Chapitre 779
[Liverpool]
Le bar était lourd de bruit, qui s’accrochait aux murs et au plafond jusqu’à donner l’impression que l’endroit respirait au rythme du match.
Des écrans étaient installés sous tous les angles, au-dessus du bar, dans les coins, même un, precariously équilibré au-dessus du panneau de fléchettes, et chaque paire d’yeux était fixée dessus alors que le match avançait.
Le commentaire flottait des haut-parleurs, mais il était englouti par les rugissements, grognements et jurons à moitié ivres de la foule.
À l’écran, l’image sautait : Izan était à nouveau au sol, recroquevillé sur la pelouse après un autre tacle brutal.
Cette fois, c’était Robertson, sa glissade mal synchronisée effleurant son tibia au lieu du ballon.
Le sifflet avait retenti, aigu et rapide, mais le mal était déjà fait.
« Ah, putain, Robbo ! Laisse tomber ce petit con, merde, » un homme près du bar posa sa pinte si violemment qu’une partie de la bière éclaboussa sa main.
« À chaque putain de fois, hein ? Il marche sur une ligne ! »
L’arbitre entra dans le champ, carton en main, le jaune levé haut pour que tous le voient.
Robertson se contenta à peine de protester, le visage impassible, tandis que les huées descendaient des supporters d’Arsenal dans la retransmission.
Dans le pub, cependant, l’ambiance se divisait.
La moitié des habitués grogna et secoua la tête, le stress tordant leurs entrailles à l’idée que l’élan pouvait basculer.
Les autres acclamaient, pintes levées comme des boucliers.
« Il a plongé toute la journée, ce gamin ! » lança un supporter, la voix rauque.
Son ami intervint, plus fort : « Plonge ou pas, tu ne lui laisses pas des chances, pas quand tu mènes 2-0. C’est stupide, ça ! »
La caméra fit un gros plan : tableau d’affichage en haut à gauche, Liverpool 2–0 Arsenal, le chrono affichant 71:03.
La voix du commentateur se recentra :
« …il reste donc vingt minutes plus le temps additionnel ici à Anfield, et Arsenal cherche encore un moyen de revenir dans cette finale. »
Un silence s’installa juste assez longtemps pour que tout le monde ressente la boule au ventre.
Puis le pub explosa à nouveau après que Saka perdit le ballon la seconde suivante, la tension se déversant dans des ordres criés pour plus de boissons et dans des disputes qui éclataient entre les tables.
De retour dans le stade, le moment semblait comme si l’air à l’intérieur d’Anfield s’était resserré, chaque respiration suspendue.
Liverpool était en possession, faisant glisser le ballon vers la gauche où Luis Díaz se mesurait à Timber.
Le Colombien ralentit ses pas, de petits mouvements d’épaules suggérant qu’il était prêt à partir dans n’importe quelle direction.
Timber le copia, le corps bas, le timing précis, attendant d’intercepter, mais alors, cela arriva.
Une voix—celle de Robertson, donnant une instruction rapide, portée à travers le terrain, juste assez pour faire tourner la tête de Díaz de côté.
Dans cette étincelle de distraction, Izan surgit, dérobant le ballon proprement sous ses pieds.
Comme un voleur à la vue de tous, il était déjà parti avant que quiconque ne puisse réagir.
L’extrémité d’Arsenal se leva en criant, un mur de bruit rouge et blanc rugissant pour encourager.
Les sections de Liverpool, en revanche, hurlaient pour une faute, bras levés dans le désespoir, mais l’arbitre faisait déjà signe que le jeu continuait, et Izan n’allait pas attendre.
Il remonta le terrain avec le ballon attaché à ses pieds, le corps penché en avant comme une flèche tirée et libérée en une seule pulsation.
Il avançait avec férocité, fendant l’herbe ouverte.
Une feinte à gauche, une coupe à droite, puis de nouveau, chaque pas calculé, refusant de révéler son prochain mouvement.
La ligne défensive de Liverpool recula, se retirant en parfaite symétrie, mais elle ressemblait moins à un mur qu’à une ligne pliée sous la pression.
Enfin, Virgil van Dijk s’avança, calme mais méfiant, épaules larges, yeux plissés. Pour plus de chapitres, visitez NoveI[F]ire.net
Derrière Izan, Gravenberch sprintait désespérément pour couvrir, ses longues jambes comblant le terrain.
Mais Izan ralentit, presque de manière surnaturelle, comme s’il invitait le danger à s’approcher, attendant l’arrivée de ses coéquipiers.
L’hésitation força Van Dijk à douter : appuyer ou tenir ?
Et dans cette hésitation, Izan frappa.
Il planta son pied gauche, dévia légèrement le ballon vers la droite, et lança une frappe.
Le son de sa chaussure contre le ballon fendit l’air alors que le tir filait comme une balle, montant en vol, courbant de manière vicieuse.
Alisson sauta à travers le but, ses doigts tendus, mais le ballon le devança—pour rebondir brutalement contre la barre transversale avec un bruit métallique assourdissant.
Des soupirs éclatèrent dans tout le stade, une douleur d’« presque ».
Mais l’action n’était pas terminée.
Gabriel Martinelli, qui avait glissé silencieusement depuis la gauche, courait déjà.
Il réagit plus vite que quiconque, son corps se jetant en avant alors que le ballon rebondissait violemment en bas.
Il le frôla de la cuisse en s’étirant, pas le plus beau des finitions, mais suffisant alors que le ballon glissait au-delà de la ligne et dans le but.
L’extrémité de l’Arsenal, qui avait été contrainte de rester silencieuse, toute la partie, éclata en chaos, et c’était un véritable tumulte.
Les supporters sautaient, les écharpes tournaient, les gorges s’ouvraient au son de la libération.
Martinelli ne prit même pas le temps de célébrer correctement ; il arracha le ballon du filet avec urgence, se remettant en marche vers le milieu de terrain, le visage fébrile de conviction.
« BUT ! Arsenal est de retour ! Au bon endroit, au bon moment, » la voix de Peter Drury retentit à travers la diffusion, presque noyée sous l’éruption de bruit.
« Un coup de barre transversale, et Martinelli est là pour finir, et ce match s’est soudainement enflammé ! »
Les joueurs de Liverpool entourèrent l’arbitre, bras levés, tandis que des cris de hors-jeu remplissaient l’air.
La voix de Van Dijk portait au-dessus des autres, tandis que Robertson gesticulait furieusement vers l’assistant arbitre.
L’officiel, cependant, resta ferme.
La main de l’arbitre était à son oreille, les yeux fixés sur la ligne de touche opposée, attendant la confirmation.
Les secondes s’étiraient comme des minutes alors que le stade était suspendu dans un silence étrange, l’extrémité de l’Arsenal chantant désespérément tandis que les supporters de Liverpool sifflèrent en défi.
Et puis vint la décision.
L’arbitre ramena son sifflet à ses lèvres, leva le bras vers le cercle central, et pointa.
But confirmé.
Anfield trembla alors que l’extrémité de l’Arsenal explosa à nouveau, Martinelli levant le poing en criant aux supporters en déplacement.
Izan, la poitrine haletante, courut vers lui et lui donna une tape dans la tête pour l’encourager.
À la radio, Drury pouvait à peine se contenir.
« De la désespérance du poteau à l’extase du rebond. Arsenal revit ! C’est 2–1, et cette décision de titre est toujours en vie ! »
Arne Slot était déjà au bord de sa zone technique, son blouson noir tiré bien contre lui comme s’il se préparait à affronter une tempête.
Ses bras coupèrent l’air avec des mouvements précis et tranchants, sa voix portant même au-dessus du rugissement de la foule.
« Restez calmes ! Gardez le ballon, gardez votre sang-froid ! » cria-t-il, les mains tendues vers le bas, exhortant ses hommes à ralentir leur rythme cardiaque, à résister à l’envie de paniquer.
Son visage était impassible, ses yeux suivant chaque joueur en rouge.
« Ne les laissez pas faire basculer le jeu ! Tenez votre ligne, restez maîtres du jeu ! »
Ils ont essayé de se couvrir de l’aura de calme que Slot exigeait, mais le bruit de l’Arsenal et la douleur du but résonnaient encore dans leur tête.
« Oh, pas ici. Oh, pas ici au grand Anfield, » s’abattirent les supporters locaux autour du stade, tentant d’effacer l’élan de l’Arsenal.
De l’autre côté de la ligne de touche, Mikel Arteta était en mouvement constant, applaudissant furieusement, son bras tournant dans l’air comme un chef d’orchestre qui mène un orchestre au tempo.
Sa bouche s’étira largement, la voix rauque. « Vamos ! Reprenons vite, vite, vite ! » cria-t-il, pointant ses joueurs vers le cercle central.
Il claqua ses mains encore et encore, exigeant de l’énergie, exigeant du feu.
Sur le terrain, Izan regarda de l’autre côté et hocha la tête une fois, déjà en train de courir en position, tandis que Martinelli leva un poing dans l’air en direction du public voyageur avant de se calmer.
L’arbitre, sévère et vigilant, porta le sifflet à ses lèvres.
Une note aiguë perça le vacarme, et les joueurs se mirent en mouvement.
Gakpo fit rouler le ballon d’un toucher ferme, Liverpool s’étendant comme pour se réinitialiser, comme pour se convaincre que le score leur appartenait encore et, pour la plupart ou pour le moment, c’était le cas.
Seulement, maintenant, ils ne savaient pas quand ils allaient le perdre.
Depuis la cabine de commentateurs, la voix de Peter Drury s’insinua dans l’atmosphère, ne la dominant pas mais l’enrichissant.
« On dit à Liverpool de garder la tête froide, tandis qu’on dit à Arsenal de la relever. Deux entraîneurs, deux messages, et maintenant le jeu dépend de la capacité de leurs joueurs à écouter. Quinze minutes, plus le temps additionnel, c’est beaucoup dans le football et cela peut tout changer. Pour l’instant, Anfield n’est pas prêt à respirer, et nous non plus. »