Chapitre 708
Un autre changement a suivi alors que le tableau d’affichage clignotait : 17off, 10on.
Luka Modrić remplaçant Lucas Vázquez.
Une vague d’anticipation a parcouru les fidèles du Bernabéu, les applaudissements s’amplifiant pour le vieux maître.
Mais ensuite, un tumulte, même un tollé. 11off, 21on. Le numéro de Rodrygo s’est illuminé, remplacé par Brahim Díaz.
Instantanément, l’ambiance a changé.
Des huées ont fusé depuis la tribune sud, des sifflets perçant l’air.
Rodrygo, visiblement frustré, a couru vers la sortie sans son applaudissement habituel pour la foule.
Ses coéquipiers lui ont tapoté dans le dos, mais les supporters ne cachaient pas leur mécontentement.
Il avait été la lame la plus affûtée de Madrid depuis le deuxième but, ses dribbles déchirant la défense d’Arsenal, et le voir retiré si tôt semblait sacrilège.
« On peut entendre le mécontentement fort et clair », a dit Ian Darke par-dessus le vacarme. « Rodrygo a été leur dynamo… cela ne va pas plaire aux supporters. »
Savage a été direct : « Je ne comprends pas. C’est lui qui pousse les défenseurs d’Arsenal en arrière, et tu l’enlèves ? Carlo doit faire attention ici. Si Brahim ne suscite pas d’étincelle, cet endroit va rapidement se déchaîner. »
Pendant ce temps, Ancelotti, bras croisés, n’a même pas bronché.
Il connaissait les risques.
L’orchestration de Modrić, la mordant de Camavinga, les jambes fraîches de Brahim — il jouait gros, pas sur le sentiment des fans, mais sur le rythme du match.
Et lorsque la caméra s’est brièvement tournée vers Izan, déjà seul sur la ligne médiane, attendant la reprise, le timing de tout cela semblait plus précis : Madrid s’était renforcé, avait mélangé ses cartes, et le jeune talisman d’Arsenal savait maintenant exactement qui l’attendait dans le prochain acte, mais Madrid savait-il ce qui l’attendait ?
…….
Les conversations autour du Bernabéu avaient changé, et pour une fois, ce n’était pas le soutien local qui portait la voix la plus forte.
Le contingent d’Arsenal — blotti en haut dans leur coin, écharpes encore enroulées autour du cou, la gorge rauque après une soirée qui avait tout connu — s’accrochait à une nouvelle lueur d’espoir.
« Eh, c’est un penalty si ils le vérifient encore ! » cria un supporter, pointant un doigt vers le terrain où Izan était tombé, comme si la VAR pouvait l’entendre.
Quelques têtes hochaient, certains murmuraient, mais d’autres n’y croyaient pas ou ne pensaient pas que cela allait se concrétiser.
« Ils ne donneront jamais ça ici », répliqua un autre fan en secouant la tête. « Pas au Bernabéu. »
Mais peu importe si un penalty allait ou non être accordé.
L’horloge approchait de la quatre-vingt-deuxième minute, et la forme du jeu s’était estompée.
Le Real Madrid, qui avait autrefois avancé en vagues, soufflait maintenant à chaque possession, sondant sans mordant.
Leur feu d’avant était réduit à des braises fumantes, vacillant mais ne brûlant pas.
Une relance du Real Madrid, menée par le vétéran maestro Modric, n’avait pas abouti, et maintenant le ballon atterrit aux pieds de Jurrien Timber près de la ligne médiane alors qu’un silence d’attente se répandait dans le coin d’Arsenal.
Timber leva les yeux, scrutant.
Et puis il le vit — le fantôme d’un espace libre s’épanouissant sur le flanc droit.
Il y avait Izan. Déjà en mouvement, déjà parti.
« Vas-y, mon gars ! Vas-y ! » criaient les supporters de l’extérieur alors que Timber reculait son pied et le frappait — bas, dur, effleurant comme une pierre sur un étang.
Un passe avec venin, portant toute l’urgence qu’Arsenal pouvait encore donner.
Le ballon était rapide, mais Izan était plus rapide.
Voici Miura, sur la droite — regarde l’explosion, regarde les jambes ! La voix de Robbie Savage crépita soudainement d’électricité.
En un éclair, David Alaba se retrouva face à lui, prêt à intervenir, avançant.
Mais la décision d’Izan arriva plus vite que l’ajustement d’Alaba.
Un coup de pied habile, un coup de cheville, et il était à l’intérieur, le pied gauche l’éloignant de la poussée de l’Autrichien.
Le Bernabéu rugit — mais pas de triomphe.
C’était un souffle, un frisson collectif.
Car couper à l’intérieur signifiait qu’Izan ne fuyait pas.
Il fonçait dans le danger, et quand Izan était en difficulté, cela signifiait plus de problèmes, mais pas pour lui.
Valverde fermait le centre tandis que Camavinga surgissait de l’angle mort, Modric menant l’attaque malgré sa silhouette maigre et âgée.
Trois maillots blancs, se repliant, convergeant, menaçant d’écraser sa course avant même qu’elle ne puisse respirer.
Mais Izan ne ralentit pas.
Son corps se balançait, ses épaules s’abassaient, et d’un coup de talon de son pied gauche, il lança un ballon en courbe, le faisant dévier contre le grain.
Et il y avait Martinelli.
Le poursuivant comme un chien lâché, courant à toute vitesse, tendant chaque muscle pour attraper la passe avant qu’elle ne meure sur le flanc.
« Martinelli maintenant, il l’a — des options pour lui, ou il y va lui-même ? » appela Darke, son ton montant en même temps que le rugissement, mais Martinelli vérifia légèrement sa course avant de ralentir, et soudain le Bernabéu sembla rétrécir, la confusion tournant dans les gradins.
Était-il en train d’hésiter ? Perdre le moment ?
Mais la réponse se révéla rapidement, car comme une tempête poursuivant son écho, la raison arriva : Izan, fonçant dans le cadre comme une tornade avec une boisson énergisante, ne s’était pas arrêté après avoir passé le ballon à Martinelli.
Le ballon glissa du pied de Martinelli et le trouva, avec quelques joueurs tournant leur attention vers lui, dont Camavinga qui s’approcha, espérant insuffler un peu de sa fraîcheur à Izan, mais d’un toucher fluide et sans effort, Camavinga se jeta — pour découvrir le ballon glissant entre ses jambes, un nutmeg si décontracté, si insolent, qu’il le figea sur place.
« OH, c’est scandaleux de la part de Miura ! » s’exclama Robbie Savage dans le micro, un rire mêlé à son incrédulité.
Izan se retourna, fit un tour sur lui-même, le ballon collé à son pied comme s’il n’appartenait nulle part ailleurs.
Et pour une seule seconde, toutes les pensées autour de lui, chaque cri, chaque sifflet, chaque cri s’effacèrent dans un silence.
Il faisait face au but.
Et dans son esprit, une seule pensée pulsait, brute et simple.
Tirer.
Alors il tira, et lorsque son pied droit balaya le ballon, ce n’était pas juste un tir, c’était une défiance façonnée dans le cuir et cousue de fury.
Le ballon quitta son pied avec une courbe vicieuse, serpentant autour de la poussée désespérée de Rüdiger, pliant devant l’étirement d’Alaba, glissant à travers l’écart réduit laissé par Courtois.
Une seconde, le temps ralentit alors que le Santiago Bernabéu retenait son souffle.
Et puis—
BAM.
Le ballon effleura l’intérieur du poteau droit et fit vibrer le filet d’un frisson féroce, s’enfonçant profondément dans le coin inférieur.
La tribune adverse explosa.
Un mur rouge et blanc éclata, des milliers de fans d’Arsenal criant à pleins poumons, corps se jetant les uns sur les autres dans l’euphorie.
Les drapeaux fouettaient l’air nocturne, des poings levés vers le ciel, des voix brisées par l’émotion en criant le nom d’Izan.
L’autre extrémité, en revanche, tomba dans un silence stupéfait.
Un silence si lourd qu’il semblait peser contre les gradins en béton.
Ils avaient sifflé, ils avaient taquiné, ils avaient pris un jeune de 17 ans pour un punching-ball.
Mais Izan venait de secouer leur forteresse, de faire vibrer leur gréement, et de les laisser sans souffle.
Et le commentaire portait tout le poids de cela !
« OH, BOY, OH BOY. AS-TU JAMAIS VU QUELQUE CHOSE DE TEL ? UN ENFANT AVEC LE MONDE SUR LES ÉPAULES, AVEC UN BUT POUR LES SIÈCLES AU BERNABÉU ET, JUSTE COMME ÇA, LE VILAIN A REFAIT SON PORTRAIT ! » La voix d’Ian Darke tremblait à l’antenne.
« RÉGALEZ-VOUS LES AMATEURS DE FOOTBALL, CAR NOUS AVONS UN NOUVEAU ROI PARMI NOUS ET CELUI-CI NE SE DÉFILE PAS, POUR UNE RÉPONSE ! »
La caméra coupait vers le banc de l’Arsenal, et c’était le chaos, presque la pagaille.
Arteta courut sur trois mètres sur le terrain avant d’être ramené en arrière par ses assistants, car il aurait pu être sanctionné s’il était allé plus loin.
Les remplaçants sautaient par-dessus les panneaux publicitaires, poings levés, maillots agités en signe de célébration.
Même le personnel habituellement réservé applaudissait à tout rompre, certains criant comme des supporters.
Mais le centre de tout cela—Izán.
Il se tourna, lentement, délibérément, vers les Ultras derrière le but, ceux qui lui avaient craché venin et insultes toute la soirée.
Les mêmes supporters qui le voyaient comme une proie.
Son torse se soulevait, ses yeux brûlaient, son pouls s’accélérait.
Et puis, avec le filet encore tremblant derrière lui, il leva un doigt à ses lèvres.
Chut.
Le geste coupait comme une lame, et la défiance d’Izan fut accueillie par la colère.
Les Ultras rugirent de rage, lançant leurs bras et leurs insultes, mais le mal était fait.
Leurs voix furent noyées par la cacophonie de la tribune adverse, les fidèles d’Arsenal qui criaient maintenant un nom dans la nuit madrilène.
« Il leur a dit de se taire ! Il a dit au Bernabéu—cette cathédrale des géants—de se taire ! Mon Dieu, ce garçon est fait d’un autre matériau ! »
Le tableau d’affichage clignotait, mais le stade semblait encore figé entre deux mondes—une moitié vivante, l’autre muette.
En un instant, des corps entrèrent en collision avec Izan, qui resta immobile, d’abord avec Martinelli, sautant sur le dos d’Izan avec un sourire sauvage, bras autour de ses épaules.
Saka n’était pas loin, frappant son torse de ses poings avant de le tirer vers lui alors que les autres arrivaient en rugissant.
Les corps continuaient de s’accumuler jusqu’à ce qu’Odegaard fasse signe à ses camarades de reculer, et ce n’est qu’alors qu’Izan put se relever sous la pile, montrant son nom et son numéro aux Ultras en passant, avant de sourire puis de faire un signe.
Sous les projecteurs éblouissants, il leva la main comme s’il gravait les lettres dans la mémoire de tous ceux qui regardaient.
Comme s’ils pouvaient jamais l’oublier.
N/A : 3/5. Amusez-vous à lire.