Chapitre 780
Après le but, le Nord de Londres était en vie de manières que seul le football pouvait évoquer.
Dans un pub bondé près de Holloway Road, les tables étaient collantes de bière renversée, les voix rauques de chants, et l’air chargé des sortes de chants plus enthousiastes que mélodieux.
Les écharpes d’Arsenal pendaient sur les épaules comme des couleurs de bataille, et chaque mention de Liverpool était accueillie soit par une parole moqueuse, soit par un sifflet crié par-dessus un verre de bière.
« Van Dijk ne peut pas le gérer ! Il danse dans ses bottes ! » tonnait un homme, renversant la moitié de sa bière pendant que ses amis hurlaient de rire.
Un autre groupe lançait un refrain maladroit sur Trent, qui se faisait tordre par Izan, les mots à moitié perdus dans la brume, mais le rythme était assez contagieux pour que tout le pub se joigne, tapant sur les tables comme s’ils étaient dans des tribunes.
Au milieu du bruit et de la chaude lueur de la croyance collective, un homme d’âge moyen était assis coincé entre deux jeunes fans.
Sa pinte restait intacte sur la table, son téléphone vibrant insistamment dans sa main.
Il fronça les sourcils en voyant le nom à l’écran — Margaret (Femme) — et soupira comme un écolier surpris en train de voler des biscuits avant le dîner.
Avec une hésitation réticente, il se fraya un chemin à travers la foule et sortit, la porte étouffant le chaos derrière lui.
« Salut, mon amour, » dit-il, pressant le téléphone contre son oreille.
Son ton était doux, adouci par l’habitude.
Margaret lança des questions : avait-il payé la facture de gaz, avait-il pensé au colis qui arrivait demain ?
Il hocha la tête distraitement, murmurant des assurances, ses yeux se tournant vers la vitre givrée de la porte du pub.
À peine vingt secondes s’étaient écoulées qu’un son déchira le bois et la nuit — le rugissement inconfondable, roulant, d’un cri de but.
Cela commença par un guttural « gooooooaaaalll ! » du pub et sembla se répercuter dans toute la rue, des voix éclatant par les fenêtres ouvertes, dévalant des bars voisins.
Le visage de l’homme changea instantanément, la confusion se transformant en joie.
« Ah—ah, je te parlerai plus tard, femme, » balbutia-t-il, ses mots tombant rapidement, maladroits.
« Tu veux arrêter ma joie — pas aujourd’hui ! »
Et sur ce, il raccrocha, riant à moitié, enfonçant le téléphone dans la poche de son manteau en se précipitant à l’intérieur.
Le pub était en pleine pagaille.
Des inconnus s’embrassaient, la bière tombait des gobelets en plastique, et le chant était devenu une chanson triomphale à pleine voix.
Sur l’écran, Izan courait vers le drapeau de coin, bras tendus, un sourire déchirant son visage alors que ses coéquipiers le poursuivaient.
L’homme se figea une seconde, les yeux fixés sur la télévision, puis il se joignit à la tempête de célébration, ses inquiétudes d’avant oubliées, englouties par le délire du Nord de Londres.
[Anfield]
L’extrémité d’Arsenal tremblait, corps empilés sur corps, des voix déchirant la nuit de Merseyside.
Sur la ligne de touche, le chaos régnait aussi.
Mikel Arteta s’était lancé en avant comme un homme prêt à franchir la ligne blanche lui-même, pour être aussitôt ramené en arrière et à moitié embrassé par son assistant, Carlos Cuesta.
L’Espagnol s’accrochait à son entraîneur non pas par joie mais par nécessité, craignant que l’instinct de célébration d’Arteta avec ses joueurs ne lui vaille un carton jaune inutile ou pire.
Au-dessus de tout cela, la voix inimitable de Peter Drury s’élevait au-dessus du rugissement comme s’ils avaient attendu ce moment.
« IZAN MUIRA. QUE DEVONS-NOUS FAIRE DE CE GARÇON !! »
« Il ne sera pas empêché ! Vingt secondes, juste vingt secondes après que Liverpool ait essayé de leur ravir leur rythme, le garçon d’Arsenal les a ramenés du bord du gouffre. Vous pouvez entendre la tribune adverse, vous pouvez voir le banc d’Arsenal. C’est le chaos, mais cette fois, c’est leur chaos ! »
Sur l’écran, la retransmission commença à défiler.
Le coup d’envoi de Liverpool avait été cynique, un long ballon lofté en avant dans une tentative de désorganiser la défense d’Arsenal.
Mais Declan Rice l’avait lu comme un truc d’écolier, s’élevant au-dessus de son marqueur pour remporter le duel, poitrine ferme, toucher décisif.
Il n’hésita pas lorsque sa prochaine foulée emporta le ballon dans l’espace, ses yeux déjà coupant vers Izan.
La passe sifflait dans les pieds du adolescent, et en un mouvement, Izan la balaya à droite vers Bukayo Saka, et c’était presque comme si l’ailier savait ce qui allait arriver.
Il fit face à Andrew Robertson, feinta d’un côté, puis surgit de l’autre, laissant l’Écossais sur le mauvais hancher, puis d’un coup de talon, il glissa le ballon dans la poche d’herbe derrière la ligne défensive de Liverpool qui reculait.
Pendant un battement, cela semblait absurde parce qu’Izan n’était pas du tout à proximité, encore à trente mètres quand la passe fut jouée.
Mais vint alors la poussée, l’accélération qui semblait flouer les règles du jeu.
Il avala le terrain, épaules pompant, jambes s’étirant, dépassant les maillots rouges comme si la gravité elle-même fonctionnait différemment pour lui, atteignant le ballon une fraction de seconde avant qu’Alisson ne puisse fermer l’angle, et, avec le sang-froid dans les veines, il le souleva au-dessus du gardien.
Le lob sembla suspendu dans l’air pour l’éternité, une courbe lente éclairée par les projecteurs et la prière, avant de plonger dans le coin éloigné.
« Et Arsenal égalise ! Deux partout ! Deux pour Liverpool, deux pour Arsenal, et tel que ça se présente— » La voix de Drury se cassa, presque noyée par le bruit, « —tel que ça se présente maintenant, Arsenal est votre champion de Premier League ! »
La tribune extérieure convulsa de joie.
Les joueurs en maillots noirs et shorts blancs se ruèrent sur le buteur, maillots tirés, mains sur la tête, à peine croyant.
Sur le banc, les remplaçants se déployèrent au bord de la zone technique, poings levés, poumons vidés d’incrédulité.
Et puis vint à nouveau Drury, cette fois plus lentement, des mots livrés comme une écriture sainte.
« Mais quelqu’un a dit, c’était gagner ou rien. Et lui… il vient de faire entrer Arsenal dans la course au titre, et dans la course au championnat. »
Sur le grand écran à l’intérieur d’Anfield, le visage d’Izan apparut, brillant de sueur, les yeux en feu alors qu’il revenait en courant vers la ligne médiane.
Ses mains étaient dans ses cheveux, son élastique lâché dans la main, en train d’être refait.
La caméra coupa brièvement vers le tableau d’affichage : 71:47 — Liverpool 2, Arsenal 2.
Et l’écran, où une bannière affichait le but numéro 45 de la campagne de Premier League d’Izan.
De retour au centre du cercle, Cody Gakpo plaça le ballon pour la reprise de Liverpool, les épaules affaissées sous le poids de quelque chose qui ressemblait à du déjà-vu.
C’était la troisième fois depuis le début de la seconde mi-temps qu’il était contraint à ce rituel.
Sur la ligne de touche, Arteta était une tempête à peine contenue, mais son message était clair.
Les mains en coupe autour de la bouche, les bras tournant, il cria à ses hommes : « Maintenant, en sécurité ! Calme ! Sang-froid ! »
Le sifflet retentit alors que Gakpo tapait le ballon en arrière, et le jeu reprenait vie, mais après le coup d’envoi, le match avait glissé dans cette étape insupportable.
Une où chaque respiration semblait pouvoir être la dernière avant la catastrophe.
Les deux équipes se portèrent en avant, jambes lourdes, poumons en feu, mais la fierté et le désespoir les poussèrent au-delà de l’épuisement.
Liverpool pressa plus fort qu’au début du match.
Darwin Núñez, entré en jeu avec une énergie brute et du chaos, tourna le dos à Gabriel et décocha un tir que Raya détourna avec la poitrine.
Arsenal se précipita, Rice ne repoussa que jusqu’à Mac Allister, dont la frappe de loin frôla de peu le poteau.
Anfield gémit à l’unisson, à moitié convaincu que le ballon était entré.
La réponse d’Arsenal arriva avec une fureur égale.
Izan encore—toujours Izan—plongeant profondément pour récupérer, esquivant la traction de Szoboszlai et tournant dans l’espace.
Il glissa un ballon entre Van Dijk et Robertson, libérant Nwaneri, qui était entré, une touche de plus pour Martinelli.
Le jeune filait à toute vitesse, les yeux fixés sur Alisson, mais son centre pour Saka fut dévié à pleine extension par Konaté.
L’extrémité visiteuse hurla, leurs voix se brisant contre le mur rouge d’Anfield, mais l’aiguille oscillait toujours.
Salah reçut sur le côté, s’infiltra à l’intérieur, fit trébucher Calafiori, puis curva un ballon bas, mais il fut bloqué par la cuisse de Timber.
Le rebond tomba maladroitement, rebondissant vers Diaz, mais Izan, de nulle part, traversa le terrain en grondant et le déroba, s’effondrant dans un tacle qui lui valut un rugissement des fidèles en déplacement.
L’horloge avançait lentement, et chaque seconde pesait double.
Liverpool, cependant, sentait le sang.
Szoboszlai fit une passe dans le couloir pour Núñez encore une fois, et cette fois son centre trouva Gakpo en pleine course.
Le Néerlandais tira, mais Gabriel se jeta pour dévier le ballon haut dans la nuit.
Le ballon tourna, maladroit et taquin, avant de rebondir juste au-delà de la barre transversale de Raya.
Un corner.
Le Kop explosa, un mouvement de corps qui rebondissaient à l’unisson, exhortant, exigeant.
À la télévision, la voix de Peter Drury retentit, chargée de la gravité du moment :
« Anfield retient son souffle… ils se sont donnés à fond, chemises rouges implacables, et maintenant ils ont un corner qui pourrait tout décider. »
Trent Alexander-Arnold courut en travers avec un ballon d’un des ramasseurs sous le bras, le visage trempé de sueur mais les yeux brillants de détermination.
Il le posa, chaque mouvement délibéré, chaque seconde prolongeant l’agonie alors que le bruit montait à nouveau, un mur de son, et les défenseurs d’Arsenal se repliaient dans leur boîte, le cœur battant à tout rompre.
A/N : Ceci est le premier du jour.