Chapitre 758
Chapitre 758 : Paris désespéré.
Kai Havertz se tenait au centre du cercle, un pied reposant légèrement sur le ballon.
Autour de lui, le bruit ondulait comme une tempête, mille tambours et voix s’écrasant ensemble, comme une louange.
L’arbitre jeta un coup d’œil à gauche, à droite, signalant aux deux équipes de se préparer, puis siffla.
Havertz, entendant le sifflet de l’arbitre, n’eut besoin d’aucune invitation et le fit rouler en arrière d’un claquement de sa botte.
Le cuir glissa sur la pelouse et rencontra la foulée d’Ødegaard alors que la seconde moitié du second match commençait.
« Et c’est reparti ! » La voix de Darren Fletcher retentit en même temps que le rugissement.
« Arsenal mène ici à Paris, et à quarante-cinq minutes d’écrire l’histoire, à quarante-cinq minutes d’une finale de Ligue des Champions. Tout est en jeu au Parc des Princes. »
Le capitaine d’Arsenal ne se précipita pas, malgré les joueurs de Paris qui galopaient vers lui comme des taureaux en furie.
Au lieu de cela, Ødegaard ouvrit son corps, laissa le ballon effleurer son instep, et scruta le terrain comme s’il avait tout le temps du monde.
Ses yeux passèrent d’un flanc à l’autre, pesant la poursuite des maillots bleus qui se rapprochaient, avant qu’un joli pivot de sa botte ne l’élargisse à Rice.
McCoist ricana, déjà à bout de souffle.
« On voit tout de suite le plan. Arsenal ne veut pas paniquer ; ils ne veulent pas se laisser entraîner par le rythme du PSG. Ils choisiront leurs passes, ils contrôleront le jeu. Mais Paris, Darren, regarde-les, ils chassent. Ils sont en quête de sang comme des requins dans des eaux désespérées. »
La caméra zooma sur le terrain, où Hakimi déchirait déjà en avant, épaules basses, dents serrées, comme un sprinteur qui attendait le coup de feu.
Au milieu du terrain, Vitinha suivait chaque pas d’Ødegaard comme si Kvaratskhelia, habituellement fluide, pressait furieusement comme s’il poursuivait des fantômes.
Pourtant, le ballon, aussi calme qu’un métronome, passait d’un maillot rouge à un autre.
De Havertz qui descendait pour se connecter avec Rice, et Timber qui faisait de son mieux pour étirer le jeu.
La foule locale le détestait, les sifflets montaient à chaque passe sûre.
« Et voilà le jeu dans le jeu, Ally, » dit Fletcher, presque en criant par-dessus le mur de sifflets.
« Paris veut le chaos. Arsenal répond avec calme. Mais quelque part, quelque part dans cette mi-temps, cet équilibre va se briser. »
Ødegaard le repoussa une fois de plus, et Izan apparut, déjà en train de demander le ballon avec l’arrogance calme d’un joueur qui avait plié la première mi-temps à sa volonté.
« Martin, Martin ! » appela Rice pour le ballon alors que Pacho approchait Odegaard par derrière, mais le Norvégien était déjà dessus, changeant le ballon de la gauche avant de le balancer derrière avec sa jambe pour faire vaciller la pression agressive de Pacho.
« Magnifique intervention d’Odegaard, » lança Ally McCoist alors qu’Odegaard levait la tête, cherchant des options, mais la seule viable était Saka, qui s’était abaissé pour former un triangle avec Odegaard et Timber sur le flanc. Source officielle : novèlfire.net
Sur ce, le capitaine libéra le ballon vers Saka, qui le fit s’arrêter pour Timber comme si ce dernier allait tirer un coup franc, mais le ballon flottait bientôt dans le ciel, coupant diagonalement le terrain en direction du flanc gauche.
Et puis, comme l’allumage d’un interrupteur, l’atmosphère changea parce que le ballon se dirigeait vers Izan.
C’était comme si le stade lui-même retenait son souffle, regardant Izan prendre le ballon sur son pied comme s’il faisait partie intégrante de son corps.
Le jeune Espagnol n’eut à peine le temps de se stabiliser que Hakimi surgit, un éclair de vitesse et de précision, le bras déjà levé, criant pour du soutien.
Et le soutien arriva instantanément.
Lucas Beraldo, les jambes fraîches et l’énergie impatiente, traversa le terrain depuis la gauche, tandis que Vitinha, tapi dans l’ombre, curva sa course avec la patience d’un chasseur, tournant en cercle, attendant la seule erreur qui laisserait Izan exposé.
Le trio se resserra, les arêtes vives d’un triangle qui se contractait, cherchant à étouffer Izan ou à le faire réfléchir à deux fois à l’idée qu’il avait.
Les voix des commentateurs s’affinèrent, leurs mots se chevauchant alors que le trio se rapprochait encore.
« Direct dans les murs ici, regarde cette pression, il n’a nulle part où aller ! »
Cela semblait étouffant, une cage qui se refermait.
Mais le corps d’Izan racontait une autre histoire.
Il se pencha comme pour passer, les hanches tournant, le poids basculant, invitant le piège.
Et Paris y crut.
Leurs épaules tombèrent, les yeux furetant pour couper les lignes, attendant la libération inévitable.
Ils pensaient que les murs retenaient Izan enfermé.
Ce qu’ils ne voyaient pas, ce que personne ne comprenait vraiment jusqu’à ce qu’il soit trop tard, même avec son répertoire, c’était que ces murs n’étaient pas construits pour le piéger.
Ils étaient faits pour tout garder dehors.
Car d’un coup de son chaussant, il souleva le ballon haut à travers son corps, tourna sur lui-même, et d’un mouvement fluide, explosa en avant.
Le ballon collait à son pas comme magnétisé, roulant avec lui mais ne s’éloignant jamais.
Des soupirs parcoururent Paris alors que la commentation se brisait.
« Oh, il est passé ! Il est passé ! »
Hakimi, le premier à réagir, se jeta en avant, mais Izan avait déjà glissé devant, son accélération semblable à une cassure soudaine dans la gravité.
Beraldo poursuivit en désespoir de cause, tandis que Vitinha sprintait pour récupérer, mais à chaque pas, l’écart s’étirait, le gouffre devenant un abîme.
Ce n’était pas seulement la vitesse, c’était l’inévitabilité, cette sensation que la résistance elle-même ne pouvait pas le ralentir.
Le rugissement de la foule monta, formant un mur de son assourdissant, le poussant en avant, le tirant plus loin des mâchoires qui claquaient à ses talons.
Et pourtant, juste au moment où il semblait qu’Izan disparaîtrait dans l’herbe ouverte, il fit quelque chose d’impensable.
Il s’arrêta.
Pas complètement, mais suffisamment.
Il força une coupure soudaine avec son pied gauche, une décélération brutale qui le ramena sur terre.
Les trois défenseurs, qui avaient été étirés et déchirés par sa vitesse, se retrouvèrent soudain dans son orbite, se regroupant comme des loups pour une seconde morsure.
Mais cette fois, ce n’était pas la désespérance qui brillait dans leurs yeux ; c’était la confusion.
Pourquoi avait-il ralenti ?
Pourquoi avait-il tourné ? Pourquoi les invitait-il à revenir en zone ?
Le commentaire plongea dans l’incrédulité.
« Attends, qu’est-ce qu’il fait, pourquoi il retient ? Il les avait dépassés ! Il les avait ! »
La foule se pencha en avant, des dizaines de milliers de cœurs battant à l’unisson, suspendus dans la tension d’un truc que personne ne comprenait encore.
Izan resta là, le ballon sous son charme, trois des meilleurs de Paris se regroupant autour de lui à nouveau, comme s’il leur avait offert une seconde chance, non, un second piège.
Le moment suspendu dans l’air comme une lame, tranchante, brillante, prête à tomber.
Et puis— Puis Izan bougea.
Un seul pas de côté, rapide et délibéré, suivi de son pied balayant le ballon comme un coup de pinceau.
Hakimi et Beraldo sursautèrent, le poids changeant, les yeux cherchant la déclencheur, mais Izan poussa le ballon vers la gauche, juste assez pour les attirer, puis le ramena d’un mouvement à couper le souffle.
L’élastico inversé.
Le ballon a filé comme la lightning, se pliant d’un côté puis de l’autre dans un flou, et dans la même fraction de seconde, il a glissé proprement entre les jambes de Lucas Beraldo.
Le Brésilien a tourné, impuissant, poursuivant une ombre.
Mais Izan n’avait pas fini.
Le ballon était déjà à nouveau à ses pieds, et d’un léger coup de pied, il a coupé à travers Vitinha, le glissant entre les jambes du milieu de terrain aussi.
Deux dribbles entre les jambes en une seule pulsation de cœur, pourtant pour la foule, cela semblait ralenti, étiré en une sorte de bullet time.
Chaque toucher était si précis, si incroyablement propre, que chaque œil dans le stade l’a vu, comme si Izan avait simplifié la réalité juste pour eux, pour qu’ils puissent en être témoins.
Le Parc des Princes a explosé, les supporters sautant, la bouche grande ouverte, les mains tendues vers le ciel.
« Oh, magnifique. Il passe devant un ! Devant deux ! C’est incroyable ! »
Hakimi, désespéré, a attrapé la chemise d’Izan, les doigts tirant dessus, mais l’Espagnol l’a simplement repoussé, les jambes battant plus fort, traçant sa course depuis la ligne de but.
Il a courbé vers l’intérieur au dernier moment, fendant vers la surface, les défenseurs claquant à ses talons comme des étincelles d’une flamme alors qu’il levait les yeux et faisait un rapide tour d’horizon.
Mais ses coéquipiers n’étaient pas là.
Ses partenaires avaient ralenti quand il avait été ramené dans le piège de Paris.
Havertz arrivait juste, encore en dehors de la surface, mais il n’y avait plus de temps pour s’arrêter.
Alors, Izan a fait son propre choix.
Il a enroulé son pied autour du ballon et l’a laissé partir.
C’était une frappe de peintre, envoyée vers le poteau éloigné avec une perfection qui fait que l’air lui-même la porte.
Le ballon a tourné hors des gants de Donnarumma, destiné à la gloire.
Mais le géant s’est étiré, les doigts effleurant le ballon, juste assez pour le dévier.
Le tir a frappé le poteau avec un bruit métallique, rebondissant largement dans le but alors que la foule explosait quand même.
Un rugissement assourdissant a déchiré le stade, les maillots rouges et blancs sautant d’incrédulité, Izan esquissant un sourire même en ralentissant sa course.
Mais le danger n’était pas écarté.
Le ballon a roulé librement vers le côté droit de la surface, implorant une finition.
Et il y avait Bukayo Saka.
Le corps du numéro 7 s’est enroulé, un pas en avant, les yeux fixés sur le ballon avec une lueur qui disait tout.
Il était prêt à laisser sa frustration s’envoler.
C’est le premier de la journée.