Chapitre 737
Fweeee
Le sifflet de l’arbitre a coupé l’euphorie avant qu’elle ne puisse s’amplifier davantage.
La célébration du PSG était devenue un peu trop théâtrale. Dembélé courant vers le coin, Kvaratskhelia et Vitinha le suivant, bras levés, et l’arbitre s’est avancé au milieu d’eux avec un sifflet ferme et une main levée.
« Ramenez-le, » a tonné l’arbitre, sa voix portant à travers le terrain.
Son signal était final ; les joueurs ont reluctantly détaché leur regard et sont retournés à leurs positions, la tête toujours haute mais leur jubilation tempérée.
Hakimi et Vitinha, toujours souriants, ont ralenti leur course vers la ligne médiane, passant devant les joueurs d’Arsenal, dont beaucoup portaient l’expression lourde de ceux qui se rappelaient soudainement de la montagne qu’ils devaient encore gravir.
Martin Ødegaard avait les mains sur les hanches tandis que son coéquipier au milieu de terrain, Rice, passait son avant-bras sur son front.
Les joueurs du PSG ont défilé devant eux avec un mélange d’assurance et de nonchalance, se murmurant entre eux en un mélange de français et d’espagnol, leurs crampons claquant contre l’herbe alors qu’ils prenaient enfin leur place dans leur propre moitié de terrain.
Et puis, avant la reprise, un sifflet différent a retenti.
L’arbitre a fait un geste ferme vers la touche, les yeux plissés vers le quatrième officiel, qui avait déjà levé le tableau de substitution au-dessus de sa tête.
En vert vif : 10. Izan Miura Hernández. En rouge brillant en dessous : 9. Gabriel Jesus.
L’Emirates s’est animé, d’abord par une vague, puis s’est transformé en applaudissements pour l’attaquant brésilien.
Gabriel Jesus a couru vers la ligne de touche, son maillot collé à lui, la frustration mêlée à la fatigue sur son visage.
Ce n’avait pas été sa meilleure performance, avec des occasions ratées et des touches lourdes par moments, mais les supporters savaient qu’il avait travaillé sans relâche, portant encore cette étincelle imprévisible.
Les applaudissements étaient généreux, respectueux, et la North Bank s’est levée.
Jesus a levé les mains et a applaudi au-dessus de sa tête en atteignant la ligne de touche, offrant sa gratitude à Izan, qui l’attendait, les manches tirées sur ses poignets, déjà en léger rebond sur la pointe des pieds.
Ils ont échangé une poignée de main rapide, un bref moment de compréhension : un soldat qui part passe le flambeau au plus jeune et, indiscutablement, au meilleur d’entre eux.
« Et le voilà, » murmura Alan Smith alors que le son montait, les supporters d’Arsenal se mettant à chanter à pleine voix.
« L’Emirates sait ce que ce moment pourrait signifier. C’est le garçon en qui ils ont commencé à croire. L’adolescent dont ils ont chanté les chants toute la saison malgré le scepticisme d’avoir dépensé 140 millions d’euros pour l’acheter au début de la saison, mais maintenant, cela ressemble à une bonne affaire. »
Izan a franchi la ligne blanche, les projecteurs illuminant sa silhouette alors que le terrain semblait s’ouvrir sous lui.
Il a tiré une fois de plus sur ses manches, expirant, ses épaules se détendant, puis il a couru rapidement vers le centre, trouvant sa place juste à côté de l’épaule d’Ødegaard.
La caméra a capté un gros plan de son visage : yeux vifs, expression calme, mais sous tout cela, la plus légère lueur d’anticipation.
« Il est absent depuis un moment maintenant, » poursuivit Alan Smith, la voix élevée pour couvrir le rugissement, « mais il est de retour, et les premières pages des journaux vont probablement se ruer sur ce que ce garçon fera ensuite dans les minutes restantes. Izan Miura Hernández entre à nouveau dans la nuit de la Ligue des Champions à l’Emirates. Arsenal a besoin d’un sauveur, mais leur Talisman peut-il répondre à l’appel ? »
Le PSG semblait stable, composé, mais pour les supporters d’Arsenal, le match venait de prendre un nouveau souffle.
Havertz a renvoyé le ballon vers Izan, un simple toucher pour laisser le jeune répondre et s’habituer au rythme, et la réponse d’Izan a été instinctive.
Avec un premier contrôle plongeant qui a écarté le ballon vers Saka à gauche, il s’est déplacé dans l’espace, la foule vibrante à la précision de son geste.
Alors qu’il avançait en jogging, il a jeté un coup d’œil au tableau d’affichage — 83 minutes, qui défilent vers la 84e.
Le temps s’échappait.
Avant qu’il ne puisse s’y attarder, un cri aigu a retenti.
« Izan ! » La voix d’Odegaard a traversé le vacarme.
Le capitaine s’était glissé à l’intérieur, le ballon au pied, l’incitant à continuer.
Izan a repris ses esprits, s’engageant dans l’espace entre les lignes alors que la passe d’Odegaard arrivait en faible trajectoire, droite et puissante.
Izan a fait un pas en avant pour l’intercepter, mais a laissé le ballon passer entre ses jambes.
Une feinte fantomatique, et soudain Fabian Ruiz était derrière lui, se précipitant.
Izan a changé de direction, essayant de faire le tour et de s’engouffrer dans l’espace, mais Ruiz s’est penché en avant, poitrine contre dos, le déstabilisant.
Izan est tombé sur l’herbe, mains tendues, et le sifflet a retenti dans la nuit alors que l’arbitre s’approchait, déjà en train de chercher le carton jaune, tandis que Ruiz protestait à moitié.
« Seize secondes ! » s’est exclamé Alan Smith, presque en riant. « C’est tout ce qu’il a fallu à Izan pour semer la pagaille ici. »
Alan McInally a ri. « Le garçon n’a presque pas touché le ballon, et le PSG panique. Génial. »
Declan Rice était déjà là, bras fort pour remettre Izan sur pied.
L’adolescent a frappé le sol de ses bottes, les faisant résonner comme si elles étaient ancrées, puis s’est penché pour rentrer une extrémité de son lacet dans sa chaussure.
« Il faut surveiller ça, » a noté Smith. « Souviens-toi, Izan vient de revenir d’une blessure à la cheville. Tout mouvement excessif, toute torsion maladroite, et tu risques de rouvrir le problème. »
Mais Izan a secoué cela en quelques instants, avançant plus profondément dans la moitié de terrain du PSG, prêt pour la suite.
Les secondes après la faute s’égrenaient avec un bourdonnement nerveux dans l’Emirates, chaque passe d’Arsenal accueillie par un rugissement, chaque touche du PSG étouffée par des sifflets.
Rice, calme mais autoritaire au centre, a contrôlé le ballon avant de faire une passe mesurée vers l’extérieur.
Elle était destinée à Trossard, le Belge arrivé avec des jambes fraîches et une nouvelle détermination, et il a laissé le ballon glisser le long de sa course d’un seul mouvement fluide.
Juste devant lui, Izan s’est déporté sur le flanc, se montrant pour recevoir le ballon, une option de feinte si nécessaire, sa présence seule attirant un défenseur d’un yard supplémentaire à l’intérieur.
« Voici Trossard maintenant… Izan faisant l’angle… » a appelé Alan Smith.
Mais Trossard n’avait pas besoin de la remise, ou du moins Hakimi le pensait, alors qu’il se tendait pour un duel avec Trossard, mais l’ailier a glissé le ballon derrière l’endroit où Izan s’était placé avant de recevoir la passe en retour, maintenant libéré de son marqueur.
Il a laissé le ballon rouler d’un pas, l’a touché en avant une fois, puis, avec son second contact, a lancé un centre courbé sur le seul.
Le ballon filait vers la surface de réparation comme une flèche d’argent, la foule se levant d’un seul mouvement dans l’attente.
Dans la surface, Havertz s’est préparé, les yeux fixant le ballon qui descendait.
Il s’est levé, contorsionnant son corps pour le rencontrer, mais Willian Pacho, l’Équatorien, a sauté avec tout son engagement.
Épaule contre épaule, corps contre corps, le combat a été brutal et bref, le front de Pacho a rencontré le ballon de plein fouet, le mettant hors de danger immédiat.
Du moins, c’est ce qu’on aurait cru.
Le dégagement n’a pas été loin.
Il a tourné, faisant un looping maladroit, et est tombé de manière provocante près du bord de la surface.
Et là, comme à son habitude, se tenait Izan, attendant.
La voix d’Alan McInally s’est resserrée. « Oh, regarde à qui ça revient… »
Le corps d’Izan était enroulé, posture basse, son pied droit flottant comme une gâchette, et à cette fraction de seconde, la foule semblait retenir son souffle.
Tout en lui était prêt, une immobilité de prédateur avant l’attaque, alors qu’il ajustait sa position d’un seul pas vif, le timing parfait, les muscles de son corps se tendant comme un ressort sur le point de céder, puis,
« IZAN— !! » La voix d’Alan Smith monta en tonalité alors que le pied d’Izan rencontrait le ballon, puis, ᴜɴɴᴏᴠᴇʟ ɴᴏᴠᴇʟʟᴇs ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs ᴅᴇ ᴘᴜʙʟɪsʜᴇʀ ᴏɴ ɴᴏᴠᴇʟғɪʀᴇ.ɴᴇᴛ
BOUM !!
Le son de la frappe d’Izan résonna comme un coup de canon à l’intérieur de l’Emirates.
Sa jambe droite avait fendu le ballon avec une telle véhémence que même les défenseurs du PSG les plus proches se figèrent une fraction de seconde.
Marquinhos, le plus proche, se baissa instinctivement comme si son corps savait qu’il n’y avait rien à faire pour arrêter ce qui arrivait.
Le ballon rugit vers le but, une traînée blanche filant à toute vitesse devant les maillots roses désespérés.
Il heurta violemment la sous-face de la barre transversale, le claquement métallique retentissant à travers le stade.
Le rebond fut cruel et parfait à la fois, tombant derrière la ligne, tournant contre le filet alors que Gianluigi Donnarumma restait figé, incapable même de lever une main.
« IZAAAAAN !!! » La voix du commentateur craqua d’incrédulité pure.
« C’est hors du commun ! Une frappe de violence et de beauté pure ! Le jeune de dix-sept ans a transformé l’Emirates en un volcan ! »
Le stade explosa.
Plus de cinquante mille supporters d’Arsenal sautèrent à l’unisson, une mer rouge et blanche convulsant dans un pandémonium.
Le bruit était assourdissant, cris, chants, grondement de pieds martelant le sol secouant les gradins, mais la vérité était qu’aucune caméra ne pouvait rendre justice à l’électricité qui envahissait le stade.
Izan ne prit même pas le temps de vérifier.
Au moment où le ballon explosa dans le filet, il était déjà en train de courir vers le ballon, qui aurait été principalement contesté par quelques joueurs du PSG, mais ils étaient trop abasourdis pour réagir.
L’Emirates trembla alors que le chant résonnait fort et uni.
« I-ZAN ! I-ZAN ! I-ZAN ! »
Donnarumma resta immobile, fixant le filet, secouant la tête d’incrédulité, tandis que Marquinhos passait ses doigts dans ses cheveux, sachant qu’il n’aurait rien pu faire.
Les joueurs du PSG s’affaissèrent, le souffle coupé par l’audace de la frappe.
« Écoutez cet endroit ! Vous n’entendrez pas un rugissement plus fort à North London cette saison ! Izan Miura Hernández vient d’illuminer la Ligue des Champions comme la superstar qu’il est ! Quel moment, quel but, quel joueur ! »
Sur la ligne de touche, Mikel Arteta serra les deux poings, criant vers le ciel nocturne, les veines gonflées alors qu’il se retournait pour galvaniser encore plus la foule.
Le tableau d’affichage clignota.
Arsenal 1 – 2 PSG
Et pourtant, l’Emirates ne se calmait pas.
C’était un véritable chaos, un mur de bruit qui s’écrasait de nouveau sur le terrain.
Izan se releva après avoir posé le ballon au centre, le torse haletant, pointant du doigt le badge sur sa chemise avant de lever les deux mains en l’air, comme pour dire : C’est chez moi.
Le match avait basculé.