Chapitre 773
Certains supporters chantaient l’hymne de Liverpool ; d’autres aboyaient des insultes.
Chaque maillot d’Arsenal était comme le mythe de la taupe rouge pour un taureau.
Un par un, les joueurs sortaient, la tête basse, les écouteurs sur les oreilles, essayant d’étouffer la folie.
Mais quand Izan est apparu, le volume a doublé.
Pendant un instant, il est resté là, la fraîcheur du soir caressant son visage et les lumières d’Anfield se dessinant au-dessus.
La vague d’hostilité s’est déferlée sur lui, implacable, mais il a simplement tourné la tête vers la foule, les yeux balayant la mer d’écharpes rouges et de visages furieux.
Puis, dans un geste qui a surpris même certains de ses coéquipiers, il a levé la main et a fait signe.
Pas de manière méprisante, pas arrogante, presque décontractée, comme s’il saluait de vieux connaissances.
La réaction a été instantanée.
Une vague de confusion a traversé la foule, puis s’est transformée en un feu renouvelé.
Les chants sont revenus plus forts, plus durs, comme si son petit geste les avait plus insultés que n’importe quelle vantardise.
Izan n’a pas flanché.
Il a souri, ouvrant la bouche comme pour absorber davantage les moqueries, en glissant ses écouteurs en place, la basse résonnant doucement dans ses oreilles avec le bruit des supporters qui déferlait sur lui.
Et puis, de façon imprévisible, comme s’il l’avait été toute la journée, il a commencé à faire bouger sa main en petits cercles, avec un stylo entre les doigts comme un bâton de direction.
Il a levé l’autre main, faisant des gestes en rythme, comme s’il les dirigeait, les huées, les sifflets, les malédictions, tout en une orchestre sonore tordue.
Certains supporters semblaient momentanément déconcertés, incertains de rire ou de se fâcher.
La majorité a choisi la seconde option.
Des bouteilles claquaient contre les barrières, les chants devenaient plus agressifs, mais Izan continuait à bouger ses mains, les épaules détendues, les lèvres esquissant le plus léger sourire.
Derrière lui, quelques coéquipiers échangeaient des regards, avec Arteta, qui était presque sur le point d’entrer, se tournant aussi vers Izan, avant de rire de ses actions puis d’entrer.
« Il devient fou, » murmura Lewis Skelly depuis l’avant de la file.
Saka, qui descendait juste après, n’a même pas pris la peine de cacher son exaspération.
« Pourquoi est-ce que je me donne la peine de lui dire quelque chose ? » murmura-t-il à voix basse, courant quelques pas pour le rattraper.
La file de sécurité les a rapidement conduits dans le tunnel, où les chants se sont estompés en échos, engloutis par les murs de béton.
L’air à l’intérieur était plus frais, stérile comparé au chaos dehors.
Les bottes claquaient contre le sol alors qu’ils avançaient dans le couloir vers le vestiaire extérieur.
Pendant quelques pas, il y eut un silence, juste le souffle des joueurs et le bourdonnement lointain du stade qui se remplissait.
Puis, l’un des défenseurs, Kiwior, a expiré et dit, en souriant à moitié : « Tu vas nous faire tuer un jour, tu sais. »
Izan a simplement haussé les épaules, resserrant ses écouteurs.
« Mieux vaut qu’ils crient que qu’ils restent silencieux. »
Le groupe s’est avancé, le son de la foule toujours faiblement audible à travers les murs, l’odeur du gazon qui se rapprochait, jusqu’à ce que la porte du vestiaire extérieur s’ouvre, et qu’ils entrent, portant avec eux le bruit d’Anfield comme une ombre.
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« Et tout comme ça, » la voix de Peter Drury s’anima à l’antenne, riche de cette cadence familière qui semblait toujours osciller entre poésie et football, « l’ambiance est donnée. Arsenal est arrivé à Anfield, et si la réception des supporters locaux est un indicateur, ce soir sera à couper le souffle. »
Les caméras ont diffusé un replay : le bus d’Arsenal ralentissant jusqu’à un pas d’escargot, englouti par la fumée rouge et le bruit, les poings frappant les côtés, les écharpes agitées, l’air chargé d’une hostilité presque cérémonielle à Liverpool.
Puis le plan s’est rapproché d’Izan descendant, ce petit sourire presque malicieux, et la façon dont il avait levé les mains comme un chef d’orchestre, le bâton en esprit, enflammant les chants de Liverpool pour qu’ils deviennent encore plus forts.
Jim Beglin ricana doucement à côté de lui.
« Il est devenu un peu un troll, non ? Ces derniers jours, surtout. Ce n’est pas seulement ce qu’il a fait ici. Il a eu les fans à ses pieds pendant un moment. Hier, il y avait des captures d’écran de lui en train de se disputer en ligne avec un supporter de Manchester United… tu peux le croire ? Se disputer dans les commentaires, lancer des petites piques en retour. Pas vraiment ce qu’on attend d’un gars sur le point d’entrer dans ce qui est devenu une sorte de finale de ligue. »
« Oh, mais c’est exactement ce qu’on attend », répondit Drury avec chaleur, refusant de gronder.
« Il a dix-sept ans, Jim. Dix-sept. Ce sont les années où la plupart cherchent à obtenir des faveurs de leurs parents, à s’inquiéter des notes d’examen. Il ne se contente pas de mener Arsenal en finale, il s’amuse un peu en chemin. Que vas-tu faire ? Lui dire qu’il n’a pas le droit de sourire, de provoquer, de vivre comme un adolescent ? »
« Et tu sens », répondit Beglin, « que c’est ça qui le rend si dangereux. Il ne ressent pas encore cette peur. Ou si oui, il la porte comme une blague. Cette légèreté, ça déstabilise les gens. »
L’équipe de production lança une autre vidéo, montrant la réaction furieuse de la foule d’Anfield, écharpes rouges et chants en colère accentués par ce moment où Izan agite la main comme un méchant malicieux sur scène.
« Et que ça tourne mal ou pas », ajouta Beglin, « on va bientôt le découvrir. Parce que si tu viens à Anfield et que tu chatouilles l’ours, tu ferais mieux d’avoir des griffes toi aussi. »
La caméra s’éloigna du replay, vers l’entrée du tunnel, le commentaire s’adoucissant en anticipation.
Dans le studio, le ton se calma alors que la discussion s’attardait sur la jeunesse d’Izan, sur l’étrangeté d’une telle confiance à un si jeune âge, puis le direct bascula, sans couture, vers le terrain.
Une vague de bruit monta au-dessus du battement de cœur d’Anfield, grossissant alors que les caméras se tournaient vers la ligne de touche.
Là, les joueurs d’Arsenal, menés par le plus jeune d’entre eux, sortirent en premier, dévalant vers le terrain pour leur échauffement, équipe visiteuse, oui, mais premiers à entrer en scène.
Et cela aussi, portait son propre message.
……
De retour à Hampstead, les lumières du salon étaient faibles, seule la télévision diffusant la couleur rouge d’Anfield qui remplissait l’écran.
De la fumée rouge, des chants, une sorte de fureur agitée qui semblait même déborder à travers la diffusion, tout cela était ressenti par les 4 femmes dans la pièce.
Komi s’était avancée sur le canapé, les mains croisées sur ses genoux, le front froncé.
Elle ne détournait pas les yeux de l’écran quand elle demanda doucement : « Pourquoi il agit comme ça ? Pourquoi ton frère les agite encore plus ? »
Hori, assise en tailleur sur le tapis, cligna des yeux à la question.
« Je ne sais pas », admit-elle, la voix plate, presque prudente.
Pendant un instant, personne ne dit rien de plus, jusqu’à ce que Komi et Miranda, qui avaient silencieusement fait défiler son téléphone, se tournent vers Olivia.
Cette dernière, perchée à l’extrémité du canapé, semblait acculée mais pas surprise.
Elle prit une petite inspiration, les lèvres se tordant en un sourire en coin.
« Il m’a dit qu’il allait troll les supporters de Liverpool avant le match. Dit que c’était quelque chose qu’il ne faisait pas d’habitude mais… cette fois, ça semblait différent. » Elle haussa les épaules, comme si elle-même ne pouvait pas tout à fait l’expliquer.
« Je suppose qu’il voulait leur faire perdre patience. »
La pièce s’installa dans un autre silence inquiet, tous regardant la silhouette d’Izan disparaître dans le tunnel à l’écran.
Le bruit d’Anfield monta, moins comme une atmosphère et plus comme une tempête qui se préparait.
« Aurions-nous été lapidés si nous étions allés là-bas ? » demanda Hori soudainement, toujours fixant la télévision, sa voix à moitié en plaisanterie mais chargée de véritables nerfs.
« Si les gens nous reconnaissaient comme sa famille ? »
Personne ne répondit alors que son regard se durcissait, suivant la réaction de la foule au signe de la main d’Izan.
« Oubliez-nous, » murmura-t-elle, se tournant vers Komi. « Je ne suis pas sûre qu’il rentrera chez lui. »
À l’écran, le stade tremblait de chaos, des écharpes rouges fouettaient dans l’air, la diffusion alternant entre les joueurs et les supporters qui semblaient prêts à défoncer les barrières.
…..
[Toilettes extérieures]
Izan se pencha au-dessus du lavabo, éclaboussant de l’eau froide sur son visage, les gouttelettes adhérant à sa peau avant de couler dans la porcelaine.
Sa poitrine se soulevait et retombait régulièrement, calme en apparence, bien que les murs vibrassent faiblement sous la fureur de milliers de personnes qui l’attendaient.
Puis, sans avertissement, une lueur scintillante s’infiltra dans l’espace devant lui.
Le système se matérialisa, son interface légèrement translucide suspendue dans l’air avec des lettres en gras pulsant en haut :
[Quête Terminée : La Guerre Avant LA Guerre]
La description se déroula en dessous, comme pour le narguer : « Gagne la bataille avant de monter sur le terrain. Énerve-les. Taquine les supporters. Fais que l’atmosphère leur appartienne, mais que les nerfs soient les tiens. Surtout les supporters de Liverpool. »
Izan poussa un rire silencieux, secouant la tête.
« Et c’est pour ça que tout ça a été fait, » murmura-t-il, ses yeux parcourant le texte lumineux.
En dessous, une ligne de récompense nette clignota en place.
+25 Points de Stat
Pendant un instant, il fixa simplement, les lèvres frémissant en un sourire en coin.
« Vraiment ? » murmura-t-il, inclinant la tête.
« Soit tu n’as plus d’idées, soit l’auteur en a. »
L’interface resta suspendue là, attendant sa réponse, jusqu’à ce qu’Izan expire brusquement et la rejette d’un flex mental.
L’hologramme se dissipa en étincelles, laissant la salle de bain à nouveau vide alors qu’un coup sec à la porte la fit trembler.
« Eh, Izan ! La nervosité te rattrape enfin ? Arteta veut parler — un mot avant qu’on sorte. »
« Dans une minute, » dit Izan avant de se redresser, attraper une serviette pour se sécher le visage, et jeter un dernier regard au lavabo comme si la lumière pouvait revenir.
Puis il ouvrit la porte, épaules carrées, et retourna dans l’espace principal du vestiaire.
A/N : Premier du jour.