Chapitre 757
[Vestiaire]
Luis Enrique franchit les portes, l’expression tendue, sa voix basse résonnant à travers le murmure des bottes qui s’agitent et des joueurs qui sirotent dans leurs bouteilles d’eau.
Il ne parlait d’abord à personne en particulier, plutôt à lui-même, comme si les mots lui pesaient depuis le coup de sifflet.
« Comment l’arrêter ? Comment… ? » murmura-t-il, les yeux déjà fixés sur la feuille qu’il tenait.
Il se dirigea vers le tableau tactique à l’avant de la pièce, chaque pas étant délibéré, avant de s’arrêter net devant lui.
Pendant un long moment, il fixa simplement, les aimants et les lignes sur le tableau reflétant un plan qui semblait déjà être une relique, quelque chose d’un tout autre match.
Puis, d’un vif secouement de la tête, il se retourna vers ses joueurs.
« Oubliez ça, » dit-il d’un ton plat, sa voix soudainement montante.
« On ne peut pas battre Arsenal comme ça, du moins pas normalement, certainement pas comme on a joué jusqu’à présent. »
La pièce devint silencieuse alors que quelques joueurs échangeaient des regards, d’abord confus, mais personne n’osait parler.
Enrique, quand il utilisait ce ton, que l’on voyait rarement, signifiait que rien n’était discutable.
« Lucas, » appela-t-il, en croisant le regard de Beraldo.
« Tu remplaces Fabián après la pause. »
Après ces mots d’Enrique, le reste des joueurs fit de son mieux pour ne pas regarder Fabián Ruiz, dont la mâchoire s’était contractée.
Ses lèvres se pinçaient en une ligne fine et ironique alors que ses yeux glissaient vers le sol.
Il n’y eut aucune protestation, aucun mot, juste la douleur non dite d’être sacrifié, alors qu’il avait été l’un de leurs joueurs les plus inventifs en première mi-temps.
Il savait, et Enrique savait, que ce n’était pas une question de lui personnellement.
C’était une question d’Izan.
Tout ce soir tournait autour d’Izan.
Le doigt de l’entraîneur se déplaça, pointant de l’autre côté de la pièce.
« Pacho. Tu vas jouer au milieu avec Beraldo et João Neves. Écoute bien, c’est important. »
Il s’approcha, la feuille sous le bras, sa main libre gesticulant pour souligner chaque mot.
« João reculera en défense centrale avec Marquinhos. Beraldo, Pacho — vous deux, avec Vitinha, formerez le cœur du milieu de terrain. Pourquoi ? Parce que j’ai besoin de votre robustesse. Vos instincts défensifs. Votre capacité à donner un coup de pied, à le rudoyer. Vous vous assurerez que le garçon sente votre présence à chaque fois qu’il essaie de bouger. S’il veut le ballon, il doit en payer le prix. Vous comprenez ? »
Il fit une pause, scrutant leurs visages, l’inconfort évident dans le silence.
« C’est la seule façon pour nous d’avoir une chance. En ce moment, Arsenal joue à travers lui. Il dicte leur tempo, leur rythme. On le coupe, on le neutralise, et le reste d’entre eux devra trouver une autre voie. Peut-être qu’ils le feront, peut-être pas, mais au moins ils devront se battre pour ça. »
Le regard d’Enrique se posa sur Hakimi, qui était assis en avant, les coudes sur les genoux, la sueur encore brillant sur ses tempes.
« Et Achraf, écoute-moi bien. Tu ne l’affrontes pas seul. Pas une seule fois. Je m’en fiche s’il essaie de t’isoler, de t’attirer vers l’extérieur, de te faire passer pour le seul homme sur son chemin. Ne mord pas. Ne laisse pas la fierté te tromper. Appelle Pacho, Beraldo, triple-le si tu dois. Ensemble, vous le ralentirez. Seul, il te dévorera. »
Une vague d’inquiétude traversa la pièce alors que les épaules se déplaçaient, les regards se détournaient.
Personne n’aimait entendre cette admission, et certainement pas la laideur du plan.
Enrique le vit immédiatement, la fierté leur piquant la peau, et il accentua ses mots, plus durs, plus tranchants.
Je sais ce que tu penses. Fierté. Style. Honneur. Tu veux montrer au monde que nous pouvons aller tête contre tête. Mais dis-moi—qu’est-ce que la fierté a jamais apporté à une équipe face à un joueur qui ne peut pas être coincé ? Un garçon qui n’a même pas de style fixe pour le contrer ? Il improvise, il crée, il détruit la structure, alors si tu joues franc jeu, si tu joues beau, tu regarderas le reste du tournoi de chez toi.
Le silence s’épaissit alors que la voix d’Enrique baisse encore, plus stable maintenant.
— Alors oui. Nous jouons laid si c’est nécessaire. Nous bouchons le centre, nous le faisons tomber, nous coupons ses lignes. Si nous gagnons, l’histoire ne se souviendra pas des détails. Ils se souviendront que nous avons avancé. Que nous avons surmonté. Que le PSG s’est levé et a trouvé une solution. Si tu veux que ton nom entre dans l’histoire, c’est le prix à payer. Si ce n’est pas le cas— » il laissa les mots en suspens, lourds, « —alors tu le regretteras pour le reste de ta vie. »
Il laissa enfin l’air se détendre, redressant le clipboard contre son côté en balayant la pièce une dernière fois.
Certains joueurs semblaient encore troublés, d’autres graves mais résolus.
Enrique s’en fichait.
La résolution était un choix, et ils allaient soit la faire maintenant, soit être brisés là-bas, sur le terrain.
— Restez fermes, » dit-il, ses derniers mots fermes.
— Jouez intelligemment. Jouez impitoyablement. Et rappelez-vous, l’arrêter est tout, et si ce n’est pas le cas, ça l’est quand même.
La pièce resta silencieuse pendant que Luis Enrique regardait autour de lui, rencontrant les yeux des joueurs avant de se détourner après avoir vu que ses mots avaient été entendus.
Puis, lentement, le PSG se leva, chaque homme comprenant : le plan était en place. Laide ou pas, c’était leur voie à suivre.
….
Quelques minutes passèrent, et maintenant, dans le tunnel, se trouvaient les joueurs d’Arsenal, déjà alignés et en attente, la fraîche brise venant du terrain ouvert caressant leur visage.
Certains s’étiraient, d’autres rebondissaient sur leurs orteils, mais la plupart restaient immobiles, économisant leur énergie, tandis que leurs yeux restaient fixés sur le rectangle de lumière qui menait au stade.
Izan se tenait au centre du groupe, en train d’enlever la couche de compression qu’il portait sous son maillot en première mi-temps.
Le tissu lui collait à la peau, humide de sueur, avant qu’il ne le tire et ne le range dans ses mains, puis le passe à un membre du personnel d’Arsenal.
Ses bras, maigres et maintenant nus, attiraient une attention différente.
Finalement, le bruit de bottes résonna depuis le coin, et bientôt, les joueurs du PSG sortirent de leur propre vestiaire.
Leurs yeux le trouvèrent presque immédiatement.
Pas tous, pas ouvertement, mais suffisamment.
Des regards rapides, de petits doubles-tours, quelques-uns qui restaient plus longtemps qu’ils ne le devraient.
Comme si, d’une manière ou d’une autre, la peau nue le rendait plus menaçant, plus exposé et pourtant plus dangereux.
Bukayo Saka, appuyé contre le mur à côté de lui, le remarqua avant qu’Izan ne le fasse et laissa échapper un rire, secouant la tête.
« Tu as fait un bon choix, tu sais, » dit Saka.
Izan se tourna légèrement, perplexe. « Quel choix ? »
Saka inclina son menton vers lui, son sourire empreint d’un humour sec.
« Manches courtes. Si tu étais resté en manches longues pour la seconde mi-temps, l’un d’eux t’aurait déjà attrapé par là et t’aurait balancé comme une poupée de chiffon. »
Il ha haussé les épaules une fois, lentement et délibérément, laissant le mouvement porter un peu plus de mouvement que nécessaire, comme pour dire, « Laissez-moi tranquille » aux regards.
Et tout à coup, les regards se sont dispersés.
Les têtes se sont détournées, les bottes ont glissé en avant.
Le moment s’est dissous, les joueurs du PSG sortant en groupes décalés, plus la ligne posée et calme qu’ils avaient maintenue avant le coup d’envoi.
Arsenal a conservé sa forme, stable et ordonnée, mais de l’autre côté, l’équipe de Paris s’est dispersée en fragments, la tension du nouveau plan d’Enrique encore visible sur leurs visages.
Les assistants de l’arbitre ont fait signe d’avancer, et la masse de joueurs a commencé à bouger.
Le tunnel s’est rempli du son des crampons sur le béton, des cris des stewards et du grondement d’une foule qui attendait juste au-dessus, avant qu’ils ne déboulent à nouveau sur la pelouse.
Le Parc des Princes s’est illuminé à nouveau, des banderoles agitées, des chants roulant des tribunes comme un tonnerre.
C’était fiévreux, désespéré, le son d’une foule locale exigeant que leur équipe reprenne quelque chose.
Arsenal en est sorti avec un calme presque clinique alors que les joueurs traversaient la pelouse, chacun vers leur nouvelle moitié, changeant de côté après les quarante-cinq premières minutes.
« Voilà, encore une fois, quarante-cinq minutes qui vont nous en dire beaucoup. Arsenal mène grâce à Izan Miura Hernández, le Paris Saint-Germain a tout à faire. »
Darren Fletcher intervint, son ton mesuré mais teinté d’anticipation.
« Et écoutez cette foule, Ally. Ils savent à quel point c’est serré, du moins dans une certaine mesure, et ils ne vont pas laisser passer ça sans tout donner. La seconde mi-temps promet du feu. »
McCoist ricana doucement, le son étant presque englouti par le rugissement, même lors de la diffusion.
« Ouais, le feu, c’est un mot. Mais il faut se demander, quelle réponse le PSG va-t-il apporter ? Enrique a mijoté toute la semaine pour ce match, mais jusqu’à présent, chaque plan tourne autour d’un gars en rouge. »
Les caméras ont balayé large pour capturer les deux formations se remettant en place.
Arsenal s’est installé dans sa forme, des lignes stables se formant sur le terrain, tandis que le PSG se déplaçait avec une agitation qui laissait entendre des ajustements.
« Eh bien, Mesdames et Messieurs, accrochez-vous à vos sièges parce que ça va secouer. C’est le début de la seconde mi-temps ici à Paris et c’est Arsenal 1, Paris Saint-Germain 0. »