Chapitre 695
Les Émirats tremblaient encore, le rugissement de la foule débordant de lui-même, l’image du tir de Rice gravée dans toutes les mémoires.
Alors qu’Arsenal revenait vers la ligne médiane, Ødegaard s’approcha de lui, un bras brièvement posé sur son épaule.
« Qu’est-ce que c’était que ça ? » demanda-t-il, sa voix mêlant admiration et incrédulité.
Rice poussa un souffle court, secouant la tête.
« Je ne sais même pas, » dit-il. « Ça… tout semblait plus net. Comme si je pouvais voir toute la scène en même temps. »
« Eh bien, quoi que ce soit, continue comme ça, » dit Odegaard.
Izan, à quelques pas derrière, entendit l’échange.
Un léger sourire se dessina sur ses lèvres, et d’un petit secouement de tête, il passa devant eux, laissant le moment appartenir à Rice.
« Petit prix pour de tels buts, » murmura-t-il en les dépassant.
Depuis les gradins, les supporters d’Arsenal retrouvèrent leur pleine voix, le chant montant en puissance jusqu’à couvrir les sifflets persistants de Madrid.
« Allez, Gunners ! » retentit en vagues, urgent et fier, dévalant les rangées et traversant la voie, les supporters du Real Madrid refusant de se laisser surpasser — des drapeaux agités dans l’air, des tambours tonitruants, leurs cris de ralliement résonnant à nouveau sur le terrain.
Les deux camps étaient de nouveau en vie.
….
Une personne que je connais (moi) a dit un jour, quand une étoile brille trop fort, les autres disparaissent de notre vue.
Ce n’est pas qu’elles aient cessé de briller.
Non, c’est en fait loin de là.
C’est juste que nos yeux ne peuvent supporter autant de lumière avant de manquer les autres.
Mais une étoile ne cesse pas d’être une étoile parce que quelqu’un d’autre vole le ciel nocturne.
Elle attend.
Et quand le moment arrive, elle vous aveugle tout autant.
« Kylian Mbappé maintenant… regardez ça, montrant ses compétences — feintes, si rapides, si fluides — Saliba est partagé entre deux pensées… »
Sur le terrain, le mouvement de Mbappé était une pure électrocution.
Chaque feinte était un défi, chaque coup de pied une menace.
Saliba ajusta sa position, méfiant, mais les hanches du capitaine français se déplaçaient d’un côté, le ballon de l’autre, et d’un coup de vitesse, il passa devant, laissant une onde de tension dans son sillage.
D’un simple regard, Mbappé orienta son corps et glissa une passe parfaitement mesurée en diagonale à travers la pelouse, la faisant passer derrière Jurrien Timber et vers la ligne de touche opposée.
C’était le genre de ballon qui semblait destiné à sortir pour une touche — jusqu’à ce qu’un autre flou gris apparaisse à sa poursuite.
Vinícius Júnior était déjà à pleine vitesse, ses foulées longues et désespérées, le tonnerre dans le stade montant alors qu’il se lançait à sa poursuite jusqu’à le rattraper.
D’une simple touche de son pied, il réussit à remettre le ballon en jeu avant qu’il ne franchisse la ligne blanche.
La dynamique le fit vaciller d’un demi-pas, mais il se reprit en un clin d’œil, scrutant une option, et en trouva une.
Sous la forme de Mbappé, qui se glissait déjà dans la surface, la main à moitié levée, réclamant le retour.
Le ballon arriva — précis, bas, dangereux — et le Français l’intercepta sans hésitation, ouvrant son corps et frappant violemment vers le poteau proche.
Pendant une seconde, cela aurait tout aussi bien pu être le deuxième but du Real Madrid, leurs supporters déjà debout, prêts à célébrer.
Mais !
David Raya, le lisant dans le court instant entre la pensée et le mouvement, se jeta en travers de sa ligne.
Il ne l’attrapa pas — il n’y avait pas le temps — mais il lança un poing puissant, le ballon s’échappant en une gerbe d’humidité du terrain.
Le sauvetage fut accueilli par un rugissement guttural des supporters locaux, la voix du commentateur se mêlant au bruit.
Raya maintient Arsenal en vie… mais Madrid n’a pas dit son dernier mot !
Car si le sauvetage avait vidé l’air de sa première menace, le danger n’avait pas disparu avec lui.
Le rebond tourna vers le bord de la surface, où Jude Bellingham — qui était resté en retrait plutôt que de suivre la ruée — glissait déjà en position comme une ombre attendant que la lumière change.
Il l’amortit d’un seul toucher, le ramenant comme si rien d’autre n’existait, et pendant un instant, il n’y avait que la silhouette de son corps et l’espace devant lui.
Mais ce moment ne dura pas.
Du coin de sa vision, arriva une traînée rouge et blanche — basse, rapide, implacable.
Izan l’avait lu tôt, se détachant de son propre homme dès que le sauvetage fut effectué, avalant le terrain avec la faim d’un sprinteur.
Au moment où Jude ajusta son poids pour frapper, Izan était là, glissant sur son chemin, une lame contre l’intention.
Le ballon se dégagea sous la pression, tournant sans danger, et le sort que Madrid avait commencé à tisser fut brisé… pour l’instant.
Les mots du commentateur suivirent comme un écho dans l’air, mi-admiration, mi-avertissement.
« Et encore Izan… arrêtant ce qui aurait pu être le moment pour Madrid. On ne peut pas cligner des yeux dans ce jeu, pas avec ces noms sur le terrain. »
De la ligne de touche, la silhouette d’Ancelotti se détachait nettement, le vieux maître les bras croisés, les yeux fixant le terrain avec une froideur qui pourrait vider la confiance de n’importe quel joueur sous sa charge.
Il dit quelque chose de coupé et décisif à ses assistants avant qu’un signe vif n’appelle deux joueurs du banc madrilène, sa main tranchant dans l’air comme pour dire assez ; les schémas qu’ils avaient essayé de tisser jusqu’à présent n’étaient plus suffisants pour lui.
Une vague d’anticipation traversa la foule alors que l’arbitre assistant s’avançait, la tableau électronique levé haut pour briller sous les projecteurs de l’Emirates — 19 en rouge vif, 53 en vert éclatant.
Leandro Trossard courut vers la ligne de touche, la tête légèrement inclinée, offrant une brève applaudissement à la foule.
De l’autre côté, une figure beaucoup plus jeune avançait avec une énergie tranquille, le numéro 53 affiché dans son dos — Ethan Nwaneri.
Il entra sur le terrain avec concentration, cherchant un homme en particulier, et il ne fallut pas longtemps pour le trouver.
Izan attendait près de la ligne médiane, changeant de poids d’un pied à l’autre, le ballon roulant paresseusement à proximité sous le pied d’un défenseur d’Arsenal.
Nwaneri s’approcha, parlant à voix basse pour que cela reste entre eux.
« Le boss dit de décaler à droite, » murmura-t-il, les mots rapides mais précis, « Valverde laisse cette côté ouvert parce que Trossard ne le poussait pas vraiment. Toi sur cette aile, ça change tout. »
Izan écouta, la plus faible lueur dans ses yeux alors qu’il absorbait l’ajustement tactique.
Il hocha la tête une seule fois, puis se tourna et traversa le terrain.
Le mouvement était subtil au début, presque caché dans le flux normal de possession d’Arsenal — mais au moment où il s’était placé sur la ligne de touche à droite, les caméras l’avaient repéré, tout comme les voix dans la cabine de commentateurs.
« Ils l’ont changé de côté, » fit entendre une voix, presque avec la satisfaction d’un homme découvrant un rebondissement avant qu’il ne se produise.
« Izan Miura maintenant sur l’aile gauche… ce qui signifie que nous allons bientôt avoir un face-à-face entre lui et Valverde — deux joueurs qui ne connaissent pas le sens de reculer. Ça pourrait être… eh bien, quelque chose pour les âges. »
Et juste au moment où les commentateurs continuaient à parler du changement, le ballon rebondit en travers du terrain et trouva Izan sur la ligne de touche gauche.
Il y a la première touche pour lui en dehors du large… La voix de Darren Fletcher s’éleva, la phrase se mêlant presque au bruit alors que Valverde se rapprochait, ces longues foulées délibérées portant la menace d’un joueur qui ne se contentait pas de marquer mais chassait aussi.
« Oui, mais regarde la silhouette d’Izan ici, » intervint Steve McManaman sans perdre un instant, « il l’invite à venir— »
La deuxième touche fit glisser Izan, ses hanches roulant librement, mais avant qu’il ne puisse ouvrir son corps et s’élancer dans l’herbe ouverte, Valverde répliqua avec un tacle glissé parfait par derrière, le bruit des crampons sur le terrain résonnant plus fort que le souffle du public.
« Ohhh… c’est excellent de la part de Valverde, » exhala Fletcher.
« Il n’a pas plongé plus tôt, il a attendu son moment, et bam — le ballon est passé la ligne. »
Nwaneri était déjà en train de courir vers la touche, le ballon sous le bras, jetant un coup d’œil à Izan avant de le renvoyer en jeu.
« Remise rapide ici, » nota McManaman, presque en interrompant Fletcher. « Ils veulent garder Valverde dans le doute… »
Izan ne l’a pas contrôlé ; au lieu de cela, il l’a laissé tomber juste assez avant de le faire rebondir haut au-dessus de la tête de l’Uruguayen, un twist de samba si précis que le bruit du public s’est courbé vers le haut comme une rafale soudaine.
« Ohhh, c’est audacieux ! » rit Fletcher. « C’est juste— » C’est pourquoi je suis encore là. »
Mais même avant que le ballon ne commence à tomber, la silhouette d’Izan se figea, sa tête inclinée dans la plus légère pause, comme si le vrai mouvement se formait non dans ses pieds, mais quelque part plus profond — ce genre de moment où l’on peut sentir une idée se cristalliser avant même qu’elle n’arrive. Cette mise à jour est disponible sur novel-fire.net
« Putain, » murmura Odegaard alors qu’Izan reculait son pied gauche.
A/n ; D’accord, c’est le chapitre du Ticket d’Or. Finissez votre lecture et je vous retrouverai bientôt avec la fin de la journée.