Chapitre 707
Le commentaire s’est brisé, tremblant d’émotion, comme s’il allait assister à quelque chose d’odieux.
« Ohhh, tu ne peux tout simplement pas détourner les yeux de lui une seconde ! » Ian Darke rugit alors qu’Izan prenait le ballon contre sa poitrine avant qu’il ne tombe.
Le ballon semblait magnétisé à sa chaussure alors qu’Izan l’absorbait sur le dessus du pied droit, amortissant comme un violoniste qui attrape une note finale, avant de transférer son poids sur l’autre pied.
Il pencha son épaule, poussant vers la gauche comme s’il comptait bondir dans cette direction, et pour le plus court instant, Rudiger se lança en avant, se préparant à l’explosion.
Mais Izan était plus rapide d’esprit que de corps — le tournant était net, presque cruel, traînant le ballon derrière le Germanique en un éclair de tromperie qui laissa le défenseur trébucher à une demi-longueur de pas derrière.
Avec l’espace creusé de rien, l’adolescent n’attendit pas.
Il frappa le ballon, son tir fendant la nuit madrilène comme une balle, et pour un battement de cœur, le Bernabéu retint son souffle.
La trajectoire était parfaite, filant dans cette petite poche entre le gant de Courtois et le poteau.
« Ohhh—IZAN—QUEL TIR ! COURTOIS— ! » La voix d’Ian Darke craqua sous la soudaineté de l’instant.
Le gardien du Real Madrid réagit tard, se précipitant à travers son but, mais son bras s’étira avec la portée d’un homme qui a passé des années à nier l’improbable.
Des doigts comme du fer rencontrèrent le ballon, et d’une manière ou d’une autre, incroyablement, il le repoussa juste au moment où les fans d’Arsenal derrière ce but s’étaient levés, convaincus qu’il était destiné à finir au fond.
« Bon sang, comment a-t-il même vu ça ?! Courtois—quelle parade, mais mon Dieu, Izan vient de créer quelque chose à partir de rien ! » Robbie Savage criait à moitié, à moitié riant d’incrédulité.
Le groupe en déplacement grogna à l’unisson, guttural et frustré, le son portant comme un chagrin collectif.
Les têtes étaient dans les mains, les écharpes serrées.
Pour eux, l’image du ballon niché dans le filet s’était déjà gravée dans leur esprit avant que la réalité ne l’efface.
Et le Real Madrid ne perdit pas de temps à punir l’hésitation d’Arsenal.
Ascensio fut le plus rapide sur le rebond, dégainant le ballon libre pour le mettre hors de danger d’un coup de pied sec.
Il tourna haut dans la nuit, le soulagement des supporters locaux audible dans les acclamations qui suivirent le dégagement.
« Il affronte tout le monde, de Mbappé à Rudiger, Courtois—champions du jeu—et il leur fait gagner chaque once de leur réputation ! » poursuivit Robbie Savage, presque lui-même en admiration.
« Je veux dire, les fans d’Arsenal seront déçus que ça n’ait pas fini au fond, mais regarde cette confiance. Regarde cette arrogance ! Il est vraiment le dernier d’une race en voie de disparition de footballeurs rares ! »
Le match continua, mais les échos de ce seul moment persistèrent, ondulant à travers le stade.
Sur le banc d’Arsenal, Arteta applaudissait furieusement, exhortant son équipe à presser à nouveau, refusant de laisser l’étincelle s’éteindre.
Du côté de Madrid, les têtes se tournèrent nerveusement vers Courtois, l’homme qui venait de leur sauver la mise, comme s’il calculait déjà combien d’autres sauvetages seraient nécessaires avant que la nuit ne soit terminée.
« Arsenal reprend le ballon, » la voix d’Ian Darke monta au-dessus du rugissement du Bernabéu, la montre avançant vers la soixante-huitième minute. « Et regarde—il reste moins de vingt-cinq minutes de temps réglementaire. Ce match est encore suspendu à un fil, mais l’élan est toujours du côté du Real Madrid, malgré les efforts récents d’Arsenal. »
Sur le terrain, la caméra se resserra une fois de plus car Izan avait de nouveau le ballon.
Les épaules de ce dernier se redressèrent, ses yeux fixés devant lui alors que le ballon était joué dans sa course.
Cette fois, il regarda résolument. Il n’y aurait pas de demi-mesures.
Il allait forcer le jeu.
Le Bernabéu semblait trembler alors qu’un frisson de son passait dans les tribunes, des milliers se levant d’un seul mouvement, sentant le danger avant même qu’il ne se déploie.
Les supporters adverses—des poches de rouge dans la mer blanche—étaient déjà debout, bras tendus, l’anticipation coulant à chaque battement de cœur.
Izan reçut le ballon, le amortissant sous sa semelle avec une grâce presque paresseuse avant de le faire rouler en avant.
Valverde fut le premier mur devant lui, avançant avec cette énergie compacte et implacable dont il était connu, mais dès que le toucher d’Izan vacilla, l’ancien sembla perdre toute l’énergie dans ses muscles.
« Ohhh, il l’a passé entre ses jambes ! Il a dribblé Valverde ! »
Valverde pivota, furieux, bras tendus pour le retenir, mais Izan se contenta de hausser les épaules avec une accélération, son corps se penchant dans la course, ce centre de gravité bas lui permettant de glisser hors de la prise du Uruguayen.
Maintenant, c’était sérieux et dangereux. Ce chapitre est mis à jour par ⓝovelFire.net
La défense du Real Madrid se tendit d’un seul coup, comme un prédateur réalisant trop tard que sa proie avait des dents.
Jude Bellingham fut le suivant, plus profond que d’habitude, entraîné dans la zone de non-droit juste pour bloquer l’angle.
Il traversa, bras en mouvement, essayant de couper la voie, mais le contrôle précis d’Izan était venimeux.
Chaque toucher était subtil, presque hypnotique, le ballon n’étant jamais à plus d’un murmure de ses chaussures.
Jude, les yeux fixés sur le ballon, sortit un pied, mais tout ce qu’il fit fut de frôler Izan après avoir poussé le ballon juste assez pour le dépasser.
Bellingham aurait récupéré le ballon, mais il leva ses deux mains, comme pour dire qu’il n’avait rien fait de mal, et cette pause momentanée donna à Izan l’espace et le temps de laisser l’ancien de Borussia Dortmund derrière lui, tournant en rond.
« Il danse à travers eux ! C’est envoûtant ! » La voix de Robbie se cassait maintenant.
Raul Acensio, revenant désespérément en arrière après s’être aventuré trop profondément, surgit du flanc, mais Izan l’avait déjà vu avant même que cela n’arrive.
Il leva les yeux, fit une pause d’un battement de cœur, puis poussa le ballon du extérieur de son pied.
Et au lieu de tenter la gloire lui-même, il fit une passe parfaitement pesée — délicate, presque sans effort — à travers l’écart.
Et de nulle part, Bukayo Saka arriva comme une ombre se déchirant en lumière.
Il était libre, tout cet espace devant lui façonné par la vision d’Izan, sa course parfaitement synchronisée.
Rudiger, qui avait déjà lancé vers Izan, s’attendant à un tir en solo, ne réalisa que trop tard que le ballon était déjà parti, et tenta de se rattraper, mais il comprit vite qu’il n’y arriverait pas.
« SAKAAAAA !! » Ian Darke cria, le mot déchirant la nuit comme s’il était arraché de sa poitrine.
Il prit une touche pour se préparer, puis balança son pied dans le ballon.
Le tir était féroce et précis, montant rapidement vers le but avant que Courtois ne puisse même bouger tout son corps, et le filet vibra d’un claquement sec, comme un coup de tonnerre.
« GOOOOOOOAL !!! Bukayoooooooo Starboy ! Ils ont bien regretté son absence, mais maintenant il revient en fanfare ! »
La tribune adverse explosa, les maillots rouges rebondissant comme s’ils n’étaient retenus que par la joie, les membres agités, les écharpes déchirées en l’air.
Certains supporters s’effondrèrent sur les barrières, se secouant, hurlant leur incrédulité et leur extase.
Sur le terrain, Saka s’éloigna en tournant, bras écartés, yeux flamboyants, sa voix engloutie par la vague de bruit.
Izan, au lieu de se précipiter en avant, ralentit son pas, le torse haletant, regardant le chaos qu’il avait créé.
Ses coéquipiers entourèrent Saka près du drapeau de corner, une nuée rouge explosant de joie alors que quelques supporters menaçaient de sauter sur le terrain, mais les stewards et la sécurité étaient déjà sur le coup.
« C’est ce que font les grands joueurs ! Il aurait pu tirer lui-même, tout le monde s’attendait à ça—Courtois, Rudiger, même nous ! Mais Izan savait. Il savait juste que Saka serait là. C’est ça la différence, c’est ça l’instinct de tueur—mais partagé, pas égoïste ! »
[Ou juste l’auteur qui le nerf]
Les mots de Darke résonnaient tremblants d’admiration.
« C’est 3-3. Arsenal revient dans cette rencontre. Et ne vous y trompez pas, mes amis—c’est lui qui l’a fait. Il vient de déchirer le Real Madrid, et il a eu la lucidité de faire la passe alors que le monde attendait un tir. Ce gamin fait encore la différence, ici à Madrid ! »
Le Bernabéu vibrait de deux sons à la fois—une symphonie de gémissements, de soupirs incrédules des Madridistas, et un chœur de rêve fiévreux des supporters d’Arsenal, sautant, chantant, leurs voix colorant la nuit espagnole en rouge.
Alors que les joueurs d’Arsenal regagnaient leur moitié de terrain, la tête tournant, les respirations synchronisées avec le sifflet, le tableau du quatrième officiel brillait déjà le long de la ligne de touche.
La caméra balaya Carlo Ancelotti, impassible comme toujours, mais les changements qu’il s’apprêtait à faire n’étaient en rien routiniers.
Les chiffres s’affichèrent —14sort, 6entrée.
Le numéro d’Aurélien Tchouaméni fut remplacé par celui d’Eduardo Camavinga, et ce changement reçut des signes de compréhension dans la cabine de commentateurs.
« Des jambes fraîches au milieu, » observa Ian Darke. « Camavinga apporte de l’énergie, de la mobilité, et un peu plus de sécurité. Ça a du sens, surtout avec la façon dont Arsenal commence à prendre pied. »
Robbie Savage intervint : « Ouais, et ne sois pas surpris si Valverde se replie un peu plus maintenant. Je pense qu’il a encore le moteur pour ça. »