Chapitre 770
La première chose qui a attiré le regard d’Izan dans le bureau d’Arteta était la pile de papiers et la planchette à côté, ainsi que la vue derrière elle.
La fenêtre du bureau d’Arteta était grande, offrant une vue claire sur les terrains d’entraînement à l’extérieur où quelques membres du personnel installaient déjà des cônes pour les exercices ultérieurs.
« Assieds-toi », dit Arteta doucement, toujours debout, les bras croisés, les yeux fixant la vitre.
Izan s’est laissé tomber dans la chaise en face du bureau, restant silencieux, observant le reflet de son manager dans la vitre.
Il y avait quelque chose dans la posture d’Arteta qui le rendait vulnérable, comme un homme portant à la fois le poids de l’attente et la fierté d’avoir construit quelque chose qui mérite d’être protégé.
Le silence perdurait, mais Izan ne l’a pas brisé.
Il a simplement attendu qu’Arteta se tourne enfin, son expression s’adoucissant, et qu’il traverse la pièce jusqu’à sa chaise.
Il s’est assis lentement, les coudes sur le bureau, les doigts entrelacés.
« Comment te sens-tu ? » demanda Arteta, son ton étant plus doux maintenant. « Comment s’est passé Londres pour toi… Et Arsenal, depuis que tu as signé ? »
Izan sourit faiblement, inclinant la tête.
« Honnêtement ? J’ai tout ce dont j’ai besoin ici, tout le monde. Parfois, ça paraît… un peu étrange, peut-être un peu écrasant, mais j’aime ça. Plus que je ne pensais. »
Les lèvres d’Arteta se courbèrent en un sourire approbateur, ses yeux brillant comme s’il attendait d’entendre ces mots.
« C’est bien. C’est bien. Parce que ça — » il fit un geste vague, presque vers l’écusson brodé sur sa propre poitrine, « — c’est plus que du football. C’est la vie. C’est la famille. Samedi… »
Il marqua une pause pour insister, sa voix devenant plus ferme en fixant l’adolescent devant lui.
« Samedi, c’est l’occasion d’être couronné champion. Et pas seulement couronné, mais couronné avec style. »
Izan se pencha en arrière dans sa chaise, absorbant silencieusement le poids de ces mots pendant qu’Arteta poursuivait, son ton devenant plus affirmé et clair.
« Liverpool va tout donner. Ils vont sortir le grand jeu pour nous empêcher de décrocher le titre dès maintenant. C’est ce que je ferais à leur place. Mais je crois… » Il pointa du doigt, pas l’équipe, pas l’écusson, mais Izan lui-même.
« Je crois qu’avec toi, on peut y arriver. »
Les yeux d’Izan se plissèrent légèrement, non par doute, mais par concentration.
« Avec nous tous, monsieur. »
Arteta acquiesça légèrement, puis se pencha en arrière dans sa chaise.
Son regard resta fixé sur Izan, pensif, presque comme un père mesurant la croissance de son fils.
« Quand on t’a signé l’année dernière », dit-il, sa voix s’abaissant, « je pensais que tu étais pour l’avenir. Un investissement. Mais ce que je n’avais pas réalisé, c’est que cet investissement deviendrait le plus grand de l’histoire d’Arsenal. Si tu étais resté à Valence juste une saison de plus… » Il haussa les sourcils, secouant la tête avec un demi-sourire.
« On aurait peut-être dû payer deux cent cinquante millions pour toi. Au lieu de la somme d’un cent vingt, plus quinze en bonus, que nous avons acceptée. »
Izan ne put s’empêcher de rire doucement, se frottant la nuque.
« Je suppose que j’ai coché toutes ces cases, hein ? »
Les yeux d’Arteta se fixèrent à nouveau sur lui, sérieux mais chaleureux. « Presque toutes. En une saison. Et il n’en reste qu’une seule que Valence aurait dû attendre, mais ce ne sera pas long, et je le sais. »
Il y eut une longue pause alors qu’Arteta laissait ses mots flotter, puis il reprit, plus ferme.
« C’est bien que tu te sentes bien dans le club, dans le projet que nous construisons. Arsenal est un bon club, Izan. Et je veux que tu saches… la direction a déjà pris sa décision. Nous ferons tout, tout, pour te garder ici. »
Izan hocha la tête, son visage adoptant une expression calme et assurée.
« Et je ferai tout mon possible pour le club. Pour l’équipe. Pour toi. »
Pendant un instant, ils se regardèrent simplement à travers le bureau, une compréhension silencieuse flottant dans l’espace entre eux.
Arteta fut celui qui brisa le silence en se penchant en arrière dans sa chaise et en expirant, un sourire effleurant ses lèvres.
« C’est bien que nous soyons sur la même longueur d’onde. Très bien. Maintenant, vas-y, rejoins tes coéquipiers pour le petit-déjeuner. Ne me fais pas attendre. »
Izan se leva, ajustant le bas de son jogging.
« À tout à l’heure, monsieur. »
Arteta hocha la tête d’un seul mouvement, regardant Izan sortir du bureau, la porte se fermant avec un clic derrière lui.
Seul à nouveau, le manager se tourna vers la vitre, les yeux fixant les terrains d’entraînement, les lèvres serrées, à moitié déterminé, à moitié fier.
Alors qu’Izan se dirigeait vers la cafétéria, ce matin-là, c’était un peu différent.
Ce n’était pas bruyant, pas dans le sens habituel où les joueurs se taquinaient sur les notes de FIFA ou sur celui qui avait floppé le plus lors de leur dernier match.
Au contraire, le son était plus doux.
Les fourchettes reposaient contre les assiettes, accompagnées du grattement occasionnel de chaises, et du murmure faible de la télévision accrochée dans le coin.
L’écran clignotait avec des scènes de tout le Nord de Londres.
Des pubs drapés de foulards rouges et blancs, des supporters déjà en train de chanter même si ce n’était pas le jour du match.
Certains avaient peint leur visage, d’autres agitaient des banderoles.
Dans un clip, un groupe d’enfants jouait au cinq contre cinq dans la rue, chantant des chansons d’Arsenal après chaque but improvisé.
La voix de l’animateur continuait de parler d’histoire, des deux décennies depuis qu’Arsenal avait soulevé le dernier trophée de la Premier League, et de cette rare chance de le faire à nouveau sans perdre.
Autour des tables, les joueurs étaient regroupés, assiettes à moitié vides, les yeux fixant l’écran.
Au début, personne ne disait grand-chose.
Puis, presque à voix basse, l’un des défenseurs murmura : « Ils font ça paraître si facile. Comme si tout ce qu’on avait à faire, c’était de se pointer. »
Un autre joueur ricana, bien que le son fût creux, chargé de nervosité.
« La pression monte, mec. Tu peux la sentir. Chaque pub, chaque coin de cette ville… ils sont déjà en train de célébrer. »
Cela provoqua quelques hochements de tête, ainsi que quelques grognements.
Gabriel expira par le nez, secouant la tête. « Si seulement c’était aussi simple. »
La tension restait là, pas tout à fait lourde mais oppressante.
La télévision poursuivait avec des clips de supporters jubilants qui s’étaient convaincus que l’histoire leur appartenait déjà.
Et puis, de l’autre côté de la pièce, une voix brisa ce poids.
« Bonjour, les gars. »
Tous les regards se tournèrent vers Izan, qui se tenait au buffet, équilibrant une assiette dans une main pendant qu’il empilait des œufs brouillés de l’autre.
Il discutait facilement avec un des membres du personnel derrière le comptoir, taquinant sur la quantité de beurre qu’ils avaient mis sur le toast, comme si c’était un vendredi ordinaire de mars.
Ses épaules étaient détendues, son sourire naturel, comme si les caméras et le bruit dehors appartenaient à un autre monde.
Les joueurs se retrouvèrent à le fixer, presque sans s’en rendre compte.
Bien sûr. Bien sûr, il était comme ça.
C’était Izan.
Calme, imperturbable, insensible à la pression.
L’avoir de leur côté rendait l’impossible… un peu moins impossible.
Izan se tourna avec son assiette empilée haut et remarqua les regards.
Pendant un instant, il cligna simplement des yeux avant que son sourire ne se dessine.
« Écoutez, » dit-il, d’un ton neutre, « je sais que je suis beau, mais je ne suis pas du genre à faire ça. »
La cafétéria éclata de rire, tout le monde se laissant emporter en même temps.
Certains d’entre eux tenaient leur assiette, craignant qu’elle ne tombe à cause de tout ce mouvement autour de la table, tandis que d’autres couvraient leur visage avec des serviettes, soulagés par cette libération.
« Mec, ferme-la ! » répliqua l’un des Saka en riant.
« Ne te fais pas d’illusions, mon frère, » ajouta Lewis Skelly en secouant la tête. Dernier contenu publié sur NoveI-Fire.ɴet
Izan haussa simplement les épaules avec une innocence exagérée, s’asseyant comme si de rien n’était, posant sa fourchette sur ses œufs.
L’ambiance s’éclaircit.
Les assiettes furent débarrassées avec plus d’appétit maintenant, alors que le bavardage recommençait à vibrer, et la télévision redevenait un bruit de fond.
….
Le son aigu d’un sifflet perça le doux bourdonnement de la conversation, assez fort pour faire sursauter quelques joueurs.
Les bottes griffèrent le gazon, les étirements à moitié faits furent abandonnés, et un grognement collectif parcourut le groupe alors que les têtes se tournaient vers l’homme qui marchait sur le terrain.
Arteta applaudit une fois, attirant le groupe à lui, leurs corps portant encore le poids de la séance après le brunch.
Les maillots collaient à la sueur, les joues étaient rouges, et la respiration lourde, mais les joueurs se rassemblèrent tout de même, formant ce semi-cercle autour de lui.
« Je sais, » commença Arteta, scrutant les visages un par un.
« Je sais que vous êtes fatigués. Je le vois dans votre façon de marcher. Mais je sais aussi que le travail ne s’arrête pas ici. Le football ne se limite pas au terrain, qu’on le veuille ou non. Nous avons des obligations, et aujourd’hui, c’est le moment de la publicité. »
Normalement, la publicité était quelque chose que les joueurs acceptaient très bien, mais après la séance de ce matin, puis celle juste maintenant, c’était suffisant pour faire détester Noël à un enfant, dans leur sens, la publicité.
Le ton d’Arteta s’adoucit, bien que sa posture ne changea pas.
« Vous allez vous laver, vous remettre en ordre. Ensuite, un court déjeuner. Après cela, vous rencontrerez l’équipe de relations publiques au complexe Sobha Realty près d’ici. Soyez précis, soyez professionnels. Vous représentez plus que vous-mêmes quand vous y entrez. »
Il hocha légèrement la tête, comme pour souligner son propos, puis tourna sur lui-même et s’éloigna vers la ligne de touche, sa clipboard sous le bras.