Chapitre 743
Au fil du temps qui s’écoulait, Arsenal pressait à nouveau, une vague noire patiente roulant en avant alors que des passes étaient échangées au centre du terrain.
Declan Rice balayait un ballon dans le couloir, cherchant Saka, dont la première touche le rapprochait de la ligne de touche.
Les défenseurs de Palace se repliaient rapidement, leurs supporters les exhortant à resserrer les rangs alors que le ballon rebondissait hors de portée, roulant en touche pour une touche d’Arsenal.
Saka le récupéra rapidement, s’essuyant les paumes contre son short avant de lever la tête.
Izan était déjà là, trottant en levant le bras, l’appelant, et la compréhension était presque silencieuse.
Saka le lança court, à hauteur de poitrine, et Izan amortit le ballon sur sa poitrine, prêt à pivoter dans l’espace qu’il avait repéré avant tout le monde.
Mais juste au moment où le ballon tombait, une secousse soudaine s’abattit dans son dos, le poids d’une roche lui écrasant le dos à toute vitesse.
Le contact était brutal, inattendu et intentionnel.
Ses pieds perdirent leur ancrage malgré ses efforts pour rester debout.
Il chancela, les genoux fléchissant, avant de s’effondrer sur le gazon, et le sifflet retentit presque immédiatement, perçant le vacarme à l’intérieur de Wembley.
« Fautif, sûrement ! C’est tardif, et c’est lourd, » la voix de Martin Tyler s’éleva avec le sifflet. « L’arbitre est déjà de l’autre côté, et cela ne semble pas bon pour Palace. »
La réaction de la foule se fractura en vagues de bruit concurrentes.
Les supporters d’Arsenal hurlaient pour un carton, les poings levés en l’air.
Mais depuis le coin rempli de fans de Palace, les chants retentissaient avec venin. Pour les chapitres originaux, rendez-vous sur ɴovelfire.net
« Simulateur ! Relève-toi ! Enfoiré ! »
C’était comme un chant, dur et implacable, chaque syllabe mordant l’air.
Allongé sur le gazon, Izan se tordit sur le côté, grimassant en regardant derrière lui, juste au-delà de l’épaule de l’arbitre se tenait Marc Guehi, le coupable, les mains levées en protestation qui sonnait creux.
Ses yeux se tournèrent vers l’officiel, implorant l’innocence tout en qualifiant la chute d’Izan de douce, arguant que ce dernier était volontairement tombé après avoir vu qu’il n’y avait pas d’issue.
L’arbitre resta ferme, bras tendu, pointant directement l’endroit où Izan avait été déséquilibré, et un autre avertissement sec suivit, le geste ferme alors qu’il faisait signe à Guehi de s’approcher.
« Eh bien, ce n’est pas subtil de la part de Marc Guehi, » intervint Jim Beglin, sa voix portant un mélange d’incrédulité et d’inévitabilité. « Tu ne peux pas simplement foncer dans le dos d’un joueur comme ça, surtout quand tout le monde regarde. Izan avait le torse sur le ballon, un contrôle clair. C’est dangereux. »
Arteta applaudit une fois depuis la ligne de touche, bien que son expression fût tendue, les sourcils froncés alors qu’il criait des instructions vers son banc.
Pendant ce temps, Izan se releva lentement, la poussière collant à la manche de sa chemise, sa respiration lourde alors qu’il retrouvait son équilibre.
Les huées continuaient, mais ses yeux croisèrent brièvement ceux de Guehi, une étincelle de défi brillant à peine là.
« Écoute ce bruit, Jim. Cet endroit a explosé — les fans de Palace convaincus qu’il en a tiré le meilleur parti, ceux d’Arsenal hurlant pour la justice. Quoi qu’on en pense, Izan Miura Hernández est encore une fois au centre de tout ça. »
Alors que le coup franc n’avait guère été sifflé, Izan se précipita en avant d’un mouvement rapide, poussant le ballon en place avec une impulsion d’intention qui fit paniquer la moitié des joueurs de Palace.
Deux défenseurs se jetèrent dans la ligne de tir, les genoux pliés, les bras tendus contre la douleur de l’impact, tandis qu’un autre semblait prêt, comme s’il allait sprinter vers l’arbitre pour se plaindre à tout moment.
Pendant une seconde, Wembley se tendit, attendant que le ballon fuse à travers le terrain.
Mais le coup ne vint jamais.
Au lieu de cela, Izan se tenait là, le pied fermement planté sur le ballon, un large sourire tirant son visage comme s’il venait de sortir le plus vieux truc du livre.
Il regarda les défenseurs du Palace se tordre dans des positions maladroites, l’un d’eux presque accroupi comme un sprinteur attendant le coup de feu.
La tension se brisa instantanément en rires.
Une vague de rires commença dans la section Arsenal, se transforma en acclamations, et même quelques voix neutres autour du stade se joignirent à la fête.
Dans la tribune au-dessus, la cabine de commentateurs n’échappa pas à la règle.
« Oh, il leur a tous joué, Jim ! » Martin Tyler riait, sa voix tremblante d’amusement. « La moitié de Palace s’est jetée sur ce ballon… pour qu’il reste exactement là où il était. »
Jim Beglin riait aussi, ayant du mal à contenir son rire. « Tu dois admirer cette audace, Martin. C’est un gamin qui a le courage d’embarrasser des défenseurs seniors sur la grande scène. Ce sourire en dit long. »
Sur le terrain, même Saka se tenait la main sur le ventre, pointant Izan du doigt avec un mouvement de tête incrédule.
L’arbitre, lui, était moins amusé, marchant vers Izan avec un doigt pointé comme pour lui rappeler que le jeu n’était pas un spectacle de stand-up, ce qui ne passa pas inaperçu auprès des spectateurs.
« Quoi, on te met en garde pour ça maintenant ? » dit un supporter dans les gradins.
« Le match est foutu, » répondit un autre.
Pourtant, le moment avait brisé la tension.
Pendant quelques secondes, les huées et les sifflets qui avaient suivi la faute furent noyés dans une atmosphère plus légère, plus lumineuse.
« Eh bien, s’il y avait jamais une façon de décompresser, c’est bien celle-ci, » ajouta Tyler, son ton revenant à une analyse plus posée. « Arsenal essaie de tout concentrer sur Izan ce soir, et il trouve des moyens non seulement d’influencer le jeu mais aussi de dominer la scène. »
Assez de rires. Assez de sourires.
Alors qu’Izan courait de retour dans son propre camp, frôlant Adam Wharton, il murmura quelque chose à voix basse, à moitié pour lui-même, à moitié pour le milieu de terrain du Palace qui le suivait.
Quelles que soient les paroles, elles n’étaient pas destinées à divertir.
Le sourire avait disparu.
Palace le piquait à ses chevilles, le frappant aux tibias, appuyant leur poids sur ses épaules chaque fois qu’il osait tourner.
Des fautes rudes, délibérées, qui frôlaient la tolérance de l’arbitre.
Mais plutôt que de se plaindre, Izan se fit plus profond, tirant son marqueur avec lui dans un territoire inconnu.
Jim Beglin l’aperçut en premier d’en haut. « Il entraîne son homme ici, Martin. Regarde l’espace que ça laisse au milieu de Palace… C’est un déplacement intelligent. »
Et puis vint la feinte.
Un toucher léger comme une plume de son talon qui fit passer le ballon derrière Wharton, évitant la ligne de pression la plus proche comme si ce n’était qu’une formalité.
Martin Ødegaard sauta sur l’occasion.
Le capitaine n’hésita pas, modelant son corps pour que le ballon rebondisse sur son dessus de pied vers le canal droit, où Bukayo Saka était déjà en mouvement.
Le rugissement à Wembley monta lorsque le numéro sept le prit en pleine course.
Un toucher, deux, et soudain il courait à la même vitesse que Tyrick Mitchell.
« Saka en pleine course — Mitchell ne peut pas l’arrêter ! » criait Martin Tyler, sa voix s’accélérant alors que Saka changeait de vitesse.
Mitchell tenta de se pencher pour le bloquer, désespéré de le guider dans la circulation, mais les épaules de Saka s’affaissèrent, ses jambes se mirent à tourner, et en un coup de rein précis, il était libre, déchirant la ligne de touche avec herbe et bruit à ses pieds.
Declan Rice comprit parfaitement le moment, se précipitant en dépassement, synchronisant son arrivée alors que la passe revenait vers lui.
Il ne ralentit pas, envoyant un centre dans la mêlée avec véhémence.
La tribune se raidit, tout comme les supporters.
C’est dangereux ! Il suffit d’un toucher ! Sakaaa !
Mais il n’y en avait pas.
Maxence Lacroix s’étira, glissant sur le ballon avec une botte tendue qui le renvoya proprement.
Le danger semblait écarté, mais ce n’était pas le cas.
Son dégagement glissa sur le gazon, s’éloignant de la mêlée mais pas assez, roulant dans la zone la plus dangereuse de Wembley : juste au-delà du bord de la surface du Palace.
Et là se tenait Izan.
Dos à Daichi Kamada, le corps contre lui, le jeune de dix-sept ans arqua sa silhouette, ressentant le poids du milieu japonais sur son dos.
Le ballon tomba, silencieux, obéissant, amortissant à ses pieds comme s’il avait été placé là intentionnellement.
La voix de Tyler devint douce, la tension transparaissant dans chaque syllabe.
« Et il l’a posé pour lui… »
Tous les regards se tournèrent en avant alors qu’Izan shiftait son poids, le stade retenait son souffle.
Puis, d’un mouvement brusque de ses hanches, il le fit rouler en avant, comme pour frapper de sa droite tout en repoussant Kamada avec ses bras.
« Il va le tirer ! » La voix de Tyler monta en intensité, la foule se préparant à l’explosion.
Mais cela ne se produisit jamais.
Le jeune homme traîna simplement le ballon de l’autre côté de son pied droit, qui se recula dans un mouvement convaincant.
La ligne défensive de Palace se jeta en avant, prête à recevoir le tir.
Même Henderson, accroupi près de son but, ajusta son poids sur son poteau proche, les paumes qui picotaient.
Mais, d’un coup habile, Izan ramena le ballon sur son autre pied, le gauche, tandis que Kamada trébuchait à côté de lui, impuissant, et là, l’écart s’ouvrit comme une trappe dans l’herbe.
Les mots de Beglin résonnèrent à travers la tribune : « Oh, cette tromperie est immonde ! Il leur a vendu tout le monde ! »
Izan n’hésita pas.
Son botte gauche frappa proprement avec la précision d’un tireur d’élite, un tir en tapis, traînant des brins de gazon dans son sillage alors qu’il filait bas, droit vers le coin éloigné.
Henderson, déjà engagé de l’autre côté, changea rapidement de direction en s’étendant tout son long, une course désespérée de ses doigts pour attraper l’ombre.
Mais le ballon était déjà passé, le dépassant, s’insérant dans le fond du filet avec un bruit sourd, plus fort que le tonnerre.
Et alors, le stade explosa !
Le coin de Arsenal rugit, drapeaux rouge et blanc agités, des voix qui se brisaient en chœur alors que les joueurs se ruaient vers leur talisman, poings levés, visages emplis de foi.
« IZAN MIURA HERNÁNDEZ ! Il a marqué le premier but de cette rencontre, et il le fait paraître si simple, mais cher spectateur, ce n’est rien de tout cela ! »
Sur la ligne de touche, Arteta levait déjà le poing, ses cris couverts par l’avalanche de sons à Wembley alors que le tableau d’affichage clignotait.
Arsenal 1–0 Crystal Palace.
a/n : Premier du jour. Bon, maintenant je dois dormir et me préparer pour le Calcul.