Chapitre 755
Eh bien, le premier duel est gagné, pas proprement, mais Hakimi n’allait jamais laisser Izan glisser devant lui à cette occasion, » rugit Darren Fletcher alors qu’Izan se relevait, essuyant nonchalamment les pelotes d’herbe sur sa chemise.
Ses yeux ne s’attardaient ni sur Hakimi, ni sur l’arbitre, mais sur le ballon, déjà prêt à être placé.
La foule aurait pu acclamer la faute, mais le bref regard d’Izan en disait assez : Mon combat n’est pas seulement avec toi.
Une fois le ballon en place, Izan se tenait au-dessus, calme, presque décontracté, avant de le frapper proprement à travers le terrain.
La passe arcua vers la droite, où Saka l’amortit avec l’intérieur du pied comme si de rien n’était, suscitant un doux applaudissement dans la section visiteur.
L’ailier ne tarda pas, le roulant en arrière pour Timber, qui avait fait une percée en soutien.
Et une fois que le ballon toucha ses pieds, Timber n’hésita pas.
Il le frappa en diagonale, le renvoyant au centre d’où il venait.
C’est alors que Rice synchronisa son saut à la perfection.
L’Anglais s’éleva au-dessus de son marqueur, tendant le cou, et poussa le ballon plus loin d’un en-tête précis.
Et puis, comme s’il l’avait su depuis le début, Izan était là, glissant en avant avant que quiconque n’ait lu le rebond.
Il n’attendit pas.
Le ballon resta collé à sa botte alors qu’il se tournait dans l’espace, le corps orienté vers Vitinha qui se lançait pour fermer la voie, mais il était déjà attiré.
Une dribble, un léger déplacement des hanches d’Izan, et le Portugais fut aspiré dans le piège.
Avant qu’il ne puisse se repositionner, le ballon fila juste entre ses jambes.
« Oh, c’est audacieux ! » s’exclama le commentateur avec enthousiasme alors que Vitinha tournoyait sans pouvoir faire grand-chose, se précipitant après le jeune.
Izan ne jeta même pas un regard en arrière alors que Vitinha s’accrochait à son bras, désespéré, mais il le repoussa d’un coup d’épaule et s’élança en avant.
Et puis vint le deuxième duel.
Hakimi.
Le Marocain attendait, accroupi comme un sprinter sur ses starting-blocks, et alors qu’Izan s’approchait, le stade s’éleva d’un seul élan de bruit.
Un silence d’attente, comme si chaque gorge était prête à exploser à l’issue, mais c’était presque un match sans enjeu entre les deux.
Feintes.
Rapides, implacables, gauche, droite, encore gauche.
Les chaussures d’Izan viraient, le ballon brillant comme s’il était attaché à son pied alors que son corps se tordait, feintant à l’intérieur, flirtant avec la ligne de but, attirant Hakimi dans la spirale de l’incertitude.
Hakimi ne mordit pas tout de suite.
Il se déplaça avec lui, léger sur ses pieds.
Mais alors Izan le poussa à droite, un dart précis, et le Marocain pivota durement pour couvrir, seulement pour qu’Izan coupe à nouveau avec un coup de talon.
Hakimi se figea, son poids arrêté en plein virage, coincé entre deux décisions, mais Izan n’en avait qu’une : l’espace !
« Et voilà ! » s’écria le co-commentateur. « Deuxième round, et Izan Miura le remporte proprement. C’est un travail de pied incroyable ! »
Le jeune ne prit pas le temps de célébrer.
Il avançait déjà, glissant comme un couteau dans du tissu vers la surface de réparation.
Havertz agita frénétiquement au centre, sa voix coupant l’air, mais la tête d’Izan était déjà inclinée, les yeux fixés sur le poteau éloigné, où Saka se glissait dans l’espace.
Il fit la passe, et celle-ci arriva à l’angle parfait, passant entre les jambes d’un défenseur désespéré.
Saka la prit en course, à peine un toucher nécessaire avant de tordre son corps, le mouvement étant une pure mémoire musculaire.
Pied gauche, la courbant vers le poteau éloigné, un tir qui méritait d’être écrit dans les livres.
« Sakaaa— ! » Les commentateurs rugirent à l’unisson —
Mais Donnarumma n’avait pas encore été battu.
L’Italien s’élança, une silhouette énorme, se jetant de côté comme un dieu brisant l’un de ces marbres romains.
Une main repoussa le ballon, l’impact résonnant alors qu’il se détachait dans l’espace sur la ligne de but où Pacho se précipita en désespoir, le repoussant de la tête avant que les maillots d’Arsenal ne puissent sauter dessus.
Le public local explosa, un cocktail de grognements et de soulagement, des milliers de voix se fondant en une seule exhalation.
Saka tomba à genoux, les mains sur la tête, abasourdi, et quand il se retourna, Izan riait déjà, un grand sourire collé au visage, comme pour dire,Comment as-tu raté ça ?
« Saka a peut-être gâché la finition, mais regarde ça, Izan trouve de l’humour même dans le raté. C’est la différence de confiance. C’est la confiance en soi. »
Arsenal ne s’attarda pas.
Un lancer de touche relança le jeu, le rythme intact, le match toujours vibrant d’énergie.
Et dans les tribunes, la section visiteur bourdonnait.
Les fans étaient debout, se parlant par-dessus l’autre, les voix s’élevant dans l’étonnement.
« Tu as vu cette course ? Mon Dieu— »
« Il a tourné Hakimi en bourrique ! C’est comme Messi, je te jure— »
« Non, non, c’est différent. C’est avec cette touche de Neymar, cette assurance à la Ronaldinho. Mais en plus rapide. Plus précis. »
Les mains agitaient, les téléphones pointés vers le ciel pour capturer les ralentis, mais rien à l’écran ne pouvait égaler l’électricité d’avoir vu cela en direct.
Le nom d’Izan résonna dans la foule d’Arsenal, chaque syllabe prononcée avec admiration, comme s’ils savaient qu’ils assistaient à quelque chose de spécial qui se déroulait devant leurs yeux.
« Paris, récupère le ballon après la touche, et ils avancent maintenant, » la voix de Darren Fletcher se fit entendre, le son du Parc des Princes qui s’amplifiait autour.
« Desire Doué avec le ballon, il ne sera pas laissé dans l’ombre ce soir ! »
Le jeune Français passa devant Timber d’un éclair de vitesse, les crampons de Timber raclant en vain alors qu’il tentait de le retenir, mais Doué ne s’arrêta pas.
Il abaissa l’épaule, dévala la ligne, et lança un centre bas dans la surface.
« Danger ici ! » cria Ally McCoist.
Mais Saliba le lut.
Le défenseur s’étira, une jambe télescopique déviant le centre juste au moment où Kvaratskhelia surgissait derrière.
Pendant une seconde, le Géorgien était prêt à sauter, mais Raya fut plus rapide.
Le gardien se précipita en avant, étouffa le ballon libre avec des mains d’acier, puis se releva.
Sans hésiter, Raya le lança loin, son pied gauche arc-boutant le ballon vers le milieu de Paris.
Il tourna, glissa sur l’aile, rebondissant sur le gazon glissant.
La foule se mit immédiatement à bouger.
Car tout le monde pouvait voir ce qui arrivait.
Hakimi était déjà là, courant depuis le fond avec ses longues enjambées, avalant du terrain comme un lévrier, et à ses côtés, Izan, encore un pas derrière, mais il explosa en avant, comme s’il avait été propulsé par un canon.
« Tu sais ce que c’est, » dit Fletcher, sa voix se resserrant d’excitation.
« Hakimi contre Izan dans une course à pied ! Qui est le plus rapide ? »
Le rugissement de la foule accompagna l’augmentation du rythme alors que des dizaines de milliers de personnes se levaient, sentant le moment approcher.
Hakimi avait une longueur d’avance, ses muscles tendus, les yeux fixés sur le ballon qui tombait.
Mais derrière lui, Izan avançait comme quelque chose de déchaîné.
Ses enjambées s’allongeaient, ses bras se déployaient, la vitesse montait, pas par à-coups mais comme une force de la nature accélérant en descente.
« Regarde-le partir ! »
Chaque pas comblait l’écart.
Cinq mètres.
Quatre.
Trois.
Hakimi jeta un coup d’œil par-dessus son épaule, la erreur d’un homme qui sentit soudain le souffle sur sa nuque.
Le visage d’Izan était déterminé, ses yeux perçants, le chignon à l’arrière de sa tête fouetté à chaque foulée.
Le ballon rebondit haut une fois, deux fois, attendant son maître.
Et puis Izan était à niveau.
Non, il était passé devant. Nouveaux chapitres publiés sur N0velFire.ɴet
Malgré l’avance, malgré la réaction précoce de Hakimi, il s’élança en tête, son corps plongeant dans le sprint comme une panthère se libérant, et la foule de l’Arsenal rugit.
« Il l’a eu ! » La voix de Fletcher atteignit son apogée. « Izan Miura dépasse Hakimi ! »
Izan toucha le ballon en premier, l’amortissant en course, mais Hakimi ne lâcha pas prise ; il pencha son épaule, essayant de le déstabiliser.
Mais Izan coupa le ballon d’un coup de talon, le forçant à s’engager trop.
Il pivota à l’intérieur, ses jambes fendant l’air, et le Marocain se jeta en un tacle désespéré.
Un instant, on aurait dit qu’il l’avait frappé, mais Izan poussa ses mains contre l’herbe, sautant du gazon comme un gymnaste, refusant de tomber.
Il continua à avancer, tordant son corps dans le défi.
Et puis, il se redressa, coupant vers l’intérieur maintenant.
Pacho se déplaça de côté, se préparant, mais Izan feinta le tir.
L’Équatorien, s’attendant au tir, mordit à l’hameçon, se jetant avec ses deux pieds, seulement pour qu’Izan tire le ballon sur sa droite avec un déplacement rusé.
Marquinhos arriva en glissant, avec l’expérience d’un capitaine, mais encore une fois, alors que les hanches d’Izan racontaient une histoire, le ballon en racontait une autre.
Et puis quelque chose de plus profond se réveilla.
« Oh, il en a dépassé un autre, » cracha Ally McCoist, se préparant à un tir qu’il se demandait si il viendrait un jour.
Izan, avec Marquinhos hors de portée, n’avait qu’une seule pensée.
[Rocket, Niveau 3, en ligne]
Les mots n’étaient pas audibles, pas pour les autres, seulement pour lui.
Il le sentit dans ses veines s’échauffer, un affûtage de l’instinct alors que le ballon à ses pieds semblait plus léger.
Depuis les tribunes, tout ce qu’ils voyaient, c’était un adolescent, dansant devant les défenseurs comme s’ils n’étaient que des ombres.
Jusqu’à ce qu’Izan ralentisse, pesant sa jambe comme s’il allait tuer le ballon, et il le fit, car au moment où le ballon quitta sa jambe, il n’y avait plus rien pour l’arrêter.
« IZAAAANNN!!-«