Chapitre 702
[Jour de match]
L’air dehors du Santiago Bernabéu scintillait sous la lueur des projecteurs, même si le soleil venait à peine de commencer à se coucher.
Les fans affluaient dans les rues environnantes en flux épais et agités, leurs écharpes fouettant la brise du début de soirée.
Chaque pas vers le stade semblait porter plus qu’une simple anticipation — il portait une tension.
Ils y allaient pour rien de moins qu’une victoire.
La diffusion s’est coupée pour une vue aérienne panoramique du stade, ses courbes élégantes brillant sous le crépuscule.
Puis est venue la voix de l’animateur, calme mais portant une charge subtile.
« Bienvenue à Madrid, et bienvenue au Nouveau Santiago Bernabéu — ce soir, scellé sous son toit entièrement fermé pour la première fois dans un match de cette envergure. Pas de ciel ouvert. Pas de vent pour disperser le son. Tout ce qui se passe ici sera piégé à l’intérieur de ces murs… et ce soir, chaque rugissement, chaque sifflet, chaque battement de cœur résonnera. »
La caméra s’est rapprochée, captant la procession lente des supporters passant par les tourniquets.
Certains avançaient la tête haute et confiants, d’autres avec des visages tendus de concentration, comme s’ils étaient des joueurs plutôt que des spectateurs.
« Cette décision, » poursuivit l’animateur, « n’était pas seulement une question de météo, non. Les conditions sont parfaites dehors pour le football, mais cela, cela concernait le contrôle. Le Real Madrid veut que le bruit reste à l’intérieur, que la pression reste à l’intérieur. Et pour l’équipe visiteuse, cela signifie que chaque moment avec le ballon semblera un peu plus lourd… chaque erreur, un peu plus forte. »
À l’intérieur, le toit fermé créait une étrange intimité.
Le son ne pouvait pas ou ne voulait pas s’échapper.
Au contraire, il grossissait, pressant de toutes parts.
« Vous pouvez déjà le sentir, » la voix de l’animateur s’abaisse légèrement, comme pour se pencher vers l’auditeur.
« Ce n’est pas un stade ce soir — c’est un colisée. Chaque souffle que prennent les joueurs portera le poids de quatre-vingt-trois mille yeux. Et quand le sifflet retentira… ça va être assourdissant. »
La caméra s’attarda sur un enfant pas plus âgé que huit ans, tenant un drapeau du Real Madrid presque aussi grand que lui, la main de son père reposant protectrice sur son épaule.
Puis elle coupa sur un groupe de supporters adverses regroupés dans une mer de maillots blancs, leurs chants obstinés et défiants, engloutis mais non étouffés par le bruit environnant.
« Un seul toit. Un seul match. Et aucune échappatoire au son. Mesdames et Messieurs, nous sommes à quelques respirations du début du match, et pour ceux qui ne le savent pas, c’est le Real Madrid contre Arsenal, ici au Santiago Bernabéu ! »
La diffusion revint au bureau de commentaire, mais le bourdonnement du stade persistait, rappel constant que le match avait déjà commencé — bien avant qu’un ballon ne soit botté.
……..
« Ils ont vraiment tout donné. Je jure que je pouvais goûter ce que je mangerais demain quand j’ai bu l’eau dans le vestiaire, » dit Nwaneri en entrant dans le tunnel.
À côté de lui se trouvaient Saka, Izan et Lewis Skelly, les plus jeunes joueurs de l’équipe d’Arsenal, tous ensemble.
« Eh bien, ils sont Madrid, donc tout doit se sentir un peu plus haut de gamme, » répondit Saka, en mettant un ruban adhésif qui ne commencerait probablement pas le coup de sifflet.
C’était une longue bande de lumière et de verre devant les projecteurs à son extrémité, alors que les joueurs descendaient la dernière rangée de marches, et juste devant, le rectangle de lumière s’élargissait, se répandant sur le sol comme un rideau de scène qui se séparait lentement.
Les joueurs d’Arsenal sortirent, un après l’autre, et dès qu’ils firent, le son les frappa comme un mur. Découvrez plus de romans sur novel~fire~net
Depuis le coin éloigné du Santiago Bernabéu, les Ultras Sur éclatèrent comme si un signal silencieux avait été donné.
Un bloc de maillots blancs se leva en un seul mouvement, les tambours battant à l’unisson implacable.
Leurs drapeaux fouettaient et claquaient dans l’air.
Bannières déployées en parfaite synchronisation, lettres noires audacieuses et insultes acerbes peintes sur des hectares de tissu.
Ce n’était pas seulement du soutien ; c’était du théâtre, et ce soir, le méchant était évident.
« Izan, Izan, mentiroso »
(Izan, Izan, menteur,)
« ¡Te vas a romper! ¡Te vas a romper! »
(« Tu vas casser ! Tu vas casser ! »)
« ¡Izan! ¡Títere de Londres! »
(Izan ! Marionnette de Londres !)
Le chant roulait comme une vague, débutant haut dans les gradins supérieurs et s’écrasant vers le terrain, chaque voix s’accordant dans la même cadence.
Les mots mordaient l’air, chaque syllabe poussée avec intention.
Ce n’était pas le genre de bruit qu’on pouvait faire semblant de ne pas entendre.
Il s’accrochait à l’arrière du cou, piquant la peau, et même ceux qui n’étaient pas visés pouvaient le ressentir.
Saka fit un pas de plus vers Izan, ses yeux glissant vers la tribune d’angle comme s’il n’arrivait pas à croire ce qu’il voyait.
« Je ne savais pas que les supporters de Madrid pouvaient être aussi haineux, » dit-il, sa voix portant juste assez au-dessus du bruit pour être entendue.
Le rire d’Izan était bas, presque noyé par la prochaine montée du chant, tandis que ses yeux restaient fixés sur l’herbe devant lui.
« Alors tu n’as jamais rencontré les supporters de l’Atlético, » répondit-il, le ton décontracté rendant presque les mots plus tranchants. « Ils auraient commencé à chanter ce qu’ils veulent faire de ma mère. »
Ensemble, ils franchirent la ligne blanche, le son ne faisant que s’amplifier maintenant que les fans pouvaient les voir en entier.
Un ballon lâche reposait près de la ligne de touche, et Izan se pencha, le ramassant et le roulant sous son pied, sentant les crampons accrocher légèrement le cuir.
Jusqu’à ce qu’un sifflet d’un assistant de production coupe le bruit, vif et urgent.
Il leva les yeux pour voir l’équipe de CBS installée à quelques pas, sous une rangée de lumières : Kate Abdo prête avec son micro, Thierry Henry appuyé décontracté sur le bureau, Jamie Carragher en pleine conversation avec Micah Richards, qui souriait largement comme s’il venait de repérer un problème.
« Vas-y, » la voix de Merino venait de derrière, accompagnée d’un coup de coude dans le dos.
« Ils t’appellent. »
Izan esquissa un léger sourire, lançant le ballon à un membre du personnel à proximité avant de courir vers eux.
Il glissa l’oreillette juste au moment où Micah se penchait vers lui, toujours souriant mais avec une étincelle dans les yeux.
« Public hostile ce soir, » dit Micah, inclinant la tête vers le mur blanc en furie qui scandait encore son nom comme si c’était une insulte gravée dans la pierre.
Izan rit, bref mais sincère, puis ajusta l’oreillette avec un petit haussement d’épaules.
« Quand ils ont rendu ça personnel comme ça… » Son regard passa une fois vers les Ultras, « …Il est difficile de ne pas rendre la victoire trop personnelle. »
Kate sourit en arquant un sourcil. « C’est soit de la confiance, soit des mots de dernière heure célèbres. »
Thierry secoua lentement la tête, son sourire étant celui de quelqu’un qui connaît bien la situation.
« On verra dans quatre-vingt-dix minutes. »
Izan et les quatre autres discutèrent un moment avant de partir après la fin du temps imparti pour l’interview.
« Bon, les gars, » prit la parole Kate après le départ d’Izan, « c’était Izan avec sa vision du match, et-………. »
——-
« Eh bien, mesdames et messieurs, quel honneur d’être ici ce soir — et d’être la voix derrière un match d’une telle envergure. Real Madrid. Arsenal. Quart de finale de la Ligue des champions. Deux géants, une scène, et une foule prête à dévorer chaque instant. Je m’appelle Ian Darke, accompagné de Robbie Savage, pour cette rencontre passionnante et cruciale. »
À côté de lui, Robbie Savage se pencha en avant dans son siège, les yeux balayant les tribunes agitées.
Oui, Ian, et tu peux déjà le sentir. Le ballon n’a même pas encore été botté, mais le match a déjà commencé dans les tribunes. Regarde ça.
Les caméras ont balayé le stade, les vagues blanches des fidèles madrilènes déferlant avec des chants et des banderoles.
Au cœur du bruit, rassemblés dans une petite poche de rouge et blanc, le soutien voyageur d’Arsenal rebondissait et chantait comme s’il voulait secouer l’air lui-même.
Outnumberés de milliers à un, mais assez forts pour percer le rugissement des supporters locaux.
« Ces supporters en déplacement, » poursuivit Darke, « ils chantent depuis que les bus sont arrivés. Mais ici, à Madrid, ils sont outnumberés de milliers à un — et pourtant, on aurait à peine dit qu’ils étaient en infériorité à cause du bruit qu’ils font. »
Du tunnel, les joueurs sont sortis, deux lignes avançant sur la pelouse parfaite, leurs crampons tapant rythmiquement sous les projecteurs.
L’hymne de la Ligue des Champions a monté en puissance, grandiose et inconfondable, remplissant chaque coin du stade.
Des Ultras Sur est venue une musique différente — des huées tranchantes, coupantes, qui fendaient la mélodie comme des lames alors que la caméra trouvait Izan.
Il restait immobile, la tête haute, les lèvres pressées en un sourire loin d’être poli.
C’était le sourire d’un homme qui comprenait la peur et savait comment y prospérer.
« Regardez-le là… » La voix de Savage portait une trace d’incrédulité. « Il adore ça, Ian, et crois-moi, les huées ne vont faire que l’alimenter. »
L’hymne s’estompa juste au moment où Odegaard et Lucas Vázquez se dirigeaient vers le cercle central depuis leurs lignes respectives.
Là, ils rencontrèrent les officiels du match, débutant le rituel ancestral du tirage au sort.
« Alors, les formalités terminées, la scène est prête, » dit Darke, la voix se resserrant d’anticipation. « Le bruit, la couleur, le poids de l’attente — tout est là. C’est ça, le vrai visage de la Ligue des Champions. »
Le ton de Savage a baissé, les mots presque un défi. « Ouais, et maintenant, c’est aux joueurs de jouer. Plus d’échappatoires. »
A/N : Mince. J’en ai fini. Je voulais commencer le match dans ce chapitre, mais les choses ne s’alignaient pas avec les sauts, alors j’ai dû m’arrêter là. Désolé pour l’attente. J’ai essayé de dormir autant que possible parce que notre examen commence lundi. Amuse-toi à lire et je te retrouverai bientôt avec le premier chapitre, j’espère.