Chapitre 761
Declan Rice a été le premier à bouger.
Il n’a même pas jeté un coup d’œil aux joueurs du PSG qui tournaient encore autour de l’arbitre.
Il s’est penché, a ramassé le ballon, et s’est dirigé droit vers Izan, le lui tendant en frappant du pied la poitrine avec un regard sombre, comme s’il lui remettait la couronne.
Izan, de nouveau sur ses pieds, a essuyé ses shorts et ajusté une fois de plus ses chaussettes, presque avec nonchalance dans ses mouvements.
L’arbitre, tentant de rétablir un peu d’ordre, a sifflé sèchement et a fait un geste de bras large, dégagent la surface de réparation des joueurs qui s’y approchaient.
Il a crié après Vitinha, a fait signe à Hakimi de s’éloigner, et a même pointé du doigt Marquinhos, qui hurlait encore.
Progressivement, à contrecœur, les Parisiens ont reculé hors de la zone, murmurant des mots sombres, tandis que l’arbitre se retournait, se tenant juste au-dessus d’Izan à l’endroit du penalty.
Il s’est légèrement penché.
« Place le ballon. »
Izan l’a posé avec précaution sur la pelouse, ses mains fermes.
Il l’a fait rouler une fois en arrière, a ajusté les coutures pour que le logo lui fasse face, puis s’est redressé, les yeux fixant la silhouette imposante de Donnarumma.
C’est alors que le gardien italien a fait son mouvement.
Deux pas en avant, ses gants pendus à ses côtés, son expression déformée par un mélange de défi et de désespoir.
Il a murmuré à voix basse, juste assez fort pour qu’Izan l’entende, avec un accent épais et tranchant :
« [Tu mi temi…] Tu me crains. »
C’était une vieille ruse de gardien, ce genre de provocation verbale destinée à semer le doute, à planter l’hésitation avant la course d’élan.
Donnarumma a maintenu le regard une seconde de plus, puis a reculé, confiant que ses mots avaient fait leur effet.
Mais la réponse d’Izan l’a glacé.
« [Non è quello che è successo l’ultima volta che ci siamo incontrati.] Ce n’est pas ce qui s’est passé la dernière fois que nous nous sommes rencontrés. »
Les mots ont frappé comme un couteau.
Izan n’avait pas simplement répondu ; il avait répondu en parfait italien.
Donnarumma a gelé un instant, sa tête inclinée presque imperceptiblement.
Il savait qu’Izan parlait un peu la langue, mais la dernière fois qu’ils avaient parlé, c’était encore approximatif et cassé ; maintenant, c’était presque au niveau natif.
Et pire encore, le souvenir lui est revenu sans qu’il le veuille : l’été dernier, l’Euro.
Izan avait marqué et assisté contre lui.
La blessure piquait encore.
Une profonde ride s’était creusée sur le visage du gardien alors qu’il se détournait, marchant plus lourdement vers sa ligne que précédemment.
L’arbitre est revenu une fois de plus, vérifiant avec les deux hommes.
« Prêt ? » Un signe de tête d’Izan.
Un autre, plus réticent, de Donnarumma.
Et alors, le monde sembla se figer.
Le Parc des Princes, un chaudron il y a quelques instants, s’est tu dans une tension insupportable.
Les supporters du PSG serraient leurs écharpes, priant leur géant italien de les sauver.
Les fans d’Arsenal, quant à eux, s’étaient rassemblés dans leur coin, se penchant en avant comme si, par une force de volonté pure, ils pouvaient pousser le ballon dans le but.
Le sifflet a retenti, et dès qu’il a sonné, Izan a commencé sa course.
Lisse, détendu, mesuré.
Donnarumma s’est accroupi, a coiled, ses muscles prêts à bondir, mais peut-être était-il un peu trop impatient.
Car le pied d’Izan a rencontré le ballon, mais au lieu de le tirer à toute vitesse, il a fait une petite lobée.
Une touche délicate, aussi légère que de la soie, le ballon arc-boutant lentement, de manière teasing, droit au centre, mais un peu plus à gauche.
Donnarumma s’était déjà jeté à sa droite, s’engageant pleinement.
Le ballon a flotté sereinement au-dessus de l’espace qu’il avait abandonné et est tombé dans le filet avec une cruauté inévitable.
Un instant de silence.
Puis, une explosion.
Le côté d’Arsenal est devenu fou, des corps se jetant dans une liesse.
Arteta sauta dans les airs sur la ligne de touche, ses poings frappant la nuit alors que les commentateurs éclataient en cris d’étonnement :
« PANENKA ! Il l’a fait ! Izan, avec le sang-froid dans les veines, envoie Donnarumma du mauvais côté ! Une maîtrise hors du commun ! Arsenal égalise et le score est de trois partout en aggregate, deux un pour la nuit ! »
Sur le terrain, Izan se retourna.
Il ne courut pas pour célébrer avec ses coéquipiers.
Au lieu de cela, il regarda droit vers Donnarumma, leva un doigt à sa joue, et mimait des larmes coulant sur son visage, se moquant du gardien géant comme pour dire Tu pleures maintenant.
La foule parisienne éclata de colère, mais Izan ne fléchit pas.
Il marcha délibérément vers eux, le torse se soulevant à chaque pas.
Puis il se mit à couvrir ses oreilles, les défiant de crier plus fort.
Ils le firent.
Mais ce n’étaient pas seulement des cris.
Des fumigènes, des bouteilles, et de petits feux d’artifice tombèrent des gradins, l’air chargé de fureur.
Des projectiles pleuvirent vers lui, et pourtant, aucun ne le toucha.
Izan resta là, encadré par la fumée et les étincelles, immobile.
Fier.
Une caméra du bord du terrain captura parfaitement le moment, le jeune prodige baigné dans le chaos mais intouchable, comme si le monde lui-même se pliait autour de lui.
Cette image voyagerait loin et ferait plus tard parler d’elle comme la première apparition de l’aura d’Izan.
La sécurité envahit les gradins, des vestes jaunes se précipitant pour avertir les ultras du PSG de se calmer ou risquer l’expulsion.
L’arbitre, tentant désespérément de rétablir l’ordre, traversa le terrain en direction d’Izan.
Et puis vint le rebondissement.
Le carton jaune fut levé.
Le stade poussa un cri de surprise, cette fois d’incrédulité.
Les yeux d’Izan s’écarquillèrent, une véritable surprise traversant son visage.
Un carton pour lui.
Il s’approcha de l’arbitre, fit un geste, sa voix tranchante mais contrôlée.
« Sérieusement, arbitre. Donc ils peuvent m’insulter ? Insulter ma mère ? Et je ne peux pas répondre ? Ce n’est pas le jeu. »
L’arbitre tint bon, le faisant reculer avec des mots secs pendant qu’Izan secouait la tête, incrédule, avant de finalement se retourner et de revenir vers sa moitié de terrain.
Ses coéquipiers lui tapèrent dans le dos, essayant de le calmer, mais son expression restait celle de l’incrédulité.
« Eh bien, c’est extraordinaire. Izan vient d’être averti pour avoir provoqué la foule, et le jeune homme ne peut pas y croire. Et honnêtement, on peut comprendre sa frustration. »
La voix d’Ally McCoist interrompit, incrédule.
« Le match est fini. Absolument fini. Comment peut-on donner un carton à un joueur simplement parce qu’il a répondu à des insultes ? C’est de la folie. Il a été ciblé tout le match, et maintenant il est puni pour avoir défendu sa position. C’est injuste, tout simplement. »
Et pourtant, à travers tout cela, la caméra s’attarda sur Izan — revenant en arrière, la mâchoire serrée, son aura ne faisant que grandir face à la controverse.
Luis Enrique était presque sur le terrain lui-même maintenant.
L’entraîneur habituellement réservé était devenu frénétique, agitant les bras dans de sauvages arcs de cercle, la voix rauque alors qu’il criait à ses joueurs.
« ¡Compactos ! Restez compacts ! Ne perdez pas la tête ! Passez, contrôlez ! Ne cherchez pas à jouer tout seul, attendez la bonne occasion ! »
Ses cris portaient à travers la ligne de touche, coupant le bruit, désespérés et suppliants à la fois.
Il ne demandait plus la perfection.
Il suppliait pour la survie.
Le redémarrage est venu avec le PSG faisant rouler le ballon timidement derrière leur défense, mais c’était clair : chaque touche était nerveuse, chaque passe semblait chargée de peur.
Ils marchaient sur une corde raide, et la seule façon qu’ils ont trouvée pour arrêter Izan était de le faire tomber.
Et ils l’ont fait.
Vitinha lui a percuté près du cercle central, ce qui lui a valu un carton jaune.
Quelques instants plus tard, Pacho lui a tiré la talonnade juste au moment où il s’éloignait, ce qui lui a valu un carton jaune.
Puis Nuno Mendes, habituellement si discipliné, a lancé trop impatiemment à Izan sur l’aile, et un autre carton jaune a suivi.
L’extrémité de l’Emirates hurlait son approbation à chaque sifflet, chaque carton levé, tandis que les Parisiens se repliaient dans la panique.
La voix de Luis Enrique ne cessait de monter, ses bras agitant comme s’il pouvait physiquement repousser ses joueurs dans leur forme.
Son pull collait humide à son corps, son visage rougissant sous les lumières.
Et pourtant, ses yeux regardaient encore et encore l’horloge.
Quatre-vingt-neuf minutes.
Puis le panneau du quatrième officiel s’est levé.
+5.
Le rugissement collectif des fans d’Arsenal a éclaté comme une vague.
Pour eux, cela signifiait le salut.
Pour Enrique, c’était le purgatoire.
Il a serré sa tête dans ses mains, les lèvres bougeant en silence.
Il avait supplié pour moins, mais le football ne répond jamais.
Et cinq minutes, cinq minutes, cela aurait tout aussi bien pu être une éternité, car c’est peut-être tout ce qu’il faut pour un miracle ou une catastrophe.
« Bon, c’est parti. Cinq minutes. Arsenal a cinq minutes pour retourner complètement cette rencontre. »
Ally McCoist grogna à côté de lui, presque en riant de la tension :
« Et pour le PSG… cinq minutes pour s’accrocher à leur vie. Tu ne pourrais pas écrire un scénario plus serré ! »
De retour sur le terrain, Arsenal sentait le sang.
Declan Rice s’est lancé dans un duel au milieu du terrain et l’a gagné avec un coup dur, le ballon rebondissant favorablement, et Izan n’a pas hésité.
Il a foncé, récupérant le ballon libre comme s’il lui appartenait, et a immédiatement avancé.
Il a dépassé un homme avec une feinte, un autre avec une accélération, avant de lancer le ballon en diagonale vers l’aile opposée.
Bukayo Saka.
L’ailier anglais avait été plus discret au fil de la première mi-temps, disparaissant dans l’arrière-plan, mais les réputations ne disparaissent pas, et Nuno Mendes savait exactement qui il avait devant lui.
Un arrière gauche dont la réputation grandissante était de « récupérer » les ailiers de classe mondiale, Mendes s’est préparé, abaissant sa posture, les yeux fixés.
Saka a ralenti, puis accéléré, les orteils effleurant le ballon.
Il a fait une feinte intérieure, puis extérieure, puis l’a de nouveau tiré, forçant Mendes à se décaler, hésiter et plonger, mais cette dernière action est allée un peu trop loin.
Saka a glissé son corps entre l’homme et le ballon, le pied de Mendes s’est emmêlé maladroitement, et Saka est tombé, roulant juste à l’extérieur de la surface.
Le sifflet a transpercé la nuit alors que le visage de Nuno Mendes s’est décomposé au moment où il a vu où le fautif était tombé.
Le bras de l’arbitre pointait non pas vers le point de penalty, mais juste à droite du rectangle, presque sur la ligne de touche.
Le souffle de la foule a été presque ludique, à moitié de pitié, à moitié d’excitation.
Un coup franc dangereux, et puis, « Oh oh… » murmura Darren Fletcher dans son micro, sa voix portant un sourire d’incrédulité.
Comme en tandem ou ayant entendu la voix de Fletcher, les caméras ont baladé sur le terrain, cherchant l’inévitable.
Et le voilà.
Izan.