Chapitre 769
La route s’étirait lisse et silencieuse tout le long de Londres, et au moment où Izan se gara en direction de London Colney, le soleil était bien réveillé, illuminant le terrain d’entraînement d’une lueur pâle et dorée.
La Jesko ronronnait doucement alors qu’il la faisait passer par les barrières de sécurité, le garde à la cabine fronçant légèrement les sourcils avant de secouer la tête avec un air complice en voyant la personne dans la voiture.
Izan se gara proprement à sa place habituelle, la silhouette élégante de la machine semblant presque alien parmi le mélange de Range Rovers, de Mercs et d’Audis dispersés dans le parking.
Il coupa le moteur, glissa la porte vers le haut et sortit juste au moment où le léger rugissement d’une autre voiture arrivait dans le terrain.
Izan plissa les yeux contre le soleil et repéra la carrosserie rouge inconfondable d’une Ferrari Spider qui s’engageait dans l’espace à côté de lui.
Bukayo Saka, capuche sur la tête et yeux lourds, avait l’air d’à peine s’être levé avant de traîner jusqu’ici.
Ses mouvements trahissaient un homme encore coincé quelque part entre le sommeil et l’autopilote.
Mais dès que ses yeux se posèrent sur la Jesko, c’était comme si un interrupteur s’était déclenché dans son cerveau — la fatigue s’évapora instantanément.
« Attends, » Saka coupa le moteur, sautant presque hors de la voiture avant même que la Ferrari ne refroidisse.
Il marcha droit vers la voiture d’Izan, sa main effleurant les lignes parfaites de la porte comme s’il touchait un artefact rare.
« En vrai, c’est ça. Donc c’est ça la voiture, » dit-il, sa voix mêlant admiration et légère irritation moqueuse.
« La voiture que je vois tout le temps sur mon feed, tous les jours — à cause de toi. »
Izan ricana, sortant son sac du côté passager. « Quoi, tu me stalkes maintenant ? »
Saka lui lança un regard, souriant.
« Frère, je te suis, ne fais pas comme si j’étais le seul. Chaque fois que j’ouvre Instagram, bam, Jesko ici, Gemera là. Tu sais à quel point c’est embarrassant pour moi ? Je suis censé être la star, et toi tu me fais passer pour un gars qui conduit une Focus. »
Izan rit, secouant la tête en fermant la porte de la voiture avec un petit clic.
« Une Ferrari Spider, ce n’est pas une Focus, mon frère. »
« Oui, mais ce n’est pas ça, » répliqua Saka en faisant un geste vers la Jesko comme si c’était un vaisseau spatial.
« Première la Gemera non sortie, maintenant l’Absolut. Tu as plus d’exclusivités que certains concessionnaires. Je dois monter en gamme, pour de vrai. Il me faut un contrat avec une marque de voitures ou quelque chose comme ça, sinon je vais continuer à avoir l’air fauché à côté de toi. »
Izan passa la bandoulière de son sac sur son épaule, toujours souriant.
« Je te propose un truc, » dit-il avec nonchalance. « Si on gagne le triplé, je te présenterai moi-même au PDG. Tu pourras lui demander un contrat avec une marque de voitures. »Nᴇw ɴovel chaptᴇrs are published on novel⁂fire.net
Ça fit arrêter Saka net dans son élan pendant une demi-seconde.
Le sourire moqueur s’effaça de son visage, remplacé par quelque chose de plus acéré, de plus concentré.
Ses yeux se fixèrent sur ceux d’Izan, sérieux cette fois.
« Tu ne plaisantes pas, hein ? »
« Non. »
Saka resta silencieux un instant.
Puis, d’un mouvement rapide, il se redressa et fit un salut en mode moqueur, les lèvres serrées comme un serment de soldat.
« Oui, capitaine. Triplé, alors. »
Izan ricana, lui donnant une petite poussée sur l’épaule. « Relax, soldat. Ce ne sont que des voitures, mec. »
Mais Saka ne perdit pas son sérieux ; ses pas se mirent en ligne avec ceux d’Izan, le sourire revenant, mais ses yeux portaient toujours cette étincelle, ce feu de compétition.
Non, mon frère. Tu l’as fait maintenant. Je suis dedans. Treble ou rien.
Les deux ont poussé à travers les portes en verre, côte à côte, le son persistant de leurs rires rebondissant sur le parking derrière eux, les moteurs refroidissant sous le soleil du matin.
…..
COURSE. COURSE COMME SI TA VIE EN DÉPENDAIT PARCE QUE C’EST LE CAS.
L’air de Colney était déjà lourd du rythme des bottes contre le gazon et des poumons tirant de fortes respirations lorsque la voix d’Arteta a coupé le matin comme un fouet.
« Qu’est-ce que tu as mangé hier, hein ? Qu’est-ce que tu as mangé pour qu’une seule séance matinale te transforme ainsi ? »
Son ton résonnait à travers le terrain d’entraînement, féroce mais pas cruel, le genre de rugissement qui te faisait te sentir à la fois réprimandé et poussé en avant.
« Tu penses qu’un jour sans moi est une fête ? Tu crois que tu peux revenir et courir comme ça ? »
En vérité, ils ne s’en sortaient pas si mal.
Les joueurs étaient en forme, vifs et compétitifs.
Mais Arteta l’avait toujours dit, que dès qu’ils revenaient d’une petite pause, il brûlait tout le confort qu’ils avaient permis de s’installer.
Il détestait la douceur, détestait la complaisance.
Pour lui, la moindre erreur était une infection, et ce matin, il était déterminé à leur faire transpirer.
« Dernier sprint ! » cria-t-il, levant une main.
Les joueurs grognèrent, mais ils savaient qu’il valait mieux ne pas protester.
« Et le dernier homme à franchir la ligne… » Il fit une pause, laissant le silence s’accumuler, « …aura deux tours de plus ! »
Un soupir collectif monta du groupe, mais il se dissipa rapidement dans la détermination.
Le groupe se mit en marche, les bottes frappant plus fort, les respirations devenant plus aiguës, et les yeux se resserrant vers la ligne d’arrivée.
Bukayo Saka, habituellement un visage souriant, arborait maintenant un sourire plus défi qu’joyeux.
Il se tourna légèrement, regardant de côté Izan et Partey, les deux qui semblaient toujours dicter le rythme de ces courses.
« Pas aujourd’hui, » murmura Saka à voix basse, poussant ses jambes plus fort.
Il réussit à se rapprocher, l’écart entre lui et Partey se réduisant à chaque foulée.
Mais juste au moment où il semblait pouvoir dépasser le Ghanéen, Izan changea de rythme.
Ses épaules s’abaisserent, sa foulée s’allongea, et en un instant, il disparut.
Une explosion d’accélération brute, le genre que seule la jeunesse, la faim, un talent naturel ridicule ou un système pouvait produire.
Il déchira la ligne d’arrivée, mais contrairement aux autres, il ne ralentit pas.
Il ne s’arrêta pas.
Il partit directement pour un autre tour.
Les joueurs derrière lui haletèrent, certains agacés, d’autres incrédules, car ils savaient ce qui les attendait après ça.
Même Partey, habituellement si posé, secoua la tête avec un sourire incrédule.
Arteta, lui, rayonnait comme un père fier.
« Regardez-le ! » cria-t-il, faisant signe vers la silhouette d’Izan qui continuait à dévorer le terrain.
« Seventeen ans ! Le plus jeune ici ! Le chef de la meute ! Il a choisi un autre tour. Et vous ? Vous êtes des seniors ! Capitaine ! Champions ! Vous ne faiblirez pas pendant que le plus jeune refuse d’arrêter ! »
Les mots frappèrent comme du carburant.
Les jambes vacillèrent, mais les hommes trouvèrent quelque chose en eux.
Ils devaient.
Si Izan pouvait repartir, aucun d’eux n’oserait flancher.
Pourtant, Saka, toujours le farceur, décida de briser la tension.
Alors que le sifflet annonçait la fin de la course, il s’effondra de façon théâtrale juste devant Arteta, bras écartés, la langue pendante.
« Patron, » haleta-t-il, « j’ai fini. Terminé. Parti. Dis à ma mère que je l’aime. »
Arteta haussa un sourcil, retenant un rire, avant de se tourner vers son assistant.
« Carlos, appelle une dépanneuse. Il faudra la pour sortir sa Ferrari Spider du parking. Il ne rentrera pas comme ça. »
Le groupe éclata de rire, certains se pliant en deux malgré leur fatigue, alors que même le personnel sur la touche riait.
Saka surgit soudainement, abandonnant l’acte avec un sourire.
« Non, non, coach, je vais bien ! Je suis prêt ! Regarde ça ! »
Et il repartit, courant à nouveau avec une explosion d’énergie qui lui donnait l’air d’être ressuscité.
Arteta secoua la tête, souriant.
« Clown, » murmura-t-il, bien que l’affection dans sa voix l’emportât sur l’irritation.
Un par un, les joueurs traînèrent leur corps jusqu’à la ligne d’arrivée, mains sur les genoux, sueur coulant, cœurs battant à tout rompre.
Lorsque les derniers arrivèrent, un grognement collectif de soulagement parcourut le groupe, enfin, enfin, c’était fini.
Mais la voix d’Arteta se fit entendre à nouveau, cette fois calme, presque trop calme.
« Bien, » dit-il en applaudissant. « Maintenant… on commence les vrais exercices après le brunch. »
Le chœur de plaintes fut immédiat, gémissements, secousses de tête, quelques jurons murmurés dans différentes langues, mais en dessous, un sourire partagé flottait parmi l’équipe.
Ils étaient épuisés, oui, mais c’était le genre de souffrance qui les rendait plus forts, ensemble.
Et alors qu’Izan revenait en jogging vers eux, le dossard accroché à la poitrine, les autres ne purent s’empêcher de lui taper dans le dos.
« Pense à nous la prochaine fois que tu décideras de t’envoler dans l’espace, » lança Partey en passant à côté de lui, mais avant que ce dernier ne puisse continuer, la voix d’Arteta interrompit.
« Izan, » appela-t-il, sa voix coupant au-dessus du brouhaha. « Avec moi. »
Les têtes se tournèrent immédiatement.
Certains des gars sourirent en coin, d’autres haussèrent simplement les sourcils.
Izan essuya la sueur de son front avec le dos de la main, sa poitrine encore qui se soulevait rapidement, puis il courut après le manager.
Derrière lui, Bukayo ne put s’empêcher.
Il mit ses mains autour de sa bouche, sa voix portant à travers le terrain dans un ton théâtral moqueur.
« Voilà qu’il s’en va ! Le fils perdu d’Arteta ! Le favoritisme à son comble ! FC Favoris ! »
Une vague de rire se répandit dans le groupe, un mélange de rires fatigués et de grognements.
Quelques joueurs applaudissaient même de façon théâtrale comme s’ils applaudissaient le « traitement spécial » d’Izan.
Arteta s’arrêta net et se retourna à moitié, fixant Saka d’un regard qui aurait pu faire cailler du lait.
Bukayo garda la pause d’une demi-seconde, sourit nerveusement, puis s’enfuit après les autres vers le bâtiment avant que son entraîneur ne dise un mot.
« Je sais que tu m’aimes, coach ! » cria Saka par-dessus son épaule, disparaissant avec le reste du groupe.
Arteta expira par le nez, secouant la tête avec le léger sourire qui se dessinait au coin de ses lèvres.
Il murmura quelque chose en espagnol avant de se tourner vers Izan.
« Allez, » dit-il en lui faisant signe de le suivre. « Ignore ce clown. »