Chapitre 704
« Ici ! Ici ! » La voix de Rice perça le vacarme, claire et précise au-dessus des chants enroulés.
Martinelli tenait le ballon près de la touche, les yeux oscillant entre les ombres mouvantes dans les maillots noirs d’Arsenal.
Il se balançait d’avant en arrière sur ses talons, faisant un pas de côté momentanément, pesant ses options.
Puis, d’un mouvement vif de ses bras, il le lança vers Rice, qui toucha le ballon, mais ce n’était qu’un toucher, avant de balancer son pied à travers le ballon, l’envoyant en arc haut dans la surface madrilène.
Il tomba dans le chaos.
Comme une machine à pinball, le ballon rebondit immédiatement, Rudiger se dressa comme un mur de muscle pour le repousser d’une tête tonitruante.
En dessous, la zone de dépose éclata en un fouillis de membres et de corps bousculés, des maillots noirs et blancs se disputant la chute du ballon.
Izan se prépara, les yeux fixant le ballon qui descendait.
Ses jambes se tendirent, prêt à sauter, à le rencontrer de la tête.
Mais alors—quelque chose attira son regard.
Juste au-delà du chaos, loin des poussées et des luttes, se tenait Kylian Mbappé.
Il ne sautait pas avec les autres ni ne se battait dans la mêlée.
Il était immobile, son corps tendu comme un sprinter accroupi avant le départ.
Son regard n’était pas fixé sur le ballon au-dessus, mais sur le gazon devant lui, attendant, prêt, et quand Izan le vit, il retint son souffle.
Il savait ce que cela signifiait, comme il l’avait fait d’innombrables fois, et comme si c’était écrit, le ballon se dégagea maladroitement, roulant à travers jambes et épaules avant de trouver la paire de pieds la plus calme du terrain— Jude Bellingham.
« Bellingham reprend possession maintenant ! Et soudain, il y a danger ici ! »
La voix du commentateur craqua comme une statique au-dessus du rugissement alors que Bellingham recula son pied et libéra un ballon courbé dans l’espace derrière la ligne défensive haute d’Arsenal.
C’était une dague, glissant sur le vert dans le couloir que Mbappé attendait.
« Regardez ça—il l’a repéré ! »
Comme une ombre qui se libère, il explosa en avant, les jambes pompant, le ballon glissant devant lui en parfaite synchronisation.
Les défenseurs d’Arsenal tournèrent dans la panique avec Saliba et Lewis-Skelly, tous deux courant comme entraînés par un courant, essayant de rattraper le joueur le plus rapide du football.
Enfin, jusqu’à récemment, car derrière eux, un autre son perça.
Un son qui rugit plus fort que les chants des fans pour les joueurs.
Izan.
Il dépassa Saliba, le doublant d’un burst si vif que le Français trébucha d’un pas.
Skelly jeta un coup d’œil de côté, surpris, pour voir le maillot noir d’Izan passer à toute vitesse.
« Il poursuit Mbappé ! Regardez Izan bouger—mon Dieu ! »
Le bruit de la foule se transforma en une vague frénétique, moitié admiration, moitié crainte.
Devant, Mbappé s’étira, cette foulée sans effort avalant le terrain alors que le ballon roulait, mais la distance entre lui et le jeune de dix-sept ans semblait se réduire.
C’était une course de pure volonté, vitesse contre vitesse, instinct contre instinct.
La défense d’Arsenal fut complètement brisée, ramenée vers leur propre but par la course de l’attaquant français.
Mais au milieu de tout cela, Izan filait, dépassant les corps, portant le poids de chaque supporter en noir, blanc et rouge qui rugissait derrière lui.
Les mots du commentateur poursuivirent le moment, montant comme la tension dans les tribunes :
« La balle de Bellingham… Mbappé s’en va ! Mais Izan—regardez Izan ! Il revient à toute vitesse—il ne va pas laisser passer ça ! »
Et alors que le ballon glissait de plus en plus près de la surface de réparation, les deux joueurs les plus rapides de la planète se précipitèrent pour prendre le contrôle de ce souffle haletant d’espace.
Le Français, à toute vitesse, semblait intouchable—pourtant Izan, poussé par quelque chose de brut et d’inébranlable, rattrapa le terrain restant avec une facilité effrayante.
Le rugissement du Bernabéu monta comme une tempête alors que le duel se cristallisait : le champion du monde français et un jeune qui venait de faire ses preuves comme le meilleur du football mondial, côte à côte dans un sprint où l’on aurait dit que le temps ralentissait (et l’auteur le faisait simplement traîner. S’il vous plaît, pardonnez-moi).
Et puis Mbappé ralentit juste assez.
Une coupe précise avec l’intérieur de son pied droit fit glisser le ballon vers sa gauche, tout son corps se tordant dans le mouvement.
C’était le genre de mouvement que chaque gamin qui avait idolâtré Cristiano Ronaldo essayait dans son jardin—soudain, impitoyable, élégant.
Les supporters d’Arsenal dans le coin éloigné grognèrent à l’unisson, tandis que les Madridistas se levèrent, sentant le sang.
« OH, BRILLANT DE LA PART DE MBAPPÉ. UN CRISTIANO VINTAGE ! » La voix d’Ian Darke craqua à la commentary. « ET MAINTENANT, C’EST UN CONTRE UN ! »
La coupe avait laissé Izan à seulement une demi-longueur derrière, son équilibre menacé, mais il se reprit instantanément, collant au Français comme une ombre.
Mbappé se retrouva maintenant face à lui, le Français le défiant d’un léger mouvement d’épaules.
Il n’avait pas beaucoup de temps ; Saliba et Skelly revenaient en force dans le cadre, leurs jambes pompant désespérément.
Mais en cette fraction de seconde, il n’y avait que lui et Izan.
Mbappé fit virevolter ses chevilles en un éclair, des feintes de pas claquant à gauche, à droite, encore à gauche, chacune plus rapide que la précédente.
Le ballon restait collé à ses bottes, le public « ooooh » s’amplifiait à chaque feinte.
C’était le genre de spectacle sur lequel il avait bâti sa légende, éblouissant, étouffant, forçant les défenseurs à la panique.
Mais Izan ne cligna pas des yeux.
Il suivit chaque balancement, ses pieds bougeant en synchronisation, ses muscles tendus comme un ressort.
Hors de position ou pas, il refusait qu’on joue avec lui.
Quand Mbappé partit à droite, Izan se lança dans un sprint, sa vitesse égalant le rythme.
Il ne plongea pas tête baissée, mais le força à s’écarter, puis encore plus, l’orientant vers le bord de la surface, où l’angle pour tirer se réduisait à chaque pas.
« IL EST TOUJOURS AVEC LUI ! IZAN NE LACHE PAS ! » Rugit Robbie Savage, et soudain, Mbappé n’eut plus le choix.
La défense se resserrait, Saliba revenant en force dans le champ de vision, le gardien d’Arsenal courant à toute vitesse pour couvrir sa ligne, alors, le Français frappa violemment le ballon de son pied, misant sur la puissance et la précision avant que la fenêtre ne se ferme.
Le tir fendit l’air, et pendant une fraction de seconde, le stade retint son souffle, convaincu qu’il allait trouver le filet.
Le gardien s’étira, la foule se pencha, les cœurs se nouèrent dans leur gorge, mais—THUD.
Le ballon heurta le poteau proche, rebondissant dans le chaos des corps alors qu’un souffle collectif s’échappa du Bernabéu.
Mais avant qu’Arsenal ne puisse respirer soulagé, le désastre frappa.
Le rebond heurta maladroitement le tibia de Saliba, le défenseur pris en pleine course sans le temps de réagir.
Le ballon tourna de façon maléfique, comme possédé, et roula tout droit en arrière, dans le but d’Arsenal.
Pendant un battement, personne ne comprit ce qui venait de se passer.
Puis le bruit éclata.
OH NONNNN ! C’EST UN BUT CONTRE SON CAMP ! QUEL LIEU ET QUEL MOMENT POUR CETTE OCCASION ! Tout était égal sur la double confrontation, mais soudain, le Real Madrid prend l’avantage. »La voix de Darke devint rauque, s’élevant au-dessus du chaos assourdissant. »Quelle tournure d’événements au Bernabéu !
Les joueurs de Madrid s’éparpillèrent, bras levés, courant vers le drapeau de coin comme si le but leur avait été offert et, en vérité, c’était le cas.
Les supporters rugissaient, écharpes blanches tournoyant dans toutes les directions, le son ressemblant à une avalanche dévalant les gradins alors que Mbappé, la poitrine haletante, frappait du poing le blason sur sa chemise, ses coéquipiers l’entourant même si le dernier contact n’était pas le sien.
Il l’avait fait. Il l’avait forcé et donc, c’était le sien, du moins pour l’instant.
Et puis, les caméras se tournèrent vers Izan.
Il resta figé, la sueur coulant sur ses tempes, sa poitrine se soulevant et s’abaissant comme un piston.
Malgré tous ses efforts, malgré tout le terrain qu’il avait couvert, pour le duel qu’il venait de survivre — il fixait encore le ballon qui se trouvait moqueusement dans le filet d’Arsenal.
Saliba s’effondra sur ses genoux, les mains sur le visage, l’incrédulité visible dans chaque ligne de son corps, tandis que Raya frappait le sol, criant contre la malchance cruelle de tout cela.
Le banc d’Arsenal resta figé dans un silence horrifié.
Pendant ce temps, le banc du Real Madrid explosa. Carlo Ancelotti, habituellement le plus calme des hommes, leva les deux bras haut, un sourire éclatant sur le visage.
Jude Bellingham courut à moitié du terrain pour rejoindre le groupe, les poings levés.
Et la commentatrice n’alimentait que le feu.
« Ce lieu tremble ! » s’écria Robbie. « Le Real Madrid a retourné la situation — 3-2 sur la double confrontation et Arsenal, qui était venu avec l’avantage, s’effondre sous les projecteurs ! »
À côté de lui, la voix de Darke intervint, presque avec pitié. « Izan a tout fait correctement, tout. Il a forcé Mbappé à s’écarter, réduit l’angle, mais parfois, le football est simplement cruel. Saliba n’avait aucune chance face à sa dynamique, et c’est aussi malchanceux que possible. »
L’écran resta encore un moment sur Izan alors qu’il se retournait et commençait à marcher vers le défenseur central.
Il ne pouvait plus le nier maintenant, car le Real Madrid avait encore l’élan, et tel qu’il était, ils seraient ceux qui passeraient.
A/n : Bon, je n’ai pas publié hier (maintenant il y a 2 jours) le dernier chapitre, ni celui d’aujourd’hui (hier), ce qui fait que j’ai en tout 5 chapitres à sortir, si je compte bien, donc 1/5. Bonne lecture, et désolé pour le calendrier irrégulier et mauvais.