Chapitre 756
Depuis les tribunes, tout ce qu’ils voyaient, c’était un adolescent, dansant devant les défenseurs comme s’ils n’étaient que des ombres.
Jusqu’à ce qu’Izan ralentisse, pesant sa jambe comme s’il allait tuer le ballon, et il l’a fait, car au moment où le ballon a quitté sa jambe, il n’y avait plus rien à arrêter.
« IZAAAANNN!!- »
Le craquement du coup de pied contre le ballon résonna comme un coup de feu, alors que la frappe se courbait, plongeait et filait comme une comète déchirant le ciel nocturne.
Nuno Mendes, approchant initialement le ballon de côté, frissonna un peu, ce qui fit passer le ballon à toute vitesse devant lui, tandis que Donnarumma, tout en muscles et en étirement, se lançait de toutes ses forces, mais le ballon était impitoyable.
BAM.
Il heurta l’intérieur du poteau droit, embrassa le fer, et rebondit au-delà de la ligne, s’insérant dans le fond du filet alors que Donnarumma s’effondrait, bras tendus, regardant derrière lui comme trahi par la physique elle-même.
Et c’est ce qu’il a fallu pour faire éclater le stade.
Un chaudron, des émotions débordant de partout.
D’un côté, la foule d’Arsenal explosa, leurs drapeaux fouettant derrière eux, leurs voix se transformant en hurlements d’incrédulité et de joie, des membres agitant les bras en l’air, des hommes et des femmes adultes se tenant par la main comme s’ils venaient de voir l’impossible.
« IIIIIZZAAANNNNN MIURAAAAA ! » La voix de Darren Fletcher perça le chaos.
« Avec une fusée pour faire avancer Arsenal dans la nuit et égaliser le score global. Que demander de plus ? Que faire de plus quand votre adversaire a le joueur appelé Izan ! »
Ally McCoist riait, incrédule.
« C’est scandaleux, Darren ! Absolument scandaleux ! La puissance et la confiance derrière le ballon. Le ballon n’avait aucune chance de manquer avec la façon dont Izan l’a tiré. »
Sur le terrain, Izan ne s’enfuit pas en célébration sauvage.
Il ralentit en atteignant la ligne médiane de Paris, pressant un doigt sur ses lèvres, regardant droit dans la mer d’ultras du PSG.
Chut, et les huées se déchaînèrent instantanément.
Des sifflets, des rugissements, des insultes, et toutes les malédictions qu’ils pouvaient rassembler furent lancés contre lui.
Pour Izan, c’était de la musique.
Leur haine, leur bruit, tout cela le nourrissait.
Pendant des semaines, pendant quatre-vingt-dix minutes, ils avaient craché des insultes et du venin.
Maintenant, ils se noyaient dans leur propre fureur, et il en était le chef d’orchestre.
Ses coéquipiers furent sur lui en un clin d’œil.
Saka sauta sur son dos, Havertz l’enlaça dans une étreinte d’ours pendant que Rice et Gabriel le coinçaient de chaque côté jusqu’à ce qu’ils tombent tous en tas de maillots rouges, mais cela n’empêcha pas Odegaard de les rejoindre en dernier, riant en tapant sur la tête d’Izan, tandis que les supporters d’Arsenal au-dessus d’eux hurlaient à s’en casser la voix.
Plus bas, le long de la ligne de touche, Arteta était un tourbillon de poings et de fury.
Il serra ses assistants dans ses bras, donna des coups de poing dans l’air, et cria vers les supporters d’Arsenal, les veines gonflées comme s’il avait marqué lui-même.
Le banc ne resta pas immobile non plus, se vidant, Calafiori courant comme un fou, les entraîneurs sautant et se cognant dans une euphorie pure.
Pendant ce temps, les commentateurs continuaient à alimenter le feu.
« Paris pensait l’avoir dans leur poche, mais ce n’est pas un joueur que l’on contient, c’est une tempête que l’on endure ! » tonna Fletcher.
« Il est ce qu’il dit être ! » ricana McCoist, essoufflé. « Dire à soixante mille Parisiens de se taire ! Si vous ne le connaissiez pas avant, je me demande si vous aimez vraiment le football, parce que si vous détestez Izan, sauf quand il joue pour votre équipe, alors vous n’aimez pas vraiment le football ! »
L’arbitre s’approcha en courant, bras tendus, invitant la masse rouge d’Arsenal à disperser.
Avec un rire hésitant, ils se sont éloignés, un par un, Odegaard tirant Izan en arrière vers le cercle central alors que le tableau d’affichage brillait :
PSG 0 – 1 Arsenal.
« Allez, les gars, tout ce qu’ils ont fait, c’est simplement égaliser », lança Luis Enrique depuis la touche.
« Maintenez la pression et faites basculer la dynamique de notre côté. »
Mais même si Luis Enrique crachait ces mots, il savait que c’était bien plus facile à dire qu’à faire.
Mais les mots de Luis Enrique n’étaient pas tous mauvais, alors que Paris reprenait le jeu, lançant presque une attaque instantanément jusqu’à ce que Vitinha saisisse le ballon et fasse signe au calme.
Ils avaient voulu riposter rapidement, comme ils le font si souvent, en lançant l’un de ces longs ballons terrifiants depuis la profondeur, le genre qui fait généralement vomir les défenseurs, mais Arsenal avait construit une forteresse à l’arrière, c’était donc une tentative vouée à l’échec.
Ils ont donc continué à attendre et à temporiser pendant qu’Arsenal poursuivait le ballon, le récupérant à quelques reprises pour le perdre aussitôt lorsque Paris commença à doubler les joueurs adverses.
« Ici c’est Paris, Nous n’avons pas peur », criaient les Parisiens alors que Pacho récupérait le ballon, et comme si le chant l’avait stimulé, il envoya le ballon en direction de Kvaratskhelia, qui demandait le ballon dans l’espace depuis un moment.
Le ballon fendit l’air, filant vers la moitié de terrain de l’Arsenal, mais Saliba le lut comme s’il l’attendait toute la nuit.
Il se glissa devant Kvaratskhelia, se leva, aussi calme que possible, le contrôla en arrière vers Rice, et Arsenal le reprenait en main, proprement.
« Et encore une fois, Arsenal montre sa maîtrise aérienne, Darren — tu peux lancer toutes les roquettes que tu veux, mais pour une équipe qui domine le jeu aérien depuis le début de la saison, neuf fois sur dix, ils renverront le ballon avec intérêt », ricana Ally McCoist à la radio.
« À gauche ! » cria McCoist, presque joyeux, alors que l’action s’éloignait sur le côté.
Et comme s’il avait entendu les mots de McCoist, Gabriel envoya le ballon en coup de patte vers la gauche, une fois de plus, vers Izan.
La voix de Darren Fletcher s’affina : « Tu peux le voir venir… mais tu ne peux pas l’arrêter. »
Izan sourit alors que le ballon roulait vers lui, se tournant lentement pour faire face à la moitié de ses adversaires.
Il poussa le ballon en avant, lentement et délibérément, invitant Hakimi à flancher, défiant Vitinha, qui s’était joint à Hakimi pour doubler, de s’avancer.
Les deux se tendirent face au piège évident, mais ne purent résister à l’envie d’y aller, jusqu’à ce qu’Izan le remette simplement en arrière d’un seul toucher, comme pour dire pas encore.
Les maillots rouges se réorganèrent autour de lui. Obtenez tous les chapitres sur n0velfire.net
Odegaard se déplaça dans l’espace entre les lignes, Saka s’élargit, Rice fit deux pas plus profondément, la ligne défensive s’étendant comme un filet alors qu’Arsenal se repositionnait, lentement mais avec une autorité totale, chaque passe étirant un peu plus le PSG.
Paris poursuivait.
Ils pressaient par deux ou trois, Hakimi dartant, Vitinha couvrant, même Kvaratskhelia descendant pour harceler Timber.
Mais Arsenal refusait de paniquer.
Le ballon filait à toute vitesse sur la pelouse, court et précis, Odegaard pointait du doigt, Rice tournait la tête, Izan revenait dans une poche où il pouvait faire une autre touche et maintenir le rythme.
« C’est du contrôle. C’est une maturité au-delà de leur âge. Ils dictent le tempo à Paris, et si vous êtes Paris, vous ne voulez pas ça ! » La voix de Fletcher devint un murmure.
Et enfin, au moins, l’un des premiers mi-temps arriva.
Fweee, fweeeeee.
Les joueurs se figèrent, et la foule exhala.
Quarante-cinq minutes étaient dans le livre.
Une moitié de faite, l’autre à venir.
« Eh bien, Darren, je vais te dire, j’ai regardé beaucoup de football dans ma vie, mais ce gamin semble toujours me surprendre à chaque fois que je l’ai regardé.
Chaque fois qu’il a le ballon, on peut sentir la tension monter, pas seulement dans la défense du PSG, mais dans tout le stade. »
Darren Fletcher se pencha sur cette idée, son ton portant autant de poids que d’enthousiasme.
« Ouais, et ce n’est pas seulement le style ou la course non plus. C’est la prise de décision. Tu as vu cette dernière séquence ? Il a tenté Hakimi et Vitinha, a fait lever la foule de leur siège, et au lieu d’essayer de forcer le moment, il a simplement réorganisé la forme d’Arsenal.
C’est la maturité dont on parle toujours ici, encore une fois. Arteta va adorer ça, le contrôle sur le chaos, même si son équipe semble prospérer dans un football chaotique. Et pour Izan, il semble prendre du plaisir, il sourit pendant qu’il le fait.
Ce n’est pas un gamin accablé par l’occasion, c’est quelqu’un qui en profite vraiment, et c’est une vision terrifiante si tu es à Paris. Tu peux le doubler, le poursuivre toute la nuit, mais s’il joue avec cette liberté, tu es en difficulté. »
Pendant un instant, le bruit des supporters, sans le savoir, remplissait la pause entre eux, les sifflets, les applaudissements et le murmure discret du débat de la mi-temps résonnaient dans les tribunes.
Puis la voix de McCoist, plus légère mais tout aussi acérée, retentit à nouveau.
« Eh bien, Darren, si la seconde mi-temps est aussi bonne que la première, on va avoir un match de folie. Arsenal s’est donné confiance, le PSG a eu des éclairs, mais ils en auront besoin de plus, et le gamin dont tout le monde parle a déjà laissé sa marque dans la soirée. »
« Nous attendons la fin de la pause de la mi-temps ! »
La caméra a capté Izan entrant dans le tunnel, la sueur coulant sur sa tempe, ce même sourire tirant sur le coin de sa bouche.
Pour Arsenal, c’avait été une mi-temps presque parfaite.
Pour Paris, il s’agissait de savoir comment arrêter ce qu’ils ne pouvaient même pas toucher.