Chapitre 688
L’animateur fit une pause, puis tapa une fois sur le bureau avec son stylo, comme pour recentrer la salle.
« Et pourtant, il n’y a pas de temps à perdre. Parce que le prochain match d’Arsenal ? » Il regarda directement la caméra.
« Ne sera pas contre une équipe de Merseyside. Ce sera contre le Real Madrid. Au Emirates. Quart de finale. Premier match de la Ligue des Champions avec tout en jeu, car s’ils ne prennent rien à l’Emirates, il leur sera très difficile d’aller chercher quelque chose au Bernabéu. »
Valdebebas – Complexe d’entraînement du Real Madrid
Le doux bourdonnement de la climatisation était le seul son dans la salle d’analyse vidéo de Valdebebas.
Les chaises étaient remplies, polos blancs et survêtements gris dispersés dans les rangées comme des soldats attendant un briefing de guerre.
Quelques joueurs murmuraient entre eux, le doux frottement des entraîneurs et des slides contre le sol laissant deviner des nerfs, ou pire — l’ennui.
Puis la porte s’ouvrit.
Carlo Ancelotti entra, plus lent que d’habitude.
Pas fatigué — non, Carlo ne montrait jamais cela — mais délibéré.
Ses mains derrière le dos, posture droite, mais quelque chose dans ses yeux était différent.
Un homme qui avait tout vu dans le football, et pourtant, à l’instant, semblait préférer être ailleurs.
Il resta silencieux une seconde devant la salle, laissant l’écran du projecteur briller derrière lui, une toile blanche attendant du sang et des chiffres.
Les joueurs se turent aussi, sentant le poids dans l’air.
Personne ne voulait être la cible de l’attention du Don, qui traversait une période difficile dans sa carrière déjà illustre.
« Ça a été… » commença-t-il, la voix basse, presque détendue, « une longue saison. »
Il esquissa un petit sourire sans humour.
« Pas celle que j’avais imaginée et pas celle que vous pensiez voir arriver. »
Personne ne rit.
Ils savaient ce qu’il voulait dire.
Une deuxième place distante en Liga, le titre déjà glissant entre les mains catalanes après deux défaites au Clasico, une en championnat, l’autre en finale de la SuperCopa qui brûlait encore comme de l’acide.
Une performance peu convaincante en phase de groupes de la Ligue des Champions, en se frayant un chemin dans des matchs qu’ils auraient dû dominer.
Les médias chuchotaient, puis criaient.
Des questions sur la faim, sur l’âge, sur la transition.
Carlo ne s’attarda pas sur tout cela, mais il laissa le silence l’admettre.
« Et maintenant, » dit-il, en regardant l’écran derrière lui, « nous faisons face à un adolescent. »
Il fit une pause, regardant chaque joueur.
« Un adolescent qui a fait faire sensation au monde. Qui nous a fait asseoir avant ! Que nous avons affronté trois fois — à l’époque où il n’était qu’un nom nouveau à Valence, encore vert. »
« Mais même alors, nous n’avons pas été épargnés. »
Il se tourna et fit un geste vers l’un de ses assistants après avoir terminé ses mots.
L’assistant prit une télécommande, puis appuya sur quelques touches alors que le projecteur s’alluma, et une diapositive remplie de statistiques envahit l’écran :
Izan Miura Hernández – Performance contre le Real Madrid (2023/24).
3 matchs.
2 victoires.
1 nul.
4 buts.
2 passes décisives.
Un triplé au Bernabéu.
« Pas une seule fois, » dit Carlo, la voix calme mais claire, « nous l’avons battu. »
D’autres diapositives défilèrent.
Cartes de chaleur.
Graphiques de sprint.
Réseaux de passes.
Métriques de chances attendues.
Certains joueurs plissèrent les yeux, d’autres hochèrent la tête, tandis que d’autres fixaient simplement les données — comme Carlo lui-même le faisait parfois.
« Je ne vais pas prétendre comprendre la moitié de ces chiffres, » murmura-t-il.
« Mais je comprends une chose — ce gamin est une tempête. Et si on ne construit pas un toit avant qu’il n’arrive, on va se noyer, encore, » il prolongea la dernière partie un peu plus que le reste de ses mots.
Il fit un pas de côté et laissa la vidéo défiler : Izan, en maillot de Valence, esquivant Modrić et Kroos, à l’époque où il était encore au club, comme un fantôme à travers une foule avant de passer devant Camavinga.
Izan enroulant un tir de la gauche au-delà de Courtois.
Izan criant vers les supporters adverses au Mestalla, le monde commençait à peine à murmurer son nom à l’époque.
C’était le passé.
Maintenant, le gamin était à Arsenal.
Maintenant, il était l’un des meilleurs d’Europe.
Le meilleur pour certains.
Maintenant, il arrivait sous un projecteur si brillant qu’il pourrait faire fondre des trophées.
« Et pourtant… » dit Carlo, en se retournant vers eux, « Nous sommes le Real Madrid. »
La façon dont il le dit — lent, posé, ferme — fit redresser quelques dos, non par arrogance mais par souvenir.
« Nous avons sorti l’impossible du feu. Nous l’avons fait trop de fois pour compter. Ronaldinho. Rivaldo, notre propre Ronaldo, à l’époque où il était à Barcelone, et ce stubborn Argentine. Ils ont tous été gérés avant. Et s’il y avait un moment pour le refaire… c’est celui-ci. »
La vidéo se figea sur une image — Izan, les poings serrés, célébrant son troisième but au Bernabéu.
Carlo se tourna complètement vers ses joueurs, la flamme maintenant allumée dans sa voix.
« Pas de peur. Pas d’idoles. Commençons. »
De l’autre côté de la pièce, dans le calme de London Colney, le poteau était devenu un tambour.
Clac.
Clac.
Clac.
Il résonnait toutes les dix, peut-être quinze secondes,
Le son d’un coup net de balle rencontrant le métal, glissant dans l’air frais de l’après-midi comme un métronome.
Sur le terrain éloigné, seul au bord de la surface, Izan se tenait avec un petit rack de balles derrière lui et un filet qui n’avait pas tremblé une seule fois en quinze minutes.
Parce qu’il ne visait pas le filet.
Un autre coup franc arriva, cette fois, avec son pied droit et,
Clang… était le son qui suivit.
Cette fois, hors de la barre.
De juste à côté des portes de la salle de sport, Martinelli plissa les yeux, bras croisés sur la poitrine, regardant Izan revenir calmement au rack et enrouler une autre balle en place.
À côté de lui, Ødegaard se pencha, buvant à une bouteille d’eau, son front légèrement plissé, entre admiration et confusion.
« Combien de temps qu’il fait ça ? » demanda-t-il, sans quitter la routine des yeux.
Martinelli haussa les épaules. « Plus longtemps que moi que je suis là. »
MartinØdegaard laissa échapper un faible sifflement après qu’un autre tir ait frappé le poteau gauche.
« C’est… une obsession. »
« Ou alors, c’est peut-être lui, » répondit Martinelli.
Un autre coup partit.
Celui-ci frappa si violemment l’intérieur du poteau qu’il rebondit directement vers Izan, qui l’arrêta avec le talon, ne regarda même pas en bas, et se repositionna avant de tirer à nouveau vers la barre transversale.
À quelques mètres derrière eux, quelqu’un se joignit à un rire léger.
« Il fait ça avant tous les grands matchs, » dit une voix en anglais avec un accent espagnol.
Mikel Merino.
Toujours en baskets, fraîchement sorti des exercices de rééducation à l’intérieur, l’international espagnol s’appuya contre le cadre de la porte, suivant leur regard.
« Même avec l’Espagne, l’année dernière, avant la demi-finale contre la France. Il sortait et frappait la barre une dizaine de fois d’affilée. Jamais tiré une seule fois au but. Juste la barre. »
Martinelli se tourna. « Pourquoi la barre ? »
Merino sourit. « Lamine a plaisanté, disant qu’Izan a dit que s’il peut toucher les marges fines quand ça ne compte pas, il trouvera les espaces quand ça comptera. »
Declan Rice, avec un shake protéiné à la main, rejoignit maintenant la rangée de spectateurs.
Il a fait un bref signe de reconnaissance en direction de Merino, puis a regardé à nouveau le terrain où Izan avait ajusté — cette fois en le plaçant un peu plus large, rendant l’angle plus aigu.
Clac.
Hors du poteau éloigné.
Les quatre sont restés là un instant, simplement à regarder.
Sur le terrain, Izan a effectué un dernier coup franc — cette fois, pas vers la barre ou le poteau.
Celui-ci a courbé dans le coin supérieur comme s’il y appartenait, tirant le filet dans le silence.
Puis il s’est reculés, a essuyé ses mains sur son short, et s’est finalement tourné vers le bâtiment avec un léger sourire sur le visage.
….
8 avril – Londres, 24 heures avant le coup d’envoi
Pluie fine du soir. Aéroport d’Heathrow.
Les portes du jet blanc s’ouvrirent avec un sifflement, et un par un, les joueurs du Real Madrid montèrent sur le tarmac gris comme des anges déchus en survêtements de marque — royaux, froids, et calmes.
Le ciel au-dessus de Londres s’assombrissait, ce gris humide de printemps, et la pluie fine collait à leurs vestes alors que l’équipe se dirigeait vers le convoi de bus de luxe en attente.
Il n’y eut ni acclamations ni fanfare, car Arteta avait fait voyager l’équipe discrètement.
Pourtant, quelques photographes rôdaient derrière des barrières, et les flashs illuminaient brièvement les visages et les bottes de lumières stroboscopiques.
Carlo Ancelotti fut le dernier à descendre. Mise à jour depuis novel⸺fire.net
Les mains dans les poches de son manteau, le col relevé, ses yeux balayaient l’horizon couvert.
Londres. Arsenal. Izan.
Les médias avaient déjà saisi le récit.
« Les Anges Blancs ont atterri — le Real Madrid pour terrasser le diable du Nord de Londres. »
– Tête de Marca, en gras dans tous les kiosques sportifs au matin.
Il n’était pas difficile de deviner qui était le diable.
La presse espagnole avait déjà adopté le mythe.
Izan Miura Hernández — le prodige d’Arsenal et, indiscutablement, le meilleur d’Europe actuellement, à seulement 17 ans.
Le Real Madrid le connaissait trop bien et ils étaient prêts à mettre leur fierté de côté pour se battre, à l’Emirates.
A/N : Premier du jour. Putain, je suis fatigué. Utilise des Golden Tickets et des Gifts pour me redonner de l’énergie. Bon, amusez-vous à lire et je vous retrouverai tout à l’heure avec le dernier de la journée.