Chapitre 733
De l’autre côté de la table, Lewis intervint avec le genre de sourire narquois qu’un troll neutre et en série pourrait arborer.
« Qu’est-ce que vous attendiez tous ? Arsenal contre le PSG. Ce sont deux serials à rater leur chance. C’est comme regarder deux gars essayer de s’ennuyer jusqu’à ce que l’un trébuche. »
« Je n’ai pas entendu le fan de Manchester United parler, si ? »
(・・)
« Oui, c’est ce que je pensais, » dit Dan avant de détourner son attention de Lewis, qui regardait maintenant le match avec un intérêt renouvelé, mais Dan leva simplement les yeux au ciel.
« Aussi, » continua-t-il en se tournant vers Craig, « ce que tu as dit, c’était juste de la paresse, mec. Arsenal est arrivé jusque-là pour une raison. Le PSG aussi. C’est serré, oui, mais c’est la tension d’un demi-finale. Tu ne peux pas attendre une folie de bout en bout jusqu’au coup de sifflet. »
Lewis, qui s’était tu depuis un moment, se pencha en avant, regardant Dan avec méfiance avant de rire.
« La tension ? Ce sont des marchands du 0-0 à leur meilleur. Une équipe a peur de faire une erreur, et l’autre est heureuse de la punir si elle arrive. Appelle-moi quand quelqu’un tire un vrai tir qui ne finit pas en Rang Z. »
L’écran du pub clignota de nouveau sur un ralenti de Gabriel sautant pour une tête, la foule de l’Emirates rugissant à nouveau, pour que le ballon s’éteigne au-dessus du but.
Dan fit un geste vers lui, haussant les épaules.
« Voilà. Le moment viendra. Attends juste. Ces matchs finissent toujours par déborder. Tu verras. »
Lewis ricana. « Ouais, quand Arsenal trébuchera sur ses propres lacets ou que le PSG oubliera qu’il a le droit de marquer en demi-finale. »
Craig, à moitié amusé et à moitié exaspéré, murmura dans sa pinte.
« Honnêtement, si ça se termine sur un 0-0, je veux récupérer ma soirée. »
Et pourtant, malgré leurs plaintes, aucun d’eux ne pouvait détourner le regard.
C’était le pouvoir étrange du magnétisme que ces nuits-là avaient.
De retour sur le terrain, le ballon venait de sortir en touche près de la ligne médiane, le rythme s’étant un peu calmé.
À l’intérieur de l’Emirates, l’opérateur de l’écran trouva son signal alors que, instantanément, les grands écrans s’illuminèrent avec le visage d’Izan.
Ses cheveux noirs collaient légèrement à son front à cause des efforts du échauffement précédent, sa poitrine se soulevant et s’abaissant calmement comme s’il conservait son énergie pour le moment où cela compterait vraiment.
Une onde de murmures parcourut les tribunes.
Certains supporters d’Arsenal applaudissaient et sifflaient, impatients qu’il entre sur le terrain et change le cours des choses.
Mais plus audible encore, c’était le rugissement du contingent du PSG en déplacement.
Ils profitèrent de l’occasion pour huer, agitant des écharpes et les bras levés dans la tribune adverse, faisant savoir à Izan que même en tant que remplaçant, sa présence ne passerait pas inaperçue.
Les yeux d’Izan se tournèrent brièvement vers l’écran.
Pendant une seconde, on aurait dit qu’il allait l’ignorer complètement, mais puis un léger sourire se dessina sur ses lèvres.
Pas un sourire narquois, pas une vantardise, mais ce genre de demi-sourire qui portait à la fois de la curiosité et de l’amusement, comme s’il disait sans mots : « Tu peux acclamer, tu peux huer — ça m’est égal. »
La caméra resta une seconde de plus avant de s’éloigner, et avec cela, le bourdonnement de la foule se fondit dans le match lui-même.
« Et encore une fois, voici le jeune homme que tout le monde attendait, » intervint la voix d’Alan Smith avec douceur. « Il a été absent quelques semaines, mais on dirait qu’il est parti depuis un an, et je pense que sa présence ce soir pourrait très bien faire basculer la rencontre. »
« Ouais, mais pour l’instant, » intervint Alan McInally, « il ne peut que regarder. Et je vais te dire une chose, le PSG n’a pas l’air d’avoir besoin de faveurs, ils commencent à serrer la vis un peu ici. »
La retransmission suivit leurs paroles alors que le PSG avançait le ballon délibérément, Vitinha tirant les ficelles depuis le fond tandis que Fabian Ruiz se déployait plus largement dans l’espace.
Chaque fois que l’équipe française avançait, Arsenal se déplaçait en bloc, Declan Rice criant des ordres, bras tendus, essayant de maintenir la forme de son milieu de terrain.
Hakimi s’élança sur la droite avec l’une de ces montées fulgurantes, en liaison avec Ousmane Dembélé.
Les deux combinèrent habilement, un une-deux passant devant Lewis-Skelly, provoquant une onde d’inquiétude chez les supporters d’Arsenal alors que Dembélé se dirigeait vers le bord de la surface.
« Danger pour Arsenal… » avertit Alan Smith, la foule se levant avec lui alors que Dembélé choisit d’affronter un autre Français, William Saliba, mais ce dernier chrono parfaitement son pas, se penchant juste assez pour forcer Dembélé à s’écarter, puis lui arrachant proprement le ballon.
Le soulagement fut immédiat, les maillots rouges se repliant pour retrouver leur organisation alors que le PSG relançait rapidement sous les ordres criés de Luis Enrique, dont les gestes animés sur la ligne de touche accompagnaient la scène.
Doué, jusque-là discret, commença à s’animer, descendant de la ligne pour prendre le ballon à ses pieds, tournant instantanément et se lançant à la poursuite de Jurrien Timber après avoir échangé avec Kvaratskhelia.
Le stade vibra à son accélération, même les supporters d’Arsenal se préparant instinctivement à l’apercevoir.
« Desire Doué, il enclenche la vitesse maintenant ! » s’écria Alan Smith, sa voix emplie d’enthousiasme.
Juste au moment où il semblait que le prodige français allait perforer la défense, Gabriel arriva en trombe avec un tacle dur mais juste, dégagement sécurisant sous une nouvelle acclamation de la foule locale.
Dans la zone technique, Mikel Arteta applaudit avec ferveur, criant des encouragements. Ce texte est hébergé sur novel✦fire.net
De l’autre côté de la ligne de touche, Luis Enrique fit un geste calme, ses mains coupant l’air comme pour rappeler à ses joueurs : ne pas se précipiter, continuer à faire circuler.
Le pendule oscilla de nouveau, et la narration poursuivit le fil.
« Fin de moitié maintenant, n’est-ce pas ? Arsenal tient bon, le PSG cherche la faille. Les deux équipes savent qu’un seul instant — une seule erreur — pourrait faire basculer tout ce semi-final. »
McInally résuma.
La caméra captura brièvement Izan à nouveau, cette fois seulement en arrière-plan alors qu’il se penchait en avant, les coudes sur les genoux, étudiant le terrain avec cette concentration acérée qui lui est propre.
Le match l’avait captivé comme tout le monde.
Et alors que les tacles, les blocages et les demi-chances s’accumulaient, le jeu semblait figé dans une impasse tendue.
….
Finalement, après un peu plus d’échanges entre les deux équipes, le sifflet aigu du arbitre retentit à travers l’Emirates, net et précis, mettant fin aux quarante-cinq premières minutes.
Les joueurs qui avaient passé la mi-temps dans une lutte obstinée commencèrent à relâcher leur effort, les épaules tombant de soulagement, certains levant la main en gestes éphémères de frustration.
Depuis la zone technique, Izan se redressa, ajustant le col de son haut d’entraînement alors que ses yeux balayaient instinctivement le terrain.
Le brouhaha de la foule n’était pas tout à fait retombé, mais il s’était mué en un murmure transitionnel, mêlant applaudissements et conversations, avec le son d’un stade reprenant son souffle.
Il s’avança dans l’ouverture, son regard passant rapidement sur la pelouse où ses coéquipiers se dirigeaient vers le tunnel.
Martin Ødegaard fut le premier à croiser son regard, le capitaine norvégien essuyant la sueur de son front avec le dos de son avant-bras, sa chemise collée contre sa poitrine.
Il poussa un court soupir, secouant la tête presque imperceptiblement alors que leurs yeux se croisaient.
Izan fit un petit signe de tête, sans rien d’extraordinaire.
Il aurait aimé leur dire que c’était bien joué, mais il ne pouvait pas leur mentir, car il savait la correction qu’ils allaient recevoir à la mi-temps.
Au-dessus de la scène, la narration prenait le relais, mesurée et analytique.
« Sans but à la mi-temps », annonça la voix.
« Mais quelle période de quarante-cinq minutes fascinante et tendue nous avons eue. Arsenal et Paris Saint-Germain échangeant des coups, aucun des deux ne voulant céder en premier. Le football n’a pas encore vraiment ouvert, mais l’enjeu, on le ressent dans chaque tacle, chaque sprint, chaque regard échangé sur ce terrain. »
Son co-commentateur intervint avec un murmure réfléchi.
« Oui, et malgré la qualité du jeu, on a le sentiment que cela a surtout concerné le contrôle plutôt que l’expression. C’est une demi-finale, après tout — aucun des deux ne veut être le premier à faire une erreur, et on le voit dans la façon dont ils jouent prudemment leurs passes. Pourtant, le public attendra plus après la pause. »
Alors que la caméra panoramique, elle captait des joueurs se séparant en groupes de deux ou trois, certains avec les bras autour des épaules des autres, d’autres marchant silencieusement, la tête inclinée vers le bas.
Quelques joueurs du PSG échangeaient des mots avec des gestes assez vifs pour suggérer de l’irritation, tandis qu’à l’autre bout, Gabriel Jesus arborait un sourire figé, plaisantant avec Gabriel Magalhães comme pour briser la gravité de la situation.
Izan resta un instant de plus avant de suivre le groupe à l’intérieur ; le bruit des crampons contre le béton résonnait alors que le tunnel les engloutissait, un après l’autre.
« Beaucoup de tension, beaucoup de bruit », ajouta le commentateur principal alors que la diffusion s’orientait vers la mi-temps. « Mais pas encore de percée. Arsenal 0, Paris Saint-Germain 0. Quarante-cinq minutes supplémentaires à jouer, et les deux entraîneurs savent que la moindre erreur pourrait faire la différence entre Wembley et le cœur brisé. »
Et sur ce, la première mi-temps prit fin.
A/N : OK, les gars, c’est le premier chapitre de la journée. D’accord, au revoir pour l’instant parce qu’il est environ 17 heures et que je n’ai pas dormi, alors je vous retrouve quand je me réveillerai.