Chapitre 763
Izan se redressa de son genou, tournant le dos au mur déchaîné des supporters parisiens.
Ses coéquipiers étaient déjà en train de l’entourer, le tirant loin, lui tirant le maillot, le ramenant vers le centre du terrain.
Leurs mains n’étaient pas seulement de célébration.
Elles étaient protectrices.
Chacun d’eux se souvenait du carton jaune qu’il avait reçu plus tôt pour avoir provoqué la foule, et la crainte que la foudre ne frappe deux fois pesait lourdement.
Un autre carton ici aurait été le coup le plus cruel.
« Allez, Izan ! Ça suffit ! » tonna Timber à son oreille, un bras solidement accroché autour de son épaule.
Saka et Rice le poussèrent doucement derrière, leurs visages rouges de joie et de panique à parts égales.
Ils riaient, criaient, souriaient, mais l’urgence dans leurs mouvements était claire : l’éloigner avant que l’arbitre ne réfléchisse trop.
La commentatrice rugissait au-dessus du chaos.
« C’est le troisième ce soir ! » La voix de Darren Fletcher était presque cassée, portée par l’incrédulité.
« Un triplé pour les âges ! Et pas n’importe quel triplé. C’est celui qui a entraîné Arsenal, en hurlant et en se débattant, jusqu’en finale de la Ligue des Champions ! »
Ally McCoist intervint, presque en lui criant dessus.
« Tu raconteras à tes enfants, à tes petits-enfants, si tu as eu la chance de voir ce garçon en direct ce soir. Parce que ça, ce n’est pas normal. C’est de l’air rare, c’est du génie, c’est de l’histoire qui s’écrit devant nos yeux. »
Izan, enfin ramené dans la moitié d’Arsenal, tira sur son maillot et jeta un dernier coup d’œil au tableau d’affichage. Obtenez tous les chapitres sur N0v3l.Fiɾe.net
96:24
Le match était déjà dépassé le temps imparti.
Les joueurs de Paris semblaient brisés, leurs épaules affaissées, leurs pieds lourds, leurs yeux fixant l’herbe comme s’ils souhaitaient qu’elle les avale tout entier.
Le ballon fut repoussé en jeu presque à contrecœur, un simple redémarrage symbolique.
Pas de passes, pas d’ambition. Et puis—
FWEEE, FWEEE, FWEEEEEE !
Le coup de sifflet final.
La tribune extérieure du Parc des Princes explosa comme un barrage qui cède, une vague de foulards rouges et blancs déferlant avec une joie incontrôlable.
Les drapeaux tremblaient violemment, les voix tonnaient, et des larmes coulaient sur les joues des supporters qui avaient parcouru des centaines de kilomètres pour cette nuit.
Le banc d’Arsenal se précipita en avant, courant sur le terrain, et les remplaçants qui n’avaient pas joué une seule minute rejoignirent le chaos comme s’ils avaient été là depuis le début.
De l’autre côté, Paris s’effondra.
Pacho tomba immédiatement à genoux, se tenant la cuisse.
Vitinha pressa ses paumes contre son visage pendant que Donnarumma restait allongé sur le dos dans la surface, fixant le ciel nocturne, incapable de comprendre ce qui venait de le battre.
Certains joueurs pleuraient déjà avant le coup de sifflet, et maintenant leurs larmes coulaient librement, brillant sous les lumières.
« Et voilà, » déclara Darren Fletcher, son ton à la fois triomphant et respectueux.
« Arsenal, est en finale de la Ligue des Champions pour la deuxième fois de leur histoire. Et cette fois, avec ce garçon qui les mène, on sent qu’ils ne rêvent pas seulement d’y être. Ils croient pouvoir aller jusqu’au bout. »
Sur le terrain, les joueurs s’étaient rassemblés autour d’Izan.
Il fut plaqué au sol dans un tas de membres, Saliba atterrissant sur son dos, Havertz lui serrant le cou, Trossard frappant sa poitrine d’une main ouverte.
Pendant un instant, il fut englouti par eux, avalé par la joie.
Mais lentement, les corps se détachèrent.
Izan se releva du gazon, essoufflé, les cheveux, maintenant détachés, collés à son front par la sueur, et au lieu de crier avec eux, il se dirigea délibérément vers les joueurs de Paris.
Il trouva Vitinha en premier, l’aidant à se relever d’une main ferme.
Alors Pacho, toujours à genoux, secoua simplement la tête.
Izan posa une main sur son épaule quand même.
Lentement, il alla d’un à l’autre, offrant des poignées de main, de petits mots, des gestes de respect.
Le football pouvait être cruel, mais le garçon comprenait.
Ce soir, c’était cruel pour Paris, mais la prochaine fois, cela pourrait être lui et voyant comment ils étaient, il allait s’assurer que rien de tel ne lui arrive jamais.
Les fans sortaient maintenant du stade, des flux de maillots bleus disparaissant par les sorties, leurs chants depuis longtemps étouffés.
Près de la ligne de touche, une silhouette familière s’avança.
Luis Enrique.
Le visage de l’entraîneur espagnol était marqué, mais ses yeux brillaient encore d’intensité.
Il attrapa le bras d’Izan en passant.
« Ils ne te traiteront pas mal ici, » murmura Enrique, sa voix basse, presque couverte par les rugissements.
« Pas à Paris. Pas après ça. »
Izan secoua doucement la tête, la sueur coulant de son menton. « Pas cette fois. »
Enrique l’observa, fronçant les sourcils face au calme du garçon.
Mais quelque part sous la déception, un sourire se dessinait aux coins de ses lèvres.
Il ne le rejetait pas complètement, pensa-t-il.
Pas pour toujours.
De quelques pas en arrière, Mikel Arteta regardait, les lèvres serrées.
L’anxiété persistait dans ses yeux, mais il secoua la tête, sachant que ces moments appartenaient à son joueur.
Pourtant, il finit par s’avancer, serrant fermement la main d’Enrique, hochant la tête une fois avant de reculer vers son staff.
Puis la voix de l’annonceur retentit dans le stade, coupant à travers le chaos.
« Mesdames et messieurs… votre homme du match de l’UEFA ce soir… Izan Miura Hernández ! »
Un rugissement monta du côté d’Arsenal alors qu’Izan avançait, le visage impassible mais le corps électrique.
Il accepta le prix, la sphère creuse ornée d’étoiles, puis chercha Odegaard, qui souriait largement en tendant le ballon du match.
Le capitaine l’avait pris directement aux officiels.
« Voici le tien, » dit simplement Odegaard.
Izan sourit, fit sauter le ballon avec le pied, le jongla une fois, puis le rattrapa d’une seule main alors que les caméras clignotaient, capturant le moment.
Puis il se tourna, ignorant les journalistes qui se ruaient au bord du tunnel, leurs microphones tendus en avant, leurs voix clamant pour des mots.
Il continua à marcher, la tête haute, le prix dans une main, le ballon dans l’autre, disparaissant dans l’ombre du tunnel.
Derrière lui, les chants devinrent de plus en plus forts.
« I-ZAN ! I-ZAN ! I-ZAN ! »
La nuit lui appartenait.
Les lumières du studio CBS brillaient contre le bureau poli, le fond maintenant alternant entre les scènes jubilatoires d’Arsenal à Paris et les célébrations calmes et résolues dans le Nord de Londres.
Kate Abdo se pencha légèrement en avant, ses papiers dans une main, l’autre reposant sur le bureau, s’autorisant un sourire.
« Alors, » commença-t-elle avec cette douce intonation de curiosité qui semblait toujours encourager ses invités à en dire plus, « il ne reste plus que deux. »
Elle jeta un coup d’œil à Thierry Henry, qui était assis droit mais visiblement excité, presque comme s’il était partagé entre la nostalgie de ses jours de joueur et la folie de ce qu’il venait de voir.
Derrière elle, les blasons des deux clubs, Barcelone et Arsenal.
« Thierry, » poursuivit Kate, inclinant la tête, « tu as Barcelone, tu as Arsenal… pour qui vas-tu encourager dans cette finale ? »
Lamine Yamal, éblouissant, électrique, implacable, même s’il n’est pas sur la feuille de match, reste le catalyseur.
Henry ricana, secouant la tête.
« Ah, Kate, tu ne facilites pas la vie, hein ? » Son accent français enveloppait chaleureusement les mots.
« Tu sais, c’est… C’est fou, quand on y pense. Après Leo Messi et Cristiano Ronaldo, quand ils ont commencé à vieillir, tout le monde attendait, attendait de voir qui prendrait cette couronne, qui comblerait ce vide. »
« On avait Neymar pendant un temps, mais plus que tout, c’était Mbappé. Puis Erling Haaland est arrivé, tous les deux, boum, soudain, on avait à nouveau ce duel. Les gens disaient, ’D’accord, ces deux-là, ce sont les héritiers.’ Et ils le sont. Ils sont phénoménaux. Mbappé est électrique, Haaland est une machine. »
Il fit un geste de la main, ouvrant grand les yeux.
« Mais maintenant… maintenant, on voit quelque chose d’encore plus absurde. Un garçon de dix-sept ans d’Espagne, Lamine Yamal. Un autre de dix-sept ans, aussi d’Espagne, Izan Miura. Deux garçons, des garçons ! Et regardez-les : tous deux sur le point de jouer leur première finale de Ligue des champions. La finale ! Vous imaginez ? À cet âge-là ? »
Le bureau éclata de petits hochements de tête en signe d’accord des autres experts, mais Henry n’avait pas fini.
Sa voix se fit plus basse, portant du poids, comme seul quelqu’un qui avait été là pouvait le faire.
« Ce n’est pas censé arriver comme ça, Kate. Ce n’est pas normal. Mais voilà le football. Ces gamins, ils se fichent de la normalité. Lamine ce soir, il n’a même pas marqué, mais tu as vu le courage, la créativité, la façon dont il a changé le jeu à chaque touche. Il a redonné confiance au Barça quand ils étaient à bout. Et Izan ? Il l’a fait toute la saison pour Arsenal, portant le poids de l’attente comme si de rien n’était. »
Kate se pencha en arrière, laissant les mots respirer avant de le pousser à nouveau. « Alors Thierry… vers quoi va ton cœur ? »
Henry rit de nouveau, levant les mains comme pour capituler.
« Mon cœur ? Mon cœur est déchiré en deux, Kate. Tu connais mon histoire. Barcelone m’a offert cette médaille de la Ligue des champions, et Arsenal… » Il expira, le sourire s’adoucissant en quelque chose d’ presque doux-amer.
« Arsenal m’a tout donné, mais je n’ai jamais pu leur donner ce trophée. La Ligue des champions est la seule chose que nous n’avons jamais réussi à gagner ensemble, et ils ne l’ont toujours pas. Alors écoute, que le meilleur gagne. Vraiment. Mais… » Il fit un petit sourire, pointant doucement vers la caméra, « si Arsenal peut le faire, je serai un homme heureux. Parce que cela signifiera qu’ils ont accompli ce que je n’ai pas pu. Et c’est une belle chose. »
Le moment resta suspendu une seconde, presque cinématographique dans son honnêteté, avant que Kate n’intervienne à nouveau, adoucissant la transition avec sa fluidité habituelle.
« Eh bien, voilà qui est dit, » dit-elle, son sourire s’élargissant, « Barcelone contre Arsenal, Yamal contre Izan, deux prodiges illuminant la scène, deux géants d’Europe poursuivant l’histoire. L’Allianz Arena attend, et nous aussi. »