Chapitre 711
Le jeu a repris, mais avec deux buts et quelques minutes pour entrer en lice, le Real Madrid ne pouvait pas faire grand-chose et bientôt, ou du moins pour les fans du Real Madrid qui ne pouvaient plus regarder, le coup de sifflet strident de l’arbitre a finalement brisé le tumulte du bruit.
FWEE, FWEE, FWEEEEEE.
C’était fini.
Dans le coin éloigné du Bernabéu, la tribune visiteur a explosé.
Des maillots rouges et blancs, mêlés à des noirs, sautaient en harmonie alors que leurs écharpes tournaient dans l’air et que les voix craquaient d’incrédulité et de joie.
Les fumigènes qu’on avait gardés jusqu’aux derniers instants illuminaient une brume au-dessus d’eux, les chants se transformant en cris de libération brute.
Ils ne se contentaient pas de célébrer — ils ont explosé, le son portant comme une tempête à travers le stade. La source officielle est novel·fiɾe·net
Partout ailleurs, le silence.
La tribune locale restait figée, des milliers de Madridistas fixant le vide sur le terrain comme s’ils attendaient que quelque chose change, que quelque chose se produise ou qu’un trou dans lequel ils pourraient se glisser apparaisse.
Mais rien ne vint.
Les têtes se sont baissées à l’unisson, des mains ont tiré sur les cheveux, certains yeux brillaient.
Ils voulaient applaudir — car la véritable brillance, la vraie brillance, exige du respect même de la part des rivaux.
Mais applaudir aurait été admettre que le couteau était allé trop profondément.
Voir leur maison détruite, non pas par une légende, mais par un ancien rival dans une certaine mesure et un garçon de dix-sept ans en rouge — cela piquait d’une manière que les applaudissements ne pouvaient jamais apaiser.
Tout en haut, la caméra de diffusion a capté un mouvement dans l’une des loges exécutives.
Florentino Pérez n’était plus assis.
Le président du Real Madrid s’est levé, lentement, délibérément, en redressant sa veste comme pour réaffirmer son contrôle face au chaos.
Il a lissé sa boutonnière, les yeux fermes, puis a regardé en bas.
Les caméras ont suivi son regard, balayant le terrain et là, debout, se trouvait Izan, sa chemise encore serrée dans une main, son corps brillant de sueur, sa poitrine haletante, son nom en lettres blanches et grasses sur le maillot qu’il avait levé quelques minutes plus tôt vers les fans qui se moquaient de lui.
Maintenant, il se tenait dans le silence de leur cathédrale, le garçon qui l’avait pliée à sa volonté.
De côté, Kylian Mbappé est apparu.
Sa propre chemise était déjà dans sa main, son corps trop trempé pour cacher la bataille gravée dans chaque muscle.
Il s’est approché d’Izan avec un sourire discret, peut-être même une grimace d’admiration, traversant son visage.
Les deux n’ont pas échangé de mots au début, seulement ce regard — une reconnaissance, une inévitabilité.
« Cela compte comme le troisième match et je n’en ai même pas gagné un », a dit Kylian Mbappé en jetant la chemise d’Izan par-dessus son épaule.
Izan a simplement souri avec ironie, ne sachant pas quoi dire jusqu’à ce que le Français affiche un sourire en coin puis se tourne vers les autres joueurs.
« Fans d’Arsenal… savourez ça. Ils sont venus ici en devant garder leur sang-froid, ils sont venus ici en devant prouver qu’ils appartenaient — et à la place, ils repartent avec quelque chose de bien plus extraordinaire. La rencontre s’est terminée au Santiago Bernabéu, Real Madrid 2, Arsenal 3… et 5-3 au total. Arsenal est qualifié. » La voix d’Ian Darke a retenti, portée par l’incrédulité mais aiguisée par l’expérience.
Robbie Savage n’a pas pu se contenir, ses mots débordant.
Incroyable, Ian. Absolument incroyable. Tu parles de maturité, de sang-froid — ce gamin. On le dit encore et encore, mais ce jeune de dix-sept ans, il a retourné le plus grand club de l’histoire européenne. Deux buts et une passe décisive, à Madrid. Je n’ai même pas envie de vérifier les statistiques maintenant, mais il faut le faire. C’est 9 buts et 6 passes en 4 matchs contre cette équipe.
Darke poursuivit, son ton devenant empreint de révérence.
Et rappelez-vous, Arsenal avait déjà fait sa part au Emirates — une victoire convaincante 2-1 là-bas. Mais ça… ça dépasse tout. Ils ont été secoués ici, Madrid les a poussés à la limite, la foule hurlait pour du sang, et pourtant un jeune homme — un garçon, vraiment — les a ramenés avec un génie pur. Izan Miura Hernández. Souvenez-vous du nom, car l’Europe ne l’oubliera jamais après ce soir.
Savage ajouta, presque à bout de souffle, « Les gens parlent de prodiges, de prodiges — mais combien entrent vraiment dans le Bernabéu, sous ces lumières, avec cette pression, et le déchirent ? Arsenal ont un diamant entre les mains, un vrai diamant. Et on sent — ce n’est pas le sommet, c’est le début. »
La caméra resta un dernier instant sur Izan, toujours en possession de son maillot, la sueur coulant sur son visage alors qu’il échangeait quelques mots avec Bellingham, qui s’était approché juste après sa conversation avec Mbappé.
Après quelques mots avec Jude, il se retourna enfin, marchant vers sa moitié de terrain comme si même la victoire ne pouvait briser son sang-froid.
Derrière lui, quelques joueurs madrilènes s’affalaient sur le gazon, leurs supporters silencieux.
Devant lui, les coéquipiers d’Arsenal couraient à toute vitesse pour l’enlacer, pour embrasser l’histoire.
Ils étaient tombés à cette étape l’année précédente, et atteindre la demi-finale, pour la première fois depuis la saison 08-09, c’était quelque chose qui méritait d’être salué.
Mais avant qu’Izan ne se laisse complètement emporter dans les bras de ses coéquipiers, une voix appela son nom depuis la ligne de touche.
Un des responsables médias de l’UEFA, casque de travers sur l’oreille, pointa vers la petite zone d’interview où un journaliste était déjà là, micro en main et sourire aiguisé par la lueur de l’actualité de dernière minute.
Izan jeta un coup d’œil de côté, regardant autour de lui jusqu’à ce que ses yeux rencontrent celui d’un membre du personnel d’Arsenal.
Un responsable des relations médias, qu’il connaissait bien, croisa son regard et lui fit un sourire malicieux, les pouces levés vers le ciel comme pour dire, Tu gères, mon gars.
Izan leva les yeux au ciel, un soupir à moitié passé ses lèvres.
« D’accord, très bien, » murmura-t-il à voix basse avant de se diriger péniblement vers le fond où le trophée du « Joueur du Match » l’attendait déjà, posé sur son petit socle.
La journaliste ne perdit pas de temps, sa voix chaleureuse, enthousiaste, tranchant dans le vacarme encore venu des tribunes.
« Tout d’abord, félicitations, Izan. Votre trophée de Joueur du Match, et bien sûr, la qualification d’Arsenal pour les demi-finales. Comment vous sentez-vous en ce moment ? »
Izan hocha légèrement la tête, reprenant son souffle.
« Merci. Honnêtement… c’est incroyable. On savait qu’il fallait quelque chose de spécial ce soir, et tout le monde a tout donné. Venir ici, à Madrid, et passer — » il expira, laissant la phrase s’évanouir dans un sourire fatigué. « Oui, c’est difficile à exprimer avec des mots. »
Elle se pencha un peu plus, sentant qu’il était ouvert, qu’il ne se cachait pas derrière les réponses toutes faites.
« Et maintenant c’est confirmé. Paris Saint-Germain en demi-finale. Qu’est-ce que ça vous fait ? »
Eh bien, le PSG… tu sais, tout le monde sait ce qu’ils sont. De la qualité partout, des joueurs capables de changer un match en un seul toucher. Mais si on se préoccupait trop des noms, on ne serait pas passés devant Madrid, n’est-ce pas ? Alors, du respect pour eux, mais nous serons prêts. Nous ne sommes pas là pour faire de la figuration.
Il y avait une pointe dans son ton, pas arrogant, juste factuel, alors que le journaliste continuait à poser quelques questions jusqu’à ce que le dernier arrive.
Le journaliste hésita un instant avant de diriger la conversation vers ce dont tout le monde avait murmuré, mais elle y alla quand même.
« Une dernière chose, Izan. Pendant la pause de la mi-temps, il y avait des caméras qui ont capté ce qui ressemblait à un peu de tension entre toi et Mikel Arteta. Les gens en parlent déjà. Peux-tu clarifier ça ? »
Pour la première fois dans l’interview, Izan laissa échapper un petit rire, secouant la tête comme s’il s’était attendu à la question depuis le début.
« Ah… oui, ça. Écoute, ce n’est pas ce que les gens vont en faire. À la mi-temps, les médecins m’ont examiné et ont remarqué que ma cheville était enflée. Ils ont pensé que c’était peut-être trop, que je devrais sortir. Et le coach… il veillait juste sur moi. Mais je lui ai dit franchement, je n’avais pas fini. Je ne pouvais pas quitter le terrain comme ça. »
Ses yeux se tournèrent brièvement vers le terrain à nouveau, où les joueurs de Madrid traînaient encore pour faire semblant de lutter contre la défaite.
« Les gens vont probablement en faire une histoire du genre que je n’écoute pas la tactique ou quelque chose comme ça. Ce n’est pas vrai. Mikel est le patron. Mais parfois… Tu sais que tu ne peux pas partir, tu vois ? Ce soir, c’était l’un de ces moments. »
Le journaliste hocha légèrement la tête, son sourire s’adoucissant comme s’il comprenait le poids dans sa voix.
« Ça se comprend. Merci pour cette clarification. Félicitations encore, Izan — Joueur du Match, et demi-finaliste avec Arsenal. Va en profiter. »
Il inclina la tête en signe de remerciement, plus besoin de mots, avant de s’éloigner du décor.
Le trophée lui semblait encore lourd dans la main, mais la nuit elle-même, le rugissement encore retentissant de la tribune adverse, fit même disparaître la douleur à sa cheville, ne serait-ce qu’un instant.
A/N : Désolé, je n’ai toujours pas rattrapé mon retard. Ça peut sembler une excuse, mais je n’ai pas eu beaucoup de temps récemment, avec les examens en cours et tout. Je vais essayer de me rattraper avec ma journée de libre, alors patience un peu. Je ne suis qu’un chapitre en rouge, en dehors des deux quotidiens, donc je vais en sortir deux après celui-ci pour revenir à notre rythme avant de publier le dernier de la journée ce soir. Bonne lecture, et je vous verrai dans un instant.