Chapitre 762
« Quatre-vingt-quatorze minutes au chrono ! » La voix de Darren Fletcher résonnait à travers la diffusion, montant avec urgence.
« Arsenal, d’une manière ou d’une autre, se voit accorder un coup franc et, en plus, dans le territoire parisien. Et vous vous demandez… Est-ce que ce pourrait être le moment qui va tout faire basculer pour Arsenal parce que l’homme qui s’approche du ballon, le gamin, n’est pas n’importe qui ? C’est Izan. »
Ally McCoist prit une profonde inspiration.
« Oh mon Dieu… et regardez les joueurs du Paris Saint-Germain. Ils entourent l’arbitre, contestent cela plus que le penalty plus tôt ! Ils sont furieux. Mais je ne leur en veux pas de contester le coup franc encore plus que le penalty parce que je suis sûr que n’importe quelle équipe dans le monde le ferait quand un homme, un garçon, avec un répertoire comme celui d’Izan, s’apprête à tirer le coup franc. »
En effet, les maillots du PSG envahissaient la scène, les mains levées, les tempéraments enflammés.
Nuno Mendes était en première ligne, le visage tordu d’incrédulité alors qu’il pointait un doigt vers Bukayo Saka, qui était encore au sol, tenant sa jambe près du bord droit de la surface.
« Il est tombé trop facilement ! » lança Mendes, d’abord en portugais, puis en le répétant en anglais pour insister.
Sa voix se brisait d’impuissance alors qu’il suppliait l’arbitre, mais l’officiel, sternement et sans bouger, pointa la pelouse. La source de cette information repose sur NoveI[F]ire.net
« Il y a eu contact. Contact clair. »
Il fit ensuite un geste de ses deux paumes vers le bas.
« Mais pas de carton. Pas de carton. »
Ce détail comptait parce que Mendes marchait déjà sur une corde raide.
Un jaune aurait signifié sa deuxième du match, et un carton rouge.
Mais, pour l’instant, il a été épargné.
Mais la faute était toujours là, et le coup franc a été accordé.
« Et c’est exactement ça, » reprit Fletcher.
« L’arbitre dit qu’il y a eu contact, peut-être pas volontaire, pas assez pour un autre jaune, mais suffisant pour une faute. Et le PSG… ils sont furieux. »
La moitié du Parc des Princes peinte en bleu explosa, les huées retentissant comme un tonnerre, tandis que l’autre extrémité de l’Arsenal se leva en chantant, sentant le poids du moment.
Puis, aussi soudainement, un silence s’abattit sur la moitié parisienne.
Pas parce qu’ils acceptaient la décision, mais parce qu’ils comprenaient ce que cela signifiait.
Des prières commencèrent à murmurer dans les tribunes.
Certains se couvrirent le visage avec des écharpes, d’autres fixaient le terrain, incrédules.
Car l’homme qui se penchait maintenant pour placer le ballon n’était pas n’importe quel adolescent de 17 ans.
C’était lui.
Izan Miura Hernández.
Le garçon portant le poids des rêves européens d’Arsenal sur ses épaules.
Le prodige qui avait déjà Panenka Donnarumma dans le désespoir quelques minutes plus tôt.
Et maintenant, le voilà de nouveau, essuyant ses mains, roulant ses épaules, entrant dans le destin.
Les caméras captèrent Luis Enrique sur la ligne de touche.
Il ne se tenait pas debout.
Il ne faisait pas les cent pas.
Il était agenouillé, un genou enfoncé dans la pelouse à côté de sa zone technique, les mains agrippant fermement ses genoux.
Ses lèvres étaient pincées en une fine ligne alors qu’il murmurait quelque chose entre ses dents, plus une prière qu’une consigne tactique.
Et alors que ses yeux se fixaient sur Izan, son esprit s’égara.
Il se souvint de l’entraînement au Camp des Loges quelques semaines plus tôt, quand Pacho lui avait posé une question sincère, le genre que les jeunes joueurs posent parfois quand le spectre d’un géant comme jouer en finale de la Ligue des Champions plane au-dessus d’eux.
« Coach, » avait dit Pacho alors, en tournant nerveusement la sangle de sa protège-tibia.
« Et les coups francs d’Izan ? Ils disent… ils disent que c’est quelque chose de différent. »
Luis Enrique avait hoché la tête, gravement.
Il ne l’avait pas adouci.
C’est Pacho. Je prie pour que nous ne concédions pas autant de fautes dans des zones dangereuses pendant le match. Mais si cela arrive, dit-il, nous prions pour l’une ou l’autre de deux choses. Soit Donnarumma réalise un miracle… ou Izan rate. Parce que sinon— » et il avait pointé le tableau blanc, où le taux de conversion d’Izan s’affichait en chiffres gras, 98 %— »alors c’est comme un penalty. Même à quarante mètres. »
Et voilà.
Le scénario cauchemar.
Ils avaient concédé beaucoup de fautes, mais aucune n’était aussi menaçante que celle à laquelle ils faisaient face maintenant.
De retour sur le terrain, l’arbitre avait mesuré les dix mètres, enfonçant fermement sa botte dans l’herbe à la ligne où le mur parisien devait se tenir.
Les bras écartés, il leur ordonna de rester sur place pendant que Donnarumma, debout sur sa ligne derrière, criait frénétiquement, agitant ses gants, exigeant cinq joueurs dans le mur, puis six.
La caméra du stade se tourna à nouveau vers Luis Enrique, qui secoua lentement la tête, les yeux sombres, avant de se redresser avec effort.
Il ne pouvait plus supporter de s’agenouiller.
Au-dessus de lui, la foule de Arsenal grossissait, la mer rouge et blanche se levant sur ses pieds, leur bruit perçant la brume parisienne comme une lame.
« Allez, Izan ! »
Derrière le but, les supporters du PSG étaient figés, immobiles.
Certains tenaient encore leurs écharpes, mais les mots restaient coincés dans leur gorge.
Quelques-uns murmuraient enfin, à peine audibles : « Il ne va pas marquer, n’est-ce pas ? »
Mais leur ton n’était pas celui du doute.
Ce n’était même pas une question.
C’était une résignation, une reconnaissance qu’ils allaient assister à quelque chose d’inévitable.
Tous les regards se tournèrent vers Izan maintenant, le prodige avec le destin à ses pieds.
Et l’arbitre, après une dernière vérification du mur, pointa l’endroit où Saka était tombé, indiquant à Izan de placer le ballon là, tout en marquant l’endroit avec sa mousse.
Izan obéit, se pencha sur le ballon, essuya ses mains contre son short, puis le plaça soigneusement sur la marque blanche de mousse que l’arbitre avait tracée.
Il le ajusta une fois, puis une autre, le faisant tourner pour que les coutures soient parfaitement alignées avant de reculer de trois pas.
« On dirait qu’il se prépare à tirer. C’est toujours dangereux, cependant, » remarqua Darren Fletcher, la voix tendue d’intrigue.
À première vue, sa posture racontait qu’il se préparait à enrouler le ballon avec son pied droit, la livraison classique vers le point de penalty.
Son côté droit était ouvert, sa chaussure inclinée comme pour balancer le ballon dans le chaos de corps qui attendait dans la surface.
Les défenseurs de Paris se regardèrent, chuchotant des instructions précipitées, se préparant à un centre haut et enroulé.
Mais alors, Izan changea de position.
Tout doucement.
Au dernier moment, il ajusta, glissant d’un pas sur le côté, son corps s’ouvrant vers la gauche.
Son pied gauche flottait dans cette posture dangereuse, révélatrice.
La posture d’un homme prêt à aller chercher la gloire.
L’arbitre leva son sifflet à ses lèvres.
Piiiii !
Et soudain, tout le Parc des Princes sembla retenir son souffle.
Le bruit se tut alors que le temps semblait se réduire.
Vingt-deux hommes sur le terrain, 50 000 dans les tribunes, et des millions d’autres à travers le monde—chaque âme était suspendue à ce qui allait suivre.
Izan se pencha en avant, léger sur ses orteils, les cheveux rebondissant alors qu’il accélérait le rythme de ses pas.
Sa foulée était fluide, économique, mais derrière elle brûlait le feu.
Il réduisit la distance, les épaules inclinées, le corps parfaitement orienté.
Il se pencha sur ses pieds à la dernière seconde, chargeant sa jambe en essayant d’imprégner sa frappe de toute la puissance possible.
Puis, d’un coup de pied gauche, il frappa.
Le ballon s’est envolé en flèche, tournant violemment alors qu’il montait vers le ciel nocturne parisien.
Il montait si vite, si violemment, que des soupirs ont traversé le stade.
De nombreux supporters de Paris, désespérés de salut, ont commencé à exhaler avec soulagement.
Trop haut.
Il fallait que ce soit trop haut.
Leurs bras se sont même levés instinctivement, prêts à acclamer sa fuite.
Mais le ballon n’avait pas fini.
Comme si la gravité elle-même se souvenait soudain de son rôle, le vol a changé.
La rotation a mordillé l’air, le traînant vers le bas avec une courbe malicieuse alors que le rugissement qui grondait dans les gorges parisiennes mourait à mi-respirations.
Les mains se sont figées à mi-hauteur.
Et du côté d’Arsenal, le mur rouge, a ressenti le changement en premier, se précipitant en avant dans l’anticipation.
Du point de vue de Donnarumma, c’était pire qu’un cauchemar.
Il s’était lancé, avançant lourdement avec sa silhouette géante sur la ligne, mais à mesure que le ballon montait, il a hésité, juste une fraction de seconde, pensant qu’il était parti.
Puis il a vu la chute.
La panique a monté en lui, et il s’est jeté, le corps arquant comme un pont, tendant chaque tendon, les doigts tendus.
Ses gants l’ont effleuré, juste assez pour dévier.
Mais pas assez pour empêcher.
Le ballon a effleuré l’intérieur du poteau, un son métallique coupant le silence, avant de s’insérer dans le filet.
Le chaos. Pur, non filtré.
« IL L’A FAIT ! » La voix de Darren Fletcher s’est brisée, montant d’incrédulité.
« TU NE POURRAIS MÊME PAS ÉCRIRE CE SCÉNARIO SI TU ESSAYAIS. PARCE QU’IZAN EST L’HOMME DE SA PROPRE HISTOIRE ! »
« IZAN MIURA HERNÁNDEZ A TUÉ LE GÉANT ! UN COUP FRANC DU PLUS HAUT NIVEAU ! LE PRODIGE D’ARSENAL—LE PRODIGE DU FOOTBALL MONDIAL—VENEZ DE DÉCHIRER PARIS, ET ÉCOUTEZ LE BRUIT ! C’EST IRÉEL ! »
Le banc d’Arsenal a explosé alors que Mikel Arteta courait sur le terrain, bras grands ouverts, incapable de se contenir.
Le personnel, les remplaçants, tous en rouge se sont précipités sur le terrain, poursuivant leur prodige, leur talisman.
Et Izan ?
Il était déjà parti.
Il courait depuis l’endroit, les cheveux au vent, le maillot collé à la poitrine.
Il a coupé vers le drapeau de coin mais a ralenti, ralenti jusqu’à ce que sa course devienne une marche délibérée.
Il s’est retourné, face au mur de supporters parisiens qui, quelques instants plus tôt, lui avaient lancé des bouteilles et des insultes.
Et puis, avec la calme d’un maestro, il s’est penché en avant dans une révérence lente et théâtrale.
Comme un chef d’orchestre concluant sa symphonie.
Les caméras l’ont capté, les flammes des fumigènes encore brûlantes, la fureur dans les yeux parisiens, la déliquescence dans la section d’Arsenal, les larmes sur les joues d’Arteta.
Le pouvoir d’un gamin de plier le football à sa volonté.