Chapitre 735
Sur le banc d’Arsenal, Sterling s’appuya contre le banc rembourré, une jambe étendue paresseusement sur l’autre, son haut d’entraînement zippé à moitié comme pour rappeler à tout le monde qu’il reprenait encore doucement après sa blessure.
Il aperçut Izan s’asseoir en avant, les coudes sur les genoux, les yeux fixant sans cligner les mouvements sur le terrain comme un faucon traquant sa proie.
Le vétéran secoua la tête, un sourire se dessinant sur ses lèvres.
« Mec, » dit-il assez fort pour que les gars proches entendent, « si Mikel ne le met pas en jeu bientôt, je te jure qu’on verra le visage du coach à la télé à six heures, et sa photo d’identité juste à côté. Tout le pays pensera que tu as perdu la tête et que tu l’as fini dans les vestiaires. »
Les joueurs proches éclatèrent de rire, Jakub Kiwior se pliant en deux en riant à en suffoquer, tandis que Neto, assis à deux sièges, claqua sa main contre sa cuisse en riant.
Ethan Nwaneri, les yeux grands ouverts et toujours prompt à la moquerie, se pencha plus près, souriant.
« Ouais, mais imagine le prix qu’on pourrait obtenir pour cette photo d’identité si elle restait confidentielle. Yeux bleus, cheveux parfaitement coiffés, quelqu’un paierait des millions pour ça. Tu serais plus grand que Beckham. »
Les rires doublèrent de volume alors que quelques jeunes et membres de l’équipe de jeunes qui avaient rejoint le groupe commencèrent à faire des poses exagérées, faisant semblant d’être des paparazzis prenant Izan en photo comme s’il venait de sortir d’un commissariat.
Izan força un sourire, le coin des lèvres se levant, mais cela ne dura pas.
Leurs mots à peine effleuraient le mur de concentration qu’il s’était construit autour de lui.
Le léger superposé du système brillait devant ses yeux, impossible à voir pour quiconque d’autre.
Au-dessus du terrain, le monde changea.
Ce n’était plus la vue plane des tribunes, ni les angles changeants des caméras de télévision, non !
Pour lui, c’était plus haut, presque omniscient.
Une vue d’aigle de l’Emirates se déploya dans un détail lumineux, chaque voie de passage, chaque espace vide, chaque mouvement de joueur représenté par de faibles contours lumineux.
C’était l’extension dans laquelle il avait investi des crédits il y a une semaine, qu’il n’avait pas vraiment testée lors d’un match en direct jusqu’à présent.
Arsenal semblait confortable à l’œil nu.
La possession avançait, les maillots rouges faisant circuler la balle avec la confiance du contrôle.
Pourtant, le système racontait une autre histoire.
Les lignes de pression que le PSG avait tracées scintillaient faiblement sur l’herbe, invisibles pour tous sauf pour lui, lumineuses, délibérées, calculées.
Ils laissaient Arsenal la garder.
Presque en leur lançant un défi.
Declan Rice reçut le ballon, pivotant au milieu de terrain, les bras écartés comme s’il commandait la circulation.
Mais au moment où il se tourna, la carte clignota avec le mouvement de deux contours blancs convergeant, le piège se déclencha.
« Prends garde, Dec, » murmura Izan à voix basse, mais personne ne l’entendit.
Rice, sur le terrain, se déplaça, puis transmit à David Raya, qui était déjà sous pression de Dembele et Doue.
Le gardien, refusant de prendre des risques si profondément dans leur moitié, repoussa son dégagement en long.
Le ballon s’envola, coupant la nuit fraîche de Londres.
Pendant un instant, il sembla qu’Arsenal pourrait briser la pression.
Mais Fabian Ruiz et Vitinha s’étaient intelligemment reculés, le guidant dans l’espace derrière.
Joao Neves était déjà là, chronométrant son saut avec la précision d’un archer.
« Neves le récupère pour le PSG ! » La voix d’Alan Smith résonna dans la commentary.
Le ballon atterrit sur la poitrine du milieu portugais, amorti comme du velours avant qu’il ne le fasse avancer d’un coup de pied.
Et soudain, en un éclair, Khvicha Kvaratskhelia était en pleine course, les longs cheveux du Géorgien rebondissant alors qu’il s’engageait dans l’espace.
Voici Kvaratskhelia, le danger maintenant ! Le ton d’Alan McInally s’est accentué lorsque
Timber s’est déplacé pour fermer, les pieds en place, mais le système avait déjà peint le résultat en rouge pour Izan.
Le corps de Kvicha a plongé une fois, deux fois, puis il a fait rouler le ballon sous ses studs avant de couper à l’intérieur.
Timber a lancé un demi-pas trop lent, son équilibre était mauvais, et le Géorgien était passé.
La foule a poussé un soupir d’unisson, une vague de panique grandissant.
« Kvaratskhelia, il a fait un carnage sur le défenseur là ! » s’est écrié Alan Smith.
Chaque maillot d’Arsenal dans les environs a reculé désespérément, mais Kvaratskhelia, au lieu de tirer au but, a glissé un ballon diabolique sur le côté à l’instant parfait.
Et là, dans cet espace, Ousmane Dembélé est arrivé comme une tempête.
Le Français n’a pas hésité.
Le ballon a rebondi légèrement, maladroit pour la plupart, mais il l’a parfaitement chronométré, en frappant le ballon de son pied droit avant qu’il ne se pose.
« Dembéléeeeee ! »
La frappe a craqué comme un fouet, résonnant alors que le ballon glissait vers le haut, venimeux dans sa trajectoire, passant juste au-dessus du bras tendu de Raya et derrière l’Espagnol, le filet se gonflant violemment.
« BUT ! Le PSG mène à l’Emirates ! » s’est écrié Smith, la voix se faisant entendre au-dessus de l’éruption dans la tribune adverse.
Des fusées bleues ont explosé en nuages de fumée derrière le but alors que les remplaçants du PSG sautaient de leur banc en une vague, bras levés, courant vers la touche.
Dembélé, criant de joie, s’est glissé à genoux vers le drapeau de coin, les poings frappant sa poitrine alors que ses coéquipiers se jetaient sur lui.
« Magnifique de Paris et avec une vitesse dévastatrice ! Premier but de cette demi-finale, et c’est le PSG qui prend l’avantage. » McInally a ajouté, presque en hurlant par-dessus le chaos.
Un instant, Arsenal pensait avoir le contrôle, et l’instant d’après, tout était arraché, et qui d’autre que cet homme, Dembélé, avec la finition, clinique, impitoyable ! Quelle révélation il a été depuis le début de l’année. C’est une personne totalement différente.
Les supporters en déplacement formaient une mer de membres, des corps tombant par-dessus les barrières, des écharpes tourbillonnant comme si toute la section avait explosé.
Izan était figé, les yeux fixant la superposition encore brillante sur la pelouse.
Chaque voie, chaque piège, avait été là, pré-écrite.
Arsenal dansait sur des ficelles qu’ils n’avaient même pas vues.
Et le PSG venait de les couper d’un seul coup.
Les gémissements de la foule locale résonnaient encore faiblement lorsque Arteta était déjà en train de sortir en furie jusqu’au bord de sa zone technique.
Il était animé, les bras coupant l’air, sa voix aiguë et urgente, perçant le murmure de déception.
« Gardez la tête ! Faites tourner le ballon, plus vite, plus vite ! » cria-t-il, faisant des gestes avec ses deux mains comme s’il poussait physiquement le ballon le long de la pelouse.
Puis il a pointé un doigt vers Rice, puis Odegaard, exigeant du calme, leur enjoignant de ne pas se laisser piéger par le PSG.
Sa main gauche tournait dans l’air, appelant au calme, puis il a immédiatement applaudi furieusement, essayant de redonner de l’énergie aux jambes de ses joueurs alors qu’ils s’avançaient vers leur position.
Les joueurs, encore marqués par le but encaissé, ont hoché la tête et ont couru en arrière, Rice frappant sa poitrine en signe de reconnaissance et Timber levant une main en excuse pour avoir été battu par Kvaratskhelia.
Arteta a crié à nouveau, sa voix rauque d’insistance : « Reprenons ! Reprenons ! On y retourne ! »
Il a ponctué cela d’un autre mouvement de bras, tout son corps vibrant de l’intensité d’un homme refusant de laisser l’élan lui échapper complètement.
Les caméras l’ont capté en pleine action, rôdant le long de la ligne de touche comme un chef d’orchestre tentant de ramener un orchestre au tempo, mais ses lèvres ne cessaient de bouger.
« Croire, croire, croire ! » — le message était clair même sans que le micro ne le capte.
En haut dans la tribune, les commentateurs ne pouvaient pas l’ignorer.
« Regardez juste Arteta là-bas, » la voix d’Alan Smith s’éleva au-dessus de la foule du stade.
« Il est désespéré de remonter ses joueurs. On voit le feu ; il joue presque chaque ballon avec eux, faisant des gestes, criant, essayant de rétablir un peu d’ordre. Il sait à quel point un match comme celui-ci peut se désagréger rapidement si les têtes baissent. »
« Il leur demande de rester calmes, mais en même temps, on sent l’urgence, n’est-ce pas ? Il veut plus de vivacité, plus d’intensité. Il sait que Paris va essayer de profiter de la moindre hésitation maintenant, et maintenant qu’ils sont en difficulté, c’est presque garanti qu’ils hésiteront à certains moments. » Alan McInally intervint, notant l’équilibre.
Alors qu’Arsenal se remettait en place, le PSG déjà rassemblé pour la relance avec un élan supplémentaire, la caméra fit brièvement un plan sur le banc où Izan était toujours assis, les yeux fixant le terrain, la mâchoire serrée.
Le commentateur hésita un instant avant d’ajouter avec une pointe d’intrigue dans la voix.
« Et vous vous demandez… est-ce le moment qui force la main d’Arteta ? On l’a vu résister jusqu’ici, mais avec la foule à domicile impatiente, le jeu qui glisse, et Izan assis là, prêt… peut-être que c’est la goutte d’eau qui le fera enfin entrer. »
La pensée flottait dans l’air alors que le sifflet retentit pour relancer le jeu.
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Enfin — « La voix d’Alan Smith s’éleva, une étincelle de vie parcourant la diffusion.
« Il a fallu soixante-quinze longues minutes, mais le jeune talisman d’Arsenal a été prévenu. Izan Miura Hernández s’échauffe, et à en juger par l’allure, on le verra très bientôt. »
Les supporters locaux, ravis à la vue d’Izan en train de s’échauffer, le montrèrent par leur rugissement alors qu’Alan McInally laissa échapper un petit rire, son ton mêlant soulagement et anticipation.
« Ça commençait à devenir urgent, non ? On pouvait sentir l’Emirates commencer à s’impatienter, presque en encourageant Arteta à chaque minute qui passe. Et maintenant, il écoute. Regardez simplement le niveau de bruit monter dès que ce numéro s’affiche sur le tableau. »
Les caméras captèrent Izan le long de la ligne de touche, en train de retirer son haut rembourré, les projecteurs captant la brillance de sa sueur malgré qu’il ait seulement trottiné et fait des étirements.
Le public le plus proche de lui se levait déjà en sursaut, téléphones levés, écharpes agitées alors qu’un murmure se transformait en chant, une vague déferlant à travers le stade comme si les supporters eux-mêmes accueillaient de nouveau une tempête qu’ils attendaient depuis longtemps.
« Ce n’est pas facile pour un joueur aussi jeune de changer le cours d’un match, » poursuivit Alan Smith, « mais c’est ce qui arrive quand on est un joueur exceptionnel. C’est à toi qu’on se tourne, et ce soir, la responsabilité repose entièrement sur ses épaules. Accrochez-vous, cela pourrait tout changer. »