Chapitre 696
« Lancer rapide ici, » remarqua McManaman, presque en parlant par-dessus les mots de Fletcher. « Ils veulent garder Valverde dans l’incertitude— »
Nwaneri l’avait déjà libéré, et Izan attrapa le ballon en pleine course sans même le contrôler.
Il le laissa tomber juste assez avant de le flicker haut au-dessus de la tête de l’Uruguayen — un twist de samba si précis que le bruit de la foule monta comme une rafale soudaine.
« Ohhh, c’est audacieux ! » rit Fletcher, la voix se brisant avec. « C’est juste— »
« Voilà pourquoi je suis encore là, » termina McManaman, à voix basse.
Mais même avant que le ballon ne commence à redescendre, la silhouette d’Izan se figea.
Sa tête pencha, une légère pause dans son mouvement — pas une hésitation, mais quelque chose d’autre entièrement.
Le vrai mouvement se préparait quelque part plus profond, non dans ses pieds mais dans cet espace entre instinct et invention, le genre de pause où l’air lui-même semblait se resserrer parce qu’une idée était sur le point de prendre forme.
« Ah, merde, » murmura Odegaard derrière lui, les mots s’échappant comme s’il venait de voir une tempête se former.
Pour les fans, il semblait que le ballon restait en l’air plus longtemps qu’il ne devrait pouvoir.
Et puis la pause se termina en une explosion.
Ding,
[Activation du trait Rocket]
[Activation du HyperVolley]
La confirmation de ces deux traits résonna dans l’esprit d’Izan alors que son corps se tendait, chaque muscle se contractant dans cette demi-respiration de silence avant le chaos.
Le trait Rocket prit vie — une ignition sauvage — et son Hyper Volley évolué ne se contenta pas de s’y joindre ; il fusionna avec lui.
Pas deux armes.
Une seule.
Fusée en un instrument dévastateur qui semblait vibrer d’une intention létale.
Valverde comprit trop tard ce qui arrivait.
Il se jeta en avant, l’épaule s’engageant dans le côté d’Izan, la désespérance dans chaque mouvement.
Mais le ballon était déjà parti.
« —Oh ! » ne put que gérer Darren Fletcher, la voix se brisant en plein tir, comme si ses mots couraient pour suivre ce que ses yeux venaient de voir.
Ce n’était pas seulement de la puissance.
Une puissance pour laquelle on pouvait s’entraîner.
Ceci… c’était autre chose — quelque chose d’indompté, un tir que l’on ne cataloguait pas sous la technique footballistique mais sous actes de Dieu.
Le ballon fendit l’air comme s’il brisait une loi, l’écho de la frappe flottant encore dans les tribunes.
« Oh mon Dieu… c’est—non… non, c’est ridicule ! » La voix de Steve McManaman montait sans son autorisation, entre admiration et alarme.
Au-delà de Courtois, il criait — le Belge totalement à l’horizontale, les doigts griffant l’air mince, les yeux grands ouverts parce qu’il savait qu’il était battu avant même le contact.
Et puis la dernière cruauté — la descente.
Une chute brutale et soudaine qui embrassa la barre transversale d’un cliquetis métallique avant de s’abattre dans le filet.
Pendant une demi-seconde figée, personne ne bougea ou ne pouvait bouger.
Les yeux fixant avec incrédulité ce qu’ils venaient de voir se produire, et puis—
« GAGOOOOOOOOOOOOLLLLLLL »
« Oh, wow, Izan, encore combien de temps ?… » La voix de Fletcher baissa, presque révérencieuse maintenant.
« Tu ne fais pas ça ici. Pas dans ce stade… pas contre cette équipe. » Recherche Google novel-fire.net
Mais Izan l’avait fait.
Et chaque personne — fan, joueur, entraîneur, inconnu — était en train de traiter la même pensée : ils venaient de voir quelque chose qui ne collait pas tout à fait aux règles.
Le bruit arriva tout à la fois, une explosion qui secoua les rangées supérieures.
Les joueurs du Real Madrid fixaient.
Certains avaient les mains sur les hanches, d’autres avec des sourires incrédules.
Vinícius laissa échapper un sifflement bas pendant que Camavinga murmura quelque chose à Modrić, qui secoua simplement la tête.
Depuis le banc d’Arsenal, Arteta avait les deux mains sur la tête et pour l’Ancelotti habituellement nonchalant de l’autre côté, il ressentait quelque chose qu’il n’avait jamais expérimenté en toutes ses années d’entraînement.
La finalité.
Pour ceux qui s’attendaient à une grande célébration d’Izan pour avoir marqué un but que aucun joueur ne voudrait voir dans son catalogue, tout ce qu’ils ont obtenu, c’est une réaction opposée.
Il se tourna, lentement, délibérément, vers les supporters du Real Madrid, marchant comme un spectre, venant chercher des âmes.
Leurs huées et sifflets coulaient déjà — et il en absorbait chaque instant.
Pas à pas, il atteignit la ligne de touche, leva la main droite… et plaça une couronne imaginaire sur sa tête, le commentaire se déversant maintenant dans le théâtre de la scène.
« Rêvant à toutes les possibilités, et ça — c’est ce qu’Izan parvient à sortir de son inventaire. Il est vraiment le roi des Emirates et le propriétaire du Real Madrid à ce moment ! » McManaman riait, incrédule.
« C’est audacieux, » ricana Fletcher, « mais après ça… je ne pense pas que quelqu’un puisse lui enlever. »
Dans la loge VIP, Komi et Olivia étaient debout, criant avec le reste de la délégation d’Arsenal dans les gradins.
Hori avait les bras levés au ciel, souriant si largement que ses joues en faisaient mal, tandis que Miranda restait assise — du moins en apparence.
Calme. Professionnelle.
Mais ses doigts tapotaient contre son genou en une satisfaction silencieuse et extatique.
À côté d’elle, Florentino Pérez n’avait pas cligné des yeux pendant une bonne troisième seconde.
Il se tourna enfin vers elle, les lèvres se courbant en quelque chose entre admiration et faim.
« Je suis gourmand de lui, » dit-il, la voix basse mais claire. « Très gourmand. »
Miranda ne répondit pas.
Elle laissa simplement apparaître le plus petit sourire — suffisant pour qu’il le voie, mais pas assez pour révéler quoi que ce soit.
……
Le match avançait maladroitement après le coup de tonnerre d’Izan, comme si les deux équipes secouaient encore le tintement de leurs oreilles.
Real Madrid avait la balle, puis la perdait.
Arsenal pressait, puis relâchait, le rythme n’étant plus frénétique mais portant la sous-courant de quelque chose de dangereux tapi à chaque tournant.
Même dans les gradins, on pouvait entendre les conversations — les rediffusions tournant encore sur les grands écrans, les mains gesticulant sauvagement alors que les fans tentaient d’expliquer l’inexplicable.
Lorsque Arsenal obtint un coup franc à trente mètres, juste à gauche du centre, il n’y eut aucune surprise lorsque Izan prit le ballon.
Mais au lieu de le poser et de reculer, il jeta un coup d’œil à Declan Rice et le lança dans les mains du vice-capitaine avec un petit signe conspirateur.
« Oh, il le donne à Rice ! » remarqua Fletcher. « Le deuxième ce soir pour Declan… Cela a rarement arrivé, mais cela pourrait-il être son deuxième coup de pied arrêté de la soirée ? »
La course de Rice était mesurée, la frappe nette — un coup d’instep qui envoya le ballon courber violemment vers le coin supérieur.
Courtois se précipita, les doigts tendus, mais il n’y eut pas de contact.
Cette fois, cependant, le ballon heurta la barre transversale avec un bruit métallique, rebondit en arrière, et roula agonisante le long de la ligne de but.
« Est-ce dedans ?! » la voix de Fletcher se cassa.
« Non, non ! » cria McManaman par-dessus lui. « Ascensio est là ! Oh mon Dieu — Ascensio le dégage ! »
Le groupe d’Arsenal gémit en chœur, certains fans se levant déjà à moitié avant de se rasseoir.
Sur le terrain, Rice ne pouvait que rire, incrédule, les mains sur les hanches.
Izan courut vers lui, lui donna une rapide tape sur l’épaule, et les deux secouèrent la tête, réalisant à quel point c’avait été proche.
Le match, à partir de là, s’installa dans une sorte de statu quo respectueux —
Madrid méfiante d’une nouvelle explosion, Arsenal content de laisser le temps s’écouler, la foule toujours vibrante après les secousses de ce qu’ils venaient de vivre.
Finalement, le coup de sifflet perçant de l’arbitre fendit l’air frais de la nuit, suivi presque instantanément par une vague de bruit provenant de l’Emirates.
« Et voilà ! Arsenal remporte le premier match ! » La voix de Darren Fletcher s’éleva au-dessus du rugissement. « Une nuit de courage, des moments de brillance, deux buts qui seront rejoués pendant des années, que ce soit Arsenal qui passe ou non la semaine prochaine. Les hommes de Mikel Arteta ont battu le Real Madrid ici, à North London — mais cette éliminatoire… oh, cette éliminatoire est loin d’être terminée. »
Sur le terrain, les joueurs des deux équipes se déplacèrent dans un mouvement fatigué vers l’autre.
Certains s’embrassèrent avec respect mutuel, d’autres échangèrent de brèves salutations.
Vinícius Jr. tapota William Saliba dans le dos avant de se diriger vers le tunnel.
Modrić, toujours gentleman, serra la main de presque chaque joueur d’Arsenal qu’il croisa.
Izan resta au centre de tout cela, Bellingham à ses côtés, scrutant les tribunes où les supporters d’Arsenal étaient encore debout, écharpes rouges et blanches ondulant sous les projecteurs.
Il se mit à marcher vers eux, applaudissant en avançant, et les fans répondirent par un rugissement qui semblait porter son nom.
« Le Real Madrid retournera au Bernabéu la semaine prochaine en sachant qu’il leur reste du travail à faire, » poursuivit Darren, sa voix devenant plus posée.
« Ils ont déjà été dans cette situation, bien sûr, mais ce soir ils ont affronté une équipe qui a refusé d’être intimidée… et avec Izan Miura Hernández, Arsenal avait l’homme capable de faire basculer même les matchs les plus serrés. »
La caméra suivit Izan alors qu’il atteignait la touche, levant les deux bras en signe de gratitude envers la foule.
« Depuis l’Emirates à North London, » la voix de Darren s’adoucit alors que la musique de clôture montait en puissance, « cette nuit nous a rappelé pourquoi nous aimons ce jeu — drame, passion, et une touche de folie. Arsenal 2, Real Madrid 1. L’histoire continue à Madrid. Bonne nuit. »
A/N : Bon, les gars. J’ai un peu réfléchi et je me suis rendu compte que je rendais certains matchs ridiculement longs. Je m’étais habitué à ce style d’écriture à cause de l’arc des Euros, où j’avais tendance à rendre chaque match presque parfait, en insistant sur beaucoup de détails qui n’en avaient pas besoin. Je suis vraiment désolé pour ça, et c’est là que je cherche des critiques. Je vais faire de mon mieux pour m’améliorer. Et comme toujours, merci de lire.