à son tout dernier jour en rouge et blanc. »
Pendant ce temps, le podium était en train d’être assemblé, les officiels s’affairant à installer la plateforme et à préparer les médailles.
Tandis que le joueur de Newcastle quittait le terrain en coulisses, les joueurs d’Arsenal se rangeaient en ligne, les chants toujours retentissant dans la foule.
Declan Rice leva la main, enlevant l’armband de capitaine de son bras et le passant à Martin Ødegaard avec une tape ferme.
« Du début à la fin, mon frère, » dit-il doucement, les mots presque noyés dans le bruit.
Devant, Izan s’était déjà écarté pour recevoir la Golden Boot, le prix brillant presque de façon comique dans ses mains.
Il échangea quelques mots polis avec les officiels en costume sur le podium, hochant la tête, souriant, avant de revenir en courant vers ses coéquipiers.
Saka était là, attendant, souriant de toutes ses dents, tendant la main pour lui remettre une nouvelle fois ses cheveux en bataille.
Le chignon se défaisait instantanément.
Saka éclata de rire tandis qu’Izan levait les yeux au ciel, mais avant qu’il ne puisse dire davantage, la ligne s’embrasait de cris de joie.
Ødegaard était avancé, les mains entourant le trophée argenté brillant de la Premier League.
Il le leva haut au-dessus de sa tête, et à cet instant, l’Emirates explosa.
« Ils l’ont fait ! Arsenal, officiellement champions de la Premier League ! Seulement la quatrième fois dans leur histoire légendaire, et ils l’ont fait à nouveau invaincus ! Les Invincibles… renaissent ! »
« Eh bien, Tim, » intervint le co-commentateur en riant pour lui-même, « il reste encore ce dernier match contre Southampton, mais je ne pense pas que les joueurs veuillent entendre ça, du moins pour l’instant. »
Le son était indescriptible, un hymne de joie, d’incrédulité et de vindication.
Ils n’étaient plus les dégonflés.
Ils étaient aussi champions de la Premier League.
Finalement, les petites amies et les familles des joueurs commencèrent à sortir, attirés par le moment.
Parmi le groupe d’Izan, Hori fut la première à se précipiter en avant, les yeux grands ouverts et brillants de malice.
Elle se frotta dramatiquement les mains, attirant quelques regards étranges du personnel à proximité, avant de s’exclamer,
« Où est le trophée ? Je dois le toucher. Je mérite de le toucher. »
Sa voix portait juste assez pour faire rire quelques personnes.
Mais avant qu’elle ne puisse s’élancer, Komi la retint fermement par le poignet, la tirant en arrière avec ce mélange de calme maternel et d’exaspération qu’elle avait perfectionné au fil des années.
« Hori, » dit-elle d’une voix basse et délibérée, « il y a des caméras partout. Ne rends pas cette journée longue pour toi. S’il te plaît. »
Hori gémit bruyamment mais ne résista pas, jetant théâtralement la tête en arrière. « Mooom, je ne fais même rien ! Juste un toucher— »
Komi lui lança un regard, un sourcil levé, et cela suffit.
Hori croisa les bras, souriant plutôt, bien que l’étincelle de rébellion scintillât encore dans ses yeux.
Juste derrière eux, Olivia et Miranda arrivèrent ensemble, riant ouvertement de la scène.
C’est à ce moment-là qu’Izan s’approcha, la sueur encore brillant sur son front malgré à peine avoir été sur le terrain longtemps.
Son chignon était en désordre, sa chemise collant à sa poitrine alors qu’il arrivait le premier auprès de Komi, l’enveloppant dans une étreinte serrée.ʀᴇᴀᴅ ʟᴀᴛᴇsᴛ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs ᴀᴛ NovєlFіre.net
Elle fronça instantanément le nez.
« Ah, tu es trop en sueur », gronda-t-elle doucement, repoussant ses épaules, bien que ses bras restent autour de lui.
« Même quand tu ne joues pas tout le match, tu reviens en étant trempé. »
Izan se contenta de sourire. « C’est le football, mamá. »
Pendant que la famille se tenait là, depuis les tribunes, une vague de chants commença soudainement à déferler.
Une section de supporters d’Arsenal les avait repérés, Komi, Hori, Miranda, Olivia, et les fans n’eurent pas de temps à perdre pour improviser une chanson.
« ♪ Merci, Maman Hernandez, de nous avoir donné Izan ! ♪ »
Le chant prit de l’ampleur, des centaines de personnes se joignant jusqu’à ce qu’il résonne dans l’Emirates comme un carnaval.
Le visage de Komi devint cramoisi, sa main allant instinctivement couvrir sa bouche alors qu’elle riait et secouait la tête.
Mais les fans n’avaient pas fini.
Ils modifièrent les paroles lors du tour suivant, en pointant Miranda du doigt.
« ♪ Merci, Agent, de l’avoir amené à Arsenal ! ♪ »
Miranda se figea, les yeux écarquillés, avant d’éclater de rire, posant une main sur sa poitrine.
« Oh mon Dieu », murmura-t-elle, plus pour elle-même que pour les autres.
Puis vint la prochaine cible.
« ♪ Sœur Hernandez, prends soin de notre étoile ! ♪ »
Le sourire de Hori s’élargit, croisant les bras et hochant la tête avec suffisance, avant de pencher la tête comme si elle attendait cela depuis toujours.
« Enfin », murmura-t-elle à voix basse. « Un peu de reconnaissance. »
Et enfin, le chant changea une fois de plus.
« ♪ Mme Hernandez, prenez soin de notre garçon ! ♪ »
Les yeux d’Olivia s’écarquillèrent, et elle se cacha le visage avec les deux mains, les joues en feu.
Elle riait, se cachant derrière ses doigts, tandis que Hori lui donnait un coup de coude.
« Tu vois ? Tu fais maintenant partie du club. »
Izan était plié en deux, riant de l’absurdité, quand Bukayo Saka s’approcha en applaudissant les fans avec un sourire.
Il fit un geste théâtral vers lui-même.
« Et moi alors, hein ? N’oubliez pas moi ! »
Les supporters répondirent à l’appel, tournant le rythme vers leur star, Saka ricana, secouant la tête, manifestement amusé par cette tournure ludique.
Derrière lui, Ethan Nwaneri apparut, fièrement portant la Botte d’Or d’Izan comme s’il s’agissait d’un artefact.
Il la poussa en avant avec les deux mains.
« Tiens. Frère, Haaland et Salah doivent être en train de soupirer à mourir en ce moment. Peu importe ce qu’ils ont fait, ça n’aurait pas été suffisant. »
« Tu prends ça beaucoup trop à cœur », ricana Izan en prenant le trophée dans la main de Nwaneri.
Et puis, comme une ponctuation parfaite, Ødegaard apparut de côté, les bras autour du trophée de la Premier League.
Il s’approcha d’Izan avec un sourire, le tenant fermement comme s’il lui offrait le monde.
Izan glissa la Botte d’Or sous un bras, tendit la main, et prit la coupe brillante dans ses mains.
Le poids le surprit, mais pas autant que la vue de sa famille et de ses coéquipiers tout autour.
Il tira Komi, Hori, Olivia, et Miranda près de lui, levant légèrement le trophée pour les caméras alors que les flashs crépitaient.
Pour ce seul instant, il ne s’agissait pas de chants, de records ou de gros titres, mais de rires et de fierté des gens derrière les coulisses.
Puis, doucement, il remit le trophée à Ødegaard, qui s’élança vers les garçons qui attendaient pour le soulever à nouveau ensemble.
Miranda, le regardant lui remettre, expira et le regarda de côté.
« Alors… » dit-elle doucement, sa voix presque noyée dans le bruit du stade. « Et maintenant ? »
Izan tourna la tête, un sourire se dessinant sur ses lèvres.
« Eh bien maintenant… »