Chapitre 697
Le faible grondement du moteur du bus était le seul son constant après le chaos du jour du match.
Dehors, la nuit londonienne défilait en bandes de lampadaires jaunes et d’ombres profondes.
Declan Rice se pencha en arrière dans son siège, un bras paresseusement posé sur le repose-bras, l’autre se frottant la tempe.
« Ugh… mal de tête épouvantable », murmura-t-il, les yeux à moitié fermés, la voix lourde de fatigue.
Izan, assis en face dans l’allée, entendit les mots et se permit un sourire discret, complice.
Une goutte de sueur coulait sur le côté de son visage, en partie à cause de la chaleur résiduelle du match, de la culpabilité qu’il ressentait, ou en partie à cause de son rire retenu.
« Qu’est-ce qui est si drôle ? » dit Declan, la tête encore inclinée en arrière, les yeux à peine ouverts pour voir le sourire en coin.
« Rien », répondit Izan, essayant de garder un visage sérieux.
Quelques sièges derrière, Odegaard se pencha en avant, une bouteille d’eau à moitié vide à la main. ʀᴇᴀᴅ ʟᴀᴛᴇsᴛ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs ᴀᴛ novel fire.net
« Je pense que je sais », dit le capitaine avec un sourire.
« Toi, mon ami, tu as utilisé ton cerveau à la limite pour marquer ce coup franc. Tu as peut-être grillé quelques fils là-haut. »
Declan laissa échapper un rire bref, puis grimaca.
« Ouais, bah… si on recommence comme ça, quelqu’un d’autre peut le prendre. Je ne sais même pas pourquoi tu m’as passé le deuxième encore une fois. »
« Ça aurait pu être ton deuxième but sur coup franc de la soirée et te faire l’un des rares, moi y compris, à le faire », dit Izan légèrement, avec un léger sourire suffisant sur le visage.
La taquinerie fit rire quelques personnes dans les sièges proches, mais le bus commença rapidement à se calmer.
Les bottes avaient été desserrées, les vestes tirées sur les épaules, et l’adrénaline du match commença enfin à diminuer.
Un par un, les conversations s’éteignirent.
Les têtes s’appuyèrent contre les fenêtres, et le doux balancement du bus devint une berceuse.
Izan posa la tête en arrière, jetant un coup d’œil de côté pour voir Nwaneri somnoler, la capuche de sa veste tirée sur la tête.
De l’autre côté de l’allée, la bouche de Martinelli était légèrement ouverte dans cette manière heureuse et sans défense que seul un épuisement profond pouvait produire.
Odegaard était encore éveillé, faisant défiler distraitement son téléphone, mais même lui semblait sur le point de rendre les armes.
Le bus ronronnait, descendant vers un silence brisé seulement par le léger cahotement de la route.
Quelque part devant, le conducteur les guidait plus près de London Colney, et à chaque mile qui passait, le bruit du stade semblait s’éloigner.
Au moment où le bus tourna hors de la route principale, les seuls signes de vie étaient quelques murmures à moitié endormis et la faible lueur des lampadaires vacillants à travers les vitres teintées.
……..
« Tu sais, j’ai déjà vu de la confiance, j’ai déjà vu de l’audace… mais ce gamin pourrait être le joueur le plus audacieux à avoir jamais foulé un terrain. »
La voix du commentateur du studio était chaleureuse, emplie d’étonnement, repassant encore et encore le moment dans sa tête.
L’écran montra un angle large du coup de volley d’Izan depuis le flanc gauche, son corps se tordant en plein saut avant que le ballon n’explose hors de son pied.
« Je veux dire, qu’est-ce qui te passe par la tête pour tenter ça ? » intervint le co-commentateur, se penchant en avant.
« Tu es sur la gauche, le ballon rebondit de façon maladroite, les défenseurs sont dans ton champ de vision périphérique… et au lieu de le calmer, il pense— ’Ouais, volley, en pleine lucarne, voyons ce qui se passe.’ »
Sur les réseaux sociaux, des clips du tir tournaient déjà en boucle sans fin.
Un fan avait posté : « Cissé contre Chelsea 2012, ambiance. C’est tout ce que je dis. »
— La discussion en dessous était un mélange d’accords, de GIFs du but de Cissé, et de montages en slow motion du tir d’Izan avec une musique orchestrale dramatique.
Les voix à la télévision ont commencé à s’estomper, le son clair du studio s’atténuant, comme si la chaîne perdait le signal — sauf que ce n’était pas le cas.
Une main était sur la télécommande.
« Tu es », demanda Olivia depuis le bras du canapé, les yeux plissés en une suspicion exagérée, « un narcissique ? »
Izan leva les yeux en milieu de bouchée, une cuillère à moitié vers sa bouche, du lait coulant de nouveau dans le bol.
« Quoi ? »
« Tu es assis ici à manger des Weetabix en regardant les gens te louer comme si tu avais inventé le football », dit-elle en baissant encore un peu le volume.
« Ce n’est pas comme si je l’avais mis », se défendit Izan, mâchant lentement. « C’était déjà dessus, et toi, ton anglais devient de plus en plus bon. »
Olivia haussa un sourcil. « Eh bien, tu pensais être le seul intelligent. Et tu ne pouvais tout simplement pas changer de chaîne ? »
« Tu le ferais ? » répliqua-t-il, esquissant un léger sourire.
Elle ne répondit pas — mais la façon dont ses lèvres se tordaient suggérait qu’elle ne le ferait pas.
Les deux auraient continué l’échange, mais le téléphone d’Olivia vibra contre la table basse, l’écran s’allumant avec un numéro inconnu.
Elle hésita une demi-seconde avant de se pencher pour le prendre.
« Allô ? » Sa voix s’adoucit alors qu’elle se dirigeait vers le couloir, sa main libre passant derrière son oreille pour remettre ses cheveux.
Celui qui était à l’autre bout parlait rapidement, ce qui fit froncer légèrement ses sourcils.
« Ouais… non, ça va. Je peux parler. » Elle jeta un coup d’œil par-dessus son épaule, fit un petit signe de la main à Izan comme pour dire je serai là dans une minute, puis entra dans la cuisine.
Le salon semblait différent sans elle, mais le son étouffé de sa voix flottait faiblement, juste assez pour savoir qu’elle était toujours là.
Izan tendit la main, attrapa la télécommande, et appuya sur le bouton du volume.
« …et si vous regardez ses mouvements ici — regardez la façon dont il dérive juste hors de la ligne de vue du défenseur central — au moment où le ballon est frappé, il est déjà à une demi-pas d’avance. C’est pour ça que la volée paraît sans effort », disait l’un des experts, lors de ralentis de son but.
L’autre ricana.
« Sans effort ? C’est de l’art. Tu as cet instinct ou tu ne l’as pas, et je pense que nous savons tous de quel côté de cette ligne il se trouve… et… si… fur— »
……….
[Colney]
Arteta était encore en plein milieu d’une phrase, son ton chaleureux alors qu’il se tenait devant la salle.
« Ça fait un moment… mais il est de retour — »
Puis la porte claqua comme si quelqu’un venait de marquer un but à la dernière minute.
« — et vos vies vont s’améliorer considérablement », annonça Bukayo Saka, entrant avec l’assurance d’un homme revenant d’exil.
Plusieurs têtes se tournèrent, un mélange de sourires et de grognements parcourant la pièce.
« Je pouvais le voir dans vos yeux », poursuivit Saka, avançant avec les bras écartés comme un héros conquérant.
« Vous souffriez sans moi. Vous luttez. Vous vous demandiez, ‘Comment continuer ? Comment survivre sans le grand Bukayo ?’ »
Depuis sa place près du centre de la pièce, Izan pencha lentement la tête, rencontrant le regard de Saka avec une expression impassible.
« Vraiment. Nous pleurions chaque nuit. »
Saka ignora le sarcasme et s’arrêta juste devant lui, se penchant légèrement.
« Tu as bien fait, mon protégé », dit-il solennellement, tapotant l’épaule d’Izan comme un père fier.
Izan plissa les yeux. « Protégé ? »
« Ne t’inquiète pas », poursuivit Saka, posant une main sur son cœur en simulant l’émotion.
Tu n’auras plus à porter tout le fardeau. Ton grand frère est de retour.
Puis, avec une théâtralité exagérée, il renifla bruyamment et essuya une larme imaginaire.
Ça a dû être si difficile pour toi… tout seul là-bas.
La pièce avait déjà commencé à rire, mais c’est Kai Havertz qui lança la première chaussure.
Elle atterrit juste avant la jambe de Saka.
Saka jeta un coup d’œil en bas.
Était-ce… une offrande ? Un hommage ?
La deuxième chaussure, courtesy de Gabriel, le frappa droit à la hanche.
Oh, alors c’est comme ça que vous accueillez les héros maintenant ?! s’écria Saka, en se baissant alors que deux autres chaussures volaient rapidement.
Toute l’équipe était maintenant impliquée.
Ben White, habituellement silencieux, avait opté pour des lancers sous les bras pour plus de précision.
Jorginho essaya aussi de faire rebondir la sienne contre le mur pour surprendre Saka, tandis que Declan Rice, encore avec mal à la tête de la veille, ne retira même pas sa chaussure — il lança simplement un maillot d’entraînement avec une précision alarmante.
Saka se faufila entre les bancs, riant et protestant, « C’est une agression ! C’est de la jalousie ! L’histoire vous jugera tous pour ça ! »
Une des chaussures de Raya passa juste à côté de son oreille en sifflant.
L’histoire dit de se baisser, mon pote ! cria Raya.
Arteta se tenait là, bras croisés, le coin de la bouche qui tressautait. « D’accord, d’accord, ça suffit— »
Mais personne ne s’arrêta.
Au moment où Saka sortit par la porte, toujours en riant, le sol était jonché de la moitié des chaussures de l’équipe, et l’odeur était… perceptible.
Izan se pencha en arrière sur le banc, regardant le chaos avec un léger sourire en coin.
Bienvenue de retour, Capitaine Saka, et de la part du couloir, on entendit la voix étouffée de Saka : « J’AI ENTENDU ÇA ! »
Les derniers rires de la fuite de Saka s’évanouirent alors qu’Arteta applaudissait.
Bon, la séance de récupération est terminée. Rentrez chez vous avant que je ne change d’avis.
Personne ne protesta. Les jours de récupération étaient un cadeau.
Ce qui signifie que demain, on souffrira, murmura Raya.
Course en Écosse ? devina Martinelli.
Seulement si tu cours en retour, répondit Saliba, impassible.
Les sacs dézippés, les chaussures tombèrent au sol, et l’odeur de sueur et d’herbe envahit la pièce.
Quelques joueurs se dirigèrent directement vers les douches, la vapeur déjà s’échappant. Quelqu’un cria à propos de shampoing volé.
Izan desserra ses lacets, jeta un dernier regard aux bancs maintenant vides, et ferma son casier avec un clic sec.
A/N : Bon, premier de la journée. On se voit dans la journée avec, espérons-le, le deuxième. Bonne lecture et à bientôt.