Chapitre 691
Les supporters de Madrid, qui étaient à deux doigts de célébrer, se rétractèrent avec des grognements et des sifflements de frustration.
« Magnifique récupération d’Izan Miura Hernández, » le ton de Fletcher mêlait admiration et incrédulité, « Il a perdu le ballon mais il a sprinté sur la moitié du terrain pour annihiler une contre-attaque du Real Madrid — c’est aussi efficace qu’un but de l’autre côté. »
Sur le terrain, Izan était déjà en train de revenir à sa position, un bref geste de la main pour reconnaître le bruit avant que sa concentration ne se remette en place.
La nuit venait à peine de commencer.
….
En haut de la loge VIP de l’Emirates, le verre atténuait la morsure de la nuit londonienne, mais pas le pouls du stade.
Même ici, le grondement de milliers de voix se faisait sentir à travers les sièges, rappelant que ce n’était pas un dîner poli — c’était un combat.
Hori s’était penchée en avant, les paumes jointes dans quelques applaudissements enthousiastes après la récupération glissée d’Izan, son sourire brillant et sans filtre.
« Ça, c’est mon frère, » murmura-t-elle, à moitié pour elle-même, à moitié pour Komi, qui était assise à côté d’elle.
Les yeux de sa mère suivaient Izan alors qu’il revenait en courant à sa position, et bien qu’elle sourit faiblement à l’enthousiasme de Hori, elle n’applaudit pas.
« Ça ne fait qu’une minute, » murmura Komi, d’une voix douce mais un peu critique.
Olivia ne se joignit à aucune d’elles.
Son regard restait fixé sur le terrain, le menton reposant légèrement sur ses mains croisées.
Elle ne souriait pas, ne parlait pas — elle regardait simplement lui, son immobilité parlant plus fort que n’importe quel cri.
Miranda se pencha légèrement en arrière dans son siège, croisant une jambe sur l’autre.
Elle n’était pas du genre à se laisser emporter si tôt — pas quand il y avait tant de façons pour que les quatre-vingt-dix minutes tournent.
Son attention fut interrompue par une voix basse juste derrière son épaule.
« Tu apprécies le match ? »
C’était fluide, mesuré, mais avec la plus légère touche d’amusement.
Miranda se tourna juste assez pour apercevoir le sourire calme et délibéré de Florentino Pérez.
Bien sûr.
L’homme qui voyageait rarement pour les matchs à l’extérieur, sauf s’il s’agissait d’une finale.
L’homme dont le siège était censé être bien loin d’ici, dans l’une des suites présidentielles des Emirates.
Et pourtant, le voilà, debout dans leur rangée.
« Il ne s’est écoulé qu’une minute, » répondit Miranda d’un ton égal, en regardant vers le terrain, « donc il n’y a pas encore grand-chose à apprécier. »
La sécheresse de sa voix lui valut un rire de sa part, chaleureux mais plein de connaissance.
Il fit un pas en avant, se penchant pour offrir un signe de la main poli aux autres.
Komi hocha la tête avec une politesse discrète.
Hori esquissa un sourire timide.
L’approbation d’Olivia ne fut qu’un léger haussement de menton avant que ses yeux ne retournent directement vers Izan.
Ils supposaient qu’il continuerait à marcher — mais à la place, Pérez s’assit dans le siège vacant le long de leur rangée, à un espace de là.
Les sourcils de Miranda se levèrent.
« Tu n’aimeras pas t’asseoir ici, » dit-elle à voix basse, à moitié en avertissement. « On a tendance à devenir… bruyants quand Izan est dans le jeu. »
« Ça ne me dérange pas, » répondit Pérez avec fluidité, comme si l’idée l’amusait.
Et voilà que le terrain exigeait à nouveau l’attention de tous.
Sur la pelouse, Mbappé s’était décalé vers l’intérieur depuis la gauche, le ballon collé à son pied, laissant Declan Rice juste derrière lui, avec un mouvement de l’épaule.
Les maillots gris affluaient autour de lui comme la marée.
« Voici Kylian Mbappé, » la voix de Darren Fletcher s’affina, la foule se levant face au danger. « Il a de l’espace pour agir… »
Puis — bang.
Un corps le percuta avec une telle force que le Français chancela, l’élan coupé comme une corde.
Il se retourna vivement, presque offensé, pour voir qui l’avait arrêté net dans sa course.
Était-ce Partey ?
Gabriel ? Non, le Brésilien était toujours devant lui.
Mais tout ce qu’il vit ensuite, ce fut un éclair d’yeux bleus, calmes et acérés — Izan.
« Pas de peur d’Izan Miura Hernández ! »
« Ce n’est pas son rôle en tant qu’attaquant, mais il vient de mettre K.O. Mbappé comme ça ! »
Izan ne s’attarda pas sur le moment.
Il déroba le ballon, le roula à Jorginho pour la sécurité, puis se lança dans un sprint sur le côté droit du canal central.
La passe sortit en glissant vers la ligne de touche droite, ce genre de passe qui invite à l’attaque, et Izan l’accueillit en mouvement, du premier toucher sous contrôle, du second pour le faire avancer dans la pelouse ouverte.
C’est alors que David Alaba se mit en mouvement.
Position basse, regard fixé, il synchronisa son pas pour tuer la course avant qu’elle ne commence.
Mais Izan n’attendit pas.
Le ballon fut poussé — juste la plus légère poussée — pas vers l’avant d’Alaba, mais juste autour de sa hanche.
Une fraction de seconde, on aurait dit que l’Autrichien pouvait encore avoir l’angle… puis Izan disparut.
L’accélération était effrayante.
Sa poussée n’était pas une course, mais une détonation, les jambes claquant en avant comme des pistons, chaque foulée couvrant plus de terrain qu’elle ne devrait.
Même depuis les tribunes, on pouvait sentir la différence — cette vitesse supplémentaire dont parlent les footballeurs mais qu’on voit presque jamais.
« Miura Hernández enclenche la vitesse ! » La voix de Fletcher était presque couverte par le souffle des soupirs et des cris qui montaient des deux extrémités du stade.
Alaba courut trois pas désespérés avant de lâcher prise sur l’extérieur, la tête tournant pour suivre un flou qui déchirait déjà la ligne de touche.
La ligne blanche sous les crampons d’Izan devenait floue alors qu’il avançait encore de cinq mètres, puis coupait en diagonale vers le cœur de la surface où Havertz attendait juste à l’intérieur de l’arc, oscillant entre l’écran du milieu de terrain de Madrid et leur ligne défensive.
D’un coup de La croqueta précis, Izan se dégagea de Camavinga, puis une passe filait à hauteur de tibia, pesée pour mourir juste aux pieds de l’Allemand, suivi.
Le toucher d’Havertz était instinctif.
Il maintint le ballon jusqu’à ressentir la pression, puis le repoussa en arrière, juste assez pour contourner la jambe tendue de Rüdiger.
Et encore une fois, le ballon tourna proprement dans la trajectoire d’Izan, qui n’avait jamais ralenti.
Jude Bellingham était là, le fixant, l’épaule frottant contre le bras d’Izan, essayant de le déstabiliser avant qu’il ne puisse frapper.
Mais le contact ne le fit même pas fléchir.
Il ajusta sa foulée — un, deux — puis enroula son pied gauche autour du ballon.
Le tir partit avec un mouvement de fouet, le corps penché sur l’effort, la semelle intérieure de sa chaussure sculptant le ballon en un arc vicieux et courbé vers le coin supérieur éloigné.
« Et Miura— ! » La voix de Fletcher monta haut, puis se coupa soudainement, comme si on lui avait arraché le souffle.
Pendant une seconde, le stade devint silencieux.
Tout ce qu’on entendit, ce fut le sifflement du ballon fendant l’air, une forme blanche parfaite criant vers le but.
Courtois réagit tard, presque désorienté, mais sa taille compensa.
Il sauta, tout son muscle tendu, la main tendue… jusqu’à ce que ses doigts frôlent le cuir.
Le contact ne fut pas suffisant pour l’arrêter net, mais assez pour le dévier légèrement de sa trajectoire parfaite.
Le ballon heurta le dessous de la barre transversale avec un bruit qui fit sursauter des milliers de fans en chœur—
CLANG !
La balle a ricoché dans la surface de six mètres, le chaos éclata alors que Courtois se précipita et que les maillots gris s’effondraient vers elle, mais un maillot rouge était arrivé avant tout le monde.
Et sans hésiter, il recula son pied.
« Et c’est Trossard ! » La voix de Fletcher perça le bruit alors que le Belge anticipait le rebond avant tout le monde, surgissant de la gauche.
Il la renvoya proprement en demi-volée, le pied tranchant le cuir — bang ! — et le filet frémit dans un éclat de blanc, puis, l’Emirates explosa.
BUT ! ! ! ! ! ! ! ! !
Les écharpes rouges s’envolèrent dans les airs, le rugissement du public local s’amplifia en une vague déferlante qui secoua la structure même du stade.
« Au bon endroit, au bon moment ! » La tonalité de Fletcher portait un pur adrenaline au-dessus du bruit, « aussi vite que vous le souhaitez. Les fans n’ont pas à attendre longtemps puisqu’ils ont marqué leur but et Arsenal mène dans le premier match des quarts de finale de la Ligue des Champions ! »
Les joueurs en rouge se ruèrent vers Trossard, les poings levés, le Belge souriant comme s’il venait de déchirer un trou dans la qualification elle-même.
Le bruit était assourdissant — jusqu’à ce qu’il ne le soit plus.
Un coup de sifflet aigu du arbitre fendit la célébration comme une lame.
« Oh, attendez, qu’est-ce qu’on a ici ? » La voix de Darren Fletcher se fit entendre.
Un par un, l’expression des joueurs d’Arsenal passa de la victoire à la confusion, les têtes se tournant vers la ligne de touche.
Voilà.
Le drapeau de l’assistant arbitre — tenu haut, immobile.
Et tout à coup, l’explosion de joie dans les tribunes vacilla pour devenir un grondement de grognements, le doute se répandant dans la foule.
A/N : Ok les gars. Voilà, c’est la dernière de la journée. J’ai eu quelques trucs à gérer dans la journée, c’est pour ça la sortie tardive, alors amusez-vous à lire et je vous retrouve dans un instant avec la première de la journée. Bye pour l’instant.