Chapitre 710
Gabriel a réagi le premier, se jetant dessus, avançant clair avec chaque muscle tendu.
Le ballon glissa hors de la boîte bondée—directement vers Izan.
Les chaussures du jeune de 17 ans touchèrent le ballon en pleine course, et sa tête se releva une fois.
Espace. Il y avait de l’espace.
Le terrain s’étendait devant lui comme une autoroute ouverte, et comme une voiture de F1, soudain sortie d’une zone scolaire dans les Intelagos, Izan se lança en avant.
« Et maintenant Izan… oh mon Dieu—regardez-le partir ! » rugit Robbie Savage.
Le bruit du stade se brisa en un éclat d’incrédulité alors que la vitesse d’Izan s’enflammait—son accélération était sauvage, déchirant le vert comme une lame, un flou de rouge se séparant de la masse blanche encore accrochée dans la boîte d’Arsenal.
« C’EST ce qu’ils craignaient ! » cria Darke, la voix tremblante d’urgence.
« Izan Miura Hernández, en train de percer— comme une balle— comme une tempête— Arsenal a une chance de tout renverser ici même ! »
La foule se leva d’un seul mouvement, la tension vibrante dans l’air.
Un lancer de touche s’était transformé en un coup de tonnerre.
Et au cœur de tout cela, Izan, la vitesse incarnée, courant vers le destin.
Camavinga fut le premier obstacle sur sa route, mais il aurait aussi bien pu être un mannequin.
Le Français glissa rapidement, vif et précis, mais les pieds d’Izan peignaient des images qu’aucun pinceau ne pourrait capturer — une feinte de la hanche, accompagnée du roulement de la semelle et d’un flick au-delà de la jambe tendue alors que Camavinga tendait la main dans le vide.
« Oh, c’est magnifique… » s’émerveilla Ian Darke, la voix basse, respectueuse, avant de s’élever à nouveau. « Mais il n’a pas fini ! »
Modrić fut le suivant, le vieux maître sortant comme un roi retenant un prince monté en flèche.
Mais Izan le dépassa en dansant, avec une évidence alors qu’il pirouettait et tournoyait sur la plus légère des touches, le bras du Croate effleurant son épaule comme pour le ramener sur terre, mais il se déroba.
« Vers le coin », appela Odegaard derrière lui, espérant qu’Izan le récupérerait, mais il ne le fit pas, et les mots d’Odegaard n’étaient pas infondés.
Si Izan perdait le ballon, ce qu’il faisait rarement, cela permettrait à Madrid de contre-attaquer ou de lancer une attaque. Suivez l’actualité des romans sur noveⅼfire.net
Plus loin, Izan repartit de plus belle, trois joueurs blancs s’effondrant sur son chemin — Fran Garcia, Valverde, et Asensio — formant un triangle désespéré pour fermer la porte.
Mais les triangles signifient des lignes, et les lignes signifient des fissures.
Il vira à gauche, puis coupa à droite avec un coup de fouet violent de son corps, glissant entre eux comme si les lois de l’équilibre se pliaient uniquement pour lui.
Asensio tenta d’agripper sa chemise, la jambe de Valverde balaya l’espace où la cheville d’Izan se trouvait une seconde auparavant, et Alaba tomba en tentant de tourner.
La foule rugit — pas avec des mots, mais avec du bruit, primal et tonitruant, comme si tout le stade était un tambour vivant.
« Toujours Izan ! » La voix d’Ian Darke craqua sous le chaos. « Ils ne peuvent pas l’arrêter, ils ne peuvent tout simplement pas l’arrêter ! »
Maintenant, seul Rudiger se dressait sur son chemin, le grand sentinelle, calme et colossal.
Il ouvrit les bras, entra dans la voie d’Izan, les pieds légers, les yeux acérés.
La foule monta d’un cran, le choc des titans prêt à se déchaîner.
Izan ralentit d’un instant — juste assez pour l’inviter, juste assez pour rendre le duel inévitable.
« Un contre un avec le meilleur du monde ! » hurla Savage.
Le diable rencontra l’ange, et Izan feinta à droite, les hanches d’Antonio Rudiger se déplaçant, parfaitement synchronisées.
Mais alors vint la diablerie : la plus légère hésitation, une chute de corps si délicate qu’on aurait pu la prendre pour un faux pas, et pourtant elle faisait avancer le poids du Deutschman.
Dans cette infime déséquilibre, Izan glissa à gauche, le ballon caressé autour de l’extérieur, ses jambes pompant comme des pistons.
Rudiger tendit la main, se força, et à l’instant le plus bref, il saisit l’épaule d’Izan, mais c’était comme saisir une flamme.
Le garçon avait disparu, se précipitant dans la surface.
Le Bernabéu tremblait maintenant.
L’air lui-même semblait brûler.
Du milieu de terrain jusqu’au bord de la surface de réparation, Izan avait laissé derrière lui des corps, des prises, des réputations.
Pourtant, le ballon reposait à ses pieds, toujours, et sa poitrine avançait avec la fureur d’une comète refusant de tomber.
Izan sautait encore, ses jambes bougeant comme si elles n’étaient pas autorisées à toucher le sol, tandis que l’herbe filait sous lui.
Le ballon, qui s’était davantage éloigné à cause d’un coup de Rudiger, lui appartenait toujours et obéissait.
Il était passé.
Seul.
Les maillots blancs dispersés derrière lui comme des ailes brisées.
Et le prochain obstacle restant, Courtois s’étendit largement, une silhouette imposante attendant pour étouffer le tir.
Le Bernabéu retenait son souffle.
Le temps semblait ramper alors qu’Izan ralentissait — de façon anormale, déconcertante — traînant le ballon avec ses studs comme si même la gravité hésitait à le toucher.
C’était fini.
Tout ce qu’il lui restait à faire, c’était de glisser le ballon derrière le gardien, mais, voulant plutôt faire une déclaration, Izan recula son pied, tous ses gestes pointant vers le tir qui arrivait, et Courtois mordit, s’effondrant prématurément, s’étalant pour couvrir un fantôme qui n’existait pas.
Izan ne frappa pas le ballon.
Il ne le fit pas tonner dans le but.
Il passa simplement, roulant avec la sérénité de quelqu’un jouant dans un jardin arrière, le glissant dans le filet béant alors que tout le stade restait paralysé.
Les supporters d’Arsenal dans le coin extérieur éclatèrent — mains sur la tête, mâchoires déliées, bras levés vers le ciel dans une incompréhension totale.
Certains criaient, d’autres restaient figés, comme si les mots les avaient abandonnés.
Et puis—GROOOOOOAAAAAALLLLLL !
« OH MON DIEU. EST-CE CE QU’IL PEUT FAIRE, OU EST-CE JUSTE LE DÉBUT ? QUELQU’UN, APPELEZ MARADONA ! DITES À PELÉ ET MONTREZ À MESSI ET RONALDO, QUE LE FOOTBALL EST ENTRE DE BONNES MAINS ! » La voix d’Ian Darke craqua comme un éclair dans la nuit, l’incrédulité épaississant sa gorge.
« Oh, Izan, que faisons-nous ? Le Vilain du football frappe encore, et qui peut arrêter la terreur ? ! » Robbie Savage intervint, presque en criant par-dessus le rugissement.
Les supporters d’Arsenal commençaient déjà à sombrer dans le chaos — mains sur la tête, bouches grandes ouvertes dans des cris silencieux, certains avec des larmes perlant dans leurs yeux.
Ils étaient venus espérant voir un combat. Ils avaient été malmenés en première mi-temps, et maintenant tout ce qu’ils voyaient, c’était le Salut.
Ce qu’ils avaient plutôt vu, c’était un garçon réécrire les règles du jeu devant eux.
« Cela a dépassé le football, Robbie. C’est un festin pour les yeux. C’est ce que cela signifie d’aller au-delà du territoire de l’ingéniosité. C’est Izan Miura Hernández — souviens-toi du nom, Real Madrid, car il vient de l’ancrer dans ta mémoire pour l’éternité ! »
Le ballon venait à peine de s’enfoncer dans le filet quand Izan arracha son maillot, le serrant dans un poing comme un drapeau de guerre.
Sa poitrine se soulevait alors qu’il courait vers la touche, vers le coin où les ultras madrilènes avaient trouvé leur voix toute la nuit.
Il s’arrêta net devant eux, levant le maillot haut, le nom IZAN HERNÁNDEZ brillant sous les projecteurs.
Il n’a pas crié, il ne l’a pas nargué.
Il leur a simplement montré, comme pour dire—regardez, absorbez-le, gravez-le dans votre mémoire.
Car c’est lui qui vous a fait ça.
Ils auraient adoré se moquer, même insulter et dire d’autres choses, mais les mots ne pouvaient dépasser la portée de leurs pensées.
Derrière lui, ses coéquipiers d’Arsenal, pris dans une frénésie, l’entouraient, le traînant sur le terrain dans un tas de membres et d’extase.
Mais Izan gardait le maillot levé, les yeux fixant la cage de Madrid.
« Ce garçon n’est pas lié par les normes, » murmura Clive, presque avec révérence. « Il les établit. Ce soir, il n’est pas de ce monde mais l’a transcendé, et ce n’est que le quart de finale. »
Et là, haut dans les gradins, se tenaient les deux amis—Forlan et Galeo—ceux qui avaient parié audacieusement 100 euros sur le garçon qui déchirait maintenant Madrid.
Ils s’étaient levés d’un bond au début, comme tout le monde.
Mains sur la tête. Bouches grandes ouvertes. Cœurs battant la chamade, incrédules.
Mais lorsque Izan ralentit sa course, serrant son maillot dans la main, et se tourna vers la cage de Madrid, c’était comme si les yeux du garçon avaient trouvé les leurs.
Le sourire de Forlan vacilla.
Sa gorge se serra alors que le moment se tordait dans sa poitrine, un étrange mélange de triomphe et de défaite.
« Est-ce que c’est… » murmura-t-il, sa voix à peine audible au-dessus du tumulte, « …est-ce que c’est ça, gagner et perdre en même temps ? »
Galeo ne répondit pas.
Il fixa simplement, les lèvres serrées, car ce n’était pas censé faire ça.
Les Madridistas autour d’eux étaient figés entre la rage et l’admiration, et Diego et Mateo, bien qu’attachés au blanc de Madrid, étaient pris au milieu—brisés par un moment trop grand pour appartenir à un seul club.
Sur le terrain, Izan finit par se retourner, le torse haletant, son visage impassible sous le poids de tout cela.
L’arbitre s’approcha en courant, un carton jaune à la main, symbole de l’ordre tentant de mettre des chaînes au chaos.
Izan serra la main de l’officiel avant de remettre son maillot et de se tourner vers un supporter madrilène qui lui faisait un doigt d’honneur, tout en célébrant, puis lui envoya un baiser.
C’était fini.