Chapitre 709
Florentino Pérez était assis à sa place en haut de la loge, les bras croisés fermement contre sa poitrine, sa mâchoire verrouillée d’une manière qui trahissait plus que son expression.
Il avait regardé de nombreuses nuits au Bernabéu où les adversaires cédaient face à la volonté du Real Madrid, des nuits où la Ligue des Champions semblait pencher vers les maillots blancs presque par droit divin.
Mais maintenant—maintenant, c’était son propre équipe sous le poids de l’inévitabilité.
Sur le terrain, Izan se tenait comme s’il avait grandi de dix mètres, le torse haletant, les yeux flamboyants alors qu’il pointait délibérément vers l’arrière de son maillot, ses doigts pressant contre les lettres de son nom.
Izan Hernández.
Il y avait un nom qui les tourmentait, mais même cela n’était rien comparé à ce que ce gamin leur faisait subir, parce que si ce soir se passait comme c’était actuellement, ils n’auraient toujours pas gagné un seul match, jamais, contre ce gamin, et personne dans ce stade ne l’oublierait maintenant, ni ce soir, ni jamais.
Et maintenant, alors qu’Izan se tenait seul devant les Ultras qui l’avaient hué, l’avaient bombardé d’insultes, moqué son âge comme si cela diminuait sa grandeur, il les fit taire d’un doigt sur ses lèvres.
Leurs rugissements se muèrent en venin, puis en silence.
Seul le virage extérieur rugissait encore, des fumigènes rouges crépitaient dans la nuit, de la fumée s’élevait dans l’air froid de Madrid alors que les supporters en déplacement d’Arsenal secouaient le stade.
Les caméras revenaient sur Florentino.
Ses lèvres pressées en un sourire en coin à peine esquissé, mais ce n’était rien d’amusant—c’était le sourire d’un homme qui reconnaissait quelque chose de dangereux quand il le voyait.
Il tourna son regard vers la touche où se tenait Ancelotti, bras croisés, le visage impassible, sa calme emblématique mise à l’épreuve sous les projecteurs brûlants.
Pendant un instant, Florentino soupira, se penchant en arrière contre son siège.
« Allez, Madrid, » murmura-t-il pour lui-même.
Il n’avait pas besoin d’en dire plus ; tout le monde autour de lui comprenait.
Madrid avait laissé filer quelque chose entre ses doigts.
De retour à Londres, la réaction était bien moins retenue.
Le salon tremblait alors que Hori criait si fort qu’elle aurait réveillé même les voisins si ce n’était pas pour l’isolation phonique de leur maison.
Komi, sa mère, se mit à applaudir en se couvrant les oreilles en riant, puis sauta elle aussi, agitant les bras comme si elle avait marqué le but.
Olivia resta figée une demi-seconde, la main sur la bouche, incrédule, avant d’éclater de rire si large que ça lui fit mal, en serrant Hori et Komi dans un enchevêtrement de bras et de jambes.
« Allez, frérot, » cria Hori en reportant son attention sur l’écran.
« Tu peux croire ça ?! » s’écria Ian Darke, sa voix se brisant d’incrédulité. « Il y a quelques minutes, tout semblait certain pour le Real Madrid, mais maintenant, ils sont sur le point de sortir dès cette campagne. »
Darke portait le poids de l’histoire dans ses mots, mais ensuite, « Cependant, ne nous emballons pas. Il reste cinq minutes de temps additionnel ici au Santiago Bernabéu, et vous savez ce que ça signifie. S’il y a une équipe dans le football mondial capable de revenir quand tout semble perdu, c’est le Real Madrid. Ce club vit pour ces minutes de fin. Ils vivent pour les miracles. »
Savage intervint avec urgence. « C’est exactement ça, Ian. Arsenal ne peut pas respirer une seconde. Parce que s’il y a une chose que vous ne faites pas dans cette compétition, c’est d’écarter Madrid. Pas avec Mbappé sur le terrain, pas avec Vinícius, pas avec Bellingham qui rôde. »
Les caméras balayaient les visages des fidèles madrilènes.
Certains avaient les mains dans les cheveux, regardant fixement le tableau d’affichage.
D’autres criaient, agitant des écharpes, refusant toujours de céder.
Un mur de son s’éleva à nouveau, pas tout à fait aussi assuré qu’auparavant, mais défiant.
Sur le terrain, Mbappé plaça le ballon au centre du cercle, ses yeux se plissant, ses lèvres pincées.
Sa poitrine se soulevait et s’abattait violemment ; la frustration dans ses veines n’était égalée que par une concentration mortelle.
Il était venu à Madrid pour gagner la Ligue des Champions, mais maintenant, cela semblait mal tourner, et il ne pouvait pas laisser les choses en l’état.
Autour de lui, Vinícius courait pour se positionner, applaudissant furieusement, criant après ses coéquipiers pendant que Bellingham roulait des épaules, les yeux scrutant la ligne arrière d’Arsenal comme un prédateur cherchant des faiblesses.
L’arbitre porta son sifflet à ses lèvres.
« Il reste cinq minutes pour se sauver, » dit Ian Darke, sa voix tombant dans ce ton profond et mesuré qu’il réservait aux moments lourds d’histoire. « Cinq minutes… pour éviter l’impensable. »
Le coup de sifflet strident retentit, et Mbappé toucha le ballon en avant. Pour plus de chapitres, visitez novelFɪre.net
Le Bernabéu se leva une fois de plus. Le combat n’était pas terminé. Pas encore.
Modrić prit le ballon, léger sur ses pieds, même à son âge, le premier pas du vétéran propulsant le Real Madrid dans une autre vitesse.
Le rythme s’accéléra immédiatement alors qu’il driftait dans la moitié d’Arsenal, le corps tournant légèrement comme pour enrouler une passe derrière la ligne défensive.
Les défenseurs d’Arsenal s’écartaient, juste d’un rien, méfiants face à la passe piquée.
Et c’était tout ce dont Modrić avait besoin. Avec la précision d’un chirurgien, il la glissa à Brahim Díaz, le ballon coupant l’espace comme un couteau.
« Et voici le Real encore… avançant avec détermination maintenant, » la voix du commentaire monta, poursuivant le tempo.
Brahim arrêta le ballon d’un seul toucher, laissa ses épaules s’abaisser, puis fit une feinte intérieure, entraînant avec lui les joueurs adverses.
Mais avant qu’Arsenal ne puisse se repositionner, il fit une nouvelle feinte, achetant un peu de lumière.
Cet arrêt momentané permit à Arsenal de se regrouper, mais leur défense, encore en désordre, laissa passer le ballon en un clin d’œil, et Mbappé se faufila derrière, propre, rapide, mortel.
Les mains levées en rouge, bras agitant pour signaler le hors-jeu, mais « Le drapeau reste baissé ! » cria Ian Darke, sa voix s’élevant.
Et là, Mbappé — cette image terrifiante que tout défenseur redoute — fonçait sur Raya, son pied gauche prêt comme un marteau sur le point de frapper.
« Kylian MBAPPÉ !!! »
Il frappa.
Et le ballon fendit l’air, empli de venin.
Raya se jeta en travers de sa ligne, les doigts effleurant le cuir au tout dernier instant.
Ce n’était qu’un léger toucher, mais suffisant pour changer le destin, du moins pour les quelques minutes suivantes.
« Sauvé — NON ! POST !!! » La voix d’Ian Darke se brisa d’incrédulité.
Le ballon rebondit contre l’intérieur du poteau, tournoyant sauvagement devant la face du but.
Le temps sembla s’arrêter — les Ultras derrière le but explosaient déjà en partie, d’autres se tenant la tête comme si le but était passé, mais ce n’était pas le cas.
Il roula, de façon tantalique, à un seul brin d’herbe de la ligne où Vinícius se précipitait déjà, les yeux brûlants alors que le Bernabéu éclatait d’anticipation —
« Il est toujours en vie pour Madrid !! »
Mais de nulle part, Calafiori surgit comme un soldat dans les tranchées, les poumons en feu, les bottes martelant le sol.
Il lança son corps contre la ligne, balançant sa jambe à travers le ballon, le frappant loin avant que Vinícius ne puisse sauter dessus.
Calafiori ! Avec la libération de sa vie !! » cria Robbie Savage, ses mots trempés d’adrénaline alors que le ballon sortait en touche et que l’attaque madrilène, stoppée par les plus petites, fines marges.
Les Ultras se levèrent d’un bond, poings levés, voix résonnant à travers le stade comme un tonnerre.
Ils pouvaient le sentir maintenant — leur équipe tournait, pressait, étouffait.
On aurait dit que le prochain coup de pied, le prochain rebond, la prochaine glissade pourrait tout faire basculer.
Jude ramassa le ballon avec un regard de détermination, lançant un geste vif à ses coéquipiers pour qu’ils se déploient.
« Allez ! Écartez-vous ! » rugit-il, donnant l’ordre au chaos.
Les maillots blancs de Madrid se déplaçaient, envahissant la surface de réparation d’Arsenal avec menace, chaque mouvement resserrant la défense dans la surface.
Il recula, trois, quatre, cinq pas lourds, puis chargea la ligne et lança une passe comme une missile vers l’extrémité du rectangle.
« Ça arrive ! » cria Robbie Savage, se levant avec la passe.
Le ballon fit une courbe, resta suspendu, puis tomba dans la fournaise de corps où Mbappé était — déjà en train de se tordre, déjà en train de planifier quelque chose à partir de rien.
Il orienta son corps de côté, comme un prédateur en mouvement, puis sauta sur un pied, le torse s’ouvrant vers le ballon avant que sa jambe gauche ne fouette comme la foudre, le frappant en plein dans le mouvement.
« MBAPPÉEE !!! » appela Ian Darke pour la dix-huitième fois dans le match.
Le tir rugit vers le but, venin dans sa rotation, tranchant l’air alors que Raya se jetait, les doigts tendus, et il arriva !
Une paume repoussa le ballon contre le poteau avec un craquement métallique qui résonna dans tout le stade.
« Ohhh Raya ! Encore sur le poteau ! » s’exclama Ian Darke alors que le rebond rebondissait dangereusement dans l’air.
Gabriel réagit le premier, se jetant dessus, dégagement de la tête avec chaque fibre tendue.
Le ballon glissa loin de la surface bondée — directement vers Izan.
Les chaussures du jeune de 17 ans touchèrent le ballon en pleine course et sa tête se releva une fois.
Espace. Il y avait de l’espace.
Le terrain s’étendait devant lui comme une autoroute ouverte, et comme une voiture de F1, soudain sortie d’une zone scolaire pour entrer dans l’Interlagos, Izan s’élança en avant.