Chapitre 753
« Bonsoir, où que vous regardiez dans le monde, » commença Darren Fletcher, sa voix forte et claire à l’antenne de TNT.
« Ce soir, nous nous trouvons sous les lumières parisiennes, avec le Parc des Princes se préparant pour une autre soirée européenne de grande importance.
Arsenal arrive ici portant le poids d’une défaite à l’aller. Une défaite non seulement sur le tableau d’affichage mais aussi dans l’esprit, car ils ont combattu une grande partie de cette bataille sans leur général au cœur de tout cela. Et vous, Ally ? »
« Oui, et cette absence était révélatrice, » répondit Ally McCoist.
« Sans lui pendant la majeure partie du match, Arsenal ressemblait à une armée sans son commandant, courageuse mais fragmentée, incapable de diriger la marée. Paris en a profité pleinement, frappant avec précision, et ce soir ils sont en tête, confiants, et la foule locale rugit derrière eux. »
« Mais maintenant il revient. Le général, restauré et prêt à mener son équipe. C’est ici que les légendes se forgent ou s’oublient, bien que je ne pense pas qu’Izan puisse jamais être oublié. Arsenal ne vient pas simplement jouer, mais revendiquer. Transformer Paris d’une ville de lumières en une ville assombrie par la terreur et la destruction, si tant est qu’ils puissent le faire. »
« C’est la beauté de cette compétition, n’est-ce pas ? Une seule personne peut faire basculer l’équilibre. Une seule performance peut réécrire une histoire. Arsenal connaît la tâche qui l’attend : briser Paris ici, dans leur forteresse, ou s’incliner une fois de plus en Europe. Ce soir, nous verrons si le retour de leur battement de cœur suffit à déclencher un miracle. »
……
« Tu es cuit aujourd’hui, » sourit Desire Doué, se penchant plus près de Hakimi alors qu’ils se tenaient côte à côte près de la ligne médiane, leurs bibs jetés négligemment derrière eux après leur échauffement.
Son menton se tourna vers l’extrémité opposée, où Izan venait de plier une autre balle dans le coin supérieur droit du filet, la frappant avec une précision qui fit éclater de joie les supporters d’Arsenal dans ce coin.
Hakimi leva les yeux au ciel, laissant échapper un rire bref.
« Et toi, tu crois que tu as la vie facile ? Partey te tiendra dans sa poche toute la partie. Ne commence pas à célébrer trop tôt. »
Doué sourit en coin, les bras croisés comme s’il avait déjà gagné.
« Au moins, Partey n’a pas dix-sept ans et ne sourit pas comme s’il était là pour taper la balle. Toi ? Tu vas passer quatre-vingt-dix minutes à courir après des ombres. Miura lèche ses lèvres. Et je sais que tu as vu sa vitesse. Je pourrais dire qu’il est plus proche de Mbappé ou même plus rapide. »
Hakimi le poussa légèrement à l’épaule, secouant la tête en riant.
« Va-t’en, mec. Tu parles trop. »
Mais même si le rire quittait ses lèvres, ses yeux trahissaient une lueur de concentration.
Ils se tournèrent à nouveau vers le terrain, vers Izan, qui faisait face à Fabian Ruiz, qui s’était approché en marchant décontracté, ses bottes frappant doucement le gazon.
Izan arrêta de jongler avec le ballon à ses pieds, son sourire s’affina en une expression d’intention alors que l’Espagnol approchait.
« Eh bien, » murmura Hakimi à voix basse, presque pour lui-même, « il ne passera pas devant moi ce soir. »
Au bout du terrain, Fabian Ruiz ralentit, un léger sourire aux lèvres alors qu’il s’arrêtait à quelques pas d’Izan.
L’atmosphère entre eux était différente, deux joueurs du même pays.
« Je t’aurais dit de me laisser prendre celui-là, » dit Fabian en hochant la tête vers les gradins imposants, « puisque Paris ne l’a jamais soulevé auparavant. Mais… » il inclina la tête, un regard complice dans les yeux, « …ce serait hypocrite puisque Arsenal ne l’a pas touché non plus. »
Le rire d’Izan fut court et discret, mais son regard ne s’adoucit jamais.
« Très bien. »
Avant que quelque chose d’autre ne puisse être dit, la voix perçante de Cuesta retentit à travers le terrain, appelant l’équipe d’Arsenal à revenir alors que l’échauffement touchait à sa fin.
Izan hésita un instant, ses bottes effleurant l’herbe en se tournant une dernière fois vers Ruiz.
« Bonne chance pour le match, » dit-il simplement, les mots dépouillés de malice mais lourds de sens.
Puis il courut en arrière vers le groupe rouge rassemblé près de la touche, laissant Ruiz le regarder partir.
« Je peux avoir mon élastique ? » cria Izan à l’un du personnel, en pointant ses cheveux longs.
« Tu sais que je ne comprends pas pourquoi tu ne te rases pas. Tu commences à ressembler à une femme, » lança Saka, qui portait l’autre moitié de ses chaussures, à Izan alors que ce dernier prenait l’élastique du personnel.
« J’aime ça comme tu aimes ton taper, » dit Izan en portant l’élastique autour de la main, se penchant pour glisser ses petites protège-shins dans ses chaussettes.
« Eh bien, attache-le alors, » murmura encore Saka, se levant, mais Izan ne lui prêta pas attention.
Loin des plaisanteries du duo, la vestiaire d’Arsenal vibrait d’une énergie tranquille.
Certains joueurs tiraient sur leurs maillots, nouaient leurs lacets, ajustaient leurs protège-shins avec une répétition méthodique, tandis que les jeunes sur le banc traînaient en petits groupes, remplissant le silence de blagues à voix basse et de brèves éclats de rire.
L’odeur de liniment flottait dans l’air, piquante et familière, collant aux murs comme un rituel.
Les bavardages s’estompèrent lorsque la porte s’ouvrit avec un clic, Arteta entrant, son regard balayant la pièce comme s’il pesait chaque visage.
Il ne commença pas immédiatement, préférant laisser le silence s’installer d’abord, attirant tous les regards vers lui.
« Nous ne pouvons pas, » commença-t-il d’une voix calme mais tranchante, « aller aussi loin pour échouer maintenant. Si c’était notre destin, alors il aurait été préférable que le Real Madrid nous batte en quart de finale. »
Quelques joueurs se décalèrent mal à l’aise, tandis que d’autres se redressaient.
Les mots firent leur effet.
Il s’avança encore, sa main effleurant le tableau blanc avant de se retourner vers eux.
« Mais nous ne leur avons pas laissé faire. Nous nous sommes battus, et nous avons mérité cela. Et ce soir… nous sommes à quatre-vingt-dix minutes de faire ce qu’aucune équipe d’Arsenal n’a jamais fait dans l’histoire, atteindre la finale de la Ligue des Champions. »
La gravité de ses paroles résonna dans la pièce, les hochements de tête se répandirent comme des ondes, Saliba les bras croisés, Rice tapant sur son genou, même les plus jeunes se redressèrent, absorbant le poids du moment.
« Jouez avec votre passion, » poursuivit Arteta, son ton se durcissant.
« Jouez avec votre fierté. Et si l’un de vous— » ses lèvres esquissèrent un sourire malicieux «— si l’un de vous pense ne pas avoir assez de passion ce soir… alors jouez pour ce bonus de la Ligue des Champions qui vous fait si beau. »
Une explosion de rire traversa la tension, les joueurs secouant la tête, des sourires éclatant.
La libération fut brève, mais délibérée.
Arteta applaudit une fois.
« Maintenant, allez. Montrez-leur qui vous êtes. »
L’équipe se leva d’un seul mouvement, les bottes raclant le sol marbré, les maillots tirés en place, et le groupe sortit dans le tunnel, où l’atmosphère s’épaissit en quelque chose de plus lourd que des mots.
Les joueurs d’Arsenal se mirent en ligne, attendant que les officiels les rassemblent.
Le PSG apparut un instant plus tard, leurs kits bleu marine tranchant nettement avec le rouge et blanc d’Arsenal.
Les deux lignes se faisaient face, les joueurs échangeant des regards furtifs, le bourdonnement du stade à l’extérieur vibrant faiblement à travers les murs de béton.
Izan se tenait près du centre, à côté de Desire Doué.
Alors que les officiels ajustaient leurs écouteurs, Izan se pencha légèrement, nouant ses cheveux noirs en un chignon.
Les yeux de Doué restèrent fixés, plus par curiosité que par hostilité.
« Bonne chance, » dit-il en français, un petit sourire tirant ses lèvres.
Izan leva les yeux, le regarda et répondit avec aisance en français : « Merci, à toi aussi. »
Le sourire s’effaça dans la surprise lorsque Doué ne s’y attendait pas.
Devant, l’officiel principal leva le bras, invitant les deux équipes à avancer.
Les lignes se mirent en ordre, les enfants s’avançant pour prendre place aux côtés des joueurs.
Izan posa une main ferme sur le garçon à côté de lui, se penchant juste assez pour chuchoter en français : « Allons-y. »
Les yeux de l’enfant s’illuminèrent, ses mains s’accrochant davantage à celles d’Izan alors que les lignes commençaient leur marche vers la tempête.
Le bruit à l’intérieur du Parc des Princes avait déjà monté comme une vague se brisant contre l’acier et le béton.
Mais dès que les joueurs apparurent du tunnel, le volume monta d’un cran, des milliers d’écharpes tourbillonnaient, des drapeaux agitaient l’air, un chœur de chants s’entrechoquait des deux extrémités du terrain.
« Les voilà… » rugit Darren Fletcher par-dessus le vacarme.
« Paris Saint-Germain et Arsenal, sortant dans la nuit parisienne sous les lumières les plus brillantes. Deux clubs poursuivant quelque chose qui leur a échappé à tous les deux — la finale de la Ligue des Champions. »
Ally McCoist intervint, son ton empreint d’émerveillement et de chaleur.
« Et écoutez ça… du pur frisson. Chaque siège occupé, chaque voix à plein régime. On peut presque sentir cette excitation vibrer dans la poitrine. »
Les deux lignes sortirent côte à côte, le reflet des caméras captant la sueur qui commençait déjà à perler sur les fronts.
Ils se mirent en position sur la pelouse verdoyante, côte à côte, face aux tribunes alors que les premières notes de l’hymne de la Ligue des Champions retentissaient.
L’hymne résonna dans le stade comme un hymne, les voix s’abandonnant, les téléphones levés, mille lentilles capturant l’instant.
Les joueurs d’Arsenal se tenaient droits, leurs maillots rouges brillant sous les projecteurs, le visage calme mais les yeux vifs, tandis que le PSG leur faisait écho en bleu marine, la tension traçant des lignes invisibles entre les deux groupes.
Lorsque la dernière note s’éteignit, les joueurs envoyèrent les enfants devant eux trottiner vers la touche, et la tradition reprit.
Arsenal bougea en premier, se tournant vers la ligne du PSG, la main tendue.
Un par un, ils échangèrent des poignées de main, fermes, professionnelles, avec quelques mots murmurés à voix basse. Discover more novels at Nov3lFɪre.ɴet
Puis ils se séparèrent, dispersant vers le cercle central.
Martin Ødegaard s’approcha du arbitre, qui fit tourner une pièce qu’il laissa tomber bruyamment sur le gazon avant que le capitaine d’Arsenal ne serre la main des officiels puis celle de Marquinhos avant de repartir en trottinant.
« De la gauche vers la droite pour Arsenal en cette première mi-temps, » annonça Ødegaard en faisant un geste en rejoignant ses coéquipiers.
Les joueurs se dirigèrent vers leurs zones désignées, chaque mouvement étant répété mais vibrant d’intensité.
Izan, marchant lentement vers le flanc gauche, tira une fois sur sa chignon, le resserrant jusqu’à ce que les mèches restent bien plaquées contre sa tête, laissant le reste détaché sur les côtés.
De l’autre côté de la pelouse, la formation du PSG se durcissait, les lignes se stabilisaient.
« Alors, c’est parti, » reprit la voix de Fletcher.
« Le Parc des Princes, la demi-finale de la Ligue des Champions, le match retour, et c’est Paris qui donne le coup d’envoi. »
L’arbitre vérifia sa montre, leva le sifflet à ses lèvres puis laissa le coup de sifflet strident percer le stade.