Chapitre 739
Le lendemain matin, le ciel au-dessus de Londres était suspendu dans ce gris pâle habituel, faisant même douter les joueurs si le soleil avait déjà existé dans leur région du monde.
Au Centre de Formation Sobha Realty, l’annexe de Colney qui venait tout juste d’être achevée, un doux bourdonnement parcourait les couloirs alors que les joueurs se dirigeaient vers le complexe intérieur.
Ils avaient leurs sacs en bandoulière, le son des bottes et des baskets claquant contre le sol poli résonnait en un rythme irrégulier.
[MidA/n : D’accord, en réalité, Colney ne s’appelle plus Colney mais le Centre de Formation Sobha Realty, mais je l’ai quand même gardé sous ce nom parce que c’est plus court et que je préfère.]
Je voulais mentionner cela parce que je voulais un endroit différent pour ce que je vais faire dans ce chapitre. D’accord, au revoir.]
Il n’était pas courant qu’on leur dise pas d’entraînements en extérieur aujourd’hui, donc l’ambiance collective semblait plus légère, presque conspiratrice, comme des enfants qui sortent d’un cours l’après-midi.
“C’est sympa pour une fois, hein ?” murmura l’un des gars en poussant la porte en verre qui menait vers le dôme.
“Oui,” répondit un autre, suivi du rire sec d’Odegaard.
“Ne te mets pas trop à l’aise. Repose-toi maintenant, paie plus tard. Mikel doit sûrement préparer quelque chose qui nous fera haleter dans une heure. Double vitesse, tu verras.”
Une vague de grognements lui répondit, mais personne ne contredisait.
Odegaard était capitaine pour une raison.
Il avait mieux compris les schémas d’Arteta que la plupart.
Ismael Kabier, un joueur de l’académie qui avait été promu et avait obtenu quelques minutes après la blessure de Saka, étira ses bras derrière sa tête avec un sourire.
“Franchement, je prends tout ce que c’est plutôt qu’une autre séance de rondo où Zinchenko commence à crier après toi pour avoir raté une passe.”
Ethan Nwaneri ricana en ajustant le col de son équipement d’entraînement.
Lewis-Skelly, à côté de lui, semblait moins détendu, scrutant le groupe comme si quelque chose ne collait pas.
“Hé, attends,” dit-il soudain, en plissant les yeux.
“Où est Bukayo ?”
Nwaneri cligna des yeux. “Je sais pas. D’habitude il est en retard, mais il n’est pas furieux d’être aussi en retard. Tu l’as vu, hein ?”
“Et Izan aussi,” ajouta Lewis. “Je ne l’ai pas vu depuis le parking.”
Ce seul fait était étrange.
Ces deux joueurs étaient des aimants à attention, et pourtant aucun ne s’était présenté dans la marche d’approche.
La pensée circula dans le groupe comme une rumeur chuchotée, chacun commençant à regarder autour de lui au cas où ils auraient manqué quelque chose d’évident.
Au moment où ils entrèrent dans le vaste terrain intérieur, la curiosité s’était transformée en confusion.
L’espace immense, habituellement réservé aux exercices tactiques ou aux petits matchs, avait été vidé de cônes, de mannequins et de filets de passes.
Au lieu de cela, en plein centre, se tenait, absurde sous les projecteurs comme un meuble mal placé, un ring de boxe entièrement monté.
Les joueurs se figèrent à l’entrée.
“C’est quoi…,” la voix de Gabriel retentit en premier, son accent brésilien étirant le mot en signe d’incrédulité.
“C’est ça—non, non. Qu’est-ce qui se passe ?”
Ben White fit quelques pas en avant, plissant les yeux comme si la scène allait d’elle-même prendre sens sous un autre angle.
“Je sais que je perds le sommeil ces derniers temps, mais ça ne justifie pas ce que je vois. On est entrés dans le mauvais bâtiment ?”
“Non, c’est un ring de boxe, mec,” dit Declan Rice, les mains sur les hanches. “Un vrai ring de boxe. Corde, protections dans les coins, tout.”
Les gars s’approchèrent lentement, attirés comme par une curiosité morbide, comme s’ils cherchaient des caméras cachées.
Certains rirent, d’autres murmuraient à voix basse, réticents à s’approcher trop près, comme si le sol pouvait soudainement céder sous eux.
Ethan Nwaneri secoua la tête avec un sourire.
Non, non, ça sent tout le Arteta. Il a perdu la tête, enfin. Le chaos tactique ne suffisait pas ; maintenant il essaie de nous faire nous battre.
Frère, on se bat ou quoi ? murmura Ismaël, à moitié excité, à moitié terrifié.
Ne dis pas ça, rit Lewis-Skelly nerveusement. Avec notre chance, il va nous faire faire trois rounds pour « renforcer la résilience sous pression ».
Rice s’accroupit légèrement, regardant sous les cordes.
Ce pourrait être une opération promotionnelle ? Genre, une collaboration caritative ? S’il vous plaît, dites-moi qu’on ne va pas devoir affronter des gars de l’UFC, mec. Mon contrat ne mentionnait rien à ce sujet.
Gabriel Jesus, toujours le farceur, lança un jab fantôme en l’air et rebondit sur ses orteils.
Peut-être qu’il a enfin compris qu’on doit durcir le ton. Mentalité de rue ! Tu te fais frapper, tu te relèves, tu appuies encore plus fort !
Des gémissements et des rires circulaient.
Havertz se frotta le front comme s’il était déjà épuisé.
Cette équipe, mec. Seul Arsenal commencerait l’entraînement avec des gants de boxe.
Odegaard soupira dramatiquement. « Attends. Où sont Izan et Bukayo déjà ? Pense à ça. La cage apparaît, ils disparaissent… »
Un chœur de « oh non » retentit.
Ne rigole même pas, murmura Nwaneri, mais son sourire le trahissait. « Imagine qu’ils soient là-dedans, avec les gants. »
Ce serait vraiment fou, dit Ismaël, les yeux grands ouverts, presque comme un enfant en anticipation. « Comme une grosse annonce, tu vois, style Bash Brothers. »
Lewis-Skelly se tapa la tête. « Mec, s’ils sont en train de nous faire regarder une exhibition de sparring ou quelque chose comme ça… »
Le groupe se rassembla autour du ring, tendant le cou, murmurant des théories et des conspirations à moitié sérieuses.
Les cordes craquèrent légèrement alors que Raya s’appuya dessus, fixant le canvas vide comme s’il pouvait révéler des réponses.
Puis, de nulle part, un léger crépitement traversa l’espace.
Un microphone.
Le léger sifflement de feedback passa par les haut-parleurs, suivi d’une toux dans le micro, juste assez fort pour faire taire instantanément la foule.
Toutes les têtes se tournèrent.
Les joueurs se figèrent, suspendus entre l’incrédulité et l’attente, attendant la voix qui allait expliquer, ou complètement embrouiller, davantage.
Lewis-Skelly fut le premier à bouger après l’arrêt. Il inclina la tête, plissant les yeux vers la pièce située juste derrière le ring de boxe d’où semblait provenir la voix.
« Attends… ce n’est pas— ? » commença-t-il, mais avant qu’il ne termine, la voix retentit plus fort.
« Laaaaaadies et messieurs, garçons et filles, mais surtout nous, joueurs d’Arsenal et quelques membres du staff, le club de football d’Arsenal et au-delà—bienvenue au combat que vous attendiez tous ! »
Tout le monde se tourna vers le coin le plus éloigné.
Sortit Bukayo Saka, toujours en tenue d’entraînement grise, mais avec une cravate rouge enroulée de façon désordonnée autour du cou, comme s’il venait de l’emprunter dans le sac de son coéquipier.
La vue fit éclater de rire le groupe.
Les rires résonnèrent dans la salle, les joueurs se tenant le ventre, certains tapant même du pied contre le sol.
Saka prit le rôle à cœur, tenant le micro à deux mains comme s’il l’avait vu lors d’une soirée de combat à Vegas, mais cela n’était peut-être pas si éloigné de la vérité, car c’était un joueur connu pour aimer se faire plaisir.
Il déambula au centre comme un annonceur de ring, le visage grave, ce qui rendait la scène encore plus drôle.
« Woooow, regardez ce gars, » haleta Gabriel Jesus, à moitié plié en deux de rire.
« Il a la cravate et tout, » dit Nwaneri, en pointant du doigt, un sourire jusqu’aux oreilles.
Hé, ce gars est fou, lança Zinchenko en applaudissant comme si c’était un spectacle de stand-up.
Saka leva une main, et le bruit devint encore plus fort avant qu’il ne les fasse soudain taire, doigt sur les lèvres.
La salle se calma, bien que quelques rires continuassent à s’échapper.
« Écoutez maintenant, » commença-t-il, en abaissant le ton, de façon dramatique comme si le monde entier regardait. « Lors de notre dernier match, nous… avons perdu. »
Cela provoqua une vague de grognements et des murmures de « ouais, c’est vrai » de la part des garçons.
« Et après le match… les tensions étaient à leur comble. Notre talisman… » il fit une pause pour l’effet, les yeux balayant la pièce. « …Izannn Miura Hernández… a quitté le terrain en furie, sans parler à personne. »
Les têtes se tournèrent, quelques acquiescements partagés.
« Oui, j’ai vu cette vidéo sur Twitter, » murmura Calafiori.
« Moi aussi, les fans ont été furieux, » ajouta Nwaneri, en haussant les sourcils.
Saka hocha la tête solennellement, jouant parfaitement le rôle.
Alors… quoi de mieux pour régler ça que ça ? »
Il pointa de façon grandiose vers le ring de boxe, donnant l’impression que c’était la meilleure idée du siècle.
L’équipe rugit à nouveau, un mélange d’incrédulité et d’anticipation.
« Qu’est-ce qui se passe, mec ? » dit Kiwior, secouant la tête mais souriant.
« Qui va se battre contre qui ? » ajouta Trossard, à moitié rire, à moitié curieux.
Saka fit quelques pas vers le ring, sa voix s’éleva de nouveau.