Chapitre 689
Les médias avaient déjà pris en main le récit.
« Les Anges Blancs sont arrivés — le Real Madrid va terrasser le Diable du Nord de Londres. »
– Titre de Marca, en gras dans toutes les tribunes sportives dès le matin.
Il n’était pas difficile de deviner qui était le diable.
La presse espagnole avait déjà adopté le mythe.
Izan Miura Hernández — le prodige d’Arsenal et, indiscutablement, le meilleur d’Europe actuellement, à seulement 17 ans.
Le Real Madrid le savait trop bien, et ils étaient prêts à mettre leur fierté de côté pour se battre à l’Emirates.
…….
Il était passé minuit à Hampstead, mais la maison n’était pas silencieuse.
Olivia dormait à l’étage, sa respiration douce et régulière, mais Izan était assis dans la faible lumière de sa chambre, capuche sur la tête, le pouce posé sur l’écran de son téléphone.
Un message vibra.
Jude Bellingham :
Il est à fond, mec. Carlo n’a dit un mot à personne toute la soirée. Ce mec est en mode guerre totale.
Izan cligna des yeux en regardant le message, esquissa un léger sourire, puis regarda un autre arriver presque immédiatement.
Jude Bellingham :
Toute l’équipe est sur les nerfs. On a eu une réunion tactique en plein vol où Camavinga a dit que ça ressemblait à une finale de Ligue des Champions, pas un quart. Je veux dire, on a peut-être rigolé un peu, mais Vini ne veut vraiment pas perdre encore.
Izan pencha la tête contre le mur, expirant silencieusement.
Puis il répondit.
Izan :
Bien. Si les anges blancs sont venus pour terrasser le petit diable, j’espère qu’ils ont apporté plus que des prières.
Un instant passa.
Puis :
Jude Bellingham :
Frère, allez, tu sais à quel point c’est sérieux quand même Vini est à fond.
Izan :
Alors on devrait arrêter de discuter avant que je commence à avoir pitié du Madrid.
Il sourit en appuyant sur envoyer.
L’écran s’éteignit un instant avant qu’un ton doux ne résonne dans la pièce — faible, atmosphérique.
Son système s’alluma devant lui avec une lueur faint, comme un mince rideau de données qui se déployait.
MISE À JOUR DU MATCH : En raison de la concentration tactique inébranlable de l’adversaire et de la cohésion managériale… LE REAL MADRID A GAGNÉ UN HALO : LE HALO DU DON
[LE HALO DU DON]
L’unité tactique du Real Madrid déclenche un boost passif, collectif. Les joueurs anticipent instinctivement les menaces, se déplacent en synchronisation sans parler, et perdent rarement leur calme sous pression.
Chaque décision semble répétée, chaque réaction précise. Les déchiffrer devient un casse-tête sans solution claire. Le Don voit tout.
[La difficulté du match a augmenté]
Izan le regarda, les yeux plissés légèrement.
« Don Halo, hein, » murmura-t-il, plus amusé qu’inquiet — mais sans le rejeter.
Il ferma le système d’un geste mental et laissa l’écran de son téléphone, qui vibrait depuis un moment, s’éteindre dans l’obscurité, la pièce retrouvant son calme naturel.
……
« NORD LONDRES POUR TOUJOURS ! QUEL QUE SOIT LE TEMPS— »
La voix perça l’air du soir comme une fusée dans le ciel.
Raucque mais puissante.
Les Londoniens se retournèrent, sourirent, puis se mirent à chanter presque instinctivement.
« NOUS SERONS ENSEMBLE—CÔTE À CÔTE ! »
Le chant se répandit comme une traînée de poudre.
De la sortie de la station Holloway Road aux clôtures en fer noir de l’Emirates, le chant résonna contre les bâtiments, se répandit dans les rues, s’accéléra comme un tambour de guerre battant.
Les drapeaux furent hissés.
Les écharpes rouges et blanches ondulaient. Google seaʀᴄh novel·fıre·net
Les enfants sur les épaules de leurs pères criaient le refrain avec des poumons trop petits pour une telle foi.
Et pourtant, ils criaient encore.
La foule se déplaçait de façon chaotique, mais il y avait un rythme dans leur chaos.
Des milliers de supporters, côte à côte, chaussures martelant le pavé, inondaient le Nord de Londres.
Ils étaient des pèlerins sur un terrain sacré—marchant, chantant, riant.
Téléphones en main, cœurs pleins.
Même le brouillard au-dessus des toits se dégagea pour eux.
À l’approche du stade, l’Emirates se détacha de la brume, illuminé comme une forteresse faite de verre et d’acier, portant la mémoire de chaque rugissement et de chaque cœur brisé.
L’atmosphère était tendue, mais pas anxieuse.
Plus comme une défiance face au destin.
Le bus du Real Madrid arriva en premier.
Il avançait avec une lenteur clinique sur le chemin dégagé, une machine laquée sombre brillant sous escorte policière.
L’écusson de Madrid, comme un sceau monarchique, se reflétait sur les fenêtres.
Les appareils photo cliquaient, les fans se penchaient légèrement en avant—téléphones en l’air, non par obsession, mais par révérence.
Des chants espagnols perçaient le bourdonnement du soutien anglais, pas agressifs, pas confrontants—juste fiers.
Ils avaient voyagé. Payé. Prié. Osé.
L’équipe descendit en ordre—Vinícius en premier, capuche sur la tête, écouteurs aux oreilles, ne regardant même pas à gauche ou à droite.
Il était concentré.
Mbappé, le garçon qui avait eu le monde à ses pieds à un moment, arriva ensuite, puis Bellingham suivit, vêtu de tout le noir de l’équipement de voyage du Real, son expression impassible, comme une pierre avant une tempête.
Tchouaméni, Militão, Lunin—un par un, les joueurs descendaient, accueillis par leur petite cohorte de fans en déplacement derrière des barrières.
Certains joueurs hochèrent la tête en retour.
Quelques-uns s’arrêtèrent pour signer des autographes—Carvajal griffonna quelque chose sur l’écharpe d’un enfant pendant que Nacho offrit un sourire rapide et un signe de la main.
Mais l’énergie générale était tendue, intense.
Ce n’étaient pas des touristes à Londres. C’étaient des rois en invasion.
Pourtant, aucun des joueurs ne tarda.
Ils se dirigèrent tous directement vers l’entrée des joueurs—jusqu’à ce que le dernier descende.
Luka Modrić.
Le vieux général.
En descendant, une voix jeune perça le bruit ambiant.
« ¡HALA MADRID ! »
Ce n’était pas un cri mais plutôt un appel, coupant la scène comme une lame.
Modrić s’arrêta net, se retourna, d’abord ses épaules, puis sa tête, comme quelqu’un se souvenant d’une chanson d’il y a des années.
Le fan—un garçon, peut-être 14 ans—se tenait sur la pointe des pieds, pressé contre la barrière en métal, portant un vieux maillot croate de Modrić.
Leurs regards se croisèrent, et à la suite, Modrić fit un petit signe de tête.
Puis il tourna les talons et disparut dans le stade.
Le visage du garçon s’illumina comme s’il venait de toucher une étoile.
Et tout autour de lui, les chants montèrent à nouveau.
Les fans d’Arsenal remarquèrent l’échange—mais ils n’étaient pas inquiets.
Ils chantèrent simplement plus fort.
Ceux-ci étaient les petits diables de Londres.
C’était leur territoire.
Les anges étaient arrivés. Mais s’ils repartiraient avec leurs ailes intactes… c’était une autre histoire.
…….
« C’est une chose étrange, n’est-ce pas ? » commença Darren Fletcher « … comment la marée du football européen peut changer en une seule saison. »
« Il fut un temps où des nuits comme celles-ci appartenaient à un seul camp—le Real Madrid, la force inébranlable, les rois couronnés, les méchants dans le cœur de chaque neutre. Chaque fois qu’ils montaient sur cette scène, c’était eux contre les rêveurs… et plus souvent qu’à leur tour, ils brisaient ces rêves. »
« Mais pas ce soir. Pas cette saison. »
« Il y a un nouveau méchant en ville. »
« Une équipe d’Arsenal qui a réécrit le livre d’histoires, chapitre par chapitre. Invaincue en championnat. Incassable en Premier League. Et en Europe ? Juste une seule tache—une défaite étroite 1–0 contre l’Inter Milan lors de la phase de groupes, quand le travail venait à peine de commencer. »
« Mais même cela ne raconte pas toute l’histoire. Parce qu’Arsenal n’a pas été simplement brillant. Ils ont été brutaux. »
Cette transformation… elle ne vient pas de nulle part. Elle vient de lui.
Le joueur qu’on appelle le méchant. Le grand méchant loup. Un phénomène de seize-sept ans qui a déchiré les défenses avec un grognement et un sourire. Un talent si effrayant qu’il a changé le ton de chaque conférence de presse de ses adversaires avant même qu’un ballon ne soit botté.
Et ce soir, contre la plus grande institution de l’histoire de la Ligue des Champions… le méchant porte du rouge.
Dans le tunnel, le bourdonnement du stade était lointain, atténué derrière de épaisses parois de béton et des murs de verre insonorisés.
Mais la tension était toujours présente dans le tunnel, et on la ressentait.
Des bottes, déplacées contre le sol dur, avec des gestionnaires d’équipement ajustant les protège-tibias et tirant la bande adhésive une dernière fois.
Arsenal était déjà aligné dans leurs maillots rouge et blanc, nets sous les lumières artificielles, avec l’écusson s’étendant sur la poitrine comme quelque chose d’ancien et de fier.
L’équipe était alignée en ligne mais pas rigide — juste immobile, la tête haute, l’esprit en mouvement.
Puis sont venus les murmures de l’autre ligne à côté d’eux.
Maillots gris cendré. Pas de pas précipités. Madrid.
Ils bougeaient comme des hommes habitués à ces nuits.
Luka Modrić fut le premier à apparaître, la bouche serrée dans cette ligne tendue et impénétrable qu’il portait toujours avant le coup d’envoi.
Derrière lui : Valverde, Rodrygo, Mbappé, Rüdiger, tous avec cette même présence inébranlable.
Et puis Jude.
Il leva les yeux dès qu’il croisa le regard d’Izan.
« Eh bien », murmura-t-il, bas et détendu, en se plaçant à côté de lui.
« Il reste encore du temps pour feindre une blessure si tu veux. »
Izan ne cligna pas des yeux. « Tu peux y aller le premier. Je ne dirai rien. »
Ils sourirent tous les deux, éclatant d’un petit rire avant de se ressaisir, juste deux jeunes stars portant des couleurs différentes pour la nuit.
Puis les pas ralentirent lorsque Modrić passa derrière Jude et fit un bref, ferme signe de tête à Izan — ni chaleureux, ni froid, juste… respectueux.
Un signe de tête de guerrier, peut-être.
Izan le lui rendit, calme et stable.
Puis plus un mot.
Juste l’appel de l’arbitre, qu’ils attendaient, mais ils n’eurent pas à attendre longtemps.
Le tunnel se déplaça bientôt, et après un moment, les deux équipes commencèrent à sortir du tunnel.
A/N : Bon, début de la deuxième partie de la journée. Voilà. Je viens de finir ça, pour ne pas avoir à me demander si je l’ai publié toute la journée. Bon, il est environ 5 heures du matin maintenant, je dois dormir. À plus tard.