Chapitre 726
Le stade se resserra alors que les fans du Palace sifflèrent, applaudissaient et frappaient du pied, désespérés de faire taire l’instant.
Les maillots d’Arsenal se rassemblèrent, Saliba et Gabriel avançant avec Havertz lurking au poteau proche.
Après le signal de l’arbitre, Rice lança la livraison, le ballon oscillant avec venin vers le cœur de la surface de six mètres.
Et là, Saliba s’éleva au-dessus de la mêlée, le timing parfait, son corps dominant alors que son front connectait proprement avec le ballon—
« SALIBAAAAAA ! »
La voix du commentateur déchira la diffusion télévisée, le rugissement pur portant le poids de la tension dans le stade.
Les supporters derrière le but regardèrent le ballon rebondir sur le poteau intérieur, embrasser la peinture en traversant la ligne, et s’écraser dans le filet arrière.
« GOOOOOOOAL, Arsenal. C’était 3-0, mais soudain ils ne sont plus qu’à un seul but ! »
Les joueurs d’Arsenal se ruèrent vers William Saliba, qui s’éloigna en triomphe, bras tendus, avant de se retourner, réalisant que ce n’était pas fini.
Mais tout le monde ne vit pas la gloire dans cette action.
Les défenseurs de Crystal Palace se retournèrent à l’unisson, bras levés furieusement.
Leur gardien pointa de ses deux mains le groupe de maillots visiteurs qui s’étaient rassemblés dans la surface de six mètres, gesticulant sauvagement pour faire comprendre que sa vue avait été obstruée, que ses routes d’évasion étaient coupées, que ses yeux avaient été délibérément bloqués dans ces précieuses secondes avant la tête tonitruante de Saliba.
Selhurst Park, déjà meurtri par le long siège, éclata en un chœur de huées, mais l’arbitre ne fléchit pas.
Il fit un vif mouvement de la tête, un geste ferme pour continuer le jeu.
Il n’y eut pas de sifflet, et il n’y aurait pas de consultation.
Les joueurs d’Arsenal avaient lu les mêmes signes et ne perdirent pas de temps.
Saliba retourna vers sa propre moitié, le menton haut, le ballon serré contre la poitrine comme s’il lui appartenait seul.
« Controverse ou pas, c’est 3–2 ! » s’exclama le premier commentateur par-dessus le bruit. « Palace veut la faute, le gardien la réclame, mais l’arbitre l’écarte ! Arsenal s’en fiche, et leur virage extérieur s’est tout juste réveillé ! »
Et c’était le cas.
Le soutien voyageur, qui depuis longtemps avait mordu ses ongles, regardant nerveusement chaque occasion manquer, était maintenant un mur de bruit.
Les poings frappaient dans l’air froid du sud de Londres, leurs drapeaux agités furieusement, rebondissant au rythme d’un chant qui semblait venir de toutes les gorges en même temps.
« On peut perdre la victoire,
mais on ne perdra jamais la série ! »
C’était un rappel défiant que la série comptait.
Le record invaincu d’Arsenal cette saison n’était pas juste une statistique.
Il était devenu le pouls de leur campagne, une source de fierté et un droit de se vanter trop tranchant pour être abandonné dans une nuit comme celle-ci.
Même si trois points semblaient hors de portée, ils ne pouvaient, ne voulaient pas, permettre la défaite.
Le match lui-même absorbait cette énergie, son pouls se transformant en quelque chose de tout à fait plus frénétique.
Palace, piqué et secoué, s’enfonça encore plus profondément dans sa propre surface de réparation, abandonnant toute ambition.
Les maillots rouge et bleu se resserrèrent de plus en plus, concédant totalement la possession, contents de former un mur de jambes, de poumons et de désespoir.
Mais Arsenal poussa, et poussa encore.
Chaque dégagement de Palace semblait revenir en quelques secondes, une vague de maillots noirs se jetant à nouveau sur leur surface.
Trossard et Saka continuaient de déchirer les ailes opposées, dribblant dans des impasses pour ensuite pivoter et garder le ballon en vie pendant que Rice et Ødegaard patrouillaient à la limite du dernier tiers, recyclant, angle, sondant la faille qui ne semblait jamais s’ouvrir.
Havertz et Nwaneri, jouant maintenant ensemble en attaque, cherchaient à poser une menace que Arsenal n’avait pas eue en première mi-temps, et le commentaire refléta cette frénésie.
« Arsenal jette tout en avant maintenant ! » s’écria le premier commentateur. « C’est une attaque pour la survie, pure et simple ! Palace s’accroche, s’accroche pour la vie ! »
Les minutes s’écoulaient à une vitesse cruelle tandis que les ballons continuaient d’être frappés à travers la rectangle, des corps se jetant sur chaque occasion qu’ils pouvaient saisir.
Chaque instant tendait la tension comme un fil.
Arsenal n’allait pas se satisfaire tant que le score n’était pas égal.
Le virage extérieur, maintenant bruyant avec à la fois de l’espoir et du nervosisme, les poussait avec des chants dont le volume ne faiblissait jamais.
Et puis est arrivé le son qui fit arrêter 22 joueurs, 50 000 supporters et des millions de spectateurs chez eux pour écouter, alors que l’arbitre additionnel levait le panneau. Suivez l’actualité des romans sur novel⦿fire.net
« La rumeur du bord du terrain est qu’il y aura cinq minutes de temps additionnel ! »
annonça le co-commentateur, et l’incrédulité dans sa voix était impossible à manquer.
« Juste cinq. Ça paraît peu, non ? Dans une saison où la moyenne a été plutôt autour de huit ou neuf, cela semble… petit. Très petit. »
Une vague de sifflets traversa le soutien d’Arsenal face à ce chiffre, la disbelief mêlée à la frustration.
Cinq minutes !
Après tous les retards, les collisions, les arrêts et seulement cinq ?
Mais ce n’était pas le cas pour les supporters de Palace qui priaient pour que le temps s’écoule rapidement.
La tension montait encore, le bruit se transformant en une tempête d’urgence.
Les joueurs d’Arsenal le savaient aussi, leurs visages se durcissant soudainement.
C’était principalement la dernière phase du match, et ils devaient faire en sorte que cela compte dans les minutes restantes.
La mission maintenant claire : cinq minutes pour faire s’effondrer Selhurst Park sous le poids d’une dernière poussée d’Arsenal.
Et alors que l’horloge sonnait la neuvième dizaine, le ballon était déjà de retour aux pieds de Rice.
« Rice a le ballon maintenant et pousse en avant, » annonça le commentateur.
« C’est tout ou rien pour Arsenal alors que Saliba et Gabriel rejoignent l’attaque. C’est un engagement total de la part des hommes d’Arteta ! »
À Hampstead, l’énergie dans le salon où les quatre s’étaient rassemblés correspondait à celle du stade.
Les mains d’Izan se frappèrent une fois, nettes et fortes, sa poitrine se contractant d’adrénaline.
« Allez ! » rugit-il, le son remplissant l’espace comme s’il était à Selhurst Park lui-même.
Hori, blottie sur le canapé avec un regard malicieux dans les yeux, n’était pas prête à céder.
« Oh non, » dit-elle en secouant la tête de façon dramatique.
Et même si elle s’était autoproclamée la méchante, son corps la trahissait alors qu’elle se penchait en avant, les poings blancs, aussi investie que les autres.
À Selhurst Park, Mikel Arteta était sur la ligne de touche, bras en mouvement, la gorge enrouée de cris.
« Raya ! Monte plus haut ! Tout le monde, en avant ! » Son costume collait à lui sous la pluie, mais il ne remarquait presque pas, marchant comme un homme possédé.
Sur le terrain, Declan Rice percevait l’urgence dans les gestes de son entraîneur.
Il leva la tête, se lança en avant, et lança un centre dans la surface.
La livraison était plus pleine d’espoir que précise, et elle fut accueillie par une clearance désespérée de Palace qui fit spiraler le ballon dans la profondeur du terrain.
Jean-Philippe Mateta le poursuivit comme un prédateur sentant la faiblesse, les jambes battant le sol sur le gazon glissant.
Peut-être espérait-il faire pression sur Raya pour qu’il fasse une erreur, mais l’Espagnol ne fut pas déstabilisé.
Alors que le Français se rapprochait, Raya fit semblant de dégager le ballon en touche, pour feinter à la dernière seconde.
Mateta se lança dans la mauvaise direction, glissant impuissant, ses bottes arrachant la boue du gazon.
« L’audace ! » explosa le commentateur, à moitié incrédule, à moitié admiratif. « Raya vient d’envoyer Mateta dans un autre code postal ! »
L’Espagnol leva brièvement les yeux, calme dans le chaos, puis lança une passe missile en remontant le terrain.
Elle s’éleva au-dessus de la ligne médiane, courbant dans l’air nocturne, et tomba parfaitement dans le chemin de Ricardo Calafiori.
L’Italien n’hésita pas.
Il amortit le ballon, changea de position, et d’un seul mouvement fluide, balança son pied gauche à travers le ballon.
« Calafiori, frappe ! » hurla le commentateur, la voix brisée alors que le tir filait vers le coin supérieur.
Dean Henderson se jeta de côté, ses doigts s’étirant, griffant désespérément pour toucher.
Le ballon effleura le bout de ses gants, mais la puissance était trop forte, et la trajectoire encore plus pure.
Arsenal n’allait pas être refusé alors que le filet vibra violemment et que la tribune extérieure explosa.
« BUT ! Incroyable, tout simplement incroyable ! Les Gunners ont fait craquer Crystal Palace ici, au sud de Londres ! »
Le visage de Calafiori s’illumina alors que le bruit d’incrédulité et de célébration envahissait Selhurst Park.
Il se retourna instantanément, courant bras ouverts vers David Raya.
Les deux se rencontrèrent dans une étreinte euphorique, le gardien et le défenseur se cognant comme des frères d’armes, leurs coéquipiers se jetant sur eux après.
Depuis le banc, les remplaçants se précipitèrent, incapables de se retenir.
La ligne entre le terrain et la banc de touche s’effaça alors que joueurs et staff se ruaient sur la pelouse, poings levés, yeux sauvages, tandis que la narration peinait à suivre.
« C’est incroyable ! D’un bout à l’autre. Raya avec la feinte audacieuse, le long ballon, et Calafiori avec une finition tonitruante ! La banquette d’Arsenal est sur le terrain ! Arteta saute avec son staff ! Ils ont réussi à revenir ! C’est ce qu’on aime voir, et c’est pourquoi on aime le jeu. D’un déficit de 3-0 à 3-3, tout est égal ici à Selhurst Park. »
Le salon de Hampstead refléta cette explosion alors qu’Izan leva le poing, la voix rauque, criant : « OUI ! C’est comme ça qu’on fait ! »
Komi applaudit plus fort, suivant le rythme, son soutien désormais entièrement vocal.
Même Olivia et Hori, qui n’étaient plus des vilains, étaient debout, criant avec la retransmission du but, emportés par l’instant.
Les lignes qu’ils avaient tracées plus tôt se dissolvaient dans l’afflux de l’égalisation d’Arsenal.
Selhurst Park était maintenant un chaudron, la nuit vivante, et Arsenal — contre toute attente — était à égalité !
A/N : D’accord, c’est le dernier de la journée précédente. Continuez à spammer les Golden Tickets, et je vous retrouverai bientôt avec le premier de la journée. Bonne lecture.