Chapitre 736
Les caméras ont surpris Izan le long de la touche, en train d’ôter son haut rembourré, les projecteurs captant l’éclat de sa sueur malgré qu’il ait seulement trottiné et fait des étirements.
La foule la plus proche de lui se levait déjà, téléphones levés, écharpes agitées alors qu’un murmure commençait à se transformer en chant, une vague déferlant à travers le stade comme si les supporters eux-mêmes accueillaient de nouveau une tempête qu’ils attendaient.
« C’est une grosse responsabilité pour un joueur aussi jeune de changer le cours du match, » poursuivit Alan Smith, « mais c’est ce qui arrive quand on est un joueur exceptionnel. Tu es celui vers qui on se tourne, et ce soir la responsabilité repose entièrement sur ses épaules. Accrochez-vous, cela pourrait tout changer. »
Alors que la fièvre autour du terrain montait, l’énergie sur le terrain n’était pas éclipsée.
Ben White, qui venait de remplacer Jurrien Timber, avançait le long de la ligne avec le ballon, puis le lança à travers le terrain, où Havertz le prit sans difficulté.
L’international allemand regarda devant et derrière, cherchant ses partenaires, mais le PSG l’avait déjà enfermé.
Je suppose que je dois y aller moi-même alors, pensa-t-il en flickant le ballon à gauche puis, en coupant vers l’intérieur, utilisant sa jambe droite pour protéger le ballon de Hakimi, mais son expertise s’avéra inutile, car Pacho, qui s’était aventuré hors de sa position, s’empara du ballon à ses pieds.
« Belle défense de Pacho, » lança Alan McInally alors que le défenseur changeait de jeu vers Marquinhos, le Brésilien, qui glissait encore le ballon le long de la ligne, revenant vers le flanc droit d’Arsenal, occupé par Nuno Mendes.
« Maintenant, le ballon se trouve aux pieds de Nuno Mendes, » intervint la voix d’Alan Smith, la caméra revenant sur l’action.
Nuno Mendes avançait déjà le long du flanc gauche avec ce rythme direct et élégant, la poitrine droite, les foulées longues et confiantes.
Bukayo Saka se précipita pour le presser, mais le latéral portugais ne paniqua pas.
Il déplaça son poids, laissa le ballon rouler sous ses studs, puis le glissa proprement à Vitinha, qui s’était glissé dans la poche d’espace laissée par Saka.
La réponse arriva instantanément.
Un toucher de Vitinha, juste une caresse pour maintenir le rythme, et Mendes repartit, poussant dans l’espace le long de la ligne.
L’Emirates devint plus bruyant, des gémissements se mêlant aux cris alors qu’il avançait, la ligne défensive d’Arsenal reculant avec urgence.
« Arsenal doit faire attention ici, » poursuivit Smith, sa voix montant d’un ton. « Nuno Mendes est en pleine course ! »
Mendes, filant le long du flanc, échappa à un défi d’Odegaard, modela son corps et balança le ballon, envoyant un centre taquin qui courba dans la surface de réparation.
La livraison ne trouva pas sa cible, flottant au-dessus des corps et se dirigeant vers l’autre côté, mais dans le chaos, les voix s’élevèrent.
Des mains se levèrent en chemises roses, des joueurs du PSG criant à l’unisson, entourant la ligne de vue de l’arbitre.
Declan Rice, impassible, avait déjà récupéré le ballon libre, le traînant en avant sous sa semelle avec cette démarche calme et autoritaire.
Il leva la tête, cherchant à lancer la contre-attaque.
Mais alors qu’il avançait, Nuno Mendes n’avait pas fini.
Le latéral le poursuivit sans relâche, couvrant un terrain impossible avant de plonger avec un tacle glissé qui fit pousser un cri dans les tribunes.
Son timing était parfait, coupant le ballon proprement et le poussant derrière pour un corner.
Et les joueurs du PSG criaient encore.
Ils ne regardaient même pas le corner accordé.
Au lieu de cela, ils se précipitèrent vers l’arbitre, frustrés, bras agitant furieusement.
Je ne pense pas avoir vu ce qui s’est passé, mais quoi qu’il en soit, le PSG est absolument déterminé ici ! » s’exclama Alan Smith, son ton teinté d’intrigue alors que le replay passait à l’écran, et là, on pouvait voir un contact avec la main de quelqu’un.
« Oh, les joueurs du PSG sont convaincus que le ballon centré par Mendes a frappé le bras de Gabriel. Ils ont entouré l’arbitre, en exigeant une décision. »
Pendant que cela se déroulait sur le terrain, Izan, qui trottinait de long en large le long de la ligne de touche pour détendre ses jambes, ralentit soudainement son allure.
Carlos Cuesta avait couru en avant depuis le banc d’Arsenal, lui faisant signe de venir.
Izan courut en arrière avec une urgence contrôlée, tirant la bib sur sa tête d’un mouvement rapide, le tissu néon jeté dans les mains de Cuesta.
Il enleva la couche supérieure de son équipement d’entraînement et s’assit brièvement, resserrant ses lacets, chaque mouvement précis, concentré, alors que le bruit de l’Emirates semblait s’amplifier, plus fort, face aux scènes des deux côtés du terrain.
De retour sur le terrain, l’arbitre avait interrompu le jeu.
Il se tenait juste devant la surface de réparation, le visage impassible, le doigt pressé contre l’oreillette cachée derrière son oreille droite.
La foule réagit instantanément, un murmure agité montant dans l’Emirates alors que tout le monde reconnaissait la routine familière.
« Oh, maintenant… » La voix de Smith retentit à nouveau, montant au-dessus de l’attente.
« L’arbitre a été informé de quelque chose. Doigt à l’oreille, et oui — il se dirige vers le moniteur. »
L’arbitre fit un geste d’autorité, indiquant la ligne de touche avant de courir rapidement à travers le terrain.
Les joueurs d’Arsenal grognèrent bruyamment, une vague de frustration éclatant dans leurs maillots rouges alors que Gabriel levait les bras, incrédule.
« Je n’arrive pas à croire ça, » murmura Rice à voix basse en revenant en arrière, et même Raya ne put s’empêcher de lever les deux paumes vers l’officiel, exigeant une explication.
Dans les tribunes, la réaction était partagée.
Les supporters locaux remplissaient l’air de grognements et de huées, un son guttural qui résonnait avec la frustration du déjà-vu.
Dans l’angle opposé, le contingent du PSG en déplacement rugissait, chantant comme si la décision avait déjà été prise, sautant de joie à la perspective que l’arbitre désigne le point de penalty.
« Écoutez-moi ça, » ajouta Smith, alors que le bruit montait à un niveau frénétique.
« Les supporters locaux dans l’incrédulité, les supporters visiteurs déjà en train de célébrer. Et quelle occasion cela pourrait être. Le PSG a l’opportunité d’étendre son avance, à un moment crucial du match. Arsenal priera pour que cela tourne en leur faveur. »Source officielle : novel⸺fire.net
L’arbitre atteignit la ligne de touche, les yeux fixés sur le moniteur alors que la vidéo recommençait à défiler.
Sur la ligne de touche, Izan se tenait droit maintenant, entièrement déshabillé et prêt, le visage calme mais les yeux vifs, observant comme si le destin lui-même s’était arrêté pour tester son équipe avant même de poser le pied sur le terrain.
« Le temps passe, l’arbitre n’a toujours pas pris de décision… » La voix d’Alan Smith flottait dans l’air alors que chaque caméra se fixait sur l’homme en noir, ses yeux rivés à l’écran à côté du terrain.
La foule de l’Emirates retenait son souffle collectif.
Pendant près de deux minutes, le match était suspendu dans le suspense, la tension s’enroulant à chaque seconde qui passait.
Et puis, soudain, l’arbitre se tourna.
Avec une marche rapide vers le terrain, il leva les deux mains, traça le contour d’un rectangle dans l’air, le signal infaillible, puis pointa directement vers le point de penalty.
« Oh, il l’a accordé ! Penalty pour le Paris Saint-Germain ! » s’écria Smith, les supporters en déplacement derrière le but explosant en un rugissement qui perça le silence stupéfait du Nord de Londres.
Gabriel s’effondra à genoux, les paumes ouvertes en protestation, avant de frapper le sol de frustration.
L’arbitre ne fut pas influencé.
Un carton jaune a été brandi rapidement, le défenseur brésilien contraint de reculer alors que les joueurs du PSG envahissaient la zone en célébration de la décision.
« C’est le cœur brisé pour Arsenal », intervint Alan Smith, presque en gémissant.
« Après cette vérification VAR, il n’y avait qu’une seule issue possible. Le PSG a la chance de peut-être tuer cette rencontre ici. »
Et tout en restant à quelques mètres de la zone technique, Izan Miura Hernández se tenait sur la ligne de touche en pleine tenue, sa chemise rouge maintenant collée à lui, les chaussettes tirées serrées, chaque muscle tendu.
Il se balançait d’avant en arrière sur ses chaussures, les yeux ne quittant jamais le ballon alors qu’il attendait que l’arbitre additionnel lève le panneau.
Il était prêt, l’atout d’Arsenal, mais le destin avait décidé de le faire attendre un moment encore plus douloureux.
Sur le terrain, Ousmane Dembélé s’avança pour tirer le penalty, aussi calme que de la glace.
Il plaça le ballon avec précaution, essuyant la poussière du point de penalty, avant de reculer de plusieurs pas.
L’arbitre s’affairait, traversant la surface de réparation, faisant signe aux joueurs de sortir de la surface.
Il vérifia sa montre une fois, deux fois, puis, d’un signe de tête, se déplaça de côté et indiqua.
« C’est parti », murmura Alan Smith, et Dembélé n’hésita pas.
D’un petit sprint, il décocha une frappe venimeuse vers le coin inférieur, David Raya devinant la bon côté, mais la puissance et la précision étaient irrésistibles.
Le filet frémit, et la foule du Parc des Princes à l’intérieur de l’Emirates rugit de délire.
GOOOOOOOOAAALLLLL
« Dembélé l’inscrit ! Le PSG double la mise, 2–0 pour la soirée, et Arsenal regarde un match qui passe du mauvais au pire ! » La voix de McInally couvrit le bruit, urgente et lourde.
Alors que les joueurs français envahissaient Dembélé en célébration, les caméras revenaient brièvement à la ligne de touche, où Izan Miura Hernández, l’adolescent tant attendu, se tenait prêt.