Chapitre 759
Le ballon s’est détaché vers le côté droit de la surface, implorant une finition.
Et il y avait Bukayo Saka.
Le corps du numéro 7 s’est enroulé, un pas en avant, les yeux fixant le ballon avec une lueur qui en disait long.
Il était prêt à laisser sa frustration s’exprimer, et c’était ce qui semblait devoir arriver lorsque la botte droite de Saka a rencontré le ballon proprement, mais c’était aussi le cas pour Marquinhos.
Le capitaine brésilien s’est jeté avec un timing impeccable, dégagement non seulement du ballon mais aussi de la jambe de tir de Saka.
L’ailier d’Arsenal a tourné sur lui-même avant de tomber sur le gazon en criant, le choc faisant frissonner les tribunes.
Et puis est venu le son aigu, perçant du sifflet de l’arbitre alors que les joueurs se tournaient vers l’officiel pour le voir pointer directement vers le point de penalty.
Et c’était le chaos.
Un chaos pur.
« Penalty ! C’est un penalty pour Arsenal, et le scénario a été inversé ! » vociféra Darren Fletcher alors que l’arbitre avançait vers le point où Saka était assis sur l’herbe, tenant sa cheville, le visage déformé par la douleur.
Marquinhos, bras écartés, s’est précipité vers le joueur d’Arsenal tombé, pointant un doigt vers le sol et crachant des mots en français qui n’avaient pas besoin de traduction, « Diver ! » il a rugi et autour de lui, des maillots bleu marine ont encerclé l’arbitre, des joueurs du PSG l’entourant, les mains agitées, exigeant qu’il annule la décision.
La réponse d’Arsenal a été immédiate, ils sont aussi venus en avant et se sont regroupés autour de Saka, le vérifiant et le protégeant contre l’agression parisienne.
Martin Ødegaard et Izan se sont détachés, courant droit vers l’arbitre, voix ferme, bras tendus, faisant tout leur possible pour empêcher les joueurs de Paris de l’intimider. Pour plus de chapitres, visitez N0veI.Fiɾe.net
Mais l’atmosphère devenait toxique.
Les supporters du PSG étaient en ébullition.
Des fusées rouges illuminaient la nuit, de la fumée s’échappant dans l’air du Parc des Princes, des chants montant en chœur comme un mur de fury.
Chaque cri semblait faire vibrer l’arbitre lui-même, qui restait immobile, le visage tendu, un doigt pressé contre l’écouteur noir dans son oreille.
Il écoutait et vérifiait.
Le stade retenait son souffle alors que les commentateurs comblaient le silence, du moins celui à l’écran.
« Penalty accordé ! Mais attendez, il attend. Il attend la confirmation de la salle VAR… oh, c’est tendu. C’est absolument énorme ! »
Les secondes semblaient durer une éternité.
Et puis l’arbitre a bougé.
Il a levé la main, les doigts dessinant un carré dans l’air.
Le signal VAR.
La foule parisienne a explosé, sautant comme si elle avait marqué elle-même.
De l’autre côté, les grognements d’Arsenal pleuvaient depuis la tribune visiteur, des chants de « Lâche ! Achaté ! », la colère débordant alors que l’arbitre courait vers le moniteur au bord du terrain.
Il s’est penché.
Les yeux plissés alors que le replay défilait.
Premier angle, second angle, rien de concluant.
Puis le troisième est arrivé, et c’était aussi clair que le jour.
Marquinhos avait touché le ballon en premier, son orteil rencontrant le cuir une fraction de seconde avant que la botte de Saka ne clash.
La chute de l’ailier d’Arsenal était une conséquence du contact, pas la cause.
L’arbitre a regardé un dernier replay, les lèvres serrées.
Puis il s’est redressé, avant de revenir sur le terrain, le public et les joueurs attendant le verdict.
Il a pointé vers le moniteur, a tracé à nouveau le carré avec ses doigts, puis s’est retourné vers le terrain.
Les bras balayant dans les deux directions.
Pas de penalty.
Au lieu de cela, il a indiqué un corner, mais le bruit qui a suivi était volcanique.
« Ils l’ont foutu dehors, » a crié un supporter dans les tribunes alors que les joueurs d’Arsenal se ruaient vers l’arbitre, l’incrédulité gravée sur leurs visages.
Gabriel était le plus bruyant, avançant en furie, bras écartés, aboyant face à l’arbitre, mais c’était trop serré.
Trop, et le carton jaune s’alluma presque instantanément.
Le défenseur se figea, la colère bouillonnant, avant qu’Izan ne se glisse devant lui, paumes pressées contre sa poitrine, le ramenant en arrière, le calmant avant qu’un second carton ne mette fin prématurément à la soirée.
« Eh bien, Arsenal pensait avoir la chance de prendre l’avance dans les deux manches », reprit la commentatrice, essayant de couper à travers le chaos, « mais l’arbitre dit non ! Pas de penalty ! La VAR confirme que Marquinhos a touché le ballon en premier. Mais quel moment énorme cela pourrait être dans cette rencontre. »
« Cependant, Arsenal devra profiter au maximum de ce corner, car si nous avons appris quelque chose sur eux cette saison, c’est qu’une phase arrêtée est presque aussi efficace qu’un but pour eux. Statistiquement, ils ont marqué le plus de buts sur coups de pied arrêtés dans les cinq grands championnats. »
Les huées et les sifflements résonnaient encore, la moitié du stade crachant leur venin, l’autre moitié encourageant leur équipe.
Izan, silencieux au milieu du chaos, ramassa le ballon et marcha calmement vers le drapeau de corner, alors que les sifflets pleuvaient, les supporters du PSG désespérés de le faire perdre sa concentration, mais les supporters d’Arsenal se levèrent avec lui, chantant son nom, acclamant, applaudissant, faisant tout leur possible pour étouffer la douleur de l’injustice par la foi.
Il se pencha, posant soigneusement le ballon sur l’arc, ses doigts le frôlant une fois avant de se redresser.
Pendant un instant, juste un instant, la tempête autour de lui n’avait plus d’importance.
Les fusées éclairantes, les chants, la fureur, tout se fondit en un bruit blanc.
Il n’y avait que Izan, le ballon et le drapeau de corner.
Puis Izan balança sa chaussure à travers le ballon, propre et précis, l’envoyant courber dans la surface avec une précision qui semblait presque mécanique.
Il se plia en deux, le ballon tournant dans l’air comme s’il était programmé avec un GPS, se dirigeant droit vers sa cible.
Jurrien Timber s’éleva le plus haut.
Son timing était parfait, son front rencontrant le ballon avec un bruit sourd qui résonna dans l’Emirates comme un coup de feu.
« TIMBERRRR ! » explosa la commentatrice, la voix craquant d’attente alors que le ballon rebondissait sur sa tête, filant droit vers le coin inférieur.
Donnarumma resta figé, immobile, et le côté Arsenal se leva déjà, bras levés en une célébration prématurée—
— mais alors Pacho apparut.
De nulle part.
L’Équatorien se jeta dans la trajectoire du ballon, sa tête écrasant le ballon pour l’éloigner. Soulagement pour Paris.
Ou du moins, c’est ce qu’on aurait cru, car le dégagement était tombé sur Declan Rice.
Le ballon descendit puis resta collé comme de la glue à sa poitrine alors qu’il se stabilisait, ses muscles tendus, puis il libéra la frappe alors que le ballon redescendait.
Un coup de marteau, bas et vicieux, filant droit vers le but.
Donnarumma se jeta de tout son corps, ses gants se refermant.
Il l’attrapa ou l’étouffa, mais le ballon glissa entre ses bras, roulant vers la ligne blanche.
Pendant une seconde, le stade se figea alors que le ballon roulait vers la ligne en slow motion, si lentement que chaque âme dans le Parc des Princes pouvait suivre sa trajectoire.
Les bras de Declan Rice s’élevèrent vers le ciel, son cri déchirant la nuit.
Derrière le but, les supporters d’Arsenal avaient déjà explosé, encore une fois, corps se heurtant, tombant par-dessus les barrières dans un tourbillon de membres et d’extase.
Pour eux, c’était fini.
Ils avaient vu la percée.
Mais Donnarumma n’avait pas fini.
Dans un dernier effort désespéré, le gardien géant se reprit, une main saisissant le ballon et le tirant hors de portée, tout son corps se pliant sur la ligne.
Rice s’est arrêté en plein cri, son expression se décomposant en incrédulité, colère, confusion et toutes les nuances de protestation à la fois, car il n’avait pas vu son but être accordé.
Il s’est tourné vers l’arbitre, gesticulant frénétiquement pour lui faire signe que le ballon avait franchi la ligne, mais l’arbitre a tapé sur son poignet, le visage impassible.
Pas de sifflet. Pas de but.
Ses coéquipiers criaient aussi, Odegaard courant vers l’arbitre, Izan tendant le bras, mais la décision était ferme.
Rien n’avait franchi la ligne, et ce seul moment d’hésitation a suffi.
Avant qu’Arsenal ne puisse se réorganiser, le PSG a frappé comme un fouet.
Le dégagement de Donnarumma a trouvé João Neves au bord de sa propre surface, le milieu portugais ne perdant pas de temps à réfléchir.
Il a frappé dedans, une relance puissante qui a divisé le terrain en deux, envoyant le ballon sur le flanc ouvert.
Et là, il était là, Khvicha Kvaratskhelia.
Le Géorgien l’a amorti du ciel comme de la soie, sa foulée ne s’arrêtant jamais alors qu’il tournait en avançant vers le but.
En un instant, le jeu avait basculé.
Les maillots blancs d’Arsenal se précipitaient en arrière, désordonnés, pris au dépourvu par ce changement soudain.
Izan, qui venait tout juste de tirer le corner quelques secondes plus tôt, traversait déjà le terrain à toute vitesse, les poumons aspirant l’air comme s’il voulait en sortir de sa poitrine, essayant de rattraper le danger qui s’éloignait.
Le rugissement de la foule est devenu un mur de bruit, partagé entre panique et extase.
La section des supporters d’Emirates vacillait, leur célébration mourant dans leur gorge, tandis que les tribunes parisiennes vibraient de vie, sentant le sang.
Et par-dessus tout, la commentary éclatait, leurs voix se brisant d’urgence, les mots se déversant comme s’ils étaient eux aussi en train de poursuivre Kvaratskhelia sur le flanc.
« Arsenal pensait l’avoir ! Ils pensaient que le ballon était passé la ligne — mais regardez Paris ! Kvaratskhelia est en marche ! Ils ont transformé la défense en attaque en un clin d’œil ! »
P.S. Désolé pour la sortie tardive. Je pourrais publier quelques chapitres supplémentaires demain en plus des deux habituels. Restez à l’écoute, et merci pour votre soutien comme toujours.