Chapitre 727
« Cette frappe change tout ! » la voix du commentateur tonnait alors que le replay défilait à l’écran, montrant le but de Calafiori.
Le rugissement de la tribune d’Arsenal résonnait encore, tandis que la diffusion se poursuivait, cette fois, plus modérée.
« Ce n’est pas la meilleure des situations quand on approche de la dernière ligne droite d’une saison comme celle-ci. Perdre des points coûte cher, mais une défaite… une défaite est pire qu’un nul. »
« Et ce but », reprenait le commentaire, « pour Arsenal, pourrait s’avérer vital de bien des manières que nous ne pouvons pas encore mesurer. Les fans de Liverpool n’aimeront pas ça, leurs joueurs non plus, car si l’écart de points s’est réduit, il n’est pas encore comblé. À l’heure actuelle, il y a cinq points d’écart entre la première et la deuxième place. »
Sur le terrain, l’arbitre courait rapidement, son sifflet aigu dans la nuit londonienne, rappelant les joueurs à leurs célébrations.
Calafiori s’était déjà installé dans son rôle de défenseur central, évoluant dans un système à trois derrière avec Gabriel et Saliba pour finir le match.
Ils avaient célébré l’égalisation et savouré la joie de ne pas avoir perdu leur série invaincue, mais il restait encore 2 minutes à jouer.
2 minutes qui pouvaient soit faire leur bonheur, soit leur briser, s’ils marquaient ou concédaient ici.
Ailleurs, pas sur le terrain, pas dans les tribunes, mais dans le couloir faiblement éclairé du sanctuaire intérieur d’Anfield.
Dans le vestiaire de Liverpool, l’équipe était dispersée, les crampons déliés, les maillots collants, tous les regards fixés sur l’écran plat fixé au-dessus du coin du préparateur d’équipement.
La pièce était emplie d’un silence tendu, brisé seulement par le bruit de la diffusion, un étrange mélange de commentaires lointains et de cris étouffés qui transparaissaient à travers les haut-parleurs.
Lorsque le nom de Calafiori est apparu dans le coin de l’écran avec le graphique de l’égalisation, un soupir collectif s’est répandu dans la pièce.
Les épaules s’affaissèrent légèrement, tandis que quelques joueurs inclinaient la tête contre les casiers, frustrés en silence.
Il était 3-0 à la 75e minute, avec leurs fans et eux-mêmes qui célébraient avant leur match, qui s’était terminé sur un score de 5-1, mais maintenant, c’était égalité.
Dominik Szoboszlai l’a brisé en premier.
Un petit sourire cynique se dessinait sur ses lèvres, alors qu’il se penchait en arrière sur le banc et murmurait à voix basse pour que ceux près de lui l’entendent : « Chance… »
Quelques autres acquiescèrent presque instinctivement. Darwin, penché en avant avec les coudes sur les genoux, laissa échapper un léger son d’accord, tandis que Konaté frottait le ruban autour de son poignet, expirant, les yeux toujours fixés sur l’écran.
Il n’y avait pas de débat, pas ici.
Le consensus était clair : Arsenal avait été sauvé autant par la chance que par la force.
Mais Arne Slot, les bras croisés, écoutait attentivement.
Il n’avait pas besoin de hausser la voix, car la basse de sa voix coupait la pièce.
« La chance », dit-il calmement, avec son accent néerlandais net dans le silence, « est aussi une capacité. »
Les têtes se levèrent, et pendant un instant, les joueurs se figèrent.
Slot ne détourna pas le regard de l’écran, mais son ton portait à la fois une réprimande et un rappel.
Les marges à ce niveau ne concernaient pas les excuses ; elles dépendaient de qui tirait le meilleur parti de chaque mince chance.
Après un instant, il claqua ses mains avec vigueur, sortant la pièce de sa torpeur.
« Assez. Dépêchez-vous de vous préparer à partir. »
Ses mots étaient secs, mais ses yeux passaient de l’homme à l’homme, tenant chacun responsable sans théâtre.
« Nous avons notre propre travail à faire. »
La pièce se remit en mouvement, les bottes frappant le sol, le ruban étant tendu, les maillots échangés contre des kits neufs.
L’écran continuait de rejouer la frappe de Calafiori, la bouée de sauvetage d’Arsenal, mais personne ne s’attardait plus dessus.
Le message de Slot avait porté ses fruits, car, fortune ou non, le combat leur appartenait à revendiquer.
…….
Fwee, fwee, fweeee.
Le sifflet de fin retentit à travers la soirée humide du sud de Londres, précis et définitif, et pendant un instant, Selhurst Park sembla exhaler à l’unisson.
La tension qui flottait dans l’air depuis quatre-vingt-dix minutes s’évapora avec ce son, soulagement pour certains, regret pour d’autres.
Les supporters du Palace, qui avaient osé rêver alors que les minutes s’égrenaient, se rassirent, leurs espoirs d’une victoire mémorable leur échappant juste au-delà de leur portée.
Les fans en déplacement d’Arsenal, blottis dans leur coin, laissèrent échapper un autre genre de soupir, mi-soulagement, mi-fierté, sachant qu’ils avaient réussi à revenir d’un bord périlleux pour sauver quelque chose alors que la défaite semblait imminente.
La voix de l’annonceur du stade s’éleva au-dessus des bavardages, mesurée et cérémonieuse comme toujours.
« Votre homme du match ce soir, Declan Rice. »
Les applaudissements se répandirent, pas seulement depuis la tribune visiteuse mais à travers tout le terrain.
Même les supporters du Palace, meurtris par le résultat, firent un signe de reconnaissance.
Rice avait été un colosse, inflexible au milieu de terrain, le joueur qui semblait maintenir Arsenal ensemble lorsque les fissures menaçaient de s’élargir.
Sa présence était indéniable, même si tout le monde ne semblait pas partager cette opinion.
Les joueurs se serrèrent la main, échangèrent leurs maillots et se tapèrent dans le dos, car les deux équipes avaient survécu au match.
Fulham et Arsenal avaient offert un match loin d’être parfait, mais c’était le genre de rencontre qui rappelait aux spectateurs pourquoi le football comptait tant : changements de momentum, nerfs mis à l’épreuve, émotions tendues.
« Eh bien, c’est tout pour Selhurst Park, » commencèrent à dire les commentateurs, qui avaient narré chaque montée et descente, trouvant leurs mots de conclusion.
« Arsenal repart d’ici avec un point qui, pour certains, ressemblera plus à une bouée de sauvetage qu’à une occasion manquée. Pour le Palace, c’est la déception, car ils l’avaient à portée de main. Mais on ne peut pas reprocher quoi que ce soit aux deux équipes pour leur combat ce soir, » une voix s’éleva, riche de finalité.
« Du sud de Londres au nord de Londres, » ajouta doucement son partenaire, « le voyage continue. Et pour Arsenal, ce n’est plus seulement la Premier League. Leur attention se tourne maintenant vers l’Europe, vers Paris, vers une équipe du Paris Saint-Germain qui s’est discrètement remodelée sous Luis Enrique. »
« Une jeune équipe énergique, sous-estimée par beaucoup, mais pas par ceux qui l’ont suivie de près cette saison. Ils apporteront un nouveau type de défi et, surtout, Arsenal pourrait devoir le relever sans leur talisman. »
« Pas encore de confirmation sur la condition d’Izan, et son absence se ferait sentir de bien des manières, bien au-delà des chiffres sur un tableau d’affichage. Sans lui, le rythme change, la menace change. Chaque joueur dans ce vestiaire d’Arsenal le sait. Chaque analyste du PSG le sait aussi. »
La caméra balaya le terrain une dernière fois, les joueurs disparaissant dans le tunnel et les supporters du Palace sortant dans la nuit, les fans d’Arsenal levant leurs écharpes et chantant dans l’air frais, comme pour leur rappeler que l’histoire n’était pas finie, simplement en train de changer de scène.
« De Selhurst Park aux rois de France, voilà le chemin que doit parcourir Arsenal. Ce soir, c’est la ténacité et l’obstination qui les ont portés. La semaine prochaine, il faudra quelque chose de plus, et on se retrouve alors. Bonne nuit. »
…….
Le calme de Hampstead était désormais à des mondes du stress de Selhurst Park.
Mais en haut, la paix n’était pas exactement le premier mot qui venait à l’esprit.
Olivia poussa un cri, mi-rire, mi-protestation, alors qu’Izan la maintenait plaquée contre le bord du lit.
Ses bras l’enroulaient fermement autour de sa taille, refusant de la laisser se débattre.
« C’est complètement injuste ! » s’écria-t-elle, essoufflée par le rire, ses mains repoussant contre sa poitrine. « Ce n’était même pas ma faute ! »
« Oh, ce ne l’était pas ? » Izan haussa un sourcil, resserrant délibérément sa prise.
« Tu l’as suivie, n’est-ce pas ? Volontairement et sans la moindre hésitation. »
« Parce que— » Olivia se tordit, essayant de se dégager à nouveau, « —parce que Hori m’a forcée ! Si quelqu’un doit être puni, c’est elle. C’est elle l’instigatrice ici ! »
Izan ricana, abaissant sa voix dans ce ton moqueur et sérieux qui lui faisait toujours sourire.
« Oui, c’est elle qui a commencé. Mais toi ? » Il tapota doucement son nez.
« Tu as suivi sans même cligner des yeux. La punition de Hori viendra… crois-moi. De la part de Komi. Pas moi. Mais toi— » il lui donna une petite pression sur le côté, ce qui la fit gigoter— « tu paies ta part maintenant. »
Olivia ria si fort qu’elle dut haleter pour reprendre son souffle, s’effondrant finalement contre la couverture du lit.
« Je te jure… Izan, arrête, je suis étourdie ! »
Cela le fit céder.
D’un rire discret, il la posa enfin correctement et se laissa tomber à côté d’elle sur le matelas.
La pièce s’assombrit autour d’eux, la seule lumière filtrant par la porte ouverte, une douce lueur orange venant du couloir, et elle n’hésita pas une seconde.
Olivia se roula sur le côté et se blottit contre lui, sa tête reposant confortablement sur sa poitrine alors que la respiration d’Izan ralentissait, son bras naturellement enroulé autour de ses épaules.
Pendant un moment, ils restèrent ainsi, laissant le silence les envelopper.
Après une longue pause, Olivia inclina légèrement la tête, sa voix étouffée contre lui.
« Qu’est-ce que tu voulais dire tout à l’heure ? Quand tu as dit que Hori recevrait sa punition de la part de Komi ? »
Les lèvres d’Izan se courbèrent en un sourire.
Il ne répondit pas immédiatement, laissant le mystère planer dans l’air.
Elle lui donna un petit coup de poing sur la poitrine, comme pour insister.
Et puis, avant qu’il ne puisse répondre, la voix de Hori monta de l’étage, claire à travers la porte ouverte.
« Maman ! Pourquoi ma robe blanche est-elle maintenant rouge ?! »
Olivia se figea une seconde, puis esquissa un large sourire désespéré contre la poitrine d’Izan.
Elle n’avait même plus besoin qu’il réponde.
L’image dans sa tête, avec Komi déjà sur le cas de Hori, suffisait.
A/N : Bon, c’est le premier d’aujourd’hui. Je dois dormir, les gars, alors à l’après-midi pour le dernier de la journée, et si les GTs ont atteint la limite, je sortirai un chapitre bonus, alors continuez à les spammer pour votre chapitre bonus.