Chapitre 734
[Mi-temps]
La lourde porte du vestiaire domicile de l’Emirates s’ouvrit avec un bruit sourd alors que les joueurs d’Arsenal entraient, un ou deux à la fois, leurs bottes claquant contre le sol carrelé.
Les maillots collaient à leur dos, trempés de sueur, les shorts marqués par des lames d’herbe humide, et presque immédiatement, la pièce se remplit du murmure bas de voix fatiguées.
Declan Rice s’affala sur un banc, enlevant le bandage de ses poignets et le jetant dans son casier avant de se pencher en arrière, expirant longuement.
Jurrien Timber, quant à lui, était déjà en train de défaire ses lacets, ses épaules roulant alors que le rythme et la physicalité de la première mi-temps rattrapaient son corps.
D’autres bougeaient plus lentement, restant un peu, comme si leurs pensées étaient encore coincées quelque part sur le terrain.
« Mec, » murmura Odegaard, en s’essuyant le visage avec le bas de sa chemise, la voix tendue de frustration.
Il s’assit à côté d’Izan, qui venait de poser sa bouteille d’eau contre le mur.
« Vitinha et Neves ne te laissent pas une seconde, tu sais ? Tu crois avoir tourné l’un, et l’autre est déjà sur ton dos. »
Izan le regarda, tirant une bande de tape du siège à côté de lui avant de la jeter dans la poubelle.
« Ouais, ils t’entourent. Je le vois depuis ma place. Chaque fois que tu essaies de pivoter, ils sont là… comme des ombres. »
« C’est exactement ça, » répondit Odegaard en secouant la tête. Il appuya la serviette qu’un physio lui tendit contre son cou.
« Pas d’espace, pas de temps pour réfléchir. »
De l’autre côté de la pièce, Gabriel laissa échapper un petit rire en s’asseyant.
« Au moins, ils ne me poursuivent pas. Je préférerais Vitinha à Dembele qui me harcèle n’importe quel jour. »
Il fit un geste vers son tibia, où le médecin du club était déjà agenouillé pour examiner une éraflure.
Les petites plaisanteries et commentaires circulaient doucement, avec des joueurs murmurant des mots à voix basse, certains à moitié en plaisanterie, d’autres simplement dans leur coin.
L’air commença à sentir le Liminent alors que les physios et médecins entraient et sortaient comme une horloge, portant des bouteilles, du ruban adhésif frais et des sprays qui sifflaient contre les contusions.
Lewis-Skelly, qui avait reçu un coup, était allongé à plat sur une table rembourrée, grognant alors qu’un entraîneur travaillait sur son ischio-jambier avec une pression régulière.
En face de lui, Martinelli se pencha, ajustant le pack de glace attaché à sa cuisse.
Les conversations s’atténuèrent ici et là, remplacées par le bruit du ruban déchiré, des bottes refaites, des bouteilles d’eau qui s’ouvraient, puis la porte s’ouvrit à nouveau.
Mikel Arteta entra, sa veste de costume déboutonnée, son expression acérée mais impassible.
Dès lors, les conversations commencèrent à diminuer alors que les joueurs qui parlaient interrompaient leurs discours.
Même ceux sur les tables se turent, leurs yeux le suivant.
Arteta ne parla pas immédiatement.
Il se déplaça sur le côté, discutant un peu avec l’un des physios qui s’occupait de Lewis-Skelly.
Finalement, il joignit ses mains une fois et commença, sa voix claire et sèche.
« Nous jouons de manière trop rigide, » dit-il, en balayant la squad du regard.
« Ils veulent ça. Ils veulent qu’on soit en lignes droites, prévisibles. On ne peut pas leur donner ça. »
Sa main fit un petit mouvement de coupe.
« Les espaces sont là, mais il faut qu’on bouge pour créer des angles et les déstabiliser. »
Il pivota vers la ligne défensive.
« Et défensivement— » il claqua des doigts, rapide et précis, les yeux plissés. Saliba et Gabriel croisèrent son regard et hochèrent la tête, le dos droit.
« Restez vigilants. Ils chercheront cette seule passe directe, et si on se relâche, c’est fini. Pas de lapsus. »
Le regard d’Arteta parcourut la pièce, délibérément, jusqu’à ce qu’il se pose brièvement sur Izan.
Le adolescent était à son casier, glissant un bracelet qu’il avait apporté avec lui dans la zone du dugout, à l’intérieur du rangement.
Arteta regarda pendant un moment avant de se tourner puis de détourner le regard, revenant à la salle dans son ensemble.
« C’est ça. Restez concentrés et nous trouverons la percée si nous faisons confiance au mouvement. »
Après avoir vu une série de hochements de tête de ses hommes, il répondit par un petit signe de tête, puis se dirigea vers la porte, Cuesta et un autre assistant le rejoignant à ses côtés en sortant.
Pendant un instant, la salle d’équipe conserva le silence qu’il avait imposé, une immobilité tissée à travers la sueur et la respiration, avant que le doux bruit des bottes, des murmures et des physiothérapeutes ne revienne à nouveau.
« Frites chaudes, fraîches et dorées ! Ne ratez pas votre fish and chips, les gars — cabillaud croustillant, bien chaud ! »
« Les pâtisseries de la mi-temps, saucisses enroulées, allez, restez au chaud ! »
La vapeur s’élevait des stands alignés le long de la concourse de l’Emirates, épaisse du parfum d’huile de friture et de vinaigre alors que les vendeurs criaient par-dessus le brouhaha de la foule de la mi-temps, leurs voix coupant l’air comme des mouettes au-dessus de la Tamise.
Les plateaux en papier claquaient contre les comptoirs, le sel étant secoué en rafale tandis que des bouteilles de ketchup étaient posées rapidement, comme dans la précipitation.
Un garçon tirait insistamment sur la manche de son père, sautillant sur ses talons avec une énergie nerveuse.
« Papa, allez, on va rater le coup d’envoi de la seconde mi-temps ! Ils vont recommencer dans une minute ! »
« Oui, oui, je t’entends, » répondit l’homme, sa voix oscillant entre amusement et fatigue alors qu’il se penchait pour donner quelques billets chiffonnés au vendeur.
« Patience, hein ? On ne peut pas regarder Arsenal à jeun, si ? »
Le vendeur glissa un plateau, le poisson brillant sous sa couche de pâte, les frites débordant sur les côtés.
« Voilà, mon gars. Profite de la seconde mi-temps, soirée importante ce soir ! »
« Merci, » dit le père, déplaçant la nourriture dans une main avant de tendre l’autre vers son fils.
L’enfant le saisit fermement, le tirant toujours vers les tourniquets.
« Allez, papa ! » insista-t-il, les yeux fixant les lumières rouges brillantes au-dessus de l’entrée.
L’homme rit doucement, secouant la tête alors qu’ils se frayaient un chemin à travers la marée de supporters, la foule se précipitant de nouveau vers les tribunes.
Il fit un rapide signe de remerciement au vendeur, puis resserra la prise sur la main de son fils avant qu’ensemble, ils ne disparaissent dans le flot d’écharpes rouges et blanches qui retournait dans le stade, emportant avec eux l’odeur de sel et de vinaigre.
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En entrant à nouveau dans le stade pour la seconde mi-temps, les projecteurs de l’Emirates semblaient plus lumineux maintenant, leur éclat se répandant sur le terrain comme pour inviter le jeu à prendre vie.
Les chants des deux côtés continuaient de traverser le stade, malgré l’absence de signes que leurs joueurs allaient sortir pour jouer.
« Eh bien, nous avons eu un peu de temps pour réfléchir, McInally, » la voix d’Alan Smith résonna dans le bruit de fond, son ton mêlant patience et la moindre nuance de déception.
« Cette première mi-temps, » *soupir*, « difficile à embellir, vraiment. Aucun des deux côtés n’a pris de risque, ni l’un ni l’autre n’a semblé particulièrement disposé à tirer. »
À côté de lui, Alan McInally laissa échapper un rire sec.
« Oui, je dirais que c’est être gentil. Le match avait tous les ingrédients pour être un classique. Arsenal cherche son rythme et le PSG essaie de faire entendre ses intentions, mais c’était plat. Honnêtement, si vous attendiez des feux d’artifice, vous attendrez encore. »
Smith laissa la remarque en suspens un instant alors que la caméra captait un aperçu du banc d’Arsenal, Mikel Arteta debout, bras croisés, le visage impassible.
« Pas le moindre changement de la part de l’un ou l’autre entraîneur », poursuivit Smith, presque avec une pointe de surprise.
« Ce qui est intéressant, parce que vous regardez le banc d’Arsenal et vous voyez plein d’options offensives. Surtout, une option qui s’appelle Izan Miura Hernandez. On pourrait penser qu’il voudrait bouleverser les choses, juste pour donner à Paris Saint-Germain tout un dictionnaire à gérer, mais il garde encore son adolescent talismanique sur le banc ! »
McInally se pencha à nouveau, sa voix s’élevant au-dessus de la nouvelle vague de spectateurs alors que les joueurs d’Arsenal se dispersaient sur le terrain.
« Je pense que les supporters locaux s’attendent à plus que de simples passes soignées. On le sentait vers la fin de la première mi-temps, des murmures, un peu d’agitation. Ils veulent du risque, ils veulent que quelqu’un rompe le schéma, mais c’est plus facile à dire qu’à faire, surtout comme vous l’avez dit, Izan est sur le banc. Je déteste le dire, mais Arsenal est une autre bête quand il est sur le terrain. »
Smith hocha la tête en signe d’approbation.
« Et, en parlant d’Arsenal, le PSG n’a pas été aussi affûté que ce que nous avons vu cette saison ce soir. Bien sûr, ils ont eu des occasions, mais ce ne sont que ça, des occasions, car ils n’ont pas su en tirer parti. »
La caméra de la retransmission captura Martin Ødegaard applaudissant, encourageant ses coéquipiers alors qu’ils se mettaient en place, tandis que Saka arrivait en courant, souriant, échangeant quelques mots avec Jurrien Timber.
McInally fit un petit bruit de réflexion. « Eh bien, tout est devant nous maintenant. Quarante-cinq minutes pour changer l’histoire. Espérons que les deux équipes décident qu’elles veulent vraiment en écrire une, parce que sinon, on va avoir un autre long deuxième mi-temps à jouer à chat. »
Et sur ce, l’arbitre porta son sifflet à ses lèvres, le stade plongeant dans un silence aigu, plein d’attente.
Fweee
« Et c’est reparti », lança Alan Smith alors que Jesus poussait le ballon derrière lui.