Chapitre 752
[Chantilly]
L’Auberge du Jeu de Paume s’était installée dans son calme du soir.
Dehors, les jardins de Chantilly étaient enveloppés d’ombres, le parfum de l’herbe humide se fuyant faiblement par les fenêtres ouvertes, et à l’intérieur du hall récréatif, une douce lumière dorée de lampe suspendue sur les canapés en cuir, le cliquetis étouffé des assiettes encore en cours de nettoyage dans la salle à manger lointaine s’estompaient dans le silence.
Izan se pencha en avant, les coudes appuyés sur ses genoux, la lueur d’un iPad reflétée dans ses yeux.
L’écran jouait et rejouait des extraits des phases défensives du Paris Saint-Germain, les lignes arrière se déplaçant, Hakimi se rabattant étroitement, Marquinhos sortant de sa position pour anticiper une passe.
Il était silencieux, sauf pour le bourdonnement faible de l’audio du clip, jusqu’à ce que le bruit des entraîneurs frottant contre le tapis rompe le calme.
Ethan Nwaneri se laissa tomber sur le coussin à côté d’Izan avec le bruit maladroit que seul un adolescent pouvait produire.
« Saka s’est battu avec sa copine parce qu’il a aimé la publication d’une autre fille. Le gars s’est tu avec tout son discours de gangster, » lança Nwaneri, cherchant une réaction, mais tout ce qu’il obtint fut un sourire d’Izan, qui ne jeta même pas un coup d’œil dans sa direction.
Curieux de savoir ce qui maintenait le regard d’Izan fixé sur l’écran, il se pencha immédiatement, attiré par la curiosité vers la tablette.
« Qu’est-ce que tu regardes ? » demanda-t-il, en se penchant de près.
« Les configurations défensives, » murmura Izan, sans quitter la replay des yeux.
Une image figée montrait le PSG se compressant en un compact 4-5-1 alors que le ballon se déplaçait sur le côté.
Il pinça pour zoomer, les yeux se plissant.
Nwaneri fixa l’écran pendant trois secondes avant de gémir dramatiquement et de se renverser en arrière, les bras largement étendus sur le canapé.
« Mec, Arteta nous a tellement entraînés sur ces gars, je jure que je me souviens de la date de naissance de Dembélé et du nom de sa mère. Je n’ai pas besoin de devoirs supplémentaires. »
Izan ricana, secouant légèrement la tête alors que son pouce glissait vers le clip suivant.
« C’est ton problème. »
« Eh bien, ce n’est pas un problème très agréable à avoir, mais je suppose que tu l’aimes plus que ta copine, » répliqua Nwaneri, bien que son sourire trahissait la moquerie à moitié sérieuse.
Izan ne fit que rire doucement, les yeux toujours fixés sur l’écran.
L’iPad rejoua un moment où le PSG vacillait lors d’un contre, un espace s’ouvrant largement sur leur flanc droit.
Son esprit esquissa déjà des courses dans ces espaces, voyant déjà où pourraient tomber les chances de demain.
À côté de lui, Nwaneri s’était déjà adossé, les mains croisées sur son ventre, le regard errant vers le plafond.
Le contraste ne pouvait pas être plus clair : un garçon agité par le rejet de la jeunesse, l’autre déjà en train de tirer les ficelles d’un match à venir.
Le calme du hall perdura autour d’eux, le doux tic-tac de l’horloge ancienne marquant les heures de silence jusqu’au coup d’envoi.
C’était silencieux jusqu’à ce que ce ne le soit plus, car Paris n’attendait pas le jour pour s’éveiller.
Dès que les horloges de la ville sonnèrent minuit, un autre genre de battement de cœur parcourut ses veines, peint en rouge et bleu, cousu par des voix agitées.
Un murmure s’était glissé, le genre de chuchotement qui voyage plus vite que la raison : Arsenal n’était pas dans le centre de Paris, mais niché à Chantilly, scellé derrière les jardins calmes d’un hôtel de luxe.
Cela n’avait pas d’importance.
Pour les passionnés, la distance était un défi, pas un obstacle.
À l’heure prévue, ils s’étaient déjà rassemblés, tambours sur l’épaule, bombes fumigènes à la main, voix aiguisées par l’alcool et la dévotion.
Les premiers chants brisèrent le silence comme des coups de feu.
De longs rugissements étendus en français, chaque syllabe une promesse acérée que Arsenal dormirait mal.
Puis vinrent les feux d’artifice, d’abord petits, puis plus forts, plus implacables, explosant en rafales de rouge et de bleu qui peignaient le ciel nocturne au-dessus de Chantilly en traits violents.
Les chiens des quartiers environnants aboyaient depuis les rues voisines ; les jardins tremblaient à chaque concussion.
À l’intérieur, derrière de hautes fenêtres et des rideaux tirés, les joueurs de l’Arsenal n’avaient guère d’autre choix que d’écouter.
Certains se tournaient nerveusement sous leur duvet, d’autres enfouissaient leur tête sous des oreillers, mais personne ne pouvait totalement ignorer le siège dehors.
C’était Paris la veille de la guerre, ses supporters jouant le rôle de tormentateurs, comme si la fatigue pouvait être instrumentalisée avant qu’un seul ballon ne soit frappé.
Finalement, la police arriva en lignes fines, les vestes fluorescentes brisant les vagues de fumée et de bruit.
Ils criaient des avertissements, refoulaient les pires délinquants dans l’ombre, mais leur présence était au mieux une demi-mesure.
Il n’était pas question de disperser la dévotion, pas entièrement.
La seule véritable barrière était le périmètre lui-même, solidement établi autour du terrain de l’hôtel.
Les agents savaient qu’il valait mieux ne pas promettre le silence.
Ils ne pouvaient que promettre la distance et la sécurité.
Pourtant, les chants portaient.
À travers les haies, sur les pelouses et par-dessus les portails en fer forgé.
Une centaine de voix grossissait jusqu’à mille, répétant des noms, crachant leur défi, osant défier l’Arsenal d’entrer au Parc des Princes avec des jambes lourdes et des yeux hantés.
La nuit s’étirait longuement, et le pouls de la ville ne ralentissait pas.
À Chantilly, l’air empestait le soufre et la fumée, l’écho des tambours s’accrochait obstinément même dans les moments de calme entre les explosions.
C’était Paris.
C’était la demi-finale.
Et le sommeil, du moins pour l’Arsenal, serait un luxe refusé.
….
[Le lendemain matin]
« Des rapports venant de Chantilly pendant la nuit », la voix d’un commentateur portait, stable mais teintée d’intrigue, « confirment qu’un groupe d’ultras du Paris Saint-Germain s’est rassemblé devant l’hôtel de l’équipe d’Arsenal juste après minuit. »
« Des fusées éclairantes, des feux d’artifice et un chant continu ont été utilisés dans une tentative de perturber le repos de l’équipe visiteuse. La police locale est intervenue pour contenir la situation, établissant un périmètre de sécurité, mais peu de choses ont pu être faites contre le bruit lui-même. Le club n’a pas encore commenté, mais ce qui est clair, c’est que cette seconde manche ne se joue pas seulement sur le terrain, elle se dispute dans les rues et dans le ciel de Paris. »
Le segment fut coupé, laissant les images raconter leur propre histoire, de la fumée s’élevant au-dessus des arbres taillés, des explosions de feu rouge et bleu reflétées dans les vitres de l’Auberge du Jeu de Paume, la police anti-émeute formant de fines lignes contre la marée agitée de supporters.
Le matin venu, le rythme de la ville avait déjà changé.
Les cafés débordaient plus tôt que d’habitude, les télévisions et radios rediffusaient des images des troubles, chaque conversation revenant au même point : le choc de ce soir au Parc des Princes.
Même ceux qui n’avaient pas de place ou de ticket se déplaçaient avec l’énergie de l’anticipation, chauffeurs de taxi, boulangers, employés de bureau, chacun portant le match comme si leur vie en dépendait.
Plus la journée avançait vers le coup d’envoi, plus l’atmosphère devenait lourde.
À midi, les drapeaux se déployaient sur les balcons, les écharpes nouées autour des poignets et des cous, des fresques sprayées à la hâte sur les murs.
Les lignes de métro étaient colorées, bondées d’épaule à épaule, les chants s’entraînant dans les wagons.
Les maillots de l’Arsenal étaient visibles dans des poches de résistance, de petits groupes de supporters en déplacement, ombragés mais défiants, en sous-nombre mais inoubliables.
Paris vibrait avec la collision à venir.
Et puis, alors que la soirée entamait sa lente descente vers la nuit, le point de basculement final arriva.
Quatre-vingt-dix minutes avant le coup d’envoi, les rues autour du Parc des Princes se resserrèrent, des barricades en place, des projecteurs sculptant le crépuscule.
La foule grossissait de bruit et de nombre, se faufilant dans chaque ouverture, chaque porte, chaque tribune. Découvrez plus de romans sur novel•fire.net
D’abord, le bus du PSG, élégant et sombre, escorté par des lumières clignotantes, accueilli par une vague de cris et de poings frappant contre les barrières.
L’air s’alourdissait de fumigènes, les chants se transformant en rugissements à pleine voix alors que les joueurs apercevaient le mur de dévotion.
Quelques instants plus tard, le bus d’Arsenal apparaissait, rouge et blanc contre le flou du bleu parisien.
Le volume changea instantanément, les acclamations se transformant en huées, des sifflets hurlants, et des insultes crachées comme si elles pouvaient faire mal, et certaines le faisaient.
La police flanquait étroitement le véhicule alors qu’il avançait, mais l’hostilité se faisait sentir de tous côtés, palpable, étouffante.
À l’intérieur des deux bus, les visages étaient éclairés par la même lueur de projecteurs et de feu, la même bande sonore de voix qui s’entrechoquaient.
Le bus du PSG s’arrêta en sifflant en premier, ses portes s’ouvrant plus largement alors que, un par un, les joueurs descendaient dans le bruit.
Les lumières du stade se répandaient sur eux comme si le Parc lui-même leur lançait un appel.
Les supporters locaux, serrés contre les barrières, laissaient leurs chants rouler comme des vagues, chaque nom plus fort que le précédent, un mur de son accueillant leur équipe à l’intérieur jusqu’à ce que l’équipe de Paris disparaisse dans le tunnel, les chants toujours accrochés à leur dos.
Quelques minutes plus tard, le bus d’Arsenal entra doucement, et le changement fut immédiat.
Les acclamations pour Paris se brisèrent en sifflets aigus et huées, l’hostilité s’intensifiant comme pour tester leur détermination.
Mais au milieu de cela, quelque chose d’autre surgit, une vague rouge et blanche émergeant de la poche de supporters d’Arsenal en déplacement, leurs chants montant d’un coin du stade.
Les joueurs descendirent dans la tempête.
D’abord un, puis un autre, accueillis par ce chœur, les fans en déplacement transformant la défiance en mélodie.
« OH, LES GUNNERS MARCHENT EN AVANT ! » retentit, pas aussi fort que le mur local, mais assez féroce pour lui faire face.
Pour un instant, les deux voix se heurtèrent au-dessus du béton, Paris rugissant et Arsenal refusant de plier.
La sécurité guida les visiteurs à travers le passage étroit, les chants les suivant de chaque côté, rebondissant contre les murs.
Au moment où l’équipe adverse disparut à l’intérieur, le stade avait déjà tracé ses lignes.
Paris contre Arsenal.
Quatre-vingt-dix minutes à attendre d’être taillées dans la nuit.