Chapitre 692
Le bruit après le but était assourdissant — jusqu’à ce qu’il ne le soit plus.
Un coup de sifflet aigu du arbitre fendit la célébration comme une lame.
« Oh, attendez, qu’avons-nous ici ? » La voix de Darren Fletcher se fit entendre.
Un par un, les expressions des joueurs d’Arsenal passèrent de la victoire à la confusion, les têtes se tournant vers l’arbitre puis vers la ligne de touche, et là, c’était évident.
Le drapeau de l’assistant arbitre — tenu haut, immobile.
Et tout d’un coup, l’explosion de joie dans les tribunes se mua en un grondement de grognements, le doute se répandant dans la foule.
« Arsenal a marqué, » La voix de Fletcher portait un mélange d’excitation et d’hésitation, « mais les officiels pensent le contraire. Le drapeau est levé… et maintenant, l’arbitre pourrait devoir consulter la VAR. »
Le vacarme à l’intérieur de l’Emirates était un mélange volatile — la moitié du stade encore portée par la vague de la finition de Trossard, l’autre moitié déjà irritée par l’interruption.
Izan, qui avait couru vers Trossard pour rejoindre la célébration, ralentit, son expression se durcissant.
Odegaard marchait déjà vers l’arbitre, gesticulant avec animation, White, Gabriel et Havertz à ses côtés.
L’homme en noir, cependant, ne bougeait pas.
Il porta une main à son oreille, la tête légèrement inclinée pour écouter la salle VAR, l’autre paume levée pour maintenir les joueurs d’Arsenal à distance.
Le petit cercle de maillots rouges s’arrêta à quelques pas de lui, contraint de reculer d’un pas sous son geste ferme.
Le volume de la foule monta, des milliers de supporters chantant et huant, le son oscillant entre colère et le bourdonnement impatient d’espoir.
« Il écoute encore, » La voix de Darren Fletcher se fit entendre au-dessus du bruit.
« Toujours immobile… en attente du mot d’en haut. »
Pendant une seconde, peut-être deux, il semblait que le but pourrait encore être validé.
Le regard de l’arbitre se porta vers le grand écran au-dessus de la Clock End, où défilaient des images en slow motion issues de la VAR.
Les joueurs des deux équipes restaient figés, certains étirant leurs jambes distraitement, d’autres regardant simplement l’officiel comme s’ils attendaient une sentence.
« Vous pouvez voir la photo arrêtée là, » intervint Steve McManaman, qui était resté silencieux avec peu de mots depuis le début du match.
« C’est serré, très serré… Trossard est proche de la ligne du ballon. Ça peut aller dans un sens ou dans l’autre. »
Puis le bras se leva.
Plat. Sans hésitation.
Un rugissement de huées déchira l’Emirates, certains supporters levant les bras vers le terrain avec frustration.
L’arbitre fit volte-face, pointant fermement vers la boîte du Real Madrid — reprise du jeu.
« Oh, ça ne va pas passer inaperçu ici, » dit Fletcher par-dessus les huées montantes. « Arsenal pensait avoir pris l’avantage dans ce quart de finale… mais le drapeau a eu le dernier mot. »
Courtois ne perdit pas de temps.
Il plaça le ballon, recula d’un pas, et lança une passe tendue et haute au-dessus de la ligne médiane, transformant les joueurs d’Arsenal en poursuivants aveugles alors que le ballon descendait.
Il se dirigea vers Vinícius Júnior sur la gauche, juste à l’intérieur de la moitié d’Arsenal, où Timber courut à sa rencontre, le corps bas, prêt à couper la trajectoire.
Vinícius attendit que le ballon rebondisse juste devant la jambe tendue de Timber — puis le fit passer au-dessus de lui d’un mouvement si vif qu’il en était presque cruel.
« Ohhh, Vinícius ! » La voix de Fletcher monta d’un ton. « C’est scandaleux — il élimine Timber du jeu ! »
Des soupirs, mais surtout des acclamations, parcoururent les tribunes adverses alors que Timber tournait sur lui-même, mais Vinícius était déjà parti, déchirant la ligne de côté.
Le Brésilien amortit le ballon avec l’extérieur de son pied, puis coupa vers l’intérieur, Gabriel glissant pour couvrir.
Vinícius ne ralentit presque pas, les yeux fixant ses coéquipiers dans la surface.
Mais il n’en voyait pas beaucoup.
« Je suppose que je vais devoir les ouvrir », pensa-t-il en coupant à l’intérieur de Gabriel gauche, puis il vit une fenêtre.
Sans trop réfléchir, il glissa une passe diagonale parfaitement chronométrée, dérapant devant les défenseurs centraux dans l’espace tout à droite de la surface.
« Ça s’ouvre pour Madrid maintenant », encouragea Darren Fletcher.
Rodrygo arriva à toute vitesse, son premier toucher guidant le ballon en course, « Rodrygo est en acres de terrain de l’autre côté — »
Raya était encore en train de se déplacer dans sa cage, espérant atteindre le ballon d’une manière ou d’une autre, mais Rodrygo ne manquait pas le but à une si courte distance.
GROOOOOOOOAAAAAAL
« Pour la deuxième fois et d’un bout à l’autre », la voix de Fletcher s’éleva, « Real Madrid ouvre le score 1-0 ! Vinícius avec l’étincelle — et Rodrygo avec la finition, et celui-ci compte ! »
Le virage extérieur des supporters en déplacement explosa dans une ecstasy en chemises blanches, leurs chants perçant le silence stupéfait du public local alors que Rodrygo glissait à genoux vers eux, s’arrêtant près des panneaux publicitaires, levant les deux mains devant son visage dans le mouvement « tu ne peux pas me voir » de John Cena.
« Ils ne pouvaient pas du tout le voir ! » rît Fletcher par-dessus le bruit. « Et c’est exactement ce qu’il leur dit en ce moment même à la défense d’Arsenal ! »
Les maillots madrilènes l’entouraient — Vinícius riait, et Mbappé lui tapait dans le dos pendant que Bellingham lui criait aussi à l’oreille avec un sourire.
Pendant ce temps, Izan se tenait au milieu du terrain, les sourcils froncés, observant tout cela.
« Quel coup de poing », murmura McManaman en arrière-plan.
Les huées de quelques instants plus tôt avaient disparu, et maintenant, l’Emirates était figé dans un silence amer et stupéfait, brisé seulement par les célébrations madrilènes.
Hori gémit bruyamment dans les gradins, se laissant tomber dans son siège.
« Ugh… c’est tellement injuste… » murmura-t-elle, en se cachant le visage avec les mains.
À côté d’elle, Miranda expira par le nez, Olivia faisant de même, leurs yeux toujours fixés sur le terrain.
Juste deux sièges plus loin, l’assistant de Florentino Pérez commença à applaudir poliment, le son net portant faiblement même au-dessus du bruit lointain des supporters madrilènes.
Pérez lui-même ne prit pas la peine de participer — à la place, le vieux homme esquissa un sourire en coin, se penchant en arrière dans son siège avant de tourner lentement la tête vers Miranda.
« Tu sais », commença-t-il d’un ton doux, presque conspirateur, « Modrić part à la fin de la saison… et le numéro dix est toujours libre. »
Miranda ne cligna même pas des yeux.
« Je suis venue voir mon client », dit-elle d’un ton plat, sa voix ferme sans élever la voix.
« Si tu as quelque chose à lui dire, tu peux contacter Arsenal. Pas moi. »
Le sourire de Pérez s’élargit d’un fraction, mais il ne répondit pas.
Miranda se retourna vers le terrain, les yeux plissés. « Et ça ne restera pas comme ça longtemps. »
« Maintenant, on recommence », la voix de Darren Fletcher réintégra le moment, « Havertz la roule à Izan… et déjà, on sent que le ton de cette action a changé. Madrid, avec ce but à l’extérieur en poche, heureux de faire sortir Arsenal maintenant — et la question est, comment Arsenal va-t-il réagir ? »
Le ballon traversa le terrain en triangles nets et courts alors qu’Arsenal tentait de se remettre du but.
« Lewis-Skelly descend un peu plus profondément ici, en lien avec White… et Madrid reste en retrait juste assez, forçant les Gunners à construire depuis plus loin… Ødegaard se tourne dans l’espace, cherchant une ouverture… »
Il y eut une pause dans la voix, juste assez longue pour remarquer la montée subtile du bruit de la foule — le mouvement agité de milliers d’attente d’un éclat.
« … Arsenal patient ici, sondant, attendant— »
Le commentaire commença à s’espacer, les mots se brouillant dans la faible static de l’atmosphère des Emirates.
« …voir s’ils peuvent… peut-être… dériver… toujours en mouvement… »
……..
« Bon travail, les gars, mais en même temps, c’est médiocre » La voix d’Arteta était stable mais teintée d’attente alors que les joueurs s’asseyaient.
« Nous avons dominé la possession. Vous leur avez fait travailler. Mais nous n’avons pas trouvé le but — pas une seule fois après le but de Trossard annulé et les tirs longue distance d’Izan. Ça doit changer. »
Izan prit une gorgée lente de sa bouteille d’eau, les yeux levés vers l’horloge au mur.
Madrid menait toujours.
Ses jambes ne semblaient pas lourdes, mais… quelque chose ne cliquait pas.ɴᴇᴡ ɴᴏᴠᴇʟ ᴄʜᴀᴘᴛᴇʀs ᴀʀᴇ ᴘᴜʙʟɪsʜᴇᴅ ᴏɴ ɴᴏᴠᴇʟ★fire.net
Son esprit était à moitié en retard sur le jeu, comme s’il se regardait à travers une vitre.
Le regard d’Arteta se posa sur lui.
« Izan — tu es fatigué ? Même sans le ballon, tu as été… pas lent, mais différent. Et ce n’est pas toi. »
Il secoua la tête. « Je vais bien. »
Mais il ne convainquait personne — surtout pas lui-même.
Il se leva, bouteille en main. « Je vais aux toilettes », et se dirigea vers la salle de bain dans le vestiaire.
Au moment où la porte se ferma derrière lui, le changement se produisit sans qu’il ait à dire un mot.
Une légère superposition vacilla dans sa vision.
« Max », murmura-t-il à voix basse, « diagnostic. » puis l’affichage tête haute faint apparut dans son esprit.
⌈ Fatigue mentale détectée. ⌉
Le temps de réaction neural réduit de 8,6 %.
Fenêtre de concentration raccourcie.
⌊La coordination corps-esprit est légèrement altérée.⌋
« En termes simples ? » demanda Izan.
[Tu es mentalement épuisé.]
« Hmm », gémit Izan en se lavant le visage à l’eau.
[Suggestion : une fiole de Fluide Mental dans ta bouteille — retrouver la lucidité, la vitesse de réaction et le contrôle moteur fin en quelques minutes.]
Après avoir vu la suggestion du système, Izan ouvrit son inventaire.
Bientôt, un petit verre, faiblement lumineux, teinté d’une lumière bleutée, apparut dans sa paume comme s’il l’avait toujours eu là.
Le liquide à l’intérieur scintillait faiblement, presque trop pur pour être réel.
Il le versa dans sa bouteille d’eau alors que la légère spirale disparaissait dans le reste de l’eau sans laisser de trace, et le verre se désintégra en poussière sans aucun bruit, comme s’il n’avait jamais existé.
Il leva la bouteille, en but la moitié d’un coup sec, sentant une fraîcheur claire commencer à se répandre derrière ses yeux.
[Bon. Finis la seconde mi-temps si nécessaire. Ne pousse pas trop.]
Izan resta debout un moment après les mots du système, puis le loquet de la porte de la salle de bain cliqueta derrière lui alors qu’il sortait, la voix d’Arteta coupant le couloir.
« Izan — tu as une seconde ? Il faut qu’on passe en revue quelques trucs. »
Sans réfléchir, Izan posa la bouteille sur une table proche et s’approcha de lui.
De l’autre côté de la pièce, Rice leva la main. « De l’eau ? Quelqu’un ? »
Le préparateur commença à se diriger vers le refroidisseur, mais les yeux de Rice se posèrent sur la bouteille abandonnée.
« Attends, ça suffira. »
Avant que quelqu’un ne puisse dire quoi que ce soit, il la prit et but — pas une gorgée, mais de longues rasades jusqu’à ce que la bouteille soit vide.
Il s’essuya la bouche avec le dos du poignet, la posant avec un soupir satisfait, et c’est alors qu’Izan s’approcha derrière lui.
Rice se tourna, s’arrêtant au milieu de son mouvement.
« C’est à toi ? » demanda-t-il, presque gêné. « Désolé, mon pote. Je ne m’en étais pas rendu compte. »
Sans attendre de réponse, il fit un signe de la tête et s’éloigna.
Izan resta là un instant. « …Ah ? »
A/N : D’accord, c’est le premier de la journée. Devinez ce que vous pensez qui va se passer dans les commentaires et à tout à l’heure avec le dernier de la journée. Amusez-vous à lire et au revoir.