Chapitre 760
Arsenal pensait l’avoir ! Ils pensaient que le ballon était passé la ligne—mais regardez Paris ! Kvaratskhelia est en course ! Ils ont transformé la défense en attaque en un clin d’œil !
La foulée du Géorgien dévorait le terrain comme un prédateur chassant sa proie, chaque pas un flou sous les projecteurs.
La ligne défensive d’Arsenal était en désarroi, prise au dépourvu par la montée soudaine pour le corner.
Izan, qui avait effectué le corner quelques secondes plus tôt, traversait déjà le terrain, les poumons en feu, à la poursuite.
Il avait donné à Kvaratskhelia une avance de quarante mètres, et pourtant il se rapprochait, ses bottes martelant l’herbe dans un rythme désespéré.
La foule rugissait à chaque battement de cœur de la course, une moitié encourageant le Géorgien, l’autre criant à Izan de le rattraper.
Le duel portait une aura d’inévitabilité ; les deux hommes le savaient.
Kvaratskhelia, aussi malin que d’habitude, sentit l’ombre se rapprocher et refusa de risquer d’être englouti, alors il vira légèrement, modelant son corps, avant de fouetter son pied dans le ballon.
Ce n’était pas un tir.
C’était une dague déguisée en passe, mais dans cette situation, sa passe était attendue.
Une livraison courbée filait vers le centre, un ballon à la fois désespéré et artistique, s’éloignant des défenseurs et tombant comme une lame vers le bord de la surface.
« Regardez ce contre ! Paris tient Arsenal en échec ! » La voix d’Ally McCoist craqua, presque à bout de souffle. « Kvaratskhelia, avec une passe de génie. Dembélé peut-il l’atteindre ?! »
Dembélé s’étira, chaque fibre tendue, et ses orteils le touchèrent.
Le toucher était parfait, amortissant la vitesse, le mettant sous son charme.
Soudain, c’était lui contre Raya. Les derniers épisodes sont sur le site du roman⸺fire.net
L’Espagnol avait déjà surgit de sa ligne, anticipant le danger tôt, son corps devenant plus imposant à chaque pas.
Dembélé avançait, Saliba grondant d’un côté, Lewis-Skelly courant follement de l’autre.
Les angles se resserraient, et le temps se réduisait.
Une mauvaise touche, un faux mouvement mal placé, et la chance s’envolait.
Il pouvait presque entendre les pas derrière lui, sentir le souffle des poursuivants sur sa nuque.
Alors il prit un risque.
Une brusque inclinaison de l’épaule, une feinte comme s’il allait la passer au-delà de Raya.
Le gardien mordit à l’hameçon, se jetant en avant.
Mais au lieu de tirer, Dembélé glissa le ballon sur le côté, le cœur presque dans la gorge, espérant, priant que quelqu’un ait suivi le jeu.
Et puis, surgissant de l’ombre, arriva Hakimi.
Le Marocain avait été tourmenté toute la soirée, Izan hantant sa ligne, étouffant son influence.
Mais ici, dans ce battement de cœur, il était libre.
Il s’élança dans la surface comme un fantôme, la passe roulant parfaitement dans son pas alors que Raya, déjà désorienté, se débattait en vain, bras tendus, yeux écarquillés.
Hakimi n’hésita pas.
Il planta, balança, et envoya le ballon dans le but ouvert, faisant exploser la foule alors qu’un côté du Parc des Princes éclatait et l’autre gémit.
« BUT ! Hakimi ! Paris reprend l’avantage ! » La voix de Darren Fletcher déchira la nuit, les voix tremblant d’extase.
« De la désespérance à la décimation. Il y a quelques secondes, Arsenal pensait avoir marqué, mais Paris a frappé ! C’est Hakimi, l’homme silencieux toute la nuit par Izan, qui surgit pour porter le coup ! »
Hakimi s’éloigna en courant vers la masse de supporters du PSG rassemblés derrière le but.
Il ne se contenta pas de célébrer, il se fondit en eux.
Sautant par-dessus les panneaux publicitaires, il se jeta dans leurs bras, englouti par une vague de corps, de bras et de drapeaux.
Le bruit était assourdissant, une avalanche de joie déferlant dans le stade alors que ses coéquipiers le suivaient, bras tendus, sautant dans la folie avec lui.
De l’autre côté du terrain, le silence planait comme de la fumée sur le coin de l’Arsenal.
Rice resta figé, le fantôme de son tir précédent encore vif dans son esprit.
Ses bras s’étaient déjà levés une fois ; il avait ressenti le moment, y croyant.
Les supporters avaient aussi célébré, leurs voix déjà montantes avant d’être coupées par le geste froid de l’arbitre vers sa montre.
Rice sortit de sa transe, s’élançant vers l’arbitre.
Son visage était un nuage orageux, ses yeux sauvages, son doigt pointant vers le but.
« C’était dedans ! C’était passé ! » cria-t-il, sa voix se brisant sous le poids de la colère.
L’arbitre resta calme, la paume levée, secouant la tête.
« Pas de but. Pas de but. » Il tapota la montre à son poignet avec une certitude mécanique.
« Je devais faire jouer. »
Mais Rice ne voulait pas en rester là.
Il se pencha en avant, crachant des mots trop vite pour être entendus, ses mains sculptant l’air alors que la patience de l’arbitre s’amenuisait, avant de céder.
« Ça suffit, Declan. Calme-toi. Une parole de plus, et c’est un carton. Retiens-toi. »
Rice se figea, les poings tremblants, avant de se détourner, la mâchoire serrée si fort qu’on aurait dit qu’elle allait se briser.
Autour de lui, les joueurs de l’Arsenal se défoulaient.
Les maillots blancs avec des bandes rouges entouraient l’officiel, leurs voix se chevauchant dans un chaos, leur frustration débordant comme un barrage qui cède.
Mais Paris avait déjà repris le jeu, leur rugissement résonnant encore dans le stade comme un tonnerre.
Et sur la ligne de touche, c’était aussi le chaos.
Mikel Arteta était incandescent, tout son corps penché en avant alors qu’il criait après le quatrième officiel.
Sa voix était assez tranchante pour couper le verre, ses mains frappant l’air vers la surface de réparation, rejouant le moment de gloire de Rice en pantomime furieuse.
« Ce ballon était dedans ! Comment ne pas le vérifier ?! » La tonalité espagnole d’Arteta portait du venin, ses cris coupant le rugissement ambiant.
Le quatrième officiel tint bon, le casque appuyé plus fermement, répétant les mêmes mots calmes.
Mais Arteta ne les entendait pas.
Il marchait de long en large, pointant du doigt, exigeant, son visage une portrait de colère.
Il fallut qu’Albert Stuivenberg et Carlos Cuesta le saisissent, bras autour des épaules, le traînant en arrière vers la zone technique avant que sa colère ne tourne au désastre.
Le rêve de l’Emirates de prendre l’avantage s’était dissous en quelques secondes, d’abord avec la montre de l’arbitre refusant de vibrer, puis avec Hakimi enterrant la contre-attaque.
De l’espoir au cœur brisé, tout en un clin d’œil.
Les joueurs de l’Arsenal regagnèrent le centre du terrain, leurs visages encore un mosaïque d’incrédulité et de colère.
Certains secouaient la tête, d’autres criaient une dernière fois contre l’arbitre avant de céder à l’évidence.
Le tableau d’affichage brillait cruellement : PSG 1–1 Arsenal.[3-2]
Mais au milieu de tout cela, Izan ne baissa pas la tête.
Il leva les yeux vers l’horloge géante qui dépassait la marque des quatre-vingts minutes, 78:06, brillant comme un phare, et quelque chose vacilla dans son expression.
Sa poitrine se souleva, ses yeux s’affinèrent.
Si quelque chose, le but avait allumé quelque chose.
Et dès la reprise, il était partout.
Une course rapide vers la gauche et un centre enroulé, venimeux et courbé, implorant d’être repris, mais Martinelli, entré en jeu pour Havertz, manqua de peu.
Des soupirs suivirent, mais Izan ne s’arrêta pas.
Il se glissa à l’intérieur, surgit, partit à gauche, récupéra et fit un centre à nouveau, cette fois trouvant Saka, dont la tête heurta la barre transversale.
Les supporters d’Arsenal crièrent, les mains levées vers le ciel, alors que les occasions ne cessaient de supplier d’être concrétisées.
Pourtant, Izan continuait d’avancer.
Il tormentait les flancs comme un homme possédé, se dégageant des marqueurs, coupant vers l’intérieur avec la grâce d’un danseur, puis explosant à toute vitesse sur la ligne de touche.
Chaque centre était plus précis que le précédent, chaque course rapprochait la forme du PSG de la rupture.
« Il le prend personnellement ! Izan, encore avec cette vitesse surnaturelle, la qualité de ce ballon ! Arsenal frappe, frappe fort ! »
« Le PSG s’accroche ici, chaque fois qu’Izan touche le ballon, on sent que quelque chose va arriver ! »
Et ça a été.
Arsenal a traversé le milieu de terrain, Calafiori alimentant Rice, qui a immédiatement repéré la course.
Un ballon précis entre les lignes, et Izan repartait encore, se lançant dans l’espace.
Hakimi, le héros inattendu de l’autre bout quelques minutes plus tôt, se précipita pour le rejoindre.
Le Marocain mit tout dans la course, mais Izan avait déjà dépassé, ses longues enjambées avalant l’herbe.
Il atteignit la ligne de but, la tête basse, l’herbe volant.
La foule se pencha en avant, le bruit montant en une électricité brute alors que l’ombre de Hakimi le pressait, et de l’autre côté, Beraldo glissa pour fermer la trappe.
Deux contre un, mais Izan ne cligna pas des yeux.
D’un mouvement de hanche, il poussa le ballon entre eux, si serré qu’il semblait impossible à atteindre.
Et ainsi, la jambe de Hakimi le frappa en premier, tandis que le corps de Beraldo effleurait l’autre côté alors qu’Izan forçait le passage.
Contact.
Izan le sentit, sut que c’était suffisant, et tomba.
Le souffle fut universel.
Quarante-sept mille voix aspirèrent d’un seul coup, le son tranchant comme du verre.
Les deux défenseurs du PSG se tournèrent immédiatement vers l’arbitre, le visage déformé par la panique.
Beraldo fut le plus bruyant, le doigt pointé dans les airs, tremblant furieusement comme pour effacer le moment par un déni total.
« Non ! Non, non, non ! »
Mais alors, le sifflet, aigu et inévitable, coupa à travers les soupirs puis les supplications comme une lame dans le chaos.
Le virage d’Arsenal explosa.
Un mur de bruit, des corps sautant et se heurtant, des écharpes volant.
Les joueurs se ruèrent vers Izan, qui gisait encore sur la pelouse.
Il se redressa lentement, tirant calmement sur ses chaussettes, le visage presque impassible au milieu de la tempête.
Les joueurs du Paris s’entassèrent autour de l’arbitre, leurs voix montant en un chœur désespéré de protestation.
Donnarumma sortit en trombe de sa boîte, les bras ouverts, tandis qu’Hakimi enfouissait sa tête dans ses mains.
Peu importait.
L’arbitre désigna le point de penalty, imperturbable, et les commentateurs peinaient à se contenir.
« Scènes incroyables au Parc des Princes ! Arsenal était à terre, le cœur brisé, et voilà que, cinq minutes plus tard, ils ont une chance d’égaliser ! Un penalty, et qui d’autre qu’Izan, l’homme, le garçon, le gamin qui les a ramenés du désespoir, le remporte ! »
Le stade était une tempête, à moitié délire, à moitié indignation.
Et au centre de tout cela, Izan, calme au milieu des décombres, se préparant à ce qui allait suivre.