Chapitre 700
C’était le début de matinée à Madrid, et les lumières vives du studio de Fútbol Total rebondaient sur le bureau brillant où trois intervenants étaient assis aux côtés de l’animateur.
Sur le grand écran derrière eux, un compte à rebours animé défilait — une petite séquence ludique clairement destinée à attiser la rivalité.
Un petit personnage de dessin animé habillé en blanc immaculé — le clin d’œil évident au Real Madrid — marchait sur la pointe des pieds vers un calendrier mural géant.
Des chiffres noirs en gras marquaient les jours jusqu’au match retour.
Avec une malice exagérée, le joueur madrilène de dessin animé tendit la main et commença à tirer sur la page « 4 jours restants ».
De l’autre côté, une autre figure de dessin animé apparut, cette fois en maillot extérieur noir élégant d’Arsenal, bras tendus pour l’arrêter.
Les deux se disputèrent de façon comique pendant un instant — tirant, glissant, trébuchant avant que la figure madrilène ne donne un dernier coup de force et ne déchire la page, révélant en gros caractères « 3 JOURS RESTANTS ».
Le studio revint à l’animateur, qui souriait en coin à la caméra. Dernier contenu publié sur NoveI[F]ire.net
« C’est la fièvre de la Ligue des champions en milieu de semaine, » commença-t-il, sa voix douce mais avec une pointe de taquinerie.
« Et le compte à rebours a déjà commencé. On peut presque le sentir dans l’air. Mais si vous êtes Arsenal… eh bien, j’imagine que vos mains tremblent en ce moment. »
Les autres intervenants rirent tandis que l’animateur se penchait légèrement, son ton devenant plus incisif.
« Parce que, depuis cette victoire étroite 2–1 à l’Emirates, les discussions en Espagne et partout ailleurs tournent autour de la façon dont le Real Madrid va revenir et gagner ça. On ne peut pas traverser le Bernabéu sans l’entendre. Même les joueurs eux-mêmes ont été… disons… confiants. Ils ont promis qu’à la nuit de mercredi, ce seront eux qui célébreront. »
L’un des intervenants, un homme grand en costume gris impeccable, acquiesça immédiatement, presque impatient d’intervenir.
« Et ils devraient l’être, »
« Écoutez, Arsenal a bien joué à Londres, personne ne le nie, mais ici c’est Madrid. Même s’ils ne peuvent pas complètement arrêter Izan, et soyons honnêtes, personne ni aucune défense ne peut le faire en ce moment, mais la défense d’Arsenal ne peut pas non plus gérer ce que Madrid apporte en attaque. Ils ont trois, peut-être quatre joueurs capables de décider du match à tout moment. Arsenal ? » Il haussa les épaules avec dédain. « Ils ont Izan. C’est tout. »
Les mots restèrent suspendus un instant dans l’air avant qu’un autre intervenant, un homme plus âgé avec des cheveux argentés et une veste bleu marine soigneusement repassée, se renversa dans son fauteuil et secoua la tête lentement.
— « Attendez. Je sais que vous savez qu’il y a 10 autres joueurs en dehors d’Izan, n’est-ce pas ? » dit-il, sa voix calme mais teintée de curiosité.
« Vous parlez de stopper Arsenal comme si c’était une tâche simple. Alors dites-moi — comment Madrid va-t-il exactement arrêter Izan alors qu’ils n’ont pas pu le toucher lors du premier match, et de là où je suis, ils n’ont toujours pas de réponse pour lui. »
Le premier intervenant balaya la question d’un sourire en coin.
« Allez… Izan ne peut pas jouer un jeu en solo, n’est-ce pas ? »
L’animateur esquissa un sourire face à cette remarque audacieuse, et l’intervenant éclata de rire — ce genre de rire qui porte une certaine satisfaction personnelle.
Le deuxième intervenant rit aussi, mais plus lentement, presque incrédule — le genre de rire qu’on a quand on se demande comment quelqu’un avec ce niveau d’entêtement et d’intelligence a fini à la télévision.
La caméra recula, les rires résonnant encore faiblement alors que l’image s’éteignait.
À quelques centaines de kilomètres à Londres, Bukayo Saka était assis dans le salon de l’équipement d’entraînement d’Arsenal, courbé sur le canapé, les yeux plissés sur les sous-titres défilant sur l’écran d’une tablette.
La vidéo était en pause au milieu d’un cadre montrant le panéliste madrilène souriant.
Saka leva lentement les yeux de l’écran, ses sourcils se fronçant.
« Le manque de respect envers moi, envers nous, mais surtout envers moi, » murmura-t-il, la voix pleine de fausse blessure.
D’un geste de poignet, il lança la tablette, qui n’était même pas à lui, vers un Leandro Trossard qui passait par là en riant.
L’appareil n’atteignit pas Trossard, cependant.
Au lieu de cela, il atterrit proprement sur les genoux de Merino, qui était assis sur le canapé d’à côté, en train de faire défiler quelque chose d’entièrement différent.
« Hé— » commença Merino, en jetant un coup d’œil à l’écran, pour réaliser que c’était son propre iPad.
« Ce truc coûte vraiment cher, » murmura-t-il, en serrant son iPad contre lui tout en lui parlant à voix basse comme s’il s’agissait de son bébé.
[Note intermédiaire : Honnêtement, je ferais pareil. Tu as vu combien ces choses coûtent de nos jours ?
Saka était déjà debout et s’éloignait, secouant la tête avec une offense exagérée, laissant les autres dans le salon sourire face à cette petite étincelle de fierté d’avant-match.
Alors que Saka sortait de la pièce, Izan ouvrit la porte juste au moment où le faible murmure frustré atteignit ses oreilles.
Le sourcil d’Izan se fronça.
« Qu’est-ce qui ne va pas chez lui ? » demanda-t-il, en faisant un geste du pouce vers Saka en s’éloignant davantage de la pièce.
Trossard ne répondit pas tout de suite, se contentant de pencher légèrement la tête vers la table éloignée — précisément, vers Merino, qui était penché sur son iPad.
Merino vit le regard, soupira comme quelqu’un qui se préparait déjà à l’inévitable, et serra un peu plus l’iPad contre sa poitrine.
« Ne pense même pas à ça, » murmura-t-il.
Izan sourit. « Allez. Je serai doux. »
« Non. » La voix de Merino était plate, mais ses yeux trahissaient qu’il commençait déjà à céder.
Izan resta là, les mains dans les poches, arborant ce genre de sourire patient qui rendait le refus de plus en plus difficile à chaque seconde.
Finalement, Merino expira par le nez et le tendit — mais seulement après une longue pause délibérée.
« Juste parce que je te fais confiance, » dit-il, comme si chaque mot lui coûtait de l’argent.
« Je t’en remercie, » répondit Izan, le sourire s’élargissant en tapant sur l’écran pour l’allumer.
Après quelques balayages, il trouva les onglets récemment ouverts et vit le spectacle lui faire face.
Ses yeux et ses oreilles parcoururent et capturèrent juste assez de l’histoire pour saisir certains mots, le ton étant clair même sans lire tout le texte.
Il se tut, la mâchoire se contractant une fois, puis, presque sans y penser, il lança l’iPad de nouveau vers Merino — mais le milieu de terrain sursauta comme s’il s’agissait d’une grenade.
Izan se rattrapa, ralentit le mouvement, et le plaça soigneusement dans les mains tendues de Merino à la place.
Il se tourna et se dirigea vers la porte par laquelle Saka était sorti quelques instants plus tôt.
Dehors, dans le couloir, il n’avait fait que quelques pas avant de s’arrêter, de jeter un coup d’œil en arrière, puis de revenir dans la pièce.
« Oh, » dit-il soudainement, comme si la pensée lui était venue tout juste.
« Arteta vous appelle. »
Et sur ce, il repartit, la porte se fermant derrière lui.
La salle de réunion était déjà en effervescence lorsque Izan entra, s’arrêtant en voyant ce qui l’attendait — Bukayo Saka, en tenue d’entraînement, accroupi près du premier rang comme un écolier surpris en train de bavarder en classe.
Ses joues étaient gonflées d’une fausse souffrance, les bras tendus devant lui pour l’équilibre.
Les autres joueurs essayaient — et échouaient — à retenir leur rire.
Quelques rires s’échappèrent, et même Trossard dut cacher un sourire derrière sa main en suivant Izan.
Il s’avère qu’Arteta avait envoyé Saka le chercher il y a cinq minutes… mais l’ailier avait été complètement distrait après avoir regardé l’émission de pundits sur l’iPad de Merino.
Arteta, bras croisés, se tenait à l’avant, un léger sourire tirant sur le coin de sa bouche.
« Encore dix secondes, Bukayo, » dit-il d’une voix faussement sévère, en regardant sa montre.
« Je vous jure que ce n’était qu’un coup d’œil rapide— » commença Saka.
« —Et ce coup d’œil rapide est devenu la moitié du segment, » intervint Arteta, finissant par rire franchement alors que la salle éclatait de rire.
« D’accord, vas-y. Rejoins tes coéquipiers avant que tes jambes ne lâchent. »
Saka se leva avec une exagération de soulagement, gémissant de façon dramatique en se dirigeant vers une chaise vide.
Une fois le bruit calmé, Arteta s’avança et passa aux choses sérieuses.
« Bon, tout le monde, écoutez bien. On a Madrid qui arrive, et pour être à notre meilleur, il faut gérer notre temps. Voici le plan — on part ce soir en vol. On terminera la séance plus tôt aujourd’hui après cette réunion, pour que vous ayez l’après-midi pour vous. Repos, préparation, rangement — ce que vous voulez. Mais soyez de retour ici à six heures précises pour partir ensemble à l’aéroport. »
Quelques grognements parcoururent la pièce, mais la plupart de l’équipe acquiesça.
L’idée de temps libre était tentante, mais la seconde manche à Madrid maintenait tout le monde sur le qui-vive.
Arteta balaya la salle du regard, satisfait d’avoir toute l’attention.
« Très bien. Profitons des soixante-huit prochaines heures — parce qu’après, il n’y aura plus de place pour la distraction. »
Son regard se fixa sur Saka au dernier mot, provoquant un autre rire.
N/A : Bon les gars. C’est le dernier pour aujourd’hui. Un peu tard, mais le voilà. Amusez-vous en lisant et je reviendrai dans un moment avec le premier chapitre de la journée. N’oubliez pas non plus de jeter un œil à mon autre roman ci-dessous.