Chapitre 742
[Quelques minutes après le début du match]
« Voici Izan, la première vraie touche du ballon pour le talisman d’Arsenal dans cette demi-finale », la voix de Martin Tyler s’éleva au-dessus de l’atmosphère à Wembley, le ton empreint d’attente portant le poids de l’anticipation du public.
Sur le terrain, Izan portait le ballon à ses pieds avec cette foulée familière, non pressé jusqu’à ce qu’il le souhaite, et jamais déstabilisé, même dans l’intensité initiale d’une demi-finale.
Bukayo Saka s’était déjà déployé largement à droite, applaudissant et appelant à la passe précoce.
Mais Izan ralentit, presque à un jogging, la tête inclinée juste assez pour feindre l’intérêt avant de faire rouler le ballon dans la trajectoire de Declan Rice.
Et puis, il fit autre chose.
D’un petit geste de la main, Izan fit signe, d’abord vers Riccardo Calafiori, puis Jurrien Timber.
Les deux arrières latéraux s’étaient avancés haut, peut-être un peu trop haut.
Leurs lignes qui se chevauchaient avec Odegaard au milieu laissaient un espace inconfortable derrière eux.
Le doigt d’Izan pointa, court et précis, et les yeux de Rice suivirent.
Soudain, la faille dans la formation d’Arsenal était aussi évidente que le jour.
Depuis la tribune, la voix de Jim Beglin intervint.
« C’est ce genre de conscience que l’on ne peut pas vraiment enseigner, Martin. Il n’a même pas regardé par-dessus son épaule une seule fois, mais il a senti l’espace, vu le danger. Il sait que ses arrières latéraux sont montés un peu trop haut. »
Martin Tyler ajouta avec approbation : « Et c’est si tôt dans le match. C’est ce qu’on attend d’un joueur de son calibre, quelqu’un qui ne pense pas seulement à ses propres touches mais à l’ensemble du jeu. Il dirige pratiquement la circulation déjà dans ce match, même si ce n’était pas dans sa fiche de poste pour ce soir. »
Sur la ligne de touche, Mikel Arteta applaudit fermement.
« Bon travail, Izan ! »
Ce moment pouvait sembler insignifiant, un adolescent qui dégage le ballon et signale une faille, mais il capturait l’essence de pourquoi les supporters d’Arsenal, ses coéquipiers et son entraîneur parlaient de lui en des termes si élogieux.
Izan ne jouait pas seulement au football ; il le lisait, le respirait, anticipait ses prochains mouvements avant même qu’ils ne se déroulent.
Après que le tir de Marintlli ait filé à côté du poteau, un autre ballon était maintenant solidement saisi dans les gants du gardien de Crystal Palace, qui ne perdit pas de temps pour scanner le terrain.
D’un puissant tir avec l’extérieur du pied, il l’envoya s’élever haut dans l’air frais de Wembley, en direction du flanc droit.
Les maillots rouge et bleu se déployèrent en position, et le voilà, Eberechi Eze, le suivant avec calme.
Le meneur de jeu de Palace le réceptionna sur la poitrine, le ballon collant comme s’il était collé avant de rouler proprement en course.
Une vague d’excitation parcourut le côté de Wembley de Palace, les supporters se levant de leurs sièges, écharpes tournoyantes, voix portées en avant, et Eze n’avait besoin d’aucune seconde invitation. Pour plus de chapitres, visitez novelꜰire.net
Il se retourna, les hanches en rythme, et commença à descendre le long de la ligne de touche.
Les défenseurs d’Arsenal se déplaçaient nerveusement, avançant pour bloquer sa trajectoire, mais Eze slaloma habilement devant le premier défi, puis fit glisser une épaule, laissant un autre adversaire dans son sillage.
Le côté de Palace rugit, sentant un moment.
Il était une menace en pleine action, entraînant la ligne arrière d’Arsenal dans la panique.
Mais juste au moment où il shiftait son poids pour couper vers l’intérieur, une tache noire surgit dans sa trajectoire.
Bukayo Saka, têtu et précis, glissa pour couper, le corps bas et d’épaule.
Il déroba le ballon avec autorité, faisant trébucher Eze alors que les supporters de Palace éclataient de colère, bras levés, voix criant à la faute, mais le sifflet de l’arbitre resta silencieux.
Continuez le jeu.
« Défi de taille, ça, » remarqua Martin Tyler alors que le replay flicker rapidement à l’écran. « Et juste, aussi, ou du moins, c’est ce que pensent les officiels. »
Jim Beglin ajouta : « Il est tellement bon pour chronométrer ses interventions, jamais imprudent, juste ce qu’il faut pour gagner proprement. Les fans de Palace n’aimeront pas ça, mais c’est un excellent travail défensif de Saka. »
Déjà, Saka était debout, sans hésitation dans ses mouvements.
Il se tourna avec le ballon, le poussa fermement contre sa chaussure, et leva la tête.
Les options encombraient le centre, des maillots rouges dartant dans et hors des lignes.
Mais là, positionné au centre, appelant d’un geste subtil de son bras, se trouvait Izan.
La passe glissa sans effort, une livraison précise dans la foulée du jeune, alors que le volume de Wembley montait à nouveau, les deux camps de supporters sentant le danger.
Arsenal avait la possession en transition, et Izan était sur le ballon, le amortissant sous pression comme si le rugissement de Wembley n’était qu’un tonnerre lointain.
Un simple changement de poids le fit s’éloigner de son marqueur, et d’un coup de talon habile, il plaça le ballon parfaitement dans la trajectoire de Gabriel Martinelli.
Au moment où il le libéra, Izan était déjà parti, fonçant en avant, coupant à travers le terrain dans la poche d’espace qui s’était ouverte comme une porte entre les défenseurs en retrait de Crystal Palace.
Il leva le bras, un signal rapide, les yeux fixés sur les chaussures de Martinelli comme pour l’inciter, maintenant, rends-le-moi.
Mais Martinelli ne le fit pas.
Le Brésilien leva la tête, tournant brusquement pour apercevoir les poteaux, et l’opportunité était trop tentante.
Depuis le côté droit, juste à l’extérieur de la surface, il enroula son pied gauche autour du ballon, modelant son corps comme si le but lui-même lui avait murmuré.
La moitié de Wembley, l’Emirates, retint son souffle alors que le tir courbait, magnifiquement frappé, mais il se courba agonistiquement hors du cadre, passant à côté du poteau, assez près pour faire vibrer le filet faiblement sous la rafale de son passage.
Les gémissements arrivèrent tous en même temps alors que les supporters d’Arsenal se rassemblaient dans leurs sièges, la tête dans les mains, tandis que les supporters de Palace éclataient en applaudissements moqueurs, un rire soulagé s’échappant de leur section du stade.
La voix de Martin Tyler se fit entendre.
« Ohhh, on aurait dit que ça allait dedans. À quelques pouces d’un but d’ouverture à Wembley ! »
Jim Beglin reprit sans effort.
« Et regarde Izan, il avait fait la course, il voulait que ça lui soit renvoyé à l’intérieur. C’est le genre de liaison qu’on s’attendrait à voir entre eux, mais Martinelli s’est lancé. Tu ne peux pas lui en vouloir, Martin ; il frappe le ballon aussi doucement que n’importe qui dans cette équipe. »
Sur le terrain, Martinelli fit une course en arrière, levant immédiatement la main et envoyant un pouce en l’air en direction d’Izan.
Un sourire gêné accompagna le geste, une excuse tacite, une reconnaissance qu’il avait repéré la course d’Izan dans l’espace un peu trop tard.
Izan ralentit pour s’arrêter, expirant profondément, puis fit le plus léger signe de tête en retour.
Pas de gesticulations, pas de bras levés, juste une réponse subtile comme pour dire, D’accord, mais la prochaine fois—la prochaine fois, trouve-moi.
Pendant ce temps, les supporters d’Arsenal, encore en train de se remettre de leur soupir, se mirent à chanter pour encourager.
Ils savaient que ce n’était que le début—l’étincelle d’ouverture d’un match qui promettait du drame.
« C’est la bonne intention, cependant. Arsenal creuse déjà des chemins, et s’ils continuent à créer ces espaces avec Izan qui dérive, Palace ne pourra pas les arrêter longtemps. »
…..
Au cœur de Paris, le salon du centre d’entraînement vibrait du bourdonnement des écrans de télévision et des bavardages des joueurs rassemblés.
L’équipe s’était installée pour regarder la demi-finale de la FA Cup, des bols de fruits et des bouteilles d’eau dispersés sur les tables basses, leurs rires flottant doucement dans la pièce.
Warren Zaïre-Emery se pencha en avant, les coudes sur ses genoux, suivant l’action du regard avec des yeux perçants.
À côté de lui, Désiré Doué esquissa un sourire après la tentative folle de Martinelli qui passa juste à côté du poteau.
« Si c’était moi, » murmura Doué en secouant la tête avec un sourire, « j’aurais vu cette passe. Izan était parti. Un seul toucher et il était en course. »
La salle ricana, quelques-uns applaudissant en lui répondant, d’autres lançant des plaisanteries amicales.
« Ouais, ouais, tu ne vois ça qu’après le replay, » taquina l’un des arrières latéraux, Hakimi, ce qui fit rire encore plus.
L’ambiance était détendue, presque insouciante, alors que les coéquipiers se taquinaient tout en gardant leur attention entre le match et les plaisanteries qui circulaient.
Mais juste derrière eux, loin de la cohue bruyante, Luis Enrique était assis tranquillement dans une chaise tirée près de l’écran.
Il ne riait pas.
Ses bras étaient croisés, ses yeux ne quittant jamais le jeu.
Les voix des commentateurs résonnaient à travers les haut-parleurs, faisant écho dans la pièce :
« …c’est presque comme si chaque mouvement d’Arsenal était attiré comme un aimant vers Izan Miura Hernández. Ils essaient de le trouver à chaque occasion, pour lui laisser dicter le rythme. »
À l’écran, Izan récupéra de nouveau le ballon, se déplaçant dans l’espace alors que les maillots cramoisis et bleus autour de lui commençaient à bouger en rythme avec sa vitesse.
Les joueurs de Paris poursuivaient leur bavardage léger, mais le regard d’Enrique s’affina, suivant chaque touche, chaque geste, comme s’il pensait déjà à leur prochaine rencontre dans quelques jours.
Et le match continuait.
A/N : Désolé les gars, je suis sorti chercher un appartement où je pourrai rester car je quitte ma chambre universitaire. En tout cas, amusez-vous à lire, et je vous retrouverai bientôt avec le premier de la journée.